на персонажа! А ведь это я, я писала тобой… я заставляла твои пальчики бегать по клавиатуре, приказывала сидеть – и ты покорялась, всегда покорялась, как последняя шлюха!.. Неужто ты и впрямь думала, будто я – одна из твоих heroИнек? Девочка становится интересной, если ее как следует завести, думаю я, и неуверенно касаюсь руки Саны (жвачные находят наши жесты фривольными: жвачные никак не могут понять, «откуда близняшки»), и вот тут-то меня по-настоящему бьет током – Сана живая. Может, моя рука и бумажная, но ее-то уж точно из плоти и крови! Это я, я писала тобой, талдычит она, я провоцировала тебя, заставляла усомниться в собственной силе!
Радикальная инъекция, качаю головой я, рассматривая ее четкие, будто из камня высеченные, формы: на Сане совсем нет одежды.
«Не холодно?..»
Насытиться флиртом до тошноты – вот целое искусство, смеется она и, видя, что меня тошнит, довольно правдоподобно имитирует сочувствие: скажи, а ведь у тебя тоже, тоже был свой Плохиш? У каждого был свой, дура! – я бегу к раковине, меня выворачивает: о н и в таких случаях советуют представлять комнату…
Знаю: за щеколдой ничего не значащих слов, в трупохранилищах мыслей, прячутся струпья чудес – там, где сухой остаток льда сердечного превращается в жар Знания, там, где нет страха перед высоковольтными чувствами, где лучевая «болезнь» любви излечивает Осмелившегося, мне лжет один лишь элегантный диктатор: для той, чье выжжено тавро железом в глубине души[126]… Убей Плохиша, говорит вдруг Сана, протягивая мне букварь, к чему эта псевдоромантика? Я устала, я не могу больше его ждать… Бензин, мазут, битум, керосин, газойль – на каком топливе работает сердечная мышца? Откуда берется Сила?.. Думаешь, ее из Brent’a c Urals’ом выкачать можно? 97 и 95 баксов за баррель, если не в курсе… «Наша миссия – сделать процесс изготовления самогона на даче и дома максимально удобным для конечного благополучателя» – уверяет меня реклама, заглушая голос Саны, а я смотрю, как змеятся азбуки в длинных ее пальцах: мне кажется, сами ее пальцы превращаются в змей… Я мотаю головой и отхожу в сторону: ты с ума сошла. Да и как? Я не могу, он ни в чем, в сущности, не виноват… Плохиш – это просто явление, явление природы: как дождь косой – ну, или там, как снег, как град: идет себе… мимо проходит… Сначала намочит, потом застудит, а то и жаром обдаст… за жар этот все на свете прощаешь… Да можно ли до смерти-то обижаться?.. Ne pizdi, bud’ tak lubezna, насвистывает Сана транслитом. Все просто: Аз, Буки, Веди… выжги его Глаголом! Глаголом можно только сердца, а у него и сердца-то нет, отказываюсь я и, не подозревая, что уже слишком поздно, зажимаю нос: окутавший Софийскую набережную дым довольно едкий.
Кукол жгут, говорит бесстрастно Сана и закрывает глаза фантому Плохиша (пожалуй, ему даже к лицу этот резиновый макинтош) муаровым своим платьем[127]. Кукол?.. Внутри что-то обрывается: боммм, боммм, не чуя под собой ног, я бегу на крик, плохо заглушаемый колокольным звоном: боммм, боммм… Голубоглазая марионетка в черном парике делает прощальный книксен и садится в ландолет: о, как изысканно ее платье, как лазорева тальма! Вы такая эстетная, говорю я ей, вы такая изящная, и замираю – да это же мумия Хатшепсут, черт бы ее подрал: о, сколько у нее масок, что делать с ними?.. Вот и горит, горит ш к у р– к а – о, теперь я догоняю, что значит без кожи! Да ты спой, спой, машет рукой Сана, перед тем как исчезнуть в языках пламени, легче будет: любое переживание, в сущности, бессмысленно… Что – спой?.. – я хватаюсь за сердце. Что-что, роман[c], дурында! Рома-ан[c]!.. «Но кого же в любовники? И найдется ли пара Вам?» – слабо?.. Или пунктуального соблюдения дедлайнов желаешь? Обеспокоенные покупатели часто обращаются в компанию «Хyi» с вопросом, не снизится ли производительность стирки из-за того, что отверстия в барабане уменьшены на сорок три процента: проведя тщательные испытания, сотрудники компании «Хyi» с гордостью сообщают, что барабан стиральной машины «Zvezdets» не только отлично очищает ткань, не повреждая ее, но и сохраняет высокую производительность стирки…
Тут-то я и запела:
весна, весна на улице,
бомжи в метро целуются,
бомжи в метро целуются,
а мы с тобой молчим.
весна, весна беснуется,
бомжи – и те целуются,
целуются-милуются
без всяких без причин!..
а мы немного н е р в н ы е…
наверное, наверное, растаем: уличим,
как снег кислотный мартовский
совсем уже поп-артовский
прошепчет вдруг: «Чилим!»
весна, весна на улице:
бомжи весь день целуются —
вот средство от морщин…
а мы такие с’ н е ж н ы е,
смущенные, безбрежные —
на крыльях их летим…
[слоган царя Соломона]
Не всякая книга долетит до середины Днепра – не всякая баба дойдет до Белой реки: до Белой и дальше, говорит мне Сана и, поправляя рюкзак, смахивает со лба пот, а заодно и сентиментальный сюжетец: никакого сценария нет и в помине. Не представляю, что будет с моими персонажами дальше – да это теперь и не важно. «Мне все равно, а тебе?» – «Человек состоит из жидкостей разной плотности[128]: лишь в горах понимаешь, сколько в тебе, на самом-то деле, наносного, чужеродного… Однако на свете существует лишь одно но – одно-единственное условие: знать, для чего и кого, почему и зачем. Вот и всё», – разводит загорелые руки Сана, а я снова удивляюсь, откуда в ней столько силы: она на самом деле безупречна, она кажется мне совершенством, самым обыкновенным совершенством – вот, собственно, из-за всего этого-то, леди Мэри…
Набрать переводов, думала Сана, просидеть до песка в глазах за лэптопом, – а потому не помнит, как решилась: П., звонивший из Болгарии (съемки Витоши, навязчивая оксид-азотная[129] идейка запечатлеть Черни-Врых «так, как никто еще этого не смог», etc.), кричал в трубку: ты сумасшедшая, как можно идти с незнакомыми мужиками, адреналина мало?.. Сана хрипло посмеивалась – она почти потеряла голос перед поездкой: что хочу, то и ворочу – почему тебя это волнует? П. распалялся: что значит почему, что ты напридумывала, какого дьявола?.. Сана не знала, что отвечать (ведь ты не идешь со мной – не выстрелить, нет-нет: губы разорвет), вот и сказала как есть – П. не перезвонил, а она снова открыла шаманский сайт. Беззвучным вальсом закружила ее магия путешествия, странным беззвучным вальсом – Сана не видела смысла сопротивляться этому движению: да и просто не видела смысла.
Поднимая рюкзак, она присвистнула, представив, сколь весело будет скакать с ним по всем этим горбатым горам. Впрочем, вздох породило, скорее, некое воспоминание, от которого Сана все никак не могла отделаться: губы подрагивали, в низу живота екало (стандартный – после встреч с П. – набор ощущений) – отпустило лишь в тот момент, когда указатель Москва оказался перечеркнут; ну а потом – Тульская область (Кончинка, синим по белому), Воронежская, ну а потом – придорожные кафе, вино из пластмассового стаканчика, логорейная попутчица («…ты сколько салатов на зиму крутишь?.. у меня вот и перчик, и помидорки всегда с чесночком мореным…») – половины слов Сана не понимает или не разбирает: главное – не вслушиваться. Главное – не вчитываться: обтекатели, тара, ящик – там, за окном; а не сыграть ли?.. Чернякино, Круглики – белым по синему, белым по синему… Сана отворачивается от попутчицы, поправляет беруши и надевает наушники: все это, впрочем, не спасает от «важнейшего из всех искусств» – кино-о! – о, час за часом, один фильм сменяет другой, динамики любовно расставлены по всему автобусу: главное – не чувствовать, приказывает себе Сана, ничего не чувствовать, и каким-то чудом засыпает.
Все чаще является к ней Хатшепсут в образе рыси (3D Max: нет ничего проще), все чаще касается острой груди мохнатой своею лапой, разрывая ее – нежную, гордую – на части: кровь Саны, заливающая пластиковый макет Джесер джесеру[130], кажется голубой. Губы фараонши, слизывающие ее – универсальный, между прочим, культуроформирующий символ, встреваю я, – застывают в идеальной фотошоповской полуулыбке. Сана преклоняет колени и, размазывая по блюду трепещущую свою плоть, спрашивает: «Знаешь, почему я иду туда?» – «Пойдешь из-за него, вернешься из-за себя», – отвечает Хатшепсут, щелкая пультом: она находит, что нет ничего забавней новостей Первого канала. «Нет-нет, не только…» – пытается покачать головой Сана, но все попытки тщетны: головы нет, как нет и самого тела. «В Царстве Мертвых хочешь остаться? Сейчас акция пирамидальная». – «Mersi-те, – отказывается Сана. – Теорема еще не доказана, я не разбилась и не воскресла, а значит…» – «Т-п-р-р-р!» – Хатшепсут прижимает к воображаемым губам Саны указательный палец с перстнем в форме черепа: голос у фараонши низкий, мягкий – голос сытой рыси, не обрушивающейся на свою жертву лишь потому, что не голодна. «Я дам тебе силу, – обращаясь в мумию, она кладет Сану на лопатки и произносит голосом П.: – Любофь – ваалшебная страна, ja-ja! Выйдешь за меня?» – «Сначала я выйду на край света…» – дергается Сана и просыпается от кряхтения водителя: «…да ёп-перный же театр-р-р, застряли, нах!» – «А ты лучше скажи «р-р-рядеет облаков летучая гр-р-р-ряда»: слабо?» – неприятный такой тенорок пьяненький.
Сзади.
Пло-хиш, выстукивают «дворники», Пло-хиш – stop-машина: от городка N до бывшей казачьей станицы, где ждет Сану шаман, не более получаса, обрыв – материи, конечно, не существует, лучше гор, разумеется, только горы, приехали.
Позже, в палатке, когда она лениво стряхнет с себя чьи-то руки, перед глазами замелькают лица: от них-то и нужно избавиться, вымести из памяти каждого, каждую – и снова: каждого… Нет-нет, нелепо в ее положении тратить на перепросмотр