Эта мысль подобна молнии, озарившей темные небеса. Она?
Та самая? Из клуба, в которой гуляли танцоры после завершения чемпионата? Та самая, под каблуками которой пылал паркет? Которая вертела своей сладкой попкой и перед Эмилем, и перед Эриком?
Да нет, бред!
Варлей никогда не выгодила на общие вечеринки, многие находили это высокомерием «победительницы по жизни». Эрик же видел, как сходя с танцпола эта танцовщица всегда натягивала глухой свитер, чтобы прикрыть голую спину. Пряталась. Стеснялась. И змейка пряталась, подчеркивая, что она ничуть не изменилась за это время. И чтоб она? С ними обоими?
Нет, нет, нет.
Да и не было её фамилии в списке Эмиля, они первым делом проверяли в нем, искали участниц того чемпионата, просто потому что помнили — Лиса умела танцевать. Так, что из-под её каблуков летели искры.
— Ниже прогиб, ниже, ты танцовщица или рельса?
— Эй, почему такое невыразительное лицо? Мы с тобой разве четыре года в браке и ты уже знаешь про всех моих любовниц?
— Еще раз последнюю связку. Она у тебя вышла грязно! А я передохну.
С другой стороны — Эрик помнил, что Лиса действительно охуенно танцевала. Как никто другой. Как чемпионка! Та, с которой не могли конкурировать другие танцовщицы чемпионата.
И его чувство партнера никогда его не обманывало, с чего бы вдруг осечке случиться именно сейчас? Он не ожидал от неё ничего, он знал, что она хороша, но запущена, никакого дежавю не предполагалось. А оно есть...
Чем больше крепнут его подозрения, тем меньше Эрик церемонится с партнершей.
Ему хочется, чтобы она взорвалась. Чтобы послала его к черту, подобно Кьяре и всем ей подобным, чтобы показала, что она — такая же слабачка, как и все остальные, и ей не под силу справиться с поставленной им задачей.
Мадонна, да хоть бы губы недовольно поджала или позволила глазам наполниться усталостью.
Чтобы он хоть на самую малость смог в ней разочароваться. И чтобы убедился — нет, не она. Та девчонка не сдавалась.
Размечтался, Змей!
Настя терпеливо встает на ноги раз за разом, хотя они наверняка уже гудят от каблуков, натягивает на губы ярчайшую из улыбок, снова и снова разворачивает плечи.
Чем больше раз его пальцы ловят её маленькую ладошку, а руки подбрасывают легонькое собранное в тугую пружину тело девушки над собой — тем больше внутри копится досады.
Слишком хороша. Разочароваться просто не в чем. Придираться-то с трудом получается.
Пять лет без практики — а связки она схватывает на лету, с третьего раза делая их уже не хуже Эрика. Да, есть что шлифовать, есть что вытягивать, есть где надо проработать ту же эмоциональную составляющую. Иногда Настя сбивается с ритма, иногда слишком подтормаживает после поддержек, делает частые перерывы, но если пятилетний перерыв так ничтожно повлиял на её навыки, то какова бы она была, если бы не бросала?
Дрянная девчонка! Гнуснейшая из всех преступниц!
Украла себя у целого мира, и у Эрика Лусито — персонально.
Что ж, теперь сбежать у неё уже не получится.
Никуда. Ни к кому.
И уж тем более — к проходимцу Бруху. Пока у Эрика есть только неоформившиеся подозрения — так точно.
Когда Эрик наконец-то замечает на лице Насти усталость — у него уже и у самого пот стекает по виску.
— Ну, что ж, не все так плохо, как я ожидал, — роняет он нахально, наслаждаясь вспыхнувшими в глазах девушки огоньками. — И как ты позволила себе отказаться от соревнований, если так любишь быть лучшей? — хмыкает Змей, проводя пальцами по скуле девушки, притворяясь, что он вообще-то потянулся заправить эту выбившуюся из растрепанного пучка прядку.
Настя закусывает губу. Вот на это она отвечать точно не хочет. Ну, раз так…
— Неужели появилась та, в ком ты увидела сильную угрозу и струсила? — поддевает девушку Эрик, и вот теперь вспыхивают злобно еще и щеки Насти.
Её настолько задевает этот выпад, что девушка даже с гневным рычанием покачивается в сторону сидящего на паркете Эрика, тянется к его шее, стискивает на ней ладошки и... Оказывается на лопатках под ним.
Это было просто. Что ж, теперь можно приступить и к более дотошному допросу. С более интересными вопросами.
27. Настя и Эрик. Отравленная Змеем
— Там, в примерочной, с Эмилем — думала ли ты обо мне, моя змейка?
Паршивец. Еще и смотрит так, будто видит меня насквозь. Хотя — если судить по вопросу — именно что видит.
Неужели я настолько легко читаюсь, что первый попавшийся распутник может с легкостью угадывать то, что я предпочла бы оставить в секрете.
Змей ухмыляется, будто уже читает мои мысли — вот эти, тайные, постыдные, прижимается лицом к ткани тонкой водолазки. От его дыхания на моей коже мне уже хочется воспламениться.
— Эрик… — я пытаюсь оттолкнуть его плечи, а он ловит мои пальцы своей чуткой ладонью и переплетается с ними своими.
— Думала? — только одно слово, вопросительное, но как же оно пробирает меня насквозь. Прожигает. До той самой моей порочной сути.
Той, что думала.
Той, которая уже не однократно толкала меня на совершенно неприличные действия в адрес этого итальянца.
Той, которая с удовольствием поменяла бы Эрика с Эмилем в примерочной местами. Или… Добавила бы его к этому уравнению.
Это безумие. И я сошла с ума на сто процентов. На тысячу!
Несколько часов назад я кончила в примерочной магазина от бесстыжих пальцев Эмиля Бруха. И я не хочу дурить Эрику голову. Я успокоила себя, что раз уж такая сумасшедшая тяга у меня с Эмилем — я хотя бы не буду дурить голову Змею, вот только он, кажется, имеет на этот счет другую точку зрения.
Ладонь Эрика подныривает под кружевной край трусиков, мнет мою ягодицу. Уж не знаю, откуда у столь простого прикосновения такой мощный эффект, но с противоположной попе стороны у меня все нагревается. Еще пять минут, и на моем лобке можно будет жарить яичницу.
Этот итальянец вездесущ, как поток воды, так настойчиво он ищет мои слабые места даже там, где их вроде как не было. И находит...
— Прекрати, — умоляюще прошу я, но у меня выходит совершенно неубедительный всхлип. Господи, как же я хочу, чтоб не прекращал…
И как же я хочу его убить, как мужчину, заставляющего меня чувствовать себя такой…
— Малышка, — Змей произносит это, склоняясь уже к самым моим губам, — ты потрясающая. Волшебная. Страстная девушка. Расслабься. Я всего лишь предлагаю тебе выбор. Чтоб ты могла сравнить оргазм со мной и с Эмилем и принять верное решение.
Это звучит чудовищно. Это звучит порочно. И озвучь мне это Эмиль — он, с большой вероятностью, получил бы еще одну пощечину. Но это мне предлагает Змей, и у меня вдоль позвоночника бегут мурашки. Как будто так и должно быть. Как будто это нормально — предлагать «сравнить оргазмы» для более взвешенного выбора мужика.
— Не думай, — Змей, будто антенна, замечает самые миниатюрные изменения моего настроения, будто читает их в моих глазах, — не думай ни о чем, моя змейка, просто расслабься.
— Я н-не хочу, — мой голос дрожит, и я даже сама не понимаю, от чего больше — от страха или от возбуждения.
— Ты очень крепко закрылась, моя сладкая, заперлась на тысячу замков — пальцы Эрика все-так же пляшут под моей юбкой, теперь оглаживая внутреннюю сторону моего бедра, заставляя его расслабиться, — столько всего себе не позволяешь. А чего ради? Кто с тебя спросит? Муж?
Болезненное напоминание. Жгучее. Я нарочно оттеснила все напоминания об этом подальше, а теперь.
И правда…
Чего ради это все?
В жизни Дэна сейчас столько секса, что даже устроив себе групповичок с десятью мужиками, я его просто не догоню. Ни количеством, ни качеством.
— Сколько еще ты будешь отказывать себе в удовольствии? — пальцы Эрика впервые касаются ткани моих трусиков спереди — и черт возьми, я уже готова от этого неторопливого прикосновения задымиться. — Сколько будешь держать в себе свою страсть, свою силу?
— Хочешь сказать, что проявить страсть — это дать тебе? — язвительно интересуюсь я, вжимая раскаляющиеся от откровенных ласк ладони в гладкий прохладный паркет.
— Позволить себе быть собой, для начала, — паршивец — как он есть. Заболтал меня, отвлек, прикрыл за всем этим свой марш-бросок, а сейчас его пальцы выбивают какую-то немыслимую чечетку на моих половых губах, распаляя еще и тем, что все это происходит, не минуя «последнего рубежа» — тонких кружевных бикини, белья, которое у меня просто не получилось не надеть. Пусть я и была уверена, что ничего у меня с Эриком не случится.
Надо. Надо взбрыкнуть, надо его остановить, но…
Отчего ж так не хочется?
И все-таки надо… Вот сейчас…
Настойчивые губы Змея атакуют мои. Это — вероломный штурм, очередной отвлекающий маневр, и он срабатывает. Все мои силы уходят на тихий горловой стон возмущения.
Как же потрясающе он целуется…
И губы, такие мягкие...
Эрик Лусито — танцор, даже в поцелуях. И целовать, оказывается, можно по-разному. Можно жадно, бесцеремонно, пожирая друг дружку со страстью румбы. Можно нежно, трепетно, будто в куртуазном вальсе.
А можно вовлечь язык партнерши в роковое, пропитанное вкусом алых вин и шелковых простыней танго. Как он меня сейчас…
Грязное танго. Такое, во время которого нет никакого расстояния между двумя людьми, когда под платьем у девушки нет ни клочка белья, соски торчат смертоносными айсбергами, и ты точно знаешь — никто не должен стать свидителем этого танца.
Именно в эту секунду я и проигрываю окончательно. Ловкие пальцы Эрика все-таки ныряют туда, под ткань, разводят уже масляные от моего возбуждения чуткие складки, не оставляя мне ни малейшего шанса на сохранение этой постыдной тайны.
Той, которая о том, как сильно я его хочу — до гулкого звона в голове, до бесконечной духоты под ребрами. Вопреки всему тому рациональному, что против. И о боже, как же восхитительно сладко ему сейчас проиграть…