Нет, это точно я?
Я видела голливудских актрис на красных дорожках, листала глянцевые журналы в салонах красоты, где непременно есть разворот со светской хроникой, а сейчас вижу, что я ничем не хуже. Работа двух специалистов, привезенное из Италии платье и случается Красота.
— Можешь хоть с Марго Робби фоткаться, — острит стилист. — Не проиграешь на ее фоне.
— А это кто?
— Серьезно?! — он вскидывает брови. — Это эталон современной красоты, Светик. Если раньше к пластическим хирургам приходили со снимками Анджелины Джоли, то теперь с Марго Робби.
Я киваю, хотя ни черта не ориентируюсь в модных веяниях, да и не понять мне, как это менять свое лицо на чужие стандарты? Вот платье — другое дело! Тут я не против быть модной. Я делаю плавный оборот, любуясь черной тканью с прозрачными вставками на груди. Она создает строгий силуэт, а золотая фактурная вышивка добавляет роскоши. Это идеальное платье, с агрессивными нотками и четким посылом — “смотрите, обсуждайте, мне плевать”.
В дверь стучат. Стилист отзывается и идет открывать дверь, постукивая набойками по паркету. А через пару мгновений звучат другие шаги, я узнаю их и порывисто оборачиваюсь, встречаясь глазами с Константиновым. Он в черном костюме, который отливает легким кофейным оттенком, вместо галстука бабочка, а в широких ладонях бархатная коробочка.
— Подойдет? — я выпряюсь, чтобы он мог получше разглядеть мое платье, ведь он за него платит. — Тебе нравится?
По глазам вижу, что да. Черт, он восхищен… Хотя молчит, сжав жесткие губы. И приближается, шаг за шагом.
— Последний штрих, — голос Максима звучит хрипло, будто ему надо откашляться. — Повернись обратно к зеркалу.
Я делаю и слышу, как за спиной щелкает замок коробочки. Легкий шелест, Константинов надавливает сзади, обжигая мою спину, а его руки прикладывают к моей груди колье. Боже! Оно ослепительное и стоит целое состояние, я не разбираюсь в камнях, но тут не нужно быть экспертом. Пока меня слепят бриллианты, Константинов ловко обращается с застежкой и проводит пальцами по моей коже. Он очерчивает горячую дорожку по моей спине и ведет ее вниз, до самого выреза платья.
— Я буду трогать тебя, — произносит он над моей головой. — Целовать. Ты не первая девушка, с которой я выхожу в свет, а я никогда не прятал своих чувств и часто нарушал рамки приличия.
— И почему я не удивлена?
Константинов опускает ладони на мою талию, он словно фиксирует позу для красивого снимка, а сам не может оторвать взгляда от моего лица. Я действительно сейчас слишком красива.
Он берет меня под руку и выводит из комнаты. Я считаю каждый шаг, приближаясь к залу, и непроизвольно сильнее сжимаю ладонь Константинова.
— Ничего не бойся, — он неожиданно произносит человеческим тоном. — Я не дам тебя в обиду.
Мы спускаемся по лестнице, которую застелили зеленым ковром. Странно, что не красным, но кто разберет вкусы Валентины. В глаза сразу бросается множество незнакомых лиц. Весь холл заполнен до отказа — бизнесмены, их жены, модели и официанты, кто-то из помощников проверяет списки, а у стен крутятся два фотографа. Они выискивают удачный кадр, а когда направляют камеры в нашу сторону, я на автомате изображаю милую улыбку.
С ума сойти…
Откуда это во мне?
Я слишком быстро учусь.
И страх тоже отступает. Я следую за Максимом, схожу с последней ступеньки и оказываюсь в беспокойном море больших денег.
— Максим, — нас тут же замечает Игорь Растров. — Светлана, у меня нет слов!
Он закусывает нижнюю губу, оглядывая мое платье. Или, скорее, мою фигурку.
— Макс, послушай, — Игорь понижает голос до шепота. — Валя немного увлеклась с числом гостей… В общем, я не ручаюсь за всех.
— Что это значит? — мне приходится спросить самой, потому что Максим лишь кивает.
— Может быть съемка, — поясняет Константинов.
— Да, — Игорь кивает. — Исподтишка или по глупости. Кто-то позвал с собой подружку, та впервые в такой обстановке и не может удержаться, чтобы не снять. Или вовсе репортер затесался. Потом лови эти утечки.
— Нам нечего скрывать, — отзывается Максим.
Он наклоняется ко мне, в его глазах загорается вопрос “да же?”, после чего он коротко касается губами моих губ. Легкий поцелуй оставляет жаркое послевкусие, Константинов не удержался и “ужалил” под конец. Я чувствую, как пульсирует моя чувствительность, а в голове сталкиваются проклятья. Он прикусил мою губу… Едва ощутимо, но совершенно наглым и развязным образом.
Он не спешит отстраняться, оставляя между нашими лицам сантиметры наперечет, и всматривается в мою реакцию. Специально расшатывает меня и смотрит, в какую сторону я качнусь. Словно ждет, что вслед за проклятиями придут другие мысли.
Те, что будут просить его не останавливаться больше.
— Ты испортишь мой макияж, — я недовольно фырчу на него, — и изомнешь платье.
Вообще люксовые платья невозможно помять. За это как раз и платятся огромные деньги. Если девушка выходит из машины и на ее платье остаются складки, то можно посочувствовать бюджету ее стилиста. Я вычитала это, когда просматривала новости о нас с Ольгой после эфира.
— Я готов и репутацию испортить, — Максим раскатывает дурацкую шутку по уголкам губ, зажигая свою фирменную усмешку.
— Мою?
— Черт, да, — он вдруг искренне смеется на мою шпильку. — Игорь, где официант с напитками?
Игорь разворачивается, подзывая официанта.
— Поможем репортеру? — Максим резко наклоняется к моему уху и говорит совсем тихо, но слишком жарко. — Мы же страстная пара?
— Макс…
— Пойдем танцевать, малышка.
— Подожди, Максим, — Игорь замечает, что Константинов направился в сторону. — Я хотел тебя познакомить. Красовский здесь, у него денег в телик вложено, как у тебя в казино, его связи сейчас тебе очень пригодятся…
— Потом.
Максим снимает с подноса официанта два бокала с шампанским.
— Это же вечеринка, а не форум.
Глава 24
Константинов уводит меня в сторону. Я обхватываю его широкую ладонь, которой он впился мне в талию, и пытаюсь хоть как-то остановить ее натиск. Но тут, только если официанта попросить принести что-нибудь потяжелее с кухни, можно добиться результата.
— Макс, тебе не кажется, что еще рано для танцев? — я запрокидываю голову и смотрю на его резко очерченный подбородок.
В глаза смотреть не хочу.
Там сейчас дьяволята.
А я и так смутно доверяю себе.
Тяжело трезво мыслить, когда Максим окутывает своим жаром с древесными нотками приятного парфюма.
— Будем скучать вместе со снобами? — Максим иронизирует. — Хочешь пройтись с бокалом шампанского по всем кружкам.
Он коротким жестом головы обводит гостей, которые рассредоточились на кружки по интересам. В сторону Максима то и дело летят возгласы или кто-то поднимает руку, приветствуя, но Константинов не настроен общаться хоть с кем-то кроме меня.
— Макс, ты кстати тоже сноб. Ты из этого же круга.
— Ты еще плохо меня знаешь, вот и говоришь глупости.
— А даме шампанское не полагается? — я вспоминаю, что он взял с подноса два бокала.
Шампанское не повредит. Как обезболивающего для дикого вечера.
Максим поднимает вторую ладонь, в которой ловко зажал ножки двух фужеров, а другой рукой заставляет меня развернуться к себе. Мы замираем посреди зала, словно нам нет дела, что вокруг званый ужин, а не романтический вечер на двоих. Максим протягивает мне шампанское, подмигивает и бьется стеклом об мое стекло. Звонкий звук оттеняет шипение пузырьков, я подношу фужер к губам и делаю несколько глотков. Шампанское оказывается непривычного вкуса, впрочем, как и еда в домах Максима. Ресторанная кухня сильно отличается от домашней, словно в мире богатых людей все обречено быть другим.
Краски, вкусы, запахи.
Разговоры, отношения, проблемы.
Вокруг меня совершенно чужой мир, и с каждым новым днем я привыкаю к нему, а свою прошлую жизнь уже вижу в сероватой дымке.
Может, поэтому я не могу слепо злиться на Максима?
Я понимаю его мир и постепенно понимаю его?
— Надеюсь, это не вальс, — шепчу, когда Максим забирает мой фужер и отдает его подоспевшему официанту.
— Выбери сама, — Макс заговорчески закусывает нижнюю губу. — Под что хочешь танцевать?
— С тобой? — я задумываюсь. — Под “Реквием” Моцарта.
— Ничего депрессивнее в голову не пришло? — Максим недовольно качает головой. — Тебе действительно так тяжко со мной?
Я специально молчу, чтобы он принял молчание за согласие. Но мой план летит к черту, потому что мы когда-то научились разговаривать с Константиновым одними глазами. Взаимные искры так и летят!
— Плачевен тот день, когда восстанет из праха для суда грешный человек, — произносит Максим, переплетая наши пальцы. — Так пощади его…
Он останавливается, будто забыл строчки дальше, и вглядывается в мои глаза. Я понимаю, что это строчки из “Реквием”, который я упомянула просто так. И ведь я знаю эти строчки благодаря образованию, которое получила по протекции Максима.
— Обычно женщины падают в обморок, когда мужчина не только красив, но и умен, — Константинов прорезает воздух наглым взглядом. — Ты как? Еще держишься?
— Я не считаю тебя красивым.
Максим коротко смеется, самодовольно принимая мои слова за шутку, и увлекает к двери. Мы попадаем на свежий воздух, где чувствуется первое прикосновение вечера. Еще не прохладно (или дело в тепловых пушках, которые, наверняка где-то стоят?), но сумрак спускается. Иллюминация зажжена на половину мощности, легкий блеск расходится по нитям, которые очерчивают колонны, деревья и два шатра для банкета.
Тут же установлена сцена с живой музыкой. Неизвестная мне группа с высокой солисткой в черном длинном платье играет блюз. Максим первым поднимается на деревянный помост, который выполняет роль танцпола, и ничуть не смущается, что кроме нас здесь никого.
— Выбрала? — он снова нажимает баритоном. — Я, конечно, могу и под Моцарта, но Валентина сляжет с инфарктом, если ее прием начнется с траура. Давай все-таки будем милосердными?