Я улыбаюсь сама себе, представляя, как это было бы мило, а следом думаю, что если буду так же сидеть воды в рот набрав, ничего хорошего-то и не выйдет! Разозлиться бы на него, чтобы отпустило хоть немного… но пока, я только сижу, и как меланхоличная дурочка вздыхаю.
Я давно не прислушиваюсь к балагану за спиной, но там уже явно началось самоуправство. Кто-то поёт Лану Дель Рэй, причём поёт не хорошо, а разве что сносно. Беру микрофон и не вставая из-за столика говорю: "А ну-ка вырубайте эту дичь! Следующий Мартин Скоулз!"
— Вы разве не расстроили сейчас человека? — интересуется мистер Ли.
— А… нет, — до смешного тупо отвечаю я, хоть минуту назад спокойно говорила в микрофон со стопроцентной уверенностью в себе.
— Ну что, мистер Ли?
Болтовню про бумажки и условия я снова пропускаю. Мистер Ли… бывают же совпадения?
За спиной кто-то делает кавер на Kongos, аккордеон качает, и я сама себе смеюсь. Никак не могу прекратить выглядеть глупо и искренне этому радуюсь, а мистер Ли и… (как там второго?) не обращают никакого внимания на меня. Ну и хорошо! Иначе это было бы уж слишком.
— Я так понимаю, вы тут не каждый день? — мистер Ли делает глоток из своего стакана с содовой.
— Я? Вообще не появляюсь, это место имеет ко мне мало отношения в юридическом смысле. Моя… невеста, — Эллиот делает паузу. — Это заведение принадлежит ей. Она сейчас не совсем здорова… А я не могу управлять…
Глаза Эллиота увлажняются, и он встаёт с места слишком быстро, чтобы это было приличным, но мы молчим, наблюдая, как он уходит, даже не прощаясь.
— Би в коме, — произношу я. — Я не знаю почему, он об этом не говорит, — веселость снимает, как рукой.
— Он был веселым, когда танцевал с вами, — отвечает мистер Ли.
— Ему так проще, никто его за это не осуждает, — я мотаю головой слишком неестественно и не артистично, а мистер Ли сдержанно кивает.
Мы сидим рядом за одним столиком, и я прямо-таки растекаюсь от волнения, руки и ноги дрожат, а в голове рождаются один за другим куплеты про Соль-жука.
В этот момент в голове настоящий мисо-суп, потому что там поселились… мужчины! Нет, не как у портовой девки или какой-нибудь нимфоманки, а вот в самом, блин, прелестном и романтическом ключе. Я влюблена в целый мир сразу, потому что открыла удивительнейшую способность сердца учащённо биться при виде… Него. И все это с большой мечтательной буквы!
Правда, позавчера это был Тигр, а сегодня это мистер Ли, а ещё, помнится, был на приёме тот прекрасный человек…
Я вздыхаю.
Бывают же совпадения!
Глава 8. Квартира мистера Ли
Он в собственной квартире не узнает ни звуков, ни запахов, ни настроения. Так бывает, когда приходят гости или появляется домашнее животное, но животных у него нет, а гостям нечего делать в квартире, когда отсутствует хозяин.
Спустя секунду он понимает, что именно не так. Со второго этажа, из его комнаты, из его убежища доносится музыка и даже ощущается чье-то присутствие, в неуловимом практически шуме. В скрипе, тихих щелчках и приглушенном стуке. Так бывает, когда кто-то занимается обыденными вещами, не заботясь о том, чтобы вести себя тише и незаметнее.
Он поднимается наверх и замирает на середине лестницы, оттого что сердце стучит слишком сильно. На минутку садится на ступеньку и вытирает со лба испарину. Ему кажется, что волнение не случайно и он прекрасно знает, что там, но просто забыл, и теперь боится, что это что-то слишком важное.
Когда и сердцебиение, и дыхание успокаиваются, Кайд встаёт и наконец преодолевает лестницу.
В спальне действительно есть и музыка, и посторонний. Из аудиосистемы доносится что-то скрипичное, мелодичное и незнакомое, а когда к музыке присоединяется томный французский вокал, девушка сидящая за туалетным столиком начинает подпевать. Она не очень хорошо знает французский и пропускает половину слов, вместо них она мычит и издаёт похожие звуки. Она сидит прикрыв глаза, раскачивается в такт музыке и попутно наносит на руки крем, касаясь кистей легкими движениями пальцев. Она невозможно поэтична и несомненно желанна до дрожи, даже представлять ее тело без этого легкого бежевого кимоно кажется слишком заманчивым. Настолько, что он представляет и усмехается. А она открывает глаза и усмехается в ответ, будто представляла то же самое. К своему ужасу он не помнит ее имени, что-то на С, потому никак к ней не обращается.
— Чего уставился? — спрашивает беззлобно, она.
— Ничего, — он качает головой и окончательно теряется. Поэтичная С встаёт и подходит совсем близко. От неё исходит еле уловимый приятный запах чего-то чистого и свежего, пожалуй, так бы пах хлопок.
— Ты выглядишь таким усталым, и снова шрамы, я люблю их чуть ли не больше, чем тебя, но я так устала… — она замолкает и качает головой, будто говорит: “Это не моё дело, и я не стану тебя пилить!”. — Я набрала тебе ванну, — она привстает на цыпочки и касается губами его шеи. Он вздрагивает. — Идем?
Поэтичная С тянет его за собой, не физически, а на уровне какого-то магнетизма. Он сам идёт следом, не в силах отказаться. В ванной комнате стоит пар, и она теряется в нем, скрывается из виду, будто они в туманном лесу. Хочется позвать её по имени, убедиться, что она не потерялась, но имени он не знает. Он делает шаг вперёд и угадывает лежащее на полу кимоно и ее красивое молодое тело, стоящее у ванны. Она раскидывает по пене соль, потом оборачивается на него и улыбается.
Поэтичная С сама снимает с него одежду, как-то привычно, легко. Он мысленно благодарит, потому что склонен рухнуть на кровать прямо как есть и уснуть даже без душа, но теперь это кажется невозможным, потому что за ним ухаживают (и явно не в первый раз) эти тонкие красивые руки. Она заглядывает ему в глаза, пока расстегивает пуговки на рубашке.
— Люблю тебя раздевать, — вздыхает, как будто ей жаль что она делает это не так уж и часто.
— Кажется, мне нравится, когда ты меня раздеваешь, — отвечает он севшим голосом. Поэтичная С краснеет и улыбается. Из обольстительницы она превращается в невинность. Снимает с него рубашку и прижимается губами к его груди, потом к шее и щеке. — Я же грязный, — шепчет он, предполагая, что после зала весь покрыт пылью, а может даже кровью, раз уж висок так саднит.
— Ничего. Мне нравится, — она морщится, хмурится и обнимает себя руками, точно чего-то хочет, но не может получить. — Я бы всю ночь тебя целовала. Но тебе нужно принять ванну и поесть. Я приготовила кое-что.
— Себя? — очень глупо шутит он и торопится посмеяться раньше, чем она сама это сделает.
— Если бы я могла давать тебе энергию и силы, вместо еды, я бы ни на шаг от тебя не отходила.
— Не отходи, — снова возвращается тягучее напряженное настроение. Ему хочется уточнить, кто она, но он боится. А ещё любая откровенность дразнит, как случайный секс с незнакомкой. Только тут-то совершенно домашняя поэтичная С, которая массирует плечи и покрывает спину поцелуями, от чего всё тело вибрирует и безумствует.
— Здорово, правда? — шепчет она.
— Что?
— Ты увидел меня лишь один раз… два, если считать с тем вечером на ринге, а я уже в твоей голове, — она садится в ванну у него за спиной, обнимает его талию обнаженными ногами и продолжает целовать спину. У неё очень тёплые и сухие губы, а руки мягкие и невесомые.
— Увидел…
— Ну да, не помнишь? — она смеётся и смех щекочет кожу.
— Это сон, да? — обреченно спрашивает он, вытягивая ноги и наваливаясь на неё, так что она смеется и отбивается. Теперь он окончательно устроился в её руках, и она гладит его грудь, бездумно водит пальцами, о чём-то задумавшись. — Значит, ты не настоящая?
— Настоящая, просто я сейчас в своей комнате, а не с тобой.
— А я?
— Ты лёг спать, когда вернулся. Прямо в рубашке и брюках лёг. Не ужинал.
— А что ты приготовила?
— Паэлью с мидиями.
— Мне нравится… поужинаем? Или по правилам сна, это невозможно?
— Поужинаем, — кивает она и целует его шею. Она опирается подбородком на его плечо и изучает собственные пальцы, которых теперь касается он. Их пальцы переплетаются как медузы под водой, она смеётся. — Если ты отсюда выйдешь. Тут приятнее, чем…
— Где бы то ни было. Почему ты мне снишься?
— Почему бы и нет?
— Как тебя зовут?
— Сам вспомни, — пальцы Поэтичной С зарываются в его волосы и тихонько тянут, массируя кожу головы, он снова откидывается на неё, блаженно закрыв глаза.
— Не помню. Я даже не обратил внимания…
— Обратил. Иначе меня бы тут не было…
— Приходи каждую ночь, — просит он, сам не понимая, что говорит.
— А это ты здорово придумал, — вдруг совершенно иным, холодным и даже жестоко-обиженным тоном, говорит она ему на ухо. — Развлекаться с девчонкой во сне, чтобы и пальцем не шевелить в жизни.
— Какого?.. — он садится, но когда оборачивается, за спиной уже никого нет.
А потом Кайд понял, что сидит не в тёплой ванне, а в холодной не расправленной постели и смотрит по сторонам, точно надеется, что кого-то увидит. Никакого туалетного столика и в помине нет. Аудиосистема молчит. Лежащий рядом телефон сообщает, что @jollyhollylee выставили новую фотографию в instagram. Ниже сообщение от Кло: “Не спится, если тебе тоже — набери.”. Ещё ниже уведомление о новом письме от Эллиота Райта, прямо сейчас он может согласиться и стать начальником той девчонки, что только что приснилась. И потерять покой. Это уже окончательно понятно.
Глава 9. Дочки-матери
После радости — неприятности по теории вероятности. Так говорила моя школьная учительница, а я протестовала, что у меня-то ничего такого точно не будет. Оказалось, что чем ты старше, тем вернее работает идиотское правило! Солнечных дней становится всё меньше, а после них непременно наступают дожди. После особенно весёлого вечера с друзьями, приходишь, а в гостиной ждут разгневанные родители. После пятёрки идёт, рано или поздно, двойка. После вечеринки — похмелье.
И у меня было похмелье.