Предыдущие записи были полны любви. Возможно, в них чувствовалось легкое напряжение, может быть, тревога, но это… Буквы пляшут по странице. В нескольких местах ручка процарапала бумагу насквозь, и мне приходится прижимать страницу пальцами, чтобы прочесть текст.
я не знаю что делать это какой-то кошмар я не знаю что делать
с невеличкой что-то не так
На этом месте мне приходится сделать паузу. «С невеличкой что-то не так». То есть с мамой.
наверное я уже давно это знала и все в городе только об этом и говорят
но меня можно понять иногда она просто читает мои мысли и предугадывает мои желания а иногда я совершенно ее не узнаю
эти вещи звучат не очень-то похоже
но по большей части это одно и то же
невеличка всегда была ярче и заметнее и веселее точнее была бы если б у нас были друзья и я чувствую себя такой свободной когда она ссорится с мамой и убегает в рощу и кричит во все горло и я люблю когда она так делает честное слово я сейчас не об этом
я о другом
я проснулась а ее не было и это нормально она ведь не обязана весь день проводить со мной
но я спустилась вниз поискать ее потому что хотела как в детстве тайком от мамы посидеть с ней ночью на крыльце пока не взойдет солнце
вот чего я хотела
я спускаюсь вниз и ее нигде нет а потом оказывается что она сидит в столовой а перед ней целая стопка наших фотографий
Запись прерывается, и я поспешно перелистываю страницу. На обратной стороне не дописано и перечеркнуто одно слово, а сама запись продолжается на правой странице, где не просвечивают чернила.
когда я зашла она начала прятать их в коробки которые принесла из маминого кабинета
там хранятся все альбомы с фотографиями
она ничего не сказала даже не попыталась объяснить но я все видела
она выскабливала мое лицо с каждой фотографии
она взяла даже ту где мы с мамой и нам лет по 14 ту что мы повесили на стену к остальным
она сняла ее и выскоблила мое лицо кухонным ножом а когда я спросила что за херня она не ответила и тогда я
наверное это была ошибка хотя нет теперь я в этом уверена
в общем я протянула руку и коснулась ее клянусь это все что я сделала просто коснулась ее руки И ВСЕ
и она чуть с катушек не слетела просто обезумела я никогда в жизни не видела ее такой а я ее видела всякой я ведь с ней родилась и прожила рядом всю жизнь и я
она закричала так громко что я испугалась что она разбудит маму она чуть не ударила меня я знаю что она никогда в жизни. никогда в жизни не стала бы этого делать но на столе лежал нож и я испугалась и я ненавижу ненавижу ненавижу себя за то что испугалась ее испугалась родной сестры я как будто испугалась себя
это несправедливо
ненавижу тебя невеличка ненавижу за то что ты меня так напугала
Выглядит так, будто это конец записи, но для верности я переворачиваю страницу и вижу продолжение. На этот раз почерк аккуратный, буковка к буковке, и текст написан только на полях, чтобы читать было удобнее.
сегодня нам исполняется 16 (вот повезло-то) и в качестве подарка мама прочитала нам лекцию об ответственности и показала как водить авто на механике
потом мы сели за стол на кухне. теперь мы все делаем там, потому что мама увидела царапины которые оставила невеличка в столовой, и хотя я тут ни при чем, невеличка думает что это я ей рассказала
в общем она испекла нам торт впервые в жизни, но говорят ведь что 16 лет бывает раз в жизни и это такая особенная дата
и она рассказала нам байку которую рассказывает каждый год. я запишу ее здесь для истории (привет старая я, да-да все действительно было так странно как тебе запомнилось)
история заключается в следующем: мы родились в абрикосовой роще.
мама была беременна, но это не слишком бросалось в глаза, а отец давно ушел, земля ему стекловатой. она гуляла по роще и собирала абрикосы которые тогда еще (в основном) были нормальные, когда у нее отошли воды. домой она вернуться не успела, чего уж говорить про больницу.
та-дам
два младенчика
мы всегда думали что она шутит (ну по крайней мере я думала) или что воды отошли в роще, но она села в машину и доехала до больницы с ее-то практичностью
теперь я думаю что она не шутила, и вот почему
она зажгла четыре свечки, воткнула их в торт и поставила в центр стола, и я боялась что мне подпалит волосы, так что разрешила невеличке их задуть
(я пишу это в таких подробностях чтобы точно знать, что запомнила правильно. память часто искажает такие вещи. но это ровно то что я видела.)
мама стояла за спиной невелички и придерживала ей волосы, видимо паранойя у нас семейная. но невеличка все равно умудрилась обжечь палец
она увидела что одна из свеч покосилась и обожглась когда пыталась ее поправить, но ничего не сказала. думаю, потому что знала какую суматоху поднимет мама
но потом я увидела ее палец там где огонь коснулся кожи
там были то ли морщины то ли шрамы. они выходили из одной точки и шли спиралью по всему ожогу
я видела его всего несколько секунд
потом она заклеила его пластырем и носила какое-то время, и может это ерунда
может такие ожоги это нормально
но я так не думаю
Я выпрямляюсь и недоуменно хмурюсь. Разве у мамы есть такой ожог? Я не помню. Я должна помнить такие вещи.
Зато в памяти свежи воспоминания о девушке в морге. О белых спиралях на ее обожженной коже. Похоже на то, что описывает Кэтрин. Очередное звено единой цепочки. Понять бы еще какой.
Я представляю, как мама склоняется над пламенем свечи. Представляю шрам у нее на пальце, вытесненный другими воспоминаниями. Мама зажимает в моей ладони мою первую зажигалку. Говорит: «Поддерживай огонь. Огонь защитит тебя».
Защитит от чего?
От нее?
Я судорожно выдыхаю и продолжаю читать. Если в этой записи Кэтрин удалось собраться с мыслями, то в следующей, накарябанной поперек страницы теми же чернилами, она совершенно теряет голову.
невеличка заболела она не выходила из комнаты со вчерашнего дня рождения и мама перенесла мои вещи в гостевую комнату и велела молиться за нее и сказала что невеличка выглядит ужасно краше в гроб кладут так себе описание если честно и теперь я в панике потому что я не хочу чтобы она умерла с мыслью о том как она меня ненавидит
мы постоянно ссоримся это нормально мы же сестры но не просто сестры не просто половинки единого целого
иногда я не понимаю которая из нас я
иногда мы просто невелички а иногда совершенно другой человек
если мы умрем то умрем вместе если она умрет я уйду с ней
Я закрываю Библию. Кэтрин цеплялась за маму изо всех сил. А теперь? Одна мертва, у другой не жизнь, а подобие жизни.
Бабушка считает, что это мама должна была рассказать мне о смерти Кэтрин. Мама сказала немного, но достаточно. «Это все из-за меня», – сказала она утром. Она выскабливала лицо сестры с фотографий. Мама, полная злости и зависти. Мне страшно об этом думать, но я догадываюсь, чтό она могла иметь в виду.
Здесь я в безопасности, твержу я себе. Без нее мне будет лучше. И я согласна на все, что готова дать мне бабушка, потому что ничего другого я не заслуживаю.
Двадцать два
До конца дня из комнаты я больше не выхожу. Про- пускаю ужин и пытаюсь заснуть, пытаюсь перевести события этого дня в воспоминания, но мозг возвращается к ним всю ночь. Мама, синее платье, которое она надела в больницу, Тесс – я лежу с открытыми глазами, пока не восходит солнце, и тогда усталость наконец берет свое. Она наваливается на меня, засасывает в тяжелые горячечные сновидения и не отпускает до тех пор, пока меня не будит стук в дверь.
Я выбираюсь из кровати, сонная и растерянная.
– Секундочку, – бормочу я и слышу, как бабушка что-то отвечает, но не могу разобрать слов.
Я открываю дверь. Бабушка стоит на пороге с платьем в руках – синий цветочный принт, рукав-бабочка, слишком пышная, на мой вкус, юбка.
– Ты почему еще в постели? – восклицает она, влетая в комнату. На запястье у нее болтаются белые босоножки. – К пяти нам нужно быть в городе.
Я бросаю взгляд на часы. Пятый час. Я готова проспать еще, наверно, сутки: события последних дней вдавливают меня в матрас, как гиря.
– Давай, давай, – говорит бабушка. – Встаем.
– Что? – После всего случившегося обыденность происходящего сбивает с толку. Я до сих пор чувствую бабушкину руку на колене, до сих пор слышу ее слова о том, что мое место здесь. И вот она снова передо мной. С платьем. Как будто уже забыла, что именно из-за платья я от нее убежала.
Бабушка поворачивается ко мне, прижимая платье к груди, как будто прикидывает, пойдет ли ей.
– Благотворительный прием в пользу полиции. Миллеры планировали его несколько месяцев.
Звучит как последнее мероприятие, на которое она согласится пойти. Я знаю, как она относится к Фалену. Как Фален относится к ней. И мне совершенно не хочется встречаться с местной полицией чаще, чем это необходимо. Им нужна бабушка, и они хотят, чтобы я им помогала, и я боюсь, что, если они попросят о помощи снова, я могу и согласиться. Нет уж, безопаснее держаться от них подальше.
– Зачем это нам? – Я сажусь на кровать, отбрасываю одеяло и задираю ноги. – Сомневаюсь, что нам будут рады. – Давай останемся здесь, хочется сказать мне. Ты и я – и больше никого до конца наших дней. Мне не придется видеться с Тесс. Не придется вспоминать о том, как я с ней обошлась.
– Именно поэтому мы и едем. – Бабушка ставит босоножки