— Это ж ты придумал? — спросил я у Попа.
— Я идеолог. Я должен заботиться о душевном равновесии.
— Это ты так душу свою оправдываешь?
Пузо к казне больше не подпускаем. После его «инвентаризации», в которой обнаружилось минус три бочонка серебра и плюс один новый сапог, его аккуратно отодвинули.
На должность казначея вернули Математика. Он оклемался, хромал, но в счётах не ошибался.
— Теперь за каждый глоток пива налог, — объявил он. — И за каждый визит к «нежности».
— Ты гений.
— Я реалист.
ИНТЕРФЕЙС: Финансы стабилизируются. Математик не ворует, но иногда тихо плачет в кладовке.
На вечер запланировали открытие таверны и дома уюта. Хорёк подготовил стражу, Змей установил правило: «никаких поножовщин в первую неделю». Пиздюха пообещала в случае драки — вырезать виновников веслом.
— Зачем веслом? — спросил кто-то.
— Удар веслом унизителен, — объяснила она. — А потом — добиваешь уже топором.
К ночи всё было готово. Горели факелы, народ ждал.
Я вышел на деревянную сцену между борделем и таверной.
— Народ! Мы всё ещё живы. Мы строим. Мы пьём. Мы еб... кхм... любим. Это наша земля. И пусть даже через месяц придут какие-то новые ушлёпки — мы их встретим с песней. И с веслом Пиздюхи. Ура!
ИНТЕРФЕЙС: Мораль: +13. Экономика: шевелится. Народ: бухает. Прогресс: пошёл.
Глава 100
Десятый день месячного таймера.
Раннее утро. Воздух пах глиной, свежим потом и дымом от костров, на которых вчера жарили «мясо с неизвестного существа» — предположительно, это был кабан. Или пёс. Или повар-беглец. Уже неважно.
Я прошёл по центральной улице. Лужи грязи, куча досок, крики:
— Кто спер молоток?!
— Это не молоток, это Змеин рог!
— Значит, гвозди Змеиные?!
ИНТЕРФЕЙС:
Статус: территория в стадии хронического ремонта.
Прогресс: наверное есть.
Нормативы безопасности: ха-ха.
Пиздюха, восьмилетняя психопушка с лицом «я расчленяла раньше, чем ходить», уже гоняла бригаду каменщиков по периметру крепостной стены.
— Медленно! — визжала. — Я могу быстрее. Без рук. Задом!
— У тебя психологическая травма, детка, — прошептал один из рабочих.
— У тебя сейчас будет физическая, — ответила она и замахнулась куском арматуры.
Я прошёл мимо и просто кивнул: дисциплина на высоте.
Змей и Арат руководили двумя основными стройками — казармами и сторожевыми башнями.
— Будем строить выше, — сказал Змей. — Чтобы если и рухнет — не на нас.
Арат, молча, проверял балки, ногой отодвигая тех, кто работал без шлема. У кого не было шлема — получал новый, деревянный. Через голову.
Тем временем Поп организовывал образовательный кружок для новых рекрутов:
— Кто знает, сколько у нас направлений атаки?
— Ноль, сэр!
— Правильно. Потому что на нас пока никто не идёт. Но это не повод расслабляться. Надень броню. Привыкай к весу. Потом к боли.
ИНТЕРФЕЙС:
Психологическая подготовка: 41%.
Физическая: 58%.
Готовность: ты бы не хотел идти на войну с этими ребятами. Но выбора у тебя нет.
К вечеру завершили восстановление третьей кузницы. Стучали молоты, лились искры, откуда-то неслись ругательства:
— Кто блядь в наковальню мышь зажал?!
— Это символизЬм, мастер!
На складе — проверка: провизии хватало, воды было достаточно, стрел — больше, чем мозгов у новобранцев, и это уже хороший старт.
Я подошёл к новому досчатому балкону, что построили над центральной площадью. Встал, осмотрел поселение. Всё было в движении. Шевелилось, дышало. Бурлило. И пахло.
— Вот оно. Стабильность, мать её.
Позади кто-то кашлянул. Это был Математик.
— Лорд, цифры есть.
— И?
— Война нас обнулила. Сейчас — в плюсе. Но если кто-то снова подожжёт амбар — опять уйдем в минуса.
— Тогда запиши: пожарный патруль с правом бить в морду.
— С радостью.
ИНТЕРФЕЙС:
Экономика: стабилизировалась.
Армия: строится.
Местные: восстанавливаются.
Лидер: звучит уверенно, но всё ещё несёт хуйню.
Пока в небе — только чайки. Пока на карте — только мы. Но таймер тикает, и мир точно не сидит без дела.
Я закурил. Затянулся. Выдохнул.
— А пока, мать вашу, живём. Работайте, суки.
Глава 101
С утра всё шло как надо: никого не убили, никто не сбежал, даже похмелье у Харька прошло без рвоты. Значит — праздник.
На центральной площади гудело: в борделе драка, в таверне музыка, а рядом кто-то торговал засушенными крысами под соусом «Почти-мясо».
ИНТЕРФЕЙС: Одиннадцатый день месячного таймера. Уровень утилизации ресурсов: умеренный. Уровень идиотизма среди подчинённых: стабильно высокий.
Я осматривал постройки. Форты стоят. Стена не развалилась. Даже сортиры стали меньше вонять.
Пузо теперь больше не при казне — его поймали на «недоучёте» всего. Назначили обратно математика. Он худой, злой, но хотя бы считать умеет. Пока.
ИНТЕРФЕЙС: Назначение правильное. Вероятность хищений: 4%. Вероятность расправы над подчинёнными за неправильно сложенные монеты: 82%.
Пиздюха, восьмилетняя берсерк-девочка, опять гоняла стражу по плацу, оря: — Кто уронит копьё — тот соснёт сапог! Харёк смотрел на это с уважением. Змей ржал. Арат бурчал, что у него в возрасте Пиздюхи уже была первая стычка с медведем.
В это время на бочку встал оратор. Табуретка не выдержала, так что бочка — надёжней. Он заорал: — Наш лорд — мощный, мудрый, и вообще как хрен в мороз — твёрд и прям! Публика заорала «УРА». Интерфейс — подавился смехом.
ИНТЕРФЕЙС: Уровень народной поддержки: +6. Уровень здравого смысла: ±0. Праздничная глупость активна.
В борделе снова началась потасовка: один мужик заявил, что у него «программы лояльности» и требовал скидку. Закончилось тем, что его выкинули в снег. Громко. С матами. Зрелищно.
Я стоял, смотрел и думал: с одной стороны — бардак, с другой — живём.
— Так, — сказал я, — завтра начинаем проверку амбаров, инвентаризацию копий, и стройку ещё одного хранилища. А вечером… снова бухнём.
ИНТЕРФЕЙС: День 11. Таймер тикает. Всё под контролем. Пока.
Глава 102
День начался с жары. Такой, что яйца прилипали к внутренней стороне бедра уже на подходе к сортиру.
Во дворе стоял духан. Пыль поднималась от каждого шага. Бабы лили воду на камни. Мужики — на себя. Рабочие валялись в тени, как кони после скачки, а у кузни, кажется, расплавился табурет.
ИНТЕРФЕЙС: День 12. Температура: +36. Настроение гарнизона: «а не пойти бы всем в баню». Вероятность трудового подвига: 12%. Вероятность теплового удара: 53%.
Я сидел на крыльце, пил вяленую воду (это когда просто глотаешь воздух) и думал, кого бы прибить первым — за то, что не доделан навес над плацем. Но тут прибежал Хорёк: — Лорд! У ворот какой-то чудик в балахоне! Говорит, что он оракул! — А в лицо бить не пробовали? — Говорит, что предсказание у него. Срочное.
Я встал, отряхнулся, пнул Пузо, чтобы проснулся, и пошёл смотреть. У ворот стоит тип — лысый, с посохом, на котором сидит… козёл. Да-да. Живой. С серёжкой и взглядом, как будто он видел дерьмо и не собирается об этом молчать.
— Кто ты? — спросил я. — Оракул. Пришёл предсказать важное. О, великий лорд! — Не разыгрывай меня, старик. Здесь жара, пот, мухи и один рабочий, который упал в колодец. Что предсказываешь? — Я видел! На двадцать восьмой день придёт буря! — Летняя? — уточнил Поп. — Нет… моральная! — Он пьян, — сказал Хорёк. — Он перегрет, — сказал Пузо. — Он пиздит, — сказал я.
ИНТЕРФЕЙС: Внимание. Получено сообщение от субъекта «Оракул». Угроза: отсутствует. Предсказание: беспредметная поэтическая херня. Козёл — вероятно, умнее владельца.
Я пожал плечами: — Пусть остаётся. Будет развлекать рекрутов. Если не понравится — пустим в борщ. Вместе с козлом.
Вечером — баня. Обязательная. Даже Пиздюха мылась, хоть и царапалась. Змей лил воду, Арат кидал в печку веник, а Пузо случайно запер себя в парилке. Кричал, что у него уже варятся мозги. Поп сказал, что у него там было только тесто.
После бани я собрал планёрку: — Завтра — перекрытие крыши у амбара. Проверка лошадей. И, если у кого-то снова загорится сарай — я лично нассу в огонь и его потушу.
ИНТЕРФЕЙС: День 12 завершён. Угроз не выявлено. Все лорды — в отпуске, все войны — в перерыве, все проблемы — внутри лагеря. Приятного восстановления. Но следи за козлом. Он смотрит.
Я посмотрел в окно. Козёл действительно смотрел. Прямо на меня. Без моргания. Без эмоций. Только тупое всевидение и намёк на скорую пощёчину реальностью.
Я налил себе, поднял кружку: — За мир. И за то, чтобы никто больше не приносил предсказаний без закуски.
Глава 103
Утро. Солнце в харю. Пыль в носу. В ногах — полуспящие тела новобранцев.
— Подъёооом, сукины дети! — орёт Харёк, запуская ведро воды кому-то прямо в лицо. — Это не отель! Это — армия имени «Пошли всех нахрен и победили»!
Рядом с ним стоит Пиздюха — восьмилетняя берсеркша с дубинкой больше головы. Лицо — как у учительницы, которой заплатили арматурой. Настроение — раздавить таракана и съесть.
— Я отвечаю за дисциплину, — сказала она. — Кто будет тупить — того отпинаю. Кто будет умничать — отпинаю сильнее.
ИНТЕРФЕЙС: Новобранцы: 112 человек. Боеспособность: 8%. Степень дебилизма: 76%. Вероятность, что Пиздюха кого-то убьёт на учениях: 42%, и мы даже не против.
Я смотрел на строй стоящих… ну, условно стоящих. Кто-то чесал яйца. Кто-то зевал. Один пытался стоять в строю, при этом обнимая топор.
— Кто ты? — спросил я. — Я… Я Вася. Я умею делать стрелы. Но… я не умею стрелять. — Великолепно. Ты — хреновый эльф. Следующий!
—
Началась тренировка. Пиздюха командовала:
— Три круга по периметру! На руках! Без ног! — Как это?! — Показать?!
Один лез под забор. Второй обоссался. Третий просто лёг. Харёк ржал.