– Представляешь, ведь гадость же. И зачем это ему, я только понять не могу, – закончила она.
– Так-таки и не можешь? – сощурилась на нее тетка.
– Нет, – несколько оторопев – что-то странное было в этом прищуре – подтвердила Марина.
– А ты подумай, подумай получше. – Тон у Маши тоже был странный, даже слегка угрожающий.
– Да я уж думала, теть Маш. И так, и эдак. Тошно ужасно, а смысла все равно понять не могу. А ты можешь?
– Я-то могу, – вздохнула тетка печально. – Но и ты должна.
– Ну, не знаю.
Обе помолчали.
– И ты ее еще потом с ним отпустила? – резко спросила вдруг Маша. – И не боишься?
– Ну, отец все-таки... – неуверенно протянула Марина. – Вообще да, боюсь.
– А чего? – вопрос прозвучал так же резко. – Быстро, говори – чего боишься?
Ошарашенная Марина попыталась было выполнить эту не то просьбу, не то приказ, но не смогла. Почему-то внутренний ее протест никак не хотел оформляться в слова.
– Боюсь, и все, – тряхнула она наконец головой. – Не могу сказать. Да что ты вдруг, тетя Маша?
– Смотрю я на тебя, дочка, – сказала вдруг тетка печально. – И не пойму, то ли ты впрямь дурочка, то ли прикидываешься. Если так, то не надо, меня можешь не бояться, говори смело.
– Да что говорить-то? – возопила испугавшаяся Марина. – Чего ты от меня хочешь-то?
– Марина. – Голос тетки звучал как-то издалека. – Я – Своя. Ты должна это знать. Я все понимаю. Говори. Это не шутки уже.
– Но я правда не знаю, – Марина чуть не плакала.
– Горе мое, – тетка выдохнула и как-то смягчилась. – Что, и правда ничего не знаешь?
– О чем?
– О Своих. Должна же знать. С твоей-то Силой...
– С какой Силой?
– Ну, Воля Твоя... Это надо же... Тебе сколько лет?
– Тридцать восемь.
– До сорока почти дожила, столько повидала, и дура-дурой. Хорошо, я тебе расскажу.
Тетка встала, прошлась по комнате, остановилась у Марины за спиной – та чуть шею не вывернула, пытаясь смотреть ей в лицо. Тетка, еще помолчав, наконец спросила:
– Скажи, вот ты замечала, что когда тебе чего-то очень надо, у тебя все получается?
Марина задумалась.
– Ну, пожалуй, да. – Подумала еще. – Точно, да. По большому счету.
– Только по большому?
Марина опять задумалась. На ум приходили какие-то бытовые мелочи, вроде зеленой волны светофоров, когда куда-то торопишься, выигранных пари, пойманных на лету падающих чашек...
– Да нет, и по мелочи, наверное, тоже...
– А когда дети болеют?
Марина ненавидела, когда болели ее дети. Каждую детскую болезнь она почему-то всегда воспринимала как собственный недосмотр. Сидела с больным ребенком неотлучно, вскакивала на каждый шорох даже ночью, про себя уговаривая негодника выздороветь поскорее. Как правило, так и случалось – а сама она была после этого уставшей и еле живой. Что и понятно, после бессонных ночей-то...
– Угу. – Тетка удовлетворенно кивнула. – А вот скажи... – Она снова помолчала, явно подбирая слова.
– А что ты чувствовала, когда они родились?
Вопрос был странным, но почему-то Марина ответила на него без малейшей запинки.
– Счастье. И силу.
– О! – Тетка подняла указательный палец. – Силу! Все правильно – в ней все и дело!
– В чем? – Снова не поняла Марина.
– В Силе. Она у тебя есть. У тебя есть Сила. У меня есть. Мы – Свои. Что тебе? – недовольно спросила она, заметив, что Марина рвется задать вопрос.
– А у мамы?
– У мамы нет. Она просто человек.
– А откуда это берется?
– Это с рождения. У человека или есть Сила, или нет. Если есть, если он обладает этим с рождения, он может накапливать Силу, может забирать ее у других, а может – отдавать. Вот когда твои дети болеют, ты отдаешь им свою – и они поправляются. А ты чувствуешь себя плохо, пока не наберешь новой.
– Откуда?
– Как поведется. Можно в себе вырастить, можно у других забрать. Ты, я думаю, растишь. Еще от новорожденных детей идет Сила... Сама говоришь. Там – много Силы идет. Если Своя рожает, она тогда много сильней становится. Так с тобой было?
– Так...
Звучало все это каким-то бредом, но почему-то затягивало. Поддаваясь этой непонятной пока игре, Марина спросила:
– А что с ней можно делать, с этой Силой?
– С Силой можно делать все.
– Как это – все?
– Да так.
– Ну вот ты, например, что делаешь?
– Я? Живу... – Тетка неспешно оглядела комнату вокруг себя. Марина проследила ее взгляд – деревянная обшивка, мебель, камин, картины на стене... – А вообще можно, как я сказала, абсолютно все. Все, что захочешь. И все будет получаться. Ты вон детей своих лечишь и картины рисуешь, муж твой бывший – во власть пошел...
– Как, а он, что ли, тоже? – удивилась Марина.
– Он-то? Да еще как. Сама, что ли, не видишь? Он очень Сильный. Очень Большой. Только злой.
– Кто – Мишка злой? – Снова не поверила Марина. – Да ну, он просто... – И замялась.
Чтобы перевести разговор – почему-то не хотелось углубляться – она спросила про своего нынешнего мужа.
– Он – нет, он простой, – был ответ. – Оно и лучше так.
– Почему?
– А нам, Своим, с простыми людьми всегда лучше жить, – засмеялась тетка. – Нам хорошо, и им хорошо.
– Да почему?
– Ну как же – мы о них заботимся, помогаем, а они нас любят. Без претензий, без захвата – любят, и все.
– Мишка меня тоже очень любил, – вырвалось у Марины.
– А как же. Не только любил, но и ел, – усмехнулась тетка.
– Ел?
– Ну да. Силу твою сосал. За версту видать было. А ты что ж, не понимала ничего?
Марине вспомнились вечная слабость и тошнота, которые не оставляли ее в той жизни. Ел? Сосал? Бред, конечно, но вообще так похоже...
– А почему все не высосал?
– Так ты ж Марьянку родила. Родила – и стала сильнее него. Он не мог больше. Тогда уже не он тебя, ты его ела.
– Да? А почему он ушел?
– Это не он, ты ушла. А бабу другую он нашел, чтоб ее есть, раз ты больше не давалась. Уйти по своей воле он бы не смог.
Марина снова задумалась. Абсолютно сумасшедшие и несвязанные между собой детали под теткиным управлением складывались в безумную же, но совершенно связную и логичную картину. Оставалось, правда, несколько неясных мест...
– А Марьяна?
– Марьяна тоже Своя. Только молодая еще.
– То есть?
– Ну, она не знает, что в ней есть Сила. Ты ж вон – тоже не знала. Пользовалась, правда, но вслепую. А она и не пользуется пока – детеныш, что взять.
– А потом?
– Вырастет – поймет. Научится. Если вырастет.
– Что ты говоришь такое?! – испугалась Марина.
– То и говорю. Ты ее с кем отпустила? Чем думала?
– Он же ее отец!
– И что? Ему Сила нужна. А это дело такое, тут на кровь не смотрят. А своя – оно еще и способнее. Ближе.
– Ты же говорила – он и так сильный, – в ужасе прошептала Марина.
– В этом вся и беда. Силы – ее не бывает достаточно. Всегда нужно больше. Как власти. Есть – а тебе нужно еще, еще, и наступает момент, когда тебе уже не нужно ничего больше. Только Сила. Только Власть. И тогда ради нее можно сделать все, что угодно. Вот твой бывший – он этот предел перешел. Он и твою Силу брал, и марьянкину хочет. Потому и с поступлением так сделал.
– Я не понимаю...
– Ну, смотри. Силу – ее по-всякому забирать можно, но надо человека себе подчинить. Или он что-то попросит, или ты его опечалил... Он склонился, твой верх – вот и берешь его силу.
Бред, полный бред! Но кусочки вставалти на место один за другим, объясняя непонятное, заполняя пробелы... Вот она пришла к бывшему спустя десять лет, вот попросила – и началась тоска, перестали получаться картины... Вот Марьянка, завалив экзамен, пришла бы плакаться к отцу и просить помощи... Вот она едет с ним на море, одна, без нее... Марине стало нехорошо.
– И что теперь?
– Кто ж его знает... – Тетка села напротив Марины, взяла ее за руку. – Может, и обойдется...
– Это как?
– Ну, отъест, сколько надо, и успокоится. Она ж детеныш, что она может. И не поймет ничего... Вернется потом, поболеет, пройдет...
– Это – так – обойдется?! – Марина уже не помнила себя. – А как тогда – нет?!
Тетка молчала.
– Говори! – Накинулась на нее Марина. – Говори!
Та вздохнула.
– Сила – она не только при рождении человека появляется. Когда наоборот – тоже... Хуже, конечно, испорченная она тогда, но все равно...
– То есть ты хочешь сказать...
Тетка молчала.
– Я иду спать. – Марина резко поднялась и пошла к лестнице. – Я устала.
– Спокойной ночи, – выдохнула вслед тетка.
Марина, не шевелясь, лежала в темноте, глядя сквозь наклонное окно в крыше на черное небо над головой. Сон не шел. И куда только делось все благолепие. Ее почти трясло. Мысли стучались молоточком в висок.
Успокойся. Взгляни на вещи здраво. Старая деревенская тетка – ну и что, что она хорошо выглядит, суть от этого не меняется – выпила вечерком лишнего, разболталась с заезжей племянницей. Деревенские сказки! Свои, чужие... Хочется ей считать себя местной ведьмой – да на здоровье! Пусть живет, как хочет. И неплохо живет, тут же подсказала старательная память. Вон какой домик нажила, куда как неплохо. И потом, откуда она знает, как мы жили с Мишкой, отчего разошлись? И очень просто – ей мама рассказывала. И остальное... Нет, все равно чушь. Полный бред. Да, но ведь сходится... А собственно, что сходится – то? Она снова – в который раз – начинала перебирать подробности, и снова – в который раз – с ужасом убеждалась, что сходится – все!
Ее тоска и ощущение тяжести все время, что она жила с Мишей. Само его внезапное появление в ее жизни, то, что она вышла за него замуж, сама того не желая... Да как же не желая – попыталась она возразить сама себе – я хотела... И тут же сама же себе ответила: нет. И с каким облегчением она ушла от него – в нищую, трудную жизнь. И как начала потом рисовать... И как у нее – никогда этому не учившейся – сразу все получилось... И успех...