Солдат без знамени — страница 25 из 42

Константин, похоже, слегка поостыл и глядит на меня заинтересованно, явно ждет продолжения.

– Турок – просто наемник, пусть и немалого ранга. Причина твоих проблем не в нем. Не подписался бы он, нашли бы еще кого-нибудь. И не факт, что в самое ближайшее время не найдут…

Гольденцвайг мою мысль понял, по глазам вижу.

– Все верно, проблема – в заказчике. Не устранишь того, кто Турка на дело подрядил, – так и будешь ходить да оглядываться. Анекдот помнишь? «Проще один раз пристрелить блядующую жену, чем каждую неделю стрелять ее нового любовника»… Тут та же песня.

– А в Ярике мне с «крысой» разобраться не подсобишь?

Тут уже я задумался всерьез, прикидывая, что к чему.

– Знаешь, не в обиду, но тоже нет. Я для всех, включая тебя самого, в Ярославле пришлый, чужак. Не дело чужаку во внутренние дела влезать. «Свои псы грызутся – чужой не лезь». Как бы у вас там все ни закончилось – это будет разборка внутренняя, можно сказать, семейная. А вот мне, постороннему, лучше не участвовать. Опять же – мы все больше по бандитам, грабителям да насильникам. А у вас там уже почти «вельтполитик»… Опять же – своих людей разве нет?

– Свои – есть. И если заказчика найдем и вину его докажем – поддержка со стороны других членов Городского Совета будет серьезная. Но ты уж больно эффективен, – хмыкает капитан.

– Если поддержка еще и от кого-то со стороны будет, так тем более я тебе не нужен, – развожу руками я.

– Ну, нет – так нет, – соглашается Гольденцвайг. – Пошли трофеи смотреть, похоже, сбор к концу идет.

Насчет «к концу» – это Константин малость погорячился, парни из охраны по избитым пулями бывшим прибрежным зарослям до сих пор шарятся. Но сворачивать этот разговор пора в любом случае. Поэтому легко соглашаюсь и иду вслед за капитаном к выросшей на палубе кучке разного барахла.

Глава 8

За восемь лет до описываемых событий


– Значит, все-таки решился? – меланхолично пережевывающий свой шашлык Саша Кацендорн смотрит на меня пристально, будто дырку сверлит. Видимо, спиртное его слегка уже поднакрыло с отвычки, несмотря на обильную и горячую закусь.

– Да, тезка, решился, – киваю в ответ. – Долго думал и надумал. Все равно больше ничего толком не умею. Куда мне с моим «багажом»? В народное хозяйство?

– Это да, – тянется мой тезка за очередным куском свежего, еще теплого, румяного лаваша, присыпанного сверху кунжутными семечками. – В народном хозяйстве механизаторы да комбайнеры нужны… Но никак не спецы по меткой стрельбе в ближнего своего… А чего не назад, к своим, а в «стрижиках» решил остаться?

– Смысл? – лишь пожимаю я плечами в ответ. – Штат там давно набран. На прежнюю должность уже точно не возьмут. В простые опера[45]? В моем-то возрасте и с моей выслугой? Не солидно как-то… А «Стрижи» предлагают старшего группы. И оклад приличный. Да плюс командировочные и прочие «за сложность-напряженность». Даже чисто по деньгам – куда выгоднее, чем в Росгвардии…

– Но есть нюансы… – насмешливо фыркает теперь уже бывший морпех, явно вспомнив весьма неприличный бородатый анекдот.

– А куда ж без них? – улыбаюсь я и развожу руками. – Росгвардия – как ни крути, государственная структура. И работает только на нашей территории. А «Стрижи» как были «частниками», пусть и под крылышком у «кого надо», так и остались. И отправить могут, как я понял, практически куда угодно: хоть в Африку, хоть в Азию, хоть в Латинскую Америку.

– М-да… Что-то все больше на «Блэкуотер» становится похожим…

– Типун тебе, – обрываю я собеседника. – Пока даже намеков на какую-то гнусь – в помине нету.

Саша поднимает стограммовую рюмку водки.

– Вот за это давай и выпьем.

– Лучше – за твое здоровье, – не соглашаюсь я.

– Так за него мы уже, вроде, пили? – недоуменно поднимает на меня взгляд Кац.

– За твое – не грех и еще раз выпить.

– Это да, – вздыхает он, – осталось-то его – всего ничего.

Сидим мы в этом уютном питерском заведении «с кавказским колоритом» не просто так, а сразу по двум поводам: меня – выписывают завтра, а вот Сашку окончательно и бесповоротно списывают… Нет, жить он, конечно, будет. Надеюсь – еще долго и счастливо… Но вот служить – точно нет. После всех операций он теперь даже на четвертую группу предназначения не вытягивает. Все, полная отставка по состоянию здоровья. На страховку «Стрижи», врать не буду, не зажались, компенсацию тезка получит весьма немаленькую… Но что с той компенсации тридцатилетнему мужику, еще три месяца назад находившемуся буквально на пике физической формы, а теперь ставшему фактически инвалидом?

– Да нормально все будет, – стараясь не сфальшивить интонацией, убеждаю я его. – Ты парень молодой еще, найдешь, чем заняться… В целом мысли какие?

– Думаю – домой двину, в Нижний. А там, на месте, осмотрюсь да и порешаю, что и как. Ну, что – еще по одной?

А запросто! Хорошо ведь сидим, почему ж нет?

– Девушка! – взмахом ладони привлекаю внимание молоденькой официантки и, когда та подходит, продолжаю. – Нам еще один графинчик водочки, пару мясных салатов и… шашлычка?

Отреагировав на мой вопросительный взгляд, Саня молча согласно мотает головой.

– Два двойных, а то он у вас вкусный, но уж больно порции маленькие…

Девушка добросовестно заносит заказ в маленькую записную книжку и упархивает в сторону кухни.

– А хорошо тут все-таки… – откидывается на мягкую спинку диванчика Саня. – А главное – ничего «авторского», мать его…

Это да, это он верно подметил. Последнее время Северная Пальмира просто крышей потекла по этому идиотскому термину. Натуральное массовое помешательство. У них теперь в какую сторону ни плюнь – все «авторское»… «Авторский WOK от бренд-шефа»[46]… Это, мать его, вообще что? Нет, что такое WOK я, слава богу, знаю – лапша китайская. Та самая, которую герои американских фильмов обожают на дом заказывать, когда сами готовить не хотят. По сути – тот же «Доширак», разве что качеством чуть лучше и с натуральным мясом. Впрочем, что там за мясо – вопрос открытый… А тут – авторский!!! Да еще и от какого-то загадочного «бренд-шефа», кем бы он ни был… Да и все остальное – такое же. Авторское меню в ресторанах. Авторские пирожки и пирожные в кондитерских… Ребята, да у моих бабушки и мамы на кухне тоже все пирожки были – сплошь авторские. Но это вовсе не повод за пироженку размером с коробок спичек полторы сотни рублей требовать…

А вот этот «Шашлык Хаус», несмотря на глуповатое название, местечком оказался весьма приятным. И обстановкой, и меню, и расценками откровенно радовал. Ресторанчик сложно было назвать грузинским там или армянским. Скорее – усредненным кавказским. Стены под каменную кладку с характерным орнаментом, блюда медные с чеканкой и кинжалы да сабли на стенах, обитый тканью с фестонами потолок, мягкие диваны с подушками. Но все умеренно, без лишней аляповатости, глаз не режет. И приготовлено все отлично при вполне вменяемой цене. Словом – я тоже не жалел, что мы именно сюда зашли. И до Московского вокзала, с которого через несколько часов отправится Сашкина скоростная «Волга» на Нижний Новгород, – рукой подать. Даже с его костылями доберемся минут за десять, если не быстрее. Правда, выходить из теплого, пропитанного вкуснейшими запахами жареного мяса и свежего хлеба помещения в промозглый и холодный Питерский октябрь – нет ни малейшего желания. И прямо сейчас – очень радует, что хоть и придется, но – позже, позже… А пока – еще по соточке под нежнейшее мясо с хрустящей, пропеченной корочкой да с острым, отдающим кинзой соусом.

– Хорошо! – соглашаюсь я с Саней и наливаю из принесенного официанткой графинчика нам еще по полста капель на брата. – Быть добру!

Сашка тост охотно поддерживает.


Вот тебе и «Здравствуй, жопа, Новый год»! В самом, чтоб его, прямом смысле.

– Твою ж мать!!!

Осыпавшаяся с потолка цементная пыль густо присыпала плеснувшийся в одноразовом пластиковом стаканчике разведенный спирт. Более опытный Салават, буквально каким-то «верхним чутьем» уловивший, что именно этот снаряд из десятков, свищущих прямо сейчас над головой, рванет неподалеку, прикрыл свой ладонью. Бахнуло знатно, миллиметров, думаю, не меньше ста двадцати. Интересно, «сани»[47] или все же «саушка»[48]? Впрочем, какая разница? Хорошо – не прямое попадание. Пробить все перекрытия нашего блиндажа, может, и не пробило бы… Но праздник был бы испорчен окончательно. А так… Ну, похрустим немного цементной крошкой «на закуску»… Спирт и не такое продезинфицирует… Да уж, более безумного «новогоднего застолья» я в своей жизни припомнить не могу, как ни стараюсь.

– Ну, с Новым годом, мужчины, – на чумазой физиономии Салавата только зубы да белки глаз блестят в полутьме.

– А не рано? – с сомнением глянул я на часы.

– По Иркутскому времени – самое оно, – снова сверкнул зубами в полутьме мой собеседник и организатор здешнего «нарушения безобразий». – Тамошний я. Вот, будем считать, с семьей отмечаю.

Ну, тут возразить нечего. Семья – это святое, в своем праве человек.

А вообще, конечно, полная задница. «Здрасте!», что называется, и «С прибытием!». Не успели добраться, едва не сгинув под пусть и не прицельным, зато массированным артобстрелом, загнать в заглубленный и перекрытый, здоровый, явно танковый капонир своих «стальных» коней и найти нужный блиндаж… И сходу, как говорится, с корабля на бал, угадили на эту «безобразную и разнузданную пьянку». Ну, как, пьянку… Нет, грамм по полста водки или разведенного спирта на нос все же набралось. После того как я на правах припозднившегося и никем нежданного «варяжского гостя» свою фляжку с водочным НЗ на стол выставил…

– Взаимно, Гарифыч, – прежде чем выпить, я все-таки собираю нападавший в стакан и не успевший утонуть сор мизинцем. Понты – понтами, а пыль и песок на зубах и без того скрипят.