Сначала бой. Потом вопросы
Глава 1
Семён Фролов просыпался по будильнику, который ненавидел.
Вставал, не выспавшись, ел, не ощущая вкуса, и шёл на работу, не чувствуя смысла.
Офис на седьмом этаже бизнес-центра «Платан». Пластиковый стакан с автоматным кофе, табличка с его именем на столе и стеклянные стены, за которыми текла чужая, настоящая жизнь. Там, за окнами, кто-то куда-то спешил, ругался, обнимался, строил планы. А он — сидел в Excel.
Семёну было тридцать семь. Ни жены, ни детей. Съёмная однушка на окраине, переплата по кредиту за смартфон и сосед сверху, который каждую ночь пел хором с собакой.
Он не был алкоголиком. Не был каким-то лузером. Просто... всё застыло.
Каждый день — копия предыдущего, только чуть более унылая.
И где-то внутри он понимал: дальше будет только хуже.
Но была одна вещь.
Один спасательный круг.
Игры.
Нет, не аркады, не шутеры, не «три в ряд». А те, где можно было стать кем-то.
Где неважно, кто ты в реальности. Где можно построить город, выковать меч, выбрать сторону.
Где ты решаешь, а не отчёт в системе.
Он часами зависал в Warcraft III, залипал в Героев, втихую ставил моды на Skyrim, прокачивал всё подряд — магию, кузнечество, харизму.
Всё то, чего не было в жизни.
Особое место занимал «Друмир». Он был влюблён в него с того самого момента, когда увидел Глеба — обычного парня, оказавшегося в фэнтези-мире.
Тот пошёл к славе, битвам, замкам, принцессам.
Семён мечтал о том же.
Только никто не звал.
До тех пор, пока...
Экспансия.
Объявление на форуме. Никакой громкой рекламы, только строчка:
«Закрытый доступ. Реалистичная стратегия. Полное погружение. Второй шанс.»
Он кликнул почти не думая. Открылся сайт.
На чёрном фоне — золотые буквы.
"Вы устали быть никем?
Хотите править?
Хотите замок, армию, выбор?
Хотите, чтобы от вас зависели судьбы?"
Семён не отвечал. Просто читал.
"Вы — Лорд.
Вас ждёт ваш мир.
И только вы решаете, каким он будет.
Приготовьтесь к путешествию.
Нажмите, когда будете готовы."
Он посмотрел на экран.
Потом — на свой рабочий стол. Мышка, степлер, пара бумажек, где кто-то оставил «перезвони».
Внутри — что-то щёлкнуло. Не громко. Тихо. Как последняя капля.
Щелчок мыши.
Экран погас.
— Эй, чмо, ты кто такой? Вставай, сука.Пинок под рёбра. Не для убийства, но чтоб почувствовал всю свою ничтожность. Я дёрнулся, закашлялся, приподнялся на локтях. Мир мутный, вонючий. В лицо светит солнце, по щекам ползёт муха. Где я? Кто я? Почему от меня воняет козлом?— Очнулся, кожаный мешок? — рявкнул кто-то сверху. — А ну, не разляживайся тут, как выкидыш богов!Я поднял глаза.Передо мной — баба. Седая, злая, в одной холщовой рубахе. В одной руке — вилы. В другой — тухлая репа. Выглядела она как человек, который перестал надеяться и начал пиздить.— Где... это?..— Где-где... В жопе, где ж ещё. Деревня твоя, Сырогорье, мать его. Ты, говорят, Лорд? Пф-ф.Я сел. Меня шатало, подташнивало. И тут:ИНТЕРФЕЙС:Добро пожаловать, хуеплёт!Ты — Лорд.Стартовая точка: Сырогорье.Население: 132 долбоёба, 6 коров, 9 кур и один козёл (возможно, твой двойник).Задача: выжить, построить империю, выебать остальных Лордов.Сектор: 100 деревень. Только один победитель.Смерть — не конец. Но будет очень больно.Бонус: 1 изба, 0 золота, 132 проблемы.— ЧТО, БЛЯДЬ?— Орёт он тут, — буркнула баба с вилами. — Только родился, а уже недоволен. Да иди ты нахуй.Я огляделся. Кривая деревня, покосившиеся избы, дымы, говно под ногами. Дети носятся с палками. Один обоссал забор. Второй швыряет в меня грязью. Один попал. Хорошо попал. По зубам.— Где мой замок?.. Башни? Принцессы?ИНТЕРФЕЙС:Ага, ага. Сейчас, секунду, поищу............ Нихуя.Вместо замка — дыра. Вместо принцесс — баба с вилами. Вместо рыцарей — пьяные плотники и кастрат-пастух.Подошли трое. Грязные, злые, один с топором, второй с мотыгой, третий с лицом «я — надежда этой нации».— Я Бек. Плотник.— Я Тверд. Лекарь, если считать, что бинт и слюна — это медицина.— Я Демьян. Был писарем. Потом въебался с чернильницей, стал землемером.— А я... — я сглотнул, — ...я Лорд?— Ты чмо, — сказал Демьян.ИНТЕРФЕЙС:Верно, петушара. Ты Лорд-чмо. Теперь поднимай задницу и иди рулить своей дырой.У тебя 132 человека, 0 ресурсов и охуенное будущее, если не сдохнешь в ближайшие сутки.И я пошёл. Куда — не знал. Но шагнул. Потому что в этом мире только одно понятно:Если ты не ебёшь, значит, ебут тебя.
Глава 2
— Сюда садись, лорд недоёбанный.
Меня ткнули в зад куском дерева. Табурет кривой, гнилой, как вся эта деревня. Вокруг — шестеро. Мужики, тётки, один пацан лет десяти, который не моргая ковырялся палкой в зубах. Пыль, жар, воняет капустой, потом и... чем-то тухлым. Скорее всего, это Демьян.
Передо мной на бревне кто-то разложил глиняный осколок и воткнул туда перо. Для важности.
— Это планёрка, — сообщил Бек. — Раз в три дня. Решаем, кто сдохнет, кто работает, и кто проебал задание.
Я кивнул, хотя хотелось просто лечь в ближайшую канаву и исчезнуть.
Но ИНТЕРФЕЙС уже проснулся:
ИНТЕРФЕЙС: Планёрка активирована. Цель: вкатиться в управление, не утонув в говне. Подсказка: делай вид, что шаришь. Они всё равно нихуя не знают.
— Чё с жратвой? — спросила тётка с фингалом и косой в волосах.
— Хуево, — ответила другая, которая держала на коленях дохлого гуся. — Овёс закончился, капусту сожрали. Печём лепёшки из мха и обид.
— Куда скот ставим? — Тверд ткнул пером в пыль.
— Под навес. Иначе опять сдохнут. Уже одна корова, между прочим, сдохла от поноса и разочарования.
— Кто из детворы опять насрал в колодец? — спросила баба в рваном платке.
— Додик. По ошибке. Сказал, что "темно было и щемило по важному".
ИНТЕРФЕЙС: Квест: построить сортир. Иначе сортир будет везде.
Я поднял руку.
— То есть, вы мне всё это сейчас скидываете?
— А ты кто, по-твоему? — рявкнула фингальная. — Лорд же, сука. Вот и решай.
ИНТЕРФЕЙС: Тебя официально признали. Тебя официально заебали.
Я вздохнул.
— Сначала — сортир. Потом — еда. Потом — стройка.
— Что строим? — спросил Бек, ковыряя занозу в плече ножом.
— Амбар. Скотник. И что-нибудь типа администрации.
— Администрация? — переспросил Тверд. — Это где бьют?
— Да, — кивнул я. — Но по расписанию.
ИНТЕРФЕЙС: Задачи на ближайшие дни:
– 1 сортир
– 1 амбар
– 1 скотник
– 1 пиздец, растянутый во времени.
Сказали, мол, у нас 132 человека. По факту — 70 работает, остальные — дети, старики, пьяные, ублюдки. То есть — как в любой корпорации. Только без зарплаты и туалетной бумаги.
Я встал.
— Всё. Пошли работать.
— А как же обед? — пискнул пацан.
ИНТЕРФЕЙС: Нет еды — нет обеда. Нет мозгов — нет вопросов.
Глава 3
Утро началось с вопля.
— Бляяяядь, опять насрали у бани!
Я вылез из избы. Хмурый, вонючий и голодный, как все в этой дыре.
— Кто? — спросил я хрипло.
— Додик. Сказал, что его «музыка позвала». Ты, блядь, Лорд или насмотрщик детской жопы?
ИНТЕРФЕЙС: Сортир не построен. Дети срут по велению вселенной. Эффекты: минус мораль, плюс дизентерия. Статус Лорда: позорник вонючий.
— Где Бек?
— Вон там, гвозди ищет. Говорит, у нас осталось ровно девять. Один уже в руке.
Наш плотник сидел у дровника и ковырял свою ладонь ножом.
— Вытащи, нахуй, — сказал он спокойно. — Но не поломай. Это был хороший гвоздь.
Потом добавил:
— Нам надо больше железа. А то сортир получится... из говна и палок. Причём буквально.
Я кивнул. Сортир. Скотник. Амбар. Всё в приоритете. Только вот…
— Где Тверд?
— Ушёл лечить бабу с нарывом. Сказал, что будет либо исцеление, либо вскрытие. Ему похуй.
ИНТЕРФЕЙС: Медицина: 0. Плотник с гвоздём в руке. Лекарь с мечтами о патологоанатомии. Население на грани «само себе вырежу».
Я собрал всех.
— Строим сортир. Сейчас же. У кого руки есть — к Беку. У кого только рот — вон в яму, кричать туда.
— А овёс? — спросил Демьян, протирая чернильницу, которая всё равно была пустая.
— К хуям овёс. Сначала — не срать где попало. Потом — еда. Потом — книги и гусли, если доживём.
ИНТЕРФЕЙС: *Задачи обновлены:
Сортир — приоритет.
Скотник — для выживания.
Амбар — если останется дерево.
Гвозди — в жопу, по желанию.*
Началась стройка. Бек ругался как сапожник на войне. Дети таскали жерди. Один прибил рукав к бревну, и вместо плача выдал:
— Ну всё, блядь. Теперь я часть стены.
Пиздюха, девочка лет восьми с характером гранаты, начала командовать другими. Орала так, что даже гусь вернулся с кладбища.
К вечеру мы поставили раму сортира. Старая дверь, палки, глина, и надпись на дощечке:
«НЕ СРАТЬ МИМО»
— Где крышка? — спросил кто-то.
— Там сядешь — и сам станешь крышкой.
ИНТЕРФЕЙС: Сортир построен. Эффекты: +10 к морали, –20 к загаженному периметру. Лорд получил звание «Санитарный спаситель сраной долины».
Я сел у костра. Жар, вечер, в воздухе запах дыма, дерьма и свежей глины. Это уже почти... комфорт.
— Лорд! — закричала баба с гусями. — Один сбежал! В лес ушёл!
— Кто?
— Гусь, блядь! А кто ещё?
— Нахуй его. Пусть живёт с волками.
ИНТЕРФЕЙС: Один гусь сбежал. Достижение: «Утрачено пернатое преимущество».
Глава 4
— Твари! Скотина блядская! — раздаётся с утра ор.
Я вылетаю из избы, босиком, в одном исподнем, с палкой вместо меча. Думаю, что нападение. Орда, может. Или демоны из соседней деревни. А нет — обычный пиздец.
В центре двора баба с косой машет ей, как будто к Harvest Moon готовится. Перед ней бегает коза, орёт. За козой — Тверд с ведром, за ним — ребёнок, у которого в руке половина яйца и слеза по щеке.