а еще заноза в заднице, и нам, возможно, придется дать ему что-нибудь успокоительное, иначе он может взбунтоваться.
Кажется, что мы добираемся до гостиничного номера целую вечность. Тристан и отец Куинтона помогают ему, беря его под руки и двигаясь по обе стороны от него. Не уверена, сколько времени прошло с тех пор, как он ел или пил что-нибудь, но он в очень плохом состоянии, обезвоженный, с сухой кожей и потрескавшимися губами. Язвы по всему телу.
После того как мама открывает номер, они вносят его, и я ложусь на кровать вместе с ним. Думаю, что он не в себе, но потом он приближается ко мне и опутывает мои ноги своими. Затем он прижимает голову к моей груди, ровно дыша.
— Пойду соберу сумки, — говорит мама, забирая ключи и сумочку. — Вы не хотите спуститься вниз в кафе и взять немного еды и воды? — спрашивает она отца Куинтона, которому, похоже, немного неловко от родительских обязанностей, в отличие от моей матери. Она кивает на Куинтона. — Он выглядит так, что ему нужна пища и вода.
Отец Куинтона кивает и направляется к двери.
— Они будут в порядке здесь?
Мама смотрит на меня.
— Все будет хорошо, если мы оставим вас на минутку?
Я киваю, затем она нерешительно выходит из комнаты, и отец Куинтона следует за ней. Она выглядит более обеспокоено, чем когда-либо. Я не виню ее. Куинтон выглядит реально плохо. Как будто он достиг точки, где дальше уже смерть. Он грязный, потерял много веса, на нем нет обуви и рубашки, а глаза впалые. Но хорошо, что он здесь и все еще дышит, и мы собираемся ему помочь.
— Я выйду покурить, — говорит Тристан, направляясь в сторону раздвижных стеклянных дверей, которые выходят на балкон. Он выглядит изможденным, думаю, что он не спал по дороге в Лас-Вегас. Ко всему прочему, я уверена то, что произошло на крыше, было тяжело для него. Увидеть Куинтона в подобном состоянии. Вновь очутиться в этой среде. Почувствовать накал эмоций. Мне самой было трудно. Больно.
— Ты в порядке? — спрашиваю его, положив подбородок на макушку Куинтона и притягивая его поближе.
Он кивает, вынимая сигарету из пачки, и открывает раздвижные двери.
— Да, просто тяжело вернуться сюда… слишком много воспоминаний… — он берет сигарету в рот, начиная выходить на улицу. — Я рад, что завтра мы возвращаемся. — Он останавливается, извлекая зажигалку из кармана. — И что он все еще с нами.
Я рисую линию вверх и вниз по спине Куинтона.
— Следы на руках… что это значит? Я имею в виду, я знаю, что это означает, но… насколько сложно ему будет бросить?
Он бросает на меня грустный взгляд, поджигая сигарету.
— Честно? — спрашивает он, и я киваю. — У него будет гребаная адская борьба внутри себя, после всего, что случилось. Возможно, это одна из самых трудных вещей, через которую он когда-либо проходил… он будет чувствовать, словно сходит с ума. Плюс, его тело будет ломать от отказа. Но это возможно преодолеть. — Он жестом показывает на себя, а потом начинает закрывать дверь, чтобы дым не попадал в номер.
— Тристан, — окликаю я его.
Он останавливается.
— Да?
— Спасибо, — говорю я тихо.
— За что?
— За то, что приехал сюда и помог ему, — говорю я. — Я уверена, что это было не просто для тебя.
Он смотрит на меня вопросительно, держа сигарету между пальцами, а затем выражение его лица расслабляется.
— Спасибо. — Он закрывает дверь и идет к перилам, чтобы покурить и посмотреть на казино, светящиеся вокруг нас.
Я лежу с Куинтоном на кровати, боясь пошевелиться, дышать, сделать что-нибудь, что может разорвать этот момент. Я просто хочу держаться за него и никогда не отпускать. Хочу знать, что он будет в порядке. И хочу плакать, потому что он здесь, а Лэндон не здесь. Потому что на этот раз я сделала что-то вместо того, чтобы стоять в стороне. Как бы я ни боролась, слезы текут из моих глаз. Стараюсь сдерживаться, но со временем их становится слишком много, и я начинаю всхлипывать. Не уверена, проснулся ли он или просто движется во сне, но его хватка становится крепче.
Позволяю слезам стекать, чувствуя себя немного свободнее, чувствуя, что я снова могу дышать.
Эпилог
23 августа, девяносто восьмой день летних каникул
Я чувствую, что умер. Как будто я похоронен заживо под землей, но по какой-то чертовой причине мое сердце еще бьется, а легкие дышат. Мой отец продолжает говорить какое-то дерьмо о поездке, где мне окажут помощь, но я не уверен, что это возможно. Я бы мог в это поверить, когда Нова держала меня в своих объятиях, но сейчас все кажется таким невозможным. Я опустошен. Мое тело слишком истощено от уколов, и я чувствую все, от жара солнца до дуновения ветра. И это все причиняет мне боль, как будто мое тело медленно разрывается на части, и я на грани рвоты, дрожи, чувствую, как медленно сгораю.
— Мы сделаем тебя лучше, сын, — говорит отец, ведя машину вниз по дороге, окаймленной деревьями. Я знаю, что мы в Сиэтле. Что я прилетел сюда с ним, но последние двадцать четыре часа все размыто и почти ничего не помню, даже как прощался с Новой. Думаю, они могли дать мне успокаивающее, но его действие уже проходит, и я просто хочу вернуться к наркотику. Хочу снова попробовать его на вкус. Почувствовать нечто другое, чем то, что чувствую сейчас. Эту гложущую боль глубоко в груди, ниже шрама.
После того, что показалось мне часами, отец, наконец, останавливает машину напротив здания с несколькими окнами и только одной дверью. Деревья ограждают небольшой двор и голубое небо выше.
— Где мы? — спрашиваю нетвердо, поднимая голову к окну, тошнота подкатывает к горлу.
Он выключает двигатель, достает ключи и выходит из машины, ничего не сказав. Затем он огибает машину и открывает мою дверь. Как раз вовремя. Я наклоняюсь вперед, и меня рвет прямо на землю. Мой живот сворачивается от каждого движения, и мне кажется, что это никогда не закончится. В конце концов это происходит, но я не чувствую себя лучше.
— Выходи из машины, сын, — говорит отец, держа дверь открытой для меня. — Мы поможем тебе.
— Как? — я почти рычу, вытирая подбородок рукой. Я не понимаю ничего, кроме того, что мне кажется, что мои вены горят, и я плавлюсь. — Что происходит?
Он не отвечает мне, отступая назад и указывая мне выйти.
— Просто выйди из машины.
Я полагаю, что он хочет избавиться от меня, поэтому выбираюсь, спотыкаясь немного, когда холодный воздух бьет меня. Я так привык к изнуряющей жаре, что теперь чувствую холод все время.
— Где мы? — повторяю свою вопрос, обхватив себя руками. На мне куртка, но мне все равно холодно.
Он смотрит на меня с жалостью, закрывая дверь.
— Я уже говорил тебе, мы поможем тебе.
Не знаю, почему он продолжает говорить это, но потом я смотрю на вывеску на здании, и все понимаю.
— Я не пойду в клинику, — говорю я, хватаясь за дверную ручку. — Увези меня отсюда.
Он качает головой и кладет руку на дверь.
— Нет, я не могу.
— Почему, черт возьми, нет? — спрашиваю я, дергая дверь, мое тело начинает бесконтрольно дрожать.
Он нажимает на нее, чтобы закрыть.
— Потому что я больше не позволю тебе разрушать свою жизнь.
Я почти смеюсь над ним.
— Больше? Почему ты передумал? После всех этих лет?
— Потому что это то, чего хотела бы твоя мать, — говорит он нетвердым голосом, но, похоже, он что-то скрывает, не говоря мне все причины. — И я должен был понять это давным-давно.
Он не заговаривал о моей маме почти двадцать один год, что я его знаю и теперь вдруг на него что-то снизошло. Шквал эмоций обрушивается на меня, и я все чувствую, потому что не под наркотиком. Прошло очень много времени с последнего приема, и я чувствую себя потерянным и дезориентированным. Болит живот. Разбит. Может, из-за всего этого я иду внутрь. Или, может быть, из-за того, что, когда я смотрю вниз по дороге, которая привела меня сюда, она выглядит такой длинной, что я чувствую себя чертовски уставшим и избитым. Но я вхожу в это здание с нулевыми ожиданиями, потому что не могу даже думать о будущем. Двигаюсь вперед на полшага за раз, и иногда мне кажется, что я двигаюсь назад. Но мне удается пройти регистрацию. Они забирают все мои вещи, которых практически нет. И дают мне то, что, якобы, поможет мне, но я знаю, что это не поможет, потому что это не укол героина, единственное, что может сделать весь этот процесс менее болезненным.
Я захожу в маленькую комнату с кроватью и комодом, а потом опускаюсь на кровать, чувствуя слишком много в этот момент. Это невыносимо, огонь в моих венах горит жарче и жарче. Мне хочется разодрать мою кожу, удариться головой о стену, что-нибудь, чтобы вытащить огонь — эмоция из меня. Я начинаю отчаянно умолять, крича в дверь, в потолок, надеясь, что кто-то услышит и поможет, но все что у меня есть — четыре стены, окружающие меня. Никто мне не поможет. Никто не заберет у меня эту боль.
Так что все, что я могу — это сделать следующий вдох, а затем еще один.
Clint Mansell & Kronos Quartet — Requiem for a Dream
Unwritten Law — Save Me
Alkaline Trio — Help Me
The XX–Infinity
Nickelback — Leader of Men
Bryan Adams — Heaven
PJ Harvey — OneLine
K's Choice — Not an Addict
Данная книга предназначена только для предварительного ознакомления! Просим вас удалить этот файл с жесткого диска после прочтения. Спасибо.
Любое копирование без ссылки на группу и переводчиков ЗАПРЕЩЕНО! Пожалуйста, уважайте чужой труд!