Гребаное минное поле вокруг нас нихрена не становится безопаснее.
Десять минут назад она принимала мои подкаты, выкручивая кишки улыбками, а теперь поднимает на меня глаза, в которых сероводород смешали с порохом, и к этому коктейлю осталось поднести спичку.
Обхватываю пальцами ее локоть и отвожу к древнему дубу, под которым разместили скамейку.
Оля смотрит в сторону, блуждая глазами по парку и окрестностям.
Я не должен оправдываться перед ней. Не должен, твою мать. Это она от меня ушла. Три года я пытался наладить хоть какой-то контакт между нами. Не всегда. Иногда я срывался, уставая слушать о том, какое я дерьмо, потому что не нахожу времени на собственного сына, но я не знал, что мне с ним делать. Ему было два года, а мой опыт общения с детьми начинался и заканчивался на нем же.
А его мать…
Проще было вообще ее не видеть, чем видеть и барахтаться в желании иметь то, что не понимаешь, как взять.
Я выбрал первое.
Мы были на грани. Оба. Теперь это ясно, как день.
Глядя на Олю сейчас, спрашиваю:
– У нас возникла проблема?
– Нет никаких проблем, – поправляет сумку на плече, избегая смотреть мне в глаза.
Я так не думаю.
Протянув руку, хватаю ее подбородок и поднимаю лицо так, чтобы смотрела на меня.
– По-моему, есть, – не свожу с нее глаз.
Она разглядывает мой галстук, обводит языком губы.
– Ты не поздоровался со своим “деловым партнером”, – произносит наконец-то, подняв на меня глаза. – С деловыми партнерами обычно так не поступают.
Метнув этот снаряд, она снова смотрит сквозь меня.
– Чего ты хочешь? – спрашиваю с нажимом. – Отчета о моей личной жизни за эти три года?
– Мне все равно, с кем ты спал, – выпаливает, вперяя в меня глаза. – Хоть с половиной города…
– Ты меня переоцениваешь, – говорю вкрадчиво.
– Мне все равно, – повторяет. – Но я бы не хотела натыкаться на твоих “партнеров” за каждым углом.
– Ты меня переоцениваешь, – повторяю тоже.
– Не думаю, – вырывает руку, отходя от меня на шаг.
– Оля, – злюсь. – Чего ты хочешь? Сменить город? Давай переедем.
– Не говори ерунды, – шепчет, потирая пальцами виски.
– Тогда чего? – ловлю ее локоть, подтягивая к себе. – Мне похеру на то, что думают другие. Есть только ты и я. Мне все равно, была ты под другим мужиком или нет. Если для тебя мое прошлое проблема, нам лучше закончить прямо сейчас.
– Может, я так и собираюсь поступить, – бросает она.
Молчу, обводя глазами ее лицо.
Принять эту пощечину мне помогают стиснутые зубы.
Тогда, три года назад, она не хотела, чтобы я до нее дотрагивался. Она сама прекрасно это знает. Знает, что сделала все для того, чтобы я перестал этого хотеть. Теперь я знаю, почему она это сделала, и я виноват в этом не меньше.
Я не устал бороться за нее. Я даже не начинал. Но из этого тупика есть только одна дорога – с разбега проломить стену.
– Ты за главную, – киваю. – Решать тебе.
Порывшись в кармане пальто, достаю запасной комплект ключей от своей квартиры, который собирался отдать еще за обедом. Вкладываю в ее ладонь, говоря:
– Я на связи в любое время и открыт для любых предложений. В пятницу сам заберу Мишу из сада, побудет со мной в мэрии. Отдыхай.
Она смотрит в сторону, и я ухожу, скрипя зубами.
Этого подожженного фитиля мне хватает до самого вечера.
Его хватает даже на то, чтобы в одиночку отправиться на пробежку после десятичасового рабочего дня. Накачивая легкие кислородом, останавливаюсь только тогда, когда готов их выплюнуть.
Под термобельем я обливаюсь потом, не чувствуя ни холода, ни усталости. Только напряжение в мышцах, которым сегодня явно не хватает белка для таких внеплановых марафонов.
Оказавшись в машине на волне перепада температур, все же чувствую усталость. Мгновенную и закономерную. Она и гасит этот фитиль, что позволит мне уснуть без проблем.
Я никогда не воспринимал жизнь, как что-то предельно простое и понятное, но сейчас тестостерон в моей крови ревет о том, что все проще некуда.
Есть я и она, и на третью попытку я наше время тратить не хочу. Этого не будет.
Как раньше тоже ничего не будет, но нам это и не нужно.
Когда до нее дойдет, я буду здесь.
Швырнув на тумбочку ключи, направляюсь в душ, решая забыться до утра без ужина.
Глава 42
Наши дни. Оля
– Господи, какая пошлятина, – Машка изображает на лице брезгливость, тыча подбородком мне за спину. – Посмотри на это…
Ставлю на барную стойку бокал вина и оборачиваюсь через плечо.
– Я как будто в нулевых, честное слово… – комментирует подруга.
На сцене в центре танцевальной зоны девушка с блестящей косой до пояса вручает какую-то памятную статуэтку номинанту на звание то ли «строителя», то ли «проектировщика года». Это седой мужчина в дорогом деловом костюме, а на девушке – платье в пол и широкая лента “Мисс Весна” этого года через грудь.
Отворачиваюсь под шквал оваций, но даже весь юмор ситуации не способен вывести меня из состояния рассеянности, в котором я нахожусь второй день.
– Это же классика… – тянусь за своим бокалом, думая о том, чтобы взять еще один.
Напитки здесь бесплатные.
– Любит наш народ всякое говно… – продолжает юродствовать она.
С ней сложно поспорить.
Несмотря на то, что место приличнее некуда, вокруг нас творится поразительная чехарда. За десять минут до этого награждения на сцене состоялся танец живота в исполнении липовой Шахерезады. В общем, все в таком же стиле было и до нее. Сорока минут здесь нам хватило, чтобы понять – это что-то вроде корпоратива, только расплывчато, кто и для кого его организовал. Кажется, это местное сообщество строителей или что-то вроде того.
Совершенно ясно, что Машу сюда пригласили в качестве аксессуара, потому что абсолютное большинство тех самых строителей – мужчины, тем не менее женщин здесь предостаточно. Думаю, часть из них выписали прямиком из городского модельного агентства.
Никогда не думала, что окажусь в такой идиотской ситуации, как стать “украшением обеденного стола”, хотя для этого я одета чересчур скромно – в белую шелковую блузку и юбку-карандаш. На Маше обтягивающее платье со спущенными плечами, в котором ее грудь выглядит впечатляюще даже для меня.
– Предлагаю еще по бокалу, а потом пойдем, – машет она рукой бармену. – Раз уж тут все халявное…
– Я не против, – соглашаюсь с ней.
На самом деле я рада тому, что она вытащила меня из дома. Даже этот банкет вокруг нас лучше, чем заниматься повседневными делами или йогой в компании своих мыслей и бардака чувств.
Разве с ним хоть когда-нибудь бывало по-другому?
Нет. Никогда.
Даже получив его фамилию, я умудрялась любить его еще сильнее.
Я в тупике, и не знаю, что мешает мне из него выбраться. Боль и обида, которые я так упрямо отрицала все эти годы, или тот самый бардак моих чувств.
– Пффф… – тряхнув головой, верчу между пальцев ножку винного бокала.
– Ладно, я сдаюсь, – вздыхает Машка. – Рассказывай. Больше не могу сама с собой тусоваться.
Перевожу на нее глаза, понимая, что зарылась в себя слишком глубоко, и это портит не только мой вечер, но и ее тоже.
– Извини… – снова смотрю на свой бокал. – Просто неделя такая… ненормальная…
– Я могила, – обещает она. – Выговорись, и мы пойдем в другой бар. Подальше от этого «голубого огонька».
Мне всегда было невыносимо тяжело обсуждать Чернышова с кем-то. Когда мы познакомились, я просто не хотела ни с кем им делиться, когда мы поженились – тоже, а когда развелись… мне было не с кем. Я бы и не стала. Это слишком личное.
Но, глядя в кристально ясные голубые глаза Маши, понимаю, что просто хочу выговориться.
Заправив за ухо волосы, гипнотизирую свой бокал.
– Я встретила его любовницу. Мы встретили…
– Он тебе изменял? – в ее вопросе столько удивления, что я грустно улыбаюсь.
Эти слова меня режут, и я не знаю, когда эта боль пройдет.
– Нет… – отвечаю. – Но он не был “один” после нашего развода…
– Ты… ревнуешь? – спрашивает осторожно.
– Нет… – прикрыв глаза, вдыхаю. – Нет… – повторяю. – Я не думала об этом. Мне было все равно. Я запретила себе думать. Просто блок поставила…
Черт…
– Мне, правда, было все равно, – смотрю на Машу. – Я была зла. Мне было все равно, как он живет.
Это не полная правда, но это очень близко к ней!
Машка внимательно за мной наблюдает. Склонив набок голову, переваривает мои слова.
– Просто я увидела ее, и мне стало так тошно… она красивая…
– Ты тоже красивая.
Вздохнув, делаю глоток вина.
– Я не знаю, сколько их у него было…
– Оль, – вздыхает Машка. – Да сколько бы ни было. Где они сейчас? Он тебя выбрал, понимаешь? И тогда, и сейчас. Какие бы красивые они ни были. Он ведь с тобой. Я видела, как он на тебя смотрит. Кто бы на меня так смотрел. Десять лет знакомы, а все туда же…
– Может, ему с ними было мегахорошо, – делюсь болючей стрелой в сердце. – Лучше, чем со мной… я имею в виду секс…
– Пф-ф-ф… хочешь с ним его любовниц обсудить?
– Нет! – трясу головой. – Господи… нет… я не хочу про них говорить. Вообще, слышать про них. Тем более, от него.
– А он что, рассказывал?
– Нет!
Господи.
– То есть, ты бесишься, потому что думаешь, что не самая лучшая любовница в его жизни? – итожит она.
Это звучит так ужасно, что мне опять тошно.
Это ревность, она вышла из летаргической спячки, и на вкус она омерзительная.
Молча пью свое вино, решая, что молчание – это лучший ответ.
– Ты собственница, Любимова, – цокает Машка. – Прям, каких поискать.
– Может, у меня просто с самооценкой проблемы? – делюсь своими мыслями.
– Ну… – тихо говорит она. – Такие проблемы у каждого третьего. Особенно когда дело касается секса. М-м-м… кхм… но у вас-то все нормально в этом плане, да?
– Да… – почти шепчу.