– Ну, чего уставился? – грубо спросила продавщица, поджимая и без того тонкие губы. – Покупать что будешь или как?
– Красный «ЛМ», зажигалку и бутылку минеральной воды. – Константин протянул крупную купюру.
На прилавок шлепнулась пачка сигарет, с грохотом опустилась пластиковая бутылка. Пока Нинка отсчитывала сдачу, Константин воспользовался паузой:
– У тебя не покупали минералку парень и девушка? Они не отсюда, приезжие…
– Нет! – сказала, как отрезала, Нинка.
– Уверена?.. Девушка светловолосая, парень на цыгана похож… Понимаешь, я их потерял.
– Глядеть надо в оба! – Нинка швырнула сдачу с такой силой, что пара мелких монеток покатились по траве. Алкаши, которые все еще покуривали в тени киоска, уставились на Константина с неприкрытой враждебностью.
Конечно, Нинкину грубость и нежелание разговаривать можно было легко оправдать. Сидеть целый день на таком солнцепеке – испытание не для слабонервных. Но Константин уже здорово завелся. Без малого час он бродит по этому чертовому поселку и не услышал в свой адрес ни слова сочувствия. Не говоря уже о реальной помощи. Забрав сдачу, он негромко матюкнулся и, повернувшись к алкашам, грубо спросил:
– Какие проблемы?
– Никаких… – прогундосил тот, что крепко прижимал к себе банку с пивом. Его налитые кровью глазки испуганно забегали, и Константин, который хотел было врезать алкашу по его испитой харе, вдруг поостыл.
Отвинтил крышку бутылки, приложился к горлышку и сделал пару глотков. Минералка оказалась до тошнотворности теплой. Выплюнув воду, отошел в тень и, присев на лавочку, закурил. Ситуация, в которую он попал, оказалась хуже не придумаешь. Даша и Рыбаков пропали. И где? В трех соснах! Но, как оказалось, заблудиться в этом поселке гораздо проще, чем в многомиллионной Москве.
«Главное, без паники. Возможно, что пока я, как кретин, бегаю по поселку, они успели вернуться в мастерскую. Сидят там и гадают – куда я запропал?» – Это предположение показалось ему вполне разумным.
Легко поднявшись, он быстро зашагал в ту сторону, где, по его разумению, должна была находиться автомастерская. По дороге несколько раз останавливал прохожих и спрашивал у них о Даше и Рыбакове. Но сцена повторялась с точностью до нюансов – местные жители испуганно шарахались от него в сторону и все, как один, твердили, что никого похожего на его попутчиков не видели. По дороге Константин несколько раз пытался дозвониться на Дашин сотовый. Но каждый раз слышал в ответ одну и ту же фразу: «Абонент временно недоступен».
Наконец впереди показался знакомый поворот с указателем «Ремонт машин». Еще издали Константин заметил, что у ворот мастерской творится что-то странное. Мало того, что там стояла милицейская тачка – допотопный «уазик», явно с перестроечных времен, так еще и собралась толпа народу. Не такая уж, правда, и толпа – трое рабочих и парочка парней в милицейской форме, но Константину все равно сделалось не по себе.
«Что-то случилось!» – догадался он и невольно ускорил шаг.
Видимо, его возвращения ждали. Один из милиционеров, капитан, который, несмотря на молодость, успел отрастить приличное брюхо, тут же выбросил сигаретный бычок и двинулся ему навстречу. На ходу доставая удостоверение, представился:
– Капитан Тарасов – местный участковый. Попрошу ваши документы.
– Что произошло? – спросил Константин, с неудовольствием отметив, что его голос предательски дрогнул.
Капитан уставился на него примерно так же, как удав на кролика, – холодным, немигающим взглядом.
– Ваши документы! – чуть повысив голос, повторил он.
Решив, что с местным начальством пока не стоит ссориться, Константин протянул капитану удостоверение частного охранника, выданное ему Михайловым. Капитан внимательно просмотрел документ, сверил фотографию с лицом Панфилова и, недобро прищурившись, спросил:
– Москвич, значит?
– Москвич.
– В охране, значит, работаешь?
– Там же все написано!
– А каким ветром в наши края занесло?
Константин едва сдерживался, чтобы не сорваться.
«Какого хрена он меня допрашивает? Уверен, рабочие ему все давно донесли – и про аварию, и про ремонт… Нет, наши российские менты все же порядочные сволочи – любят показать свою власть! Особенно в такой глухой провинции».
– Мы заехали сюда подремонтировать тачку, – сквозь зубы процедил он, не опуская взгляда. – Это запрещено?
На губах капитана появилась гадкая усмешка.
– Да нет, господин Панфилов, не запрещено.
– Тогда верните мое удостоверение.
Чуть помедлив, капитан выполнил его просьбу.
– Вы приехали сюда один? – как бы между прочим уточнил он.
– Вы же знаете, что нет. Со мной были девушка, жена бизнесмена, и водитель.
– Фамилия водителя!
– Рыбаков.
Откуда ни возьмись в руке у капитана появился целлофановый пакет, в котором лежали права в пластиковом футляре.
– Это принадлежит ему?
У Константина потемнело в глазах – откуда у этого самодовольного мента Колькины документы? Насколько он помнил, Рыбаков никогда не расставался с ними, всегда носил при себе – в специальной сумочке на поясе.
«Может, потерял?.. – промелькнуло в голове. – Но почему они в пакете?..» – Он постарался отогнать подальше неприятные мысли и как можно спокойнее ответил:
– Да, это его права.
– Попрошу проследовать за мной!
– Куда?
– На опознание трупа… Тут недалеко.
Последние слова капитана донеслись до него, как будто в тумане. Вмиг заложило уши, словно перед надвигающейся грозой. Облизнув пересохшие губы, Константин посмотрел на небо. Больше всего на свете ему захотелось, чтобы в это мгновение пошел дождь. Нет, даже не дождь – ливень… Но на ярко-синем небе не было видно ни облачка.
Перед ним, на песке, широко раскинув руки, лежал Николай Рыбаков. Если бы не застывший взгляд, можно было бы предположить, что парнишка, разморенный жарой, просто прилег отдохнуть, – его тонкое смуглое лицо казалось на удивление спокойным.
– Да, это он… – кивнул Константин и отвернулся.
Капитан Тарасов, тенью державшийся позади него, негромко уточнил:
– Ваш водитель, Николай Алексеевич Рыбаков?
– Да… Отчего он умер?
– Ножевое ранение в область сердца. Ударили сзади… – И хотя капитан говорил очень тихо, Константин не слышал ничего, кроме этого бесстрастного голоса. Все остальные звуки: плеск воды, шум шагов, разговоры, – мгновенно отошли на второй план.
– Кто его обнаружил?
– Местные пацаны… Лежал в орешнике.
– А девушка? – Константин сглотнул комок в горле. – С ним была еще девушка… Вы нашли ее?
Чуть помедлив, Тарасов покачал головой:
– Нет.
«Слава богу, – пронеслось в голове Константина. – Хотя чему я, идиот, радуюсь?..»
На негнущихся ногах он отошел в сторону. Опустился на траву и достал пачку сигарет. Прикурить удалось не с первой попытки – дрожали руки. В голове вертелась одна-единственная мысль: что с Дашей? Шестое чувство подсказывало, что она жива. Пока жива…
«Но какого черта Колька Рыбаков подпустил к себе убийцу так близко?.. – подумалось вдруг. – Колька не был похож на простачка… И где его пушка?..»
Он покосился в ту сторону, где лежал несчастный Колька. Над телом колдовал эксперт, негромко давая указания фотографу, с какой точки лучше снимать. В тишине щелчки фотоаппарата воспринимались как выстрелы. Двое ментов равнодушными окриками отгоняли слишком обнаглевших зевак. Чуть поодаль какой-то вальяжный мужик вел неспешную беседу с уже знакомыми Константину пацанами.
«Это они нашли Рыбакова, – догадался Константин. – А этот барин, похоже, следак из районной прокуратуры… Надо же, как быстро прикатили! В Москве следственную бригаду по три часа ждать приходится. Хотя в этом тихом месте убийства случаются редко… Интересно, им удалось что-нибудь раскопать?»
Услышав за своей спиной тяжелое прерывистое дыхание, резко обернулся. В двух шагах от него стоял капитан Тарасов и демонстративно любовался красотой сельского пейзажа. Нетрудно было догадаться, что участковый держится рядом не случайно. Похоже, решил проявить бдительность и взял на себя добровольные обязанности конвоира.
«Да не сбегу я никуда, не сбегу!» – так и хотелось сказать Константину, но он сдержался. Какой смысл настраивать против себя капитана? Тот и так, похоже, почти уверен, что это Константин пришил своего напарника.
Мысль о том, что прошлое может сослужить ему плохую службу, вконец испортила настроение:
«Если они узнают, что я сидел, мне крышка. Задержат до выяснения обстоятельств суток этак на пятнадцать. А может, и того больше… Эх, какого черта я не настоял на своем и отпустил Дашу и Рыбакова прогуляться? Надо было проявить твердость. Глядишь, все бы и обошлось!»
Константин заметил, что следователь, закончив беседовать с мальчишками, направляется в его сторону. Только теперь он понял, что влип окончательно и бесповоротно. Делать ноги поздно, да и не имело смысла. Он ведь ни в чем не виноват!
– Золотарев Иван Андреевич, старший следователь районной прокуратуры, – представился «барин» и присел рядом.
– Панфилов Константин. Напарник убитого.
– Документы с собой?
Константин молча протянул ему свое удостоверение и паспорт. Золотарев переписал данные на листок бумаги и буднично уточнил:
– Проживаешь по этому адресу постоянно?
– Да.
– Где находился с тринадцати ноль-ноль до пятнадцати тридцати?
Догадавшись, что это время предполагаемого убийства, Константин вздохнул с облегчением – как раз эти два с половиной часа он торчал в гараже, на глазах у трех свидетелей. О чем он не преминул сообщить следователю. Записав его показания, Золотарев наконец-то оторвался от своей потертой папки:
– А теперь ответь, какого черта вас занесло в эту глушь? И что за девчонка была с убитым? Или свидетели врут и девчонки с вами не было?
– Была. Дарья Юрьевна, жена Александра Ивановича Михайлова, московского предпринимателя. У него завод по производству продуктов питания.