— Катя! — в последний раз окликнул Петр, толкнув дверь.
И остановился на пороге, не в силах сделать больше ни единого движения.
Катя лежала, вернее, полусидела на кровати, как будто читая книгу. На ней была надета атласная снежно-белая ночная рубашка с кружевом. Очень красивая. В руках — толстый фолиант в темном переплете. И на первый взгляд все могло бы показаться невинным, если бы не огромные темные кровоподтеки на шее и струйка крови, засохшая в уголке рта.
— Катя… Катюша… — почти беззвучно выдохнул Петр. Он стоял на пороге, изо всех сил пытаясь войти в комнату, но не в состоянии заставить себя двигаться. Пока он здесь — еще есть надежда. Но когда он дотронется до нее — надежды больше не останется.
Титаническим усилием воли майор принудил мышцы слушаться. Он убрал пистолет в кобуру и внимательно осмотрел спальню. Отгородившись от ужаса годами следственной работы, мозг начал функционировать в штатном режиме. Зигунов отмечал мельчайшие детали, которые могут иметь значение, пытался сохранить в памяти картину убийства, чтобы затем разобрать и понять его смысл.
Убитая наряжена в ночнушку, словно собиралась лечь спать. Ждала мужа, читала. Что читала?
«Молииииилась ли ты на ночь, Дездееемона»? Внезапно вся картина сложилась сама собой. Наряженная ко сну женщина, держит в руках молитвослов, платок, подброшенный рукой коварного Яго… Оперу с очевиднейшей подсказкой можно было и не включать. Но убийца это сделал. Видно, считает Зигунова законченным быдлом. Значит, в этот раз «Отелло».
Продолжая блуждать взглядом где угодно, только бы не смотреть на тело жены, Петр повернулся спиной к спальне и достал телефон.
— Дежурный? Говорит майор Зигунов. Пришлите следственную группу ко мне домой. И сообщите Перемогину и полковнику Репнину. Пусть тоже приедут. Литературный маньяк убил мою жену.
Три последние слова Петр из себя буквально выдавил и сразу повесил трубку. Он наклонился, уперев руки в колени и слушал, как воздух со свистом вырывается из легких. В горле застрял ком, из-за которого дышать было практически невозможно. В висках барабанило, сердце заходилось неритмичной канонадой. Еще немного, и он грохнется в обморок. Вдох-выдох, вдох-выдох, вдох-выдох. Вроде полегчало.
Все так же не позволяя себе обернуться, майор пошел по квартире. Так, следов взлома нет. Значит, убитая либо знала убийцу, либо он смог придумать логичную причину, чтобы войти в дом. Слесарь какой-нибудь, например, мастер из ЖЭКа. Вариантов миллион.
Когда это могло быть? Они с Владиком ушли из дома утром. Катя еще оставалась — ей нужно было на работу только к третьей паре. Аброськин тогда был еще на свободе. И на десять минут опоздал — должен был прийти в читальный зал к десяти, а пришел в десять десять. Молитвослов опять же. В принципе, совпадает — он же воцерковленный. К тому же они с Катей знакомы были — она ведь его рекомендовала на работу, после того, как Зигунов сам ее и попросил… Так, стоп! Не туда повернули. Самобичивание — потом… Дышим. Хорошо. Короче, Аброськин мог. Придумать причину, чтоб она его впустила, не проблема. Он далеко не дурак. Начитанный… Может, он ей даже писал-звонил? Придумал какую-нибудь очередную слезливую историю, как ему, инвалиду, жить тяжело на свете. А Катя, добрая душа, ему и поверила. Задушить опытный палач слабую женщину сгибом локтя мог запросто.
Внутри Петра заклокотала ярость такой силы, что ему даже пришлось остановиться посреди коридора. Убью гниду! Разорву на мелкие куски! Черт! Его же от дела отстранят как причастного. Он теперь свидетель по делу. Хрена лысого он до Аброськина при таком раскладе доберется. Дерьмо! Что делать? Что делать? Так, надо проверить телефон жены. Теперь-то уже можно, у него железное оправдание — она мертвая. Ха-ха-ха…
Зигунов о всей силы треснул кулаком в стену, чтоб остановить истерику. Сработало. От боли в глазах потемнело, но зато она перекрыла все другие ощущения и эмоции. Спокойно. Где Катин телефон? Он заметался по квартире, как раненый зверь по клетке. Рука адски болела, и это было прекрасно, потому что хорошо отвлекало от всяких других мыслей. Наконец телефон обнаружился на холодильнике в кухне. Петр стал лихорадочно пролистывать эсэмэски, но в них не было ничего интересного. Все только по работе: переносы лекций, конкурсы, олимпиады, семинары, форумы. Даже если какой-то компромат когда-то и был, Катя все предусмотрительно стерла. С таким-то мужем, тем более… Так, но если не телефон, то можно посмотреть в ноутбуке.
Блин, отпечатки!.. Хотя он все равно уже грохнул по клавиатуре пятерней. Вряд ли теперь с нее можно что-то снять. Да и… Простите, коллеги, в общем. Петр взял ноут, поставил на стол, а когда экран засветился, увидел, что открыта страница форума ЛИТО пединститута. И не просто страница, а с размещенным сочинением Владика. Похоже, Катя правила его, чтоб отправить на конкурс. Мухлевщица. Исправления и курсор остановились перед фразой «Могу ли я пережить боль моего прадеда?». Господи, а ведь Владик вполне мог, но чудом избежал этого… а Катя…
Сделав над собой усилие, Зигунов стал смотреть комментарии под сочинением. Он был всего один. Юзер под ником Унтервегер написал: «КАК ВСЕГДА БЛЕСТЯЩЕ, МОЯ УМНИЦА. НО МОЖНО ЧУТЬ РАЗВИТЬ ВТОРОЙ АБЗАЦ — «МОГУ ЛИ Я ПРЕДСТАВИТЬ СТРАДАНИЯ ФРОНТОВИКА?» МОЛОДЕЦ, Я УВЕРЕН, ЧТО ВОЗЬМЕМ ГОРОД»!
Что за Унтервегер? Петр открыл его профиль и начал методично просматривать сообщения и темы. Следственная группа должна была уже вот-вот прибыть. Но несколько минут в запасе еще было.
Тааак. Тема «9 Мая». В ней сочинения наподобие того, что и Владик написал. Тема «8 Марта». Тоже куча сочинений. Тема «Мой внутренний голос». В теме всего одно сочинение. Эссе «Мое первое убийство». Нахмурившись, майор стал читать:
Своего первого я убил, когда мне было лет двенадцать.
Было это так. Конечно, в те годы я еще не успел поставить перед собой важные задачи, так что руководила мной страсть. Любовью это назвать тоже было нельзя — настоящую любовь я познал тоже позже, это была страсть, правда, тоже чистая, идеальная и безответная.
Страсть, почерпнутая из книг, из букв, и ими же обернувшаяся, и в них же и ушедшая.
Она, моя чистая и безответная любовь, возвращается домой со школы, а я иду за ней, как бы случайно, но на самом деле не совсем, она меня не видит, а я-то вижу все, незаметный преданный рыцарь
и когда она проходит через заросли мимо заброшенной стройки
а в кармане куртки у меня нож, перочинный, большой охотничий, отцовский я побоялся взять
пока.
Да, перочинный тонковат, и, конечно, лезвие шириной с карандаш, но я знаю, что делать.
Знаю, что делать:
и когда из-за густых кустов выходят двое, тоже мальчишек, чуть постарше меня, один преграждает ей дорогу, другой пытается схватить сзади а я уже подлетаю, на ходу раскрывая свой нож, и с размаху
вонзаю
вонзаю ВОНЗАЮ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
ему под ухо
чвак чвак чвак
главное — резко вынуть ножик, чтобы он не завяз в мясе, и бить, бить, бить
из дыры извергается фонтан крови
она мягко падает на землю, потеряла сознание.
А второй — ну, конечно, я знаю этого упыря, это та сука, которая докапывалась меня в раздевалке и шапку на глаза надвигала, и я бью его ножом прямо в открытый рот, и нож превращается в огромную жуткую торпеду, которая разрывает его в клочья, так что все вокруг в крови.
И из рук моих вылетают фонтаны огня как фейерверки, рассыпаются искрами, звездочками и водоворотами пламени, сжигают трусов и подлецов, ничего от них не остается.
НИЧЕГО!
НИЧЕГО!
А она цела, конечно, просто сильно испугалась
и я, потрогав трепещущую жилку под подбородком, увидев, что она дышит и приходит в себя, складываю нож и удаляюсь
весь дрожа от восторга и возбуждения. Она не должна знать своего спасителя.
Как сладко было мечтать тогда в то невинное время.
Тогда я еще не понимал, от чего я больше всего получаю удовольствие в своих мечтаниях. От того ли, что спас свою любимую, или от того, что кромсал чужую плоть, лишал жизни другое существо. Конечно, все это было неважно.
Дочитав до конца, Зигунов почувствовал, как у него похолодели руки. Такое не мог написать обычный человек. Это эссе явно было не просто болезненной фантазией. В нем чувствовалась реальность.
Аброськин мог писать здесь? Вряд ли, хотя… Какого числа размещено эссе? Январь прошлого года. В то время Аброськин был еще в ДНР. Значит, почти сто процентов — это другой человек.
Петр лихорадочно стал открывать темы Унтервегера.
УНТЕРВЕГЕР. 1 октября.
Главное — это…
Никому и дела нет до меня, а если кто и выглянет из окна — только плюнет, что за маленький, гаденький человечек портит нам картину вселенского потопа?
Маленький. Ничтожный даже. Может быть, я и выгляжу так со стороны. Идет себе куда-то, спешит по своим ничтожным делам.
Но я не только раб и червь.
Я еще и Царь!
Есть у меня Тайны Великие. Тайны величайшие! Вы даже не знаете и не догадываетесь какие, и не уместятся они в вашем разуме и в разуме тысяч таких, как вы! И с этими тайнами я богаче и сильнее вас и всех ваших мужчин в миллион раз.
Вы не подумайте что моя тайна — это огромный топор, который висит у меня под мышкой. Топор и топор, который, перемазанный кровью и с прилипшими волосами, завернутый в пакет, через сорок минут, по моим подсчетам, окажется в реке.
Или что все думают, например, что сейчас я нахожусь на работе, разбираю склад, а я на самом деле подхожу к подъезду, с козырька которого водопадом стекают дождевые потоки.
Или то, что я ненавижу этот мир, этих людей, этот дождь, ненужные, бесполезные, не умеющие думать, не умеющие читать, не умеющие понимать ничего, и достойные только быть вымаранными из этой книги жизни этим самым топором. Что написано пером — не вырубишь топором. А вы, люди, машины и дома — даже не написаны!