Так NERV-Россия захапал долгожданную лицензию. Закипела работа и адскими усилиями, напрягая все ресурсы, Россия в который раз сумела сотворить невероятное – за каких-то полтора года, из ничего, на пустом месте создать военную машину, почти ничем не уступающую конкурентам из США и Китая.
Поразмыслив, власть имущие перенесли основную штаб квартиру из ненадежного в стратегическом плане Новосибирска в одно очень укромное местечко на северо-западе Кольского полуострова, некогда служившее секретной базой Северного Флота.
Сухие доки, производственные и ремонтные цеха, многочисленные складские, хозяйственные и жилые помещения были врезаны прямо в толще цельной гранитной скалы, способной выдержать прямое попадание N2-бомбы. После Второго Удара все это хозяйство оказалось заброшено и подчистую разграблено местными жителей. Лишь через 18 лет после катастрофы под мрачными сводами подземной базы вновь раздались звуки шагов законных владельцев.
Рабочие, словно трудолюбивые муравьи, вгрызлись в камень, и в короткие сроки внутренняя площадь базы выросла почти в полтора раза. Потянулись железнодорожные эшелоны с дорогим и сверхсекретным оборудованием. Свеженанятый персонал распаковывал вещички, с тоской принюхиваясь к промозглому воздуху Баренцево Моря. Народное название "Северный Док", данное новой базе, прижилось и вскоре получила статус официального.
Рождение Нового NERV-Россия окончательно свершилось, когда вместо атомных подводных ракетоносцев, в модернизированных сухих доках с удобствами улеглись два российских Евангелиона УПМ-класса, а на подконтрольном аэродроме приземлились транспортники с первыми русскими пилотами.
Жизнь Нового NERV-России началась.
Снаружи, вот уже вторую неделю непрерывно шел мокрый снег. Белые клочья, совсем не похожие на сказочные снежинки с картинок, тяжело падали на угрюмые, покрытые бледными лишайниками скалы. Мглистая пелена смазывала очертания каменистых сопок, поросших разноцветным мхом и чахлой тундровой растительностью. Темные, неприветливые воды Баренцового Моря, грозно вздымались могучими волнами.
По тоскливому небу бежали куда-то на север серые низкие тучи. Природа зябко ежилась и угрюмо ворчала.
На высокой скале, гордо и одиноко тянущейся к небу среди волн, расправил плечи памятник жертвам Второго Удара. Несколько лет назад, когда был объявлен всероссийский конкурс на лучший проект памятного монумента, один архитектор, чей талант граничил с безумием, предоставил на суд высокой комиссии нечто совершено невероятное:
Отполированные до блеска трубки из нержавеющей стали сплетались в образ мистического существа. Реальная высота памятника не превышала двух человеческих ростов, но мнительное воображение представляло его гигантом, способным обнять весь мир. Дневной свет, попадая в переплетение стали, наполнял памятник ярким белым светом. Лишь на груди гиганта неведомые законы оптики оставили маленькое черное пятно.
Когда ветер наполнял полые трубки, памятник начинал петь скорбную, сжимающую сердце песнь, словно вобравшую в себя всю боль, всю скорбь, все отчаяние величайшей катастрофы в истории человечества.
Говорят, вдохновение посетила архитектора во сне.
Памятник поразил всех, но… Он оказался слишком гениальным для установки в центре столицы государства. В итоге конкурс выиграла ничем, кроме размера, не примечательная стела черного мрамора.
Домом стального гиганта стала скала на далеком северном берегу. И все, кто слушал пение памятника, сходились во мнение, что именно здесь он обрел лучший постамент и самых благодарных зрителей.
Однако в это время года благодарные зрители предпочитали любоваться шедевром сквозь широкое панорамное окно, заменявшее собой одну из стен кафе "Приют Охотника". Если вам доведется посетить Северный Док, обязательно загляните на верхний жилой уровень, чтобы пропустить пару рюмок горячего глинтвейна в этом культовом месте. Не пожалеете.
В зале кафе властвовали тишина и покой. Приглушенное освещение ласкало глаза, подчеркивая, может и не слишком богатую, но на редкость уютную обстановку. Буфет, стильно оформленный в этно-стиле, нежно мерцал рассеянными огнями, приглашая посетителей расслабится и отведать фирменных яств сверх стандартного пайка. В счет зарплаты, естественно.
Посильную помощь пищеварению оказывала тихая музыка, основное достоинство которой – она никому не мешала.
Буфетчица, крепкая и основательная, как языческая богиня, женщина уединилась в своих дальних владениях и предалась сериальному хобби. Иногда, когда очередную любительницу частного сыска стукало сюжетом по одному месту, к фоновой музыке в зале примешивались обрывки телевизионных злоключений.
Деревянный филин, раскрывший крылья над буфетом, держал в лапах часы и оповещал всех: До конца рабочего дня, когда в кафе будет не протолкнуться от оголодавших сотрудников, стрелкам еще тикать и тикать. Несколько рядов чистых столов вместе с удобными лавками отдыхали перед основным наплывом клиентов.
- Стасик, ты не поверишь…
На данный момент единственными посетителями "Приюта Охотника" была пара подростков: долговязый, немного нескладный парень, лет где-то лет семнадцати, спасающийся от сквозняков коричневым трикотажным джемпером и серыми джинсами, и его спутница, миниатюрная, изящная девушка, мило сияющая в полумраке светлой блузкой и брючками с россыпью нашитых блесток. Тонкие руки, украшенные коллекцией разноцветных "фенечек" плясали в воздухе в такт восторженному рассказу.
Рука парня, по-домашнему устроившаяся на плече девушки, красноречиво свидетельствовала, что пара заглянула в кафе не только ради горячего кофе.
- …Нет, ты прикинь Стасик… А я ей говорю… Надоело, скорей бы солнышко выглянуло… А еще я недавно услышала… Вот она дура, правда… Совсем нечего одеть… Мне тут подружка прикол рассказала… Ну не пара он ей, не пара… А Циклоп, я слышала, заставил пару охранников-ротозеев чистить Памятник от чаек… Я захожу, а они там целуются… Говорят, медосмотр скоро… Ты щас упадешь… Холодно, брр… На день космонавтов туса намечается… Мамам моя уже неделю в отделе ночует… Стасик, как тебе мой новый причесон?
- Шикарно! – Стас ритмично кивнул.
- Правда?
- Провалится мне на месте!
Кто-то коллекционирует марки, кто-то новых врагов, а Светлана Лазарева, для друзей Светик, регулярно обновляла свою подборку свежих сплетен. Любопытные ушки девушки, словно силки вылавливали каждое случайно обороненное слово, которое потом, объединившись с другими, всенепременно ложилось в основу нового слуха. Неисправимая болтушка Света по праву считалась главным элементом сарафанного радио Нового NERV-России. Друзья и знакомые шутили, что это у девушки наследственное – ее отец и мать трудились в отделе по связям с общественностью.
Стас же, отрабатывая титул сердечного друга, пахал подопытным кроликом для отработки потенциальных сенсаций.
Голос Светика спокойным ручейком растекался по эфиру, расслабляя уставшую голову Стаса. Девушка говорила без остановки, время от времени, не глядя, хлопая по Стасиной ладони, когда та, живя собственной насыщенной жизнью, пыталась поближе подобраться к заповедным местам, куда ее пока не допускали.
Собранные с миру по нитки факты подавались в виде хаотичной информационной смеси, способной свести с ума любого мужчину-рационалиста. Стас уже на втором слове потерял нить Светкиного повествования, мысленно махнул на это рукой, и теперь с блаженной улыбкой воспринимал поток сплетен, как милейшее музыкальное сопровождение. Длительные тренировки мозга научили парня инстинктивно кивать в нужных местах и выхватывать из контекста фразы, требующие внятного ответа.
- Спасибо, Стасюсик! – Света смешно чмокнула губками и защебетала с новой силой.
Стасу было хорошо, и с каждым новым глотком капучино становилось еще лучше. Дурацкое ощущение "надутой головы" после последнего синхротеста постепенно растворялось без остатка.
"А прическа у Светика сегодня и правда зачетная… Как бы ей намекнуть, чтобы она ее оставила?"
В плане художественной укладки волос Света находилась в вечном творческом поиске. Разыскивая свой идеал, девушка до дыр зачитывала женские журналы, и все понравившиеся варианты поочередно располагала на своей голове. Иногда получалось нормально, иногда совсем на оборот… В этот раз, по мнению Стаса, результат заслуживал твердой пятерки.
Светло-русые, слегка вьющиеся локоны Светы избавились от диктата заколок и свободно спадали на хрупкие плечи. Идеал достигнут, осталось только убедить в этом саму девушку. К своей собственной прическе у Стаса отношение было самое простое – темно-коричневые пряди не должны мешать жить.
В голове парня прозвенел сигнал раннего оповещения при утерях и кражах. Рука постучала по кармашку джемпера… Пусто!
"Разорви меня Ангел… Только не снова!... Уф… Иди к папочке…" – нервный осмотр стола обнаружил пропавшую ID-карту, спрятавшуюся от хозяина за стопочкой бумажных салфеток. Стас схватил беглянку, мысленно пригрозил ей публичным порицанием и скользнул взглядом по записям на потертом белом пластике:
UN SC: NERV-Russia
Komov Stanislav Sergeevich
EMU Pilot Division
Оставшееся место на карточке занимали: штрих-код, невразумительная схема с генетической информаций и цветная фотка. Взлохмаченный отморозок формата 3 X 4 с немым укором взирал на живой оригинал. Не удосужился привести себя в порядок перед фотографированием, не проследил за выражением морды лица – вот и таскай теперь в кармане кривую карикатуру на самого себя. Дополнительное огорчение приносила надпись "EMU". Разумом Стас понимал, что сие есть аббревиатура Evangelion Mobile Unit, но сердце упорно продолжало видеть в ней подвид молодежной субкультуры, обожающих п