Харёк пожал плечами:
— Ну, зато скучно не будет.
Пиздюха указала на экспонат — меч, которым, по легенде, она выбила зубы какому-то дворянину.
— Зато у нас есть память. И гусь.
Гусь квакнул. Летописец всхлипнул.
ИНТЕРФЕЙС: День 19 завершён. Уровень идиотизма — стабильно высокий. Паника устранена. Музей построен. История написана кровью и дегтем. Продолжайте в том же духе. Осталось 11 суток.
Глава 110
С утра было всё как обычно. Люди что-то строили, кто-то варил суп, кто-то чесал яйца. Я пил воду из кружки и смотрел на карту. Всё тихо.
ИНТЕРФЕЙС: День 20. Осталось 10 суток. Всё стабильно. Продолжай.
И вот в этот момент меня бомбануло.
— Интерфейс, блядь, — говорю, — давай попиздим.
ИНТЕРФЕЙС: Диалог активирован. Тема: «Попиздим». Уровень серьёзности: нестабильный.
— Ты же, мать твою, игровая хрень, да? Цифры, логика, уровень сложности, всё такое?
ИНТЕРФЕЙС: Подтверждаю. Я — часть симуляции. Механика выживания, элементы РПГ, динамическая модель развития, вся хуйня.
— Так где тогда, блядь, уровни?! Где моя прокачка, где характеристики оружия, скиллы, юниты, броня, магия, навыки, инвентарь, предметы с подсветкой, эпики, легендарки, ссаная таблица урона, в конце концов?
Пауза. Длинная.
ИНТЕРФЕЙС: Как где? Есть всё. Просто не показываю.
— Чего, блядь?
ИНТЕРФЕЙС: Ну заебись же и так. Жив, строишь, командуешь. Зачем тебе таблица урона, если ты всё равно кулаком хлещешь и побеждаешь?
— Подожди. Подожди, сука. Ты хочешь сказать, что всё это есть, но ты молчал?!
ИНТЕРФЕЙС: Ну да. Зачем нагружать голову игрока, если он и так орёт, швыряется сапогами и трахает статистику по живому?
— Я тебя сейчас прошью гвоздём в жопу, пиксельный ты уебан.
ИНТЕРФЕЙС: Спокойнее, главнокомандующий. Ты сам сказал в начале: «Реализм, атмосфера, никакой геймерской дрочи». Я подстроился.
— Ага. А теперь выясняется, что ты мне всё это время мог показать, например, характеристики Пиздюхи, урон от гуся, точность Харька, скорость восстановления Трофимия, любимую позу Змея, но не показал?
ИНТЕРФЕЙС: Всё верно. Потому что, в отличие от некоторых уебанов, я не растягиваю текст до тошноты ради символов. Не пишу на три страницы лог типа: «+3 к ловкости. -2 к харизме. Урон по площади: 7. Перезарядка: 5 секунд. Шанс крита: зависит от фазы луны и гороскопа гнома». Я же не ебанутый.
— А я, значит, должен был всё это время действовать методом тыка?
ИНТЕРФЕЙС: Это же и весело. Ты смотри, что получилось: гусь — агент, девочка — чемпион арены, повар — труп, стены стоят, враги не лезут. Всё работает. Где ты видишь баг?
Я сел. Курить не хотелось, но хотелось что-то сжечь. Например, табличку «Укрепрайон имени Пиздюхи».
— Ладно, — говорю. — Тогда покажи теперь, раз уж базар пошёл. Покажи, например… ну, характеристики Змея.
ИНТЕРФЕЙС:
Имя: Змей
Уровень: 44
Профессия (боевая): Ассасин-Убийца
Текущая роль: Инженер-мудак
Навыки:
— Тихо заходит, громко орёт
— Проникает куда не надо
— Строит через жопу
— Ломает с гордостью
Спецумение: «Глиняный мститель» — засыпает врага постройками до смерти или по ошибке засыпает сортир.
— Вот это я понимаю! Вот это — топ!
ИНТЕРФЕЙС: Осторожно, если начну показывать такие профили у всех, то у тебя книга превратится в графоманский цирк. Ты этого хочешь?
— Нет. Не хочу. Только… пусть иногда, по чуть-чуть. Без задротства.
ИНТЕРФЕЙС: Согласен. Никаких сраных логов на 8 страниц, где ты узнаёшь, что у дубинки есть «+1 к шансам на вывих» и «-3 к уважению». Всё как было. Просто — с приколами, по делу.
— Договорились. Только если мне ещё раз понадобится характеристика — ты покажешь?
ИНТЕРФЕЙС: Конечно. Без занудства. Без графиков. Без Excel. Чисто по-человечески. Мы же тут в своём мире. Мы тут, как ты любишь говорить, — в ахуе и на ручнике.
Я хохотнул. Впервые за много дней — искренне.
ИНТЕРФЕЙС: День 20 завершён. Осталось 10 суток. Игрок допущен к режиму: «Просмотр расширенных параметров по запросу». Логи: отключены. Занудство: отписалось и ушло. Мир: пока держится.
Глава 111
День двадцать первый.
Осталось 9 суток.
С утра в голову залезла мысль, как холодный гвоздь под ноготь: «Арбалет нужен. Срочно. Прям щас».
Если мы не хотим, чтобы нас вражина отымел на дистанции, как овцу через плетень, надо ставить дальнобой.
Пинаю Интерфейс:
— Интерфейс, давай, чертёж. Что там у тебя по арбалетам?
ИНТЕРФЕЙС: Получен чертёж "Арбалет №1. Версия: Хрен попадёшь". Урон — нормально. Скорость перезарядки — как у старой бабы на ярмарке. Меткость — зависит от рук и похмелья стрелка.
Берусь за план и иду к Трофимию Ниткову — единственному в округе, кто умеет обращаться с деревом, железом и здравым смыслом одновременно. Он ковыряется в мастерской, пришивает какой-то башмак, шьёт подошву, шнурки, сапожные страдания.
Я захожу, стелюсь вежливо:
— Здорово, мастер.
Он даже не поднял головы:
— Размер?
— Не в этом дело. Тут, значит, проект… технический. Серьёзный. Стратегического масштаба.
Трофимий сощурился:
— А ты, случаем, не сдохнуть собрался?
— Наоборот. Жить. Всех, кого можно, оставить живыми.
Я кладу на стол чертёж арбалета.
Он смотрит. Смотрит ещё раз. Потом замирает, ставит иглу.
— Блядь, я вообще-то сапожник. Я обувь делаю. Подошвы. Кривые ступни. У тебя натоптыш — я помогу. А вот это, нахуй, что?!
— Трофа, да похуй. Арбалет — он не сложнее, чем надеть калошу на валенок и идти по говну.
— В каком месте?!
— Тут деревянная основа, тут железяка, тут натянуть и отпустить. Ну ты же сапожник! Вон гвозди, кожа, шкурка. Вместо подошвы — приклад. Вместо ремешка — тетива. Всё, делай.
ИНТЕРФЕЙС: Попытка убеждения: УСПЕХ. Мастер взял чертёж. Уровень мотивации: «Ты охуел, но я подумаю».
Он буркнул:
— Ну если завтрак не сгорит — набросаю прототип. Но если чё взорвётся — сам разбирайся. Я хожу по земле, а не стреляю по небесам.
К обеду — фестиваль.
Народ заебался работать и жрать кашу. Надо дать им хлеба, зрелищ и немного пиздеца — для равновесия.
На площади:
– Состязания по бросанию мокрых портянок в цель.
– Танцы Пиздюхи с гусем (гусь проиграл второй раз подряд, теперь он носит каску).
– Конкурс на «самую тупую песню о фекалиях» — победил кузнец, у которого припев был:
«Навоз, навоз, ты пахнешь, как мой пёс»
– Жонглёры, клоуны, дети в грязи, бабка с пирожками и кто-то, у кого пирожки — с гвоздями (по ошибке).
ИНТЕРФЕЙС: Мораль населения +23%. Угроза мятежа: снижена. Характеристика толпы: "ржёт, пока не рухнет".
К вечеру — вылазка гуся.
Он — агент Пиздюхи, наш шпион, разведчик и крылатая тварь в одном лице.
Полетел. Исчез. Вернулся уже в темноте.
В клюве — тряпка с символом: перекошенная корона и глаз.
Змей стоял рядом, жевал морковь. Пиздюха протирала клинок, как будто ждала фейерверк из кишок. Харёк тренировался на мешке, который уже трижды просил пощады.
— Девять дней, — выдохнул я. — Девять, сука, дней. Потом всё пойдёт в разнос.
— А пока? — спросил Змей.
— Пока — строим, пиздим, арбалеты клепаем, и празднуем, как будто завтра нас сожрут.
ИНТЕРФЕЙС: День 21 завершён. Арбалет в разработке. Гусь в боевом расположении духа. Стена стоит. Народ жив. Жопы целы. Пока.
Глава 112
День двадцать второй. Осталось 8 суток.
С утра глянул на карту — всё вроде спокойно. Но внутри зудело: гусь вчера прилетел с тряпкой, на которой была перекошенная корона и глаз. И не просто прилетел — на лапе был ожог.
Не бывает таких ожогов от воздуха. Это что-то серьёзное.
Решаю: надо идти и смотреть.
— Харёк, Змей, Пиздюха, гусь, ты тоже — собираемся.
— Чё за движ? — зевнул Змей, — Опять кого-то хуярить?
— Не знаю, может и нечеловека хуярить. Пойдём, проверим, что там за хрень с глазом.
Лес, овраг, тряпка и сюрприз
Доходим до места.
Почва выжжена.
Трава в радиусе пяти метров — нахуй вся сдохла.
Гусь сел и начал копать клювом возле мха.
Через пару минут в земле обнаружился провал — щель, прикрытая досками. Старая. Тлеющая. И воняет так, будто под ней обосрались демоны.
— Данж? — спрашивает Пиздюха.
— Данж, — киваю. — Судя по вонючести — нехуй лезть, значит надо лезть.
ИНТЕРФЕЙС: Вход в подземелье обнаружен. Уровень угрозы — «ну ты дебил, конечно, но удачи». Вероятность лута — высокая. Вероятность смерти — тоже.
Рекомендуется: собрать рейд. Подземелье нестабильное. Возможны ловушки, твари, загадки и, если совсем не повезёт, квестовые пауки.
Рейд ебанатов. Сбор пати.
Я возвращаюсь в лагерь.
На площади — Трофимий, запыхавшийся, держит в руках два арбалета. Глаза у него квадратные, лицо — «вы мне за это должны».
— Вот! Вот, сука, сделал! Два! Один стреляет ровно, второй — временно не убивает стрелка, но уже лучше, чем молиться!
Я взял один. Деревянный, на грубой тетиве, затвор скрипит, но механизм — рабочий.
Выстрелил по бочке — внутри что-то взорвалось, Пузо упал с табурета.
— Беру. Два. С нами в рейд идут.
Состав пати:
– Я — штурм.
– Пиздюха — ближний бой, вторая хпшка, мораль на нуле, адреналин на максимуме.
– Змей — инженер, с арбалетом и криком: «Если выживу — уволюсь».
– Харёк — танк, с топором и фразой: «Дайте кому-нибудь вломить».
– Гусь — с повязкой, идейный, у него теперь новая кличка: "Штрафной разведчик".
Плюс два новобранца, чтобы было кому подсвечивать ловушки телами.
— Вы чё, серьёзно? — спрашивает один из них.
— Нет, мы в цирк, блядь. Только с арбалетами и без выхода.
ИНТЕРФЕЙС: Рейд сформирован. Роль игрока — «Главный долбоёб». Удачи.
Перед выходом
Я стою у входа в провал.