бывшая там идёт?
- Тихо ты, - шиплю я на него сквозь зубы. - Чего орешь? Да и вообще - внезапно озаряет меня - ты её вообще знать не можешь! Ты умер за пять лет до того, как я впервые познакомился с Ленкой!
Марсель чуть виновато улыбнулся, развел руками и... растаял.
А я снова впился взглядом в подходящую Ленку. Да, это - она. Джинсы на коленях, в сухой глине (ну за последние годы ход изрядно подзасыпало), кофточка тоже пылит. Она, конечно, слегка отряхнулась, но все равно заметно. Ленка же дошла до толпы за оцеплением и затерялась там. Хотя я по прежнему её видел и шёл навстречу ей.
И вот тут то и началось раздвоение у меня. Что делать-то? Сдать её ментам? Ведь террористка получается! Что-то там взорвать пыталась. Но блин, даже если она действительно виновата, это же Ленка! Сдать её - это как предать самого себя! Предать все, что у нас было. И плохого и хорошего. Все предать!
А если не сдавать? Тогда получается придется начинать наши отношения сначала? (Не ищите тут логику, я и сам офигел когда проснулся, какая связь вообще? Но во сне я чётко знал, что если я промолчу и не сдам её, то у нас начнутся новые отношения! Не об этом ли я мечтал ещё не один год после расставания с ней?)
И я внезапно понял, что не хочу этого! Точнее хотел бы, но я понял, что ничего не получится. Эти новые-старые отношения не принесут ничего кроме разочарования. Она изменилась! Стала старше, спокойней... Да просто - другой! Это уже давно не та Ленка, с которой я встречался... Да даже если бы она не изменилась с тех пор, все равно. Я изменился! И того что было уже не вернуть никак. А попытка вернуть принесёт только разочарование.
Что выбрать? Предательство или разочарование? Не хочется ни того, ни другого. Но почему-то третьего варианта я во сне не видел. Или-или. Так раздираемый этим противоречивым и невеселым выбором я и проснулся.
Сон третий. Молоток.
Я вздохнул полной грудью прохладный ночной воздух и раздражение, разъедавшее душу, немного успокоились. Да, дела по прежнему оставались хреновыми, но этот воздух...
А дела были действительно неважнецкие, раз мне в свои сорок лет, как какому-то пацану из девяностых приходится опять выходить "на промысел". Да-да, в "святые девяностые" мы в свои
юные годы выживали кто как мог. Нарушал закон и я... И если разбой и грабежи для меня было слишком круто, то вот кражи... Самые безопасные. С дач (благо дачи окружали наш поселок с трех сторон) в зимний период, когда там никого нет. А если кто и появляется, то по следам на снегу это сразу видно.
Собирал цветмет, конечно же - тогда его еще было много, а цену за него давали по тем временам неплохую) не брезговал и продуктами. Сколько было в этом "промысле" реальной необходимости (а сидеть на шее у матери, тянувшей воз хозяйства в самое тяжёлое время в одиночку, было жутко стыдно. Но работы нет. Опытные мужики сидят без работы, спиваясь с безнадеги, кто ж возьмёт молодого без малейшего опыта работы? А помочь матери хотелось. Ну хоть так!) А сколько в этом было от юношеского романтизма (а в девяностые уголовная романтика цвела во всю. И пусть меня она зацепила самым краем, но ведь зацепила же! Ночь, луна, преступление, адреналин... Р-романтика, тудыт ее!)
В общем - было. Чего греха таить, было. Но как только появилась работа, все как обрезало. Напрочь. А зачем? Глупость какая. Деньги появились, появилась стабильность в
жизни. Зачем же тогда? Нет, не надо. Баловство.
Но я отвлекся. Во сне, я уже сорокалетний снова как двадцать лет назад снова шёл "на промысел" и раздражение, бушевавшее в душе, было связанно именно с этим фактом. Что за маразм! Делать мне больше нечего! Но, в то же время, я отчего-то понимал, что выхода действительно нет. Денег внезапно нет, работы тоже (видимо причина в оккупации из первого сна, хотя тут я об этом не задумывался. Просто констатировал, что все плохо. Работы нет и
не предвидится, цены растут, денег не хватает, жрать нечего!) вот и приходится вспоминать криминальные таланты далёкой молодости.
Все это жутко бесило и раздражение было нешуточным. Но вот воздух... Свежий ночной воздух. Блин, Дима, а когда ты вообще в последний раз гулял по ночам? Все в тех же девяностых? Работа, режим, некогда? А ночь, то вот она. И она прекрасна!...
А звезды? Такие звезды никогда не увидишь в городе. Свет фонарей и бетонные коробки домов, заслоняющие обзор, не дают в полной мере насладиться звездным небом. Нет, конечно можно
выбраться на крышу многоэтажки, хотя в последнее время это и затруднительно сделать. Но романтиков не остановить. Посидеть с девушкой на крыше, под открытым небом, выше большинства домов... Красота! Пейзаж ночного города прекрасен. Даже самый серый и невзрачный днём, ночью город преображается. Расцветает тысячами цветных огней. Он сверкает и переливается где-то там внизу. И небо. Бескрайнее небо с мириадами звёзд словно обнимает тебя... Да, красота. Простор. Дух захватывает от восторга. Девчонки тают и мягчеют...
Но все равно. В городе это все ж таки не то! Я знаю о чем говорю. Свет от тех самых тысяч огней внизу не даёт в должной мере насладиться россыпью звёзд сверху. Он размывает, складывает часть этого великолепия.
И только за городом, когда вокруг темнота, когда дорога под ногами скорее угадывается чуть ли не наощупь (хотя конечно это - преувеличение. В безоблачную погоду, даже в новолуние, одни
только звезды дают достаточно света, чтобы без проблем ориентироваться на местности. А уж если взошла луна... Светло как днём - конечно тоже преувеличение, но разве что самую малость.)
Но все равно, таких ярких звёзд, как за городом, когда вокруг действительно темно, как
никогда не бывает темно в городе, вы никогда не увидите. Крупнее и ярче звезды могут быть только в горах. Да, в армии на полевом выходе на Тарском полигоне в Дарьяльском ущелье я смог это оценить.
Впрочем я отвлекся. Я просто хотел сказать, что эта волшебная ночь слегка примирила меня с реальностью. Ненадолго.
Что именно произошло со мной "на промысле" я помню плохо. Видимо я в этот момент просыпался, но недопроснулся. Помню только, что народу на дачах оказалось очень-очень много. Такое ощущение, что все городские как один перебрались жить за город. (Мне думается, что виновата опять-таки эта самая новая власть, от которой в городе житья не стало и народ ломанулся на дачи). В общем ни об каком промысле речь уже и не шла. Я смутно помню, что я
убегаю, прячусь, крадусь куда-то. Чтоб не поймали. Но все это смутно, без красок и подробностей.
Заново сон начинается уже в кинотеатре!!! Куда я заскочил спрятаться! Как из пригорода я оказался в центре города, как проскочил мимо билетера и охраны... Понятия не имею. Просто я
словно пришёл в себя в зале кинотеатра, в потрепанной фуфайке (сто лет не носил фуфаек, их делают еще вообще? Но "на промысел" я в девяностые одевал именно фуфайку, вот и во сне онаоказалась на мне).
И вот стою я такой красивый в кинозале как "тополь на Плющихе". Ага, сразу в тройном исполнении. Прятаться! Быстрее прятаться. А куда можно спрятаться в зале? Ну особых вариантов и нет. Только между кресел. Вон там вроде свободно, ныряем туда!...
Но увы. Надёжно спрятаться мне не удалось. И пусть место где я затихарился было свободным, но вот по соседству (вот ведь "через одно место!") сидела весьма примечательная особа. Бабулька. Причём не советский приподъездный дворовый цербер, а такая знаете ли "аристократка". Ну как их у нас любили изображать. Высокая, сухонькая, в старомодным платье, с прямой спиной, словно кол поглотила... Вот она-то мной и заинтересовалась... Сука.
- А что вы тут делаете, молодой человек?
- Прячусь, - негромко и недовольно буркнул я, типа "сама не видишь, что ли"?
Старушка мило улыбнулась и понятливо покивала головой... И тут же подозвала охранника от входа, благо он был тут же, недалеко:
- Милейший...
Подскочивший охранник (кстати, весьма колоритный тип. Не испитой мужичок лет сорока, и не юная жертва смартфона, как основные охранники в таких местах, а хищник. Реальный браток из девяностых) заговорил с "вашим сиятельством" (надо же, графиня. Угадал с аристократкой, блин) И пока эта старая швабра меня сдавала, во мне откуда-то из глубин сознания поднималось знание о том, что это все... Конец. Милиции-полиции ждать не стоит. Вот эти вот молодчики типа этого охранника и есть нынче власть. Они заменили полицию. И судят по своим понятиям. (кстати, опять таки эта ситуация прекрасно ложится на мой первый сон, с захватом власти в стране всяким отребьем)
Бандюган уяснив ситуацию, выдернул меня за шиворот из рядов, и потащил, но не к выходу, как стоило ожидать, а вниз, к первым (самым не престижным) рядам кинозала.
- Семен, - обратился он, подтаскивая меня и швыряя на сиденье рядом с ещё одним, не менее колоритным типом, - вот тебе ещё один. После сеанса разберёмся.
Сказав это, браток снова усвистал ко входу. Видимо не мог покинуть пост. А свободных людей нету. А провести показ фильма им почему-то очень важно. Ну например - из-за таких вот "аристократов" как эта сука-графиня (ну что то типа показать, как все расчудесно, и как они прекрасно справляются с обязанностями полиции). Но вот после сеанса...
Я ещё раз посмотрел, на своего нового охранника. Хоро-о-ош...
Явный цыган. В шляпе, в расшитой рубашке навыпуск, в ярких, красных сапогах. Вместо жилетки, которую подсознательно ожидаешь увидеть на подобном типе, только подмышечная кобура с пистолетом на плечах. В зубах зубочистка. Да уж. Настроение все больше и больше портилось. Ничего хорошего от компании где спелись браток из девяностых и такой вот цыган ожидать не приходилось.
Я сидел рядом с ним на соседнем сиденье. Цыган раз глянул на меня и снова сосредоточился на событиях на экране кинотеатра. Я тихонько оглянулся. Мы сидели во втором ряду. Ближайшие зрители - на пятом. И только на первом, прям перед нами сидела тройка малолеток (как я явно понял, ещё одни поднадзорные Семена.) Ну недаром же браток сказал ему "вот тебе ещё один" и меня присовокупили к этим.