Едва выйдя из СИЗО, муж явился ко мне в агентство. Я стыдливо прикрыл рекламные проспекты с фотографиями офисных помещений. Мелькнула трусливая мыслишка: «Может, он свои деньги хочет обратно потребовать?»
Но муж никаких претензий не высказывал.
Он грустно притулился на краешке стула, отказался от кофе и жалобно попросил:
— Пожалуйста, Павел Сергеевич… Расскажите, что она вам говорила?
Его глаза заблестели. Он извинился, извлек из кармана платок в крупную клетку, смахнул слезинки… Проговорил чуть не шепотом:
— Я любил ее! Я так ее любил! И так боялся потерять… Ведь кто я — ноль! Ученый с крошечным окладом! А она… она занималась серьезным бизнесом. И ее постоянно окружали мужчины. Много красивых, состоятельных, уверенных в себе мужчин!
— А Ирэна Викторовна вас тоже любила? — перебил его я.
— Любила? Не знаю… Я так на это надеялся. Хотел бы надеяться. Она называла меня бельчонком. Говорила, что я — ее уютный бельчонок. И очень любила, когда я перед сном ее укрывал и гладил по голове…
— Раз она ревновала вас — значит, тоже любила, — утешил его я.
— Вы думаете? — расцвел несчастный муж. — Спасибо! Спасибо вам, Павел Сергеевич!
Странно было слышать такие слова от человека, который по моей милости два дня просидел в СИЗО, получил от сокамерников по зубам и едва не пошел по статье за убийство…
Муж еще долго рассказывал мне, какой замечательной была его Ирэна. Как она вкусно готовила, «если вдруг выходило окошко в ее делах». Какие дельные советы давала, когда он рассказывал ей об интригах в родном университете. Какой была стройной, и легкой, и ясноглазой…
Я еле дождался, пока он наконец выговорится и отправится восвояси.
— Спасибо еще раз, Павел Сергеевич, — пролепетал он и, волоча ноги, побрел к входной двери.
Рядом с дверью висело зеркало. Муж мельком взглянул в него, и я перехватил его взгляд.
Скорбно опущенные уголки губ распрямились. Печаль из глаз исчезла. Теперь они сияли торжествующими искрами. А лицо кривила довольная ухмылка победителя.
Лицо мужа вопило, орало, кричало: «Я сделал это! Я победил! И теперь я богат и независим!»
Впрочем, он тут же отвернулся от зеркала. Задержался на пороге и снова обернулся ко мне: печальный, с потухшими глазами, в грошовом костюмчике — вылитый Корейко из «Золотого теленка». Грустно сказал:
— Я очень надеюсь, что милиция найдет того, кто ее заказал.
— Я тоже надеюсь, — с нажимом ответил я.
Муж не разобрал намека в моих словах.
И ушел — сутулясь и шаркая, словно настоящий подпольный миллионер.
Смерть в запертой комнате
— Когда раздался выстрел, где вы находились? — Полковник сложил ручки на животе и вперил в меня испытующий взор.
— Внизу, в гостиной.
— Все вместе?
— Да.
— Сколько вас было?
— Четверо.
— Кто да кто?
— Ну, во-первых, Лора. Дочь покойника… То есть покойного… Блондинка. На вид лет двадцати трех. Томная. Капризная. Самовлюбленная…
— Тебя пригласили ради нее, и ты сразу влюбился, — утвердительно произнес полковник.
— Валерий Петрович! — воскликнул я укоризненно.
— Ладно, оставим… Еще кто был с вами в гостиной?
— Жорик, сын покойного хозяина. По-моему, изрядный шалопай. Высокий блондин лет тридцати. Он много пил — все подливал себе виски. Неразбавленный… Или надо говорить «неразбавленное»?…
Полковник не ответил, переспросил:
— Значит, у убитого осталось двое взрослых детей?
— Трое. Есть еще один сын, Илья. Он брат-близнец Жорика.
— Вот как? — Полковник поднял на полдюйма левую бровь.
— Но Илья на вечеринке не присутствовал. Он пребывал в командировке в Петербурге.
Валерий Петрович закурил — окутал себя и меня ядовитыми клубами дыма. Он признавал только ядреный болгарский «Опал» и все мои попытки перевести его на «буржуйские» сигареты отметал. Закашлялся и спросил:
— Говорят, покойный был богат?
— Говорят. Миллиона три-четыре у него точно имелось. Долларов, конечно.
— Нам бы такие деньжищи, а, Пашуня?
— Не помешали бы.
— А кто наследник?
— Завещания, насколько я знаю, он не оставил. Жена его давно умерла. Значит, деньги пойдут детям. Плюс им же отпишут особняк. И квартиру на Большой Дмитровке… А вот его фирма… Номинально-то, конечно, его доля в компании тоже принадлежит детям… А вот фактически, как показывает практика, она, скорей всего, отойдет к его партнеру.
— Партнеру… — протянул полковник Ходасевич. — Партнеру… Он ведь, кажется, тоже присутствовал в особняке?
— Да, — вздохнул я. — И он тоже. Иван Баргузинов. Брутальный мужчина. Такой, знаете ли, крепыш-боровичок. Нос перебит в трех местах, уши приплюснуты, рожа уголовничья. Посмотришь на него — бандит бандитом. А начнет говорить — слушаешь и понимаешь: а ведь умно! Умный, черт возьми, мужик!
— Так. Значит, Баргузинов тоже был заинтересован в смерти хозяина, этот твой умник с рожей бандита… Итого подозреваемых трое?
— Трое. Плюс я.
— Тебя, Паша Синичкин, мы отметаем. У тебя нет мотива.
— Мы-то с вами, Валерий Петрович, отметаем. А вот милиция пока не отметает.
— А как ты вообще на той даче оказался? Вроде бы «новые русские» — совсем не компания для частного детектива?
— Хозяин квартиру купил в нашем подъезде. И джип свой парковал во дворе рядом с моей «восьмерочкой». Так, слово за слово, и познакомились. Потом выпили. Ну, а потом он пригласил меня в свой охотничий домик. Я и не думал, что «домик» окажется трехэтажным домом, а в нем в тот вечер вдобавок соберутся его детки плюс партнер…
— Кроме них, больше в особняке никого не было? Слуги? Садовники, гувернантки, экономки?
— Нет, — твердо сказал я, а потом поправился: — Я, во всяком случае, никого не видел. И ничьего присутствия не слышал.
Полковник загасил сигарету. Мы сидели на его кухне и накурили уже изрядно.
— Расскажи мне теперь, Пашенька, — продолжил Валерий Петрович, — по возможности очень детально, что вы делали после того, как прозвучал выстрел… Первое: все ли гости в момент выстрела находились в поле твоего зрения?
— Да. Жорик, Баргузинов и я сидели в гостиной за столом. Говорили об автомобилях… Жорик еще, помнится, сказал, что у него принцип: никогда не садиться за руль выпивши… Лора стояла у камина. Тоже прихлебывала из бокала, ворошила кочергой угли…
— И отсвет огня падал на ее прекрасное лицо… — усмешливо продолжил Валерий Петрович. — Ну, хорошо… Итак, хозяин находился наверху, в своем кабинете…
— Он сказал, что оставит нас ненадолго, ему надо просмотреть счета. А Лора, когда тот вышел, добавила, что для отца это привычка, почти обряд: каждый вечер он хотя бы полчаса работает у себя в кабинете над документами…
— Далее сверху раздался выстрел. И?…
— Лора вздрогнула, подняла голову. Спросила: «Папа?» Жорик побледнел. Чуть не выронил стакан с виски. Баргузинов вскочил.
— И вы бросились на второй этаж…
— Да. Я бежал впереди.
— Это хорошо.
— Дверь в кабинет хозяина оказалась запертой. Я спросил: «Где ключ?» Жорик сказал: «Ключа нет. Она закрыта изнутри. Там задвижка…» Мы стали стучать в дверь. Лора кричала: «Папа, папа!» Никто не отзывался…
— Вы все четверо находились вместе? У двери?
— Да.
— Хорошо. Дальше.
— Хозяин не открывал. Тогда мы решили ломать дверь. Мы с Баргузиновым — раз, два, взяли! — в несколько приемов вышибли задвижку…
— Дверь действительно была закрыта изнутри? Ты убедился?
— Да. Абсолютно точно.
— А окна?
— Тоже. Я проверил. Все окна в комнате были заперты изнутри…
— Продолжай: вы ворвались в кабинет — и что ты увидел?
— Опрокинутое кресло. Хозяина. Он лежал на полу в луже крови. В руке он сжимал пистолет. «Папа застрелился», — пробормотал Жорик… Лора закричала…
— Но беда в том, — перебил меня полковник, — что экспертиза показала: это не самоубийство. Пуля вошла в голову со стороны затылка. Вошла под таким углом, что хозяин просто физически не мог сам себя застрелить…
— Поэтому и я, и милиция в тупике. Комната-то была заперта изнутри…
— Ох уж мне эти убийства в закрытой комнате! — воскликнул Валерий Петрович. — Много же их было!.. Да вся история детектива — как литературного жанра, я имею в виду, — с них началась… Помнишь «Убийство на улице Морг» Эдгара По?… Сколько лет прошло, а авторы до сих пор нет-нет да подбрасывают нам эту запертую комнату… Внутри труп, и никто не входил, не выходил…
Валерий Петрович, бывший полковник КГБ, уже почти десять лет пребывал на пенсии: он ушел из конторы в знак протеста против реформ в девяносто первом году. Однако связей с родным ведомством не порывал и временами помогал мне с наиболее трудными расследованиями. Правда, ради этого из квартиры толстяк не выходил. Он вообще выбирался из нее только на рынок и по магазинам. Сидел дома, готовил пищу для себя, любимого, и редких (вроде меня) гостей. Читал детективы и смотрел видеофильмы-боевики. Кое-кто из наших общих знакомых поговаривал, что экс-полковник составляет для коллег с Лубянки книжные и киношные обзоры преступлений и шпионских методов, которые, как известно, прежде чем появиться в жизни, обязательно бывают описаны в детективах и боевиках.
— Да, убийство в запертой комнате… — мечтательно вздохнул Валерий Петрович. — Коренная и самая интересная проблема детектива, как писал Борхес в конце тридцатых годов… Эдгар По… Затем Гастон Леру «Тайна желтой комнаты»… А какой изящной оказывается разгадка у Джона Диксона Карра в его романе «Три гроба»! Там человека в закрытой изнутри комнате убили на самом деле не в ней, а раньше… Его ранили, он из последних сил дотащился до дома, заперся и помер… В последнее время, жаль, авторы измельчали… У Эда Макбейна, например, проблема запертой изнутри комнаты решается с помощью деревянного клина, который на самом деле вбит в дверную щель снаружи… Как плоско, как примитивно!.. Ты, кстати, проверил: ничего подобного в твоем случае не было?