— А ну-ка, постой! — вскрикнул он. — Что ты там себе под нос о Поттере только что сказала?
Маша остановилась на лестнице.
— А что? — повернулась она. — Ты президент фэн-клуба?
— Говори, черт! — треснул Вадим ладонью по столу.
Страшная невозможная мысль появилась внезапно у него в голове.
— Да окружают меня в последнее время одни персонажи, — ответила Машка. — Ты — прям, как тот, о котором не говорят. Сашок твой — вылитый Хагрид. А тут еще на днях с одним парнем познакомилась. Вылитый Рон Уизли.
— Что?! — не поверил собственным ушам Вадим. — Кто вылитый?
— Ну, Рон Уизли, рыжий, такой в кино, — терпеливо разъяснила Машка. — Он еще Гарри Поттеру помогает. Дружат они.
Немченко почувствовал, что от инфаркта его отделяют считанные мгновения.
— А ну-ка иди сюда, — еле выговорил он. — Садись, и все мне об этом друге Поттера рассказывай. Что, где, когда?
— Ты чего, па? — испуганно уставилась Машка в его перекошенное лицо. — Ты знаешь его, что ли? Уголовник какой-то, знакомый твой?
— Хуже, Машенька, — ответил севшим голосом Немченко. — Гораздо, девочка, хуже…
В то время пока ты, старый осел, пытаешься его вычислить, подумал он, наш шустрый Голос, оказывается, уже вычислил тебя. И красиво начал с самого дорогого, что у тебя осталось в этой проклятой жизни.
Они познакомились в кафетерии.
Машка с подругой Ниной лакомились мороженым, когда к их столику подошел приятный молодой человек. Представившись Петром, он немедленно уселся рядом. Девушки не возражали. Слово за слово завязалась ни к чему не обязывающая беседа.
Оказалось, Петр — студент Российского государственного гуманитарного университета, как, впрочем, и Машкина подруга Нина. Готовился он стать театроведом (при этих словах Вадим зло хмыкнул). Обучение его вот-вот должно было подойти к неизбежному завершению, и Петр собирался приступить к диплому. Вроде бы он даже подумывал продолжить обучение в аспирантуре.
Соврал или нет, напряженно подумал Немченко. Неужели сказал правду?
Тем временем Маша продолжала.
Они посидели еще немного за мороженым с новым знакомым, обменялись телефонами и разошлись. Петр поехал на встречу с каким-то своим другом, а девушки — продолжили посиделки в пабе.
— Телефон? — боясь спугнуть удачу, сквозь зубы спросил Немченко. — Он тебе телефон оставил?
Машка полезла за мобильником.
— Вроде бы да, — ответил она рассеянно, роясь в записной книжке телефона. — Хотя я не уверена.
Через несколько минут томительного ожидания, номер домашнего телефона Голоса оказался у Вадима в руках.
— Так что, па, — поинтересовалась Машка, — мне с ним не стоит общаться?
— Не стоит, — ответил Вадим. — Но, если встретишь случайно, постарайся немедленно позвонить мне. Или хотя бы сообщи Андрею. Он знает, что делать. Договорились?
— Ладно, — поднялась Машка. — Пойду диск твой смотреть.
— Ага, — кивнул Немченко.
Мысли его уже были совершенно о другом.
Театровед, значит, мысленно усмехаясь, подумал он. Ну-ну…
Вадим набрал номер Стременникова.
— Дима, — попросил он, продиктовав цифры, — пробей-ка мне этот номер побыстрее.
— Адрес?
— Все, что сможешь найти.
— Что, наша кинозвезда объявилась? — ехидно поинтересовался Дима.
— Ага. Кстати, пробей-ка его еще и по РГГУ. Некий Петр, театровед с последнего курса.
Часть третьяПоймать оборотня
Сергей Ивлев
— Ты слышал? — возбужденно сказал Сергей, усаживаясь в машину. — Слышал?
— Что? — тон Гарина был холоден. Он сел рядом и хлопнул дверью. — Что я должен был услышать?
— Ну, — оторопел Сергей, — как они баб называли?
Минуту назад они вышли из кафе, плотно и хорошо отобедав. Рядом с их столиком, сидели два добрых молодца в кожаных куртках, обсуждавшие в полный голос свои убогие похождения. Похождений у них было много, и касались они, в основном, прекрасного пола. Оба дебила гоготали и скалились, смакуя похабные воспоминания.
— Таких кастрировать надо, во избежание продолжения их рода, — ответил Гарин и, потянувшись, хрустнул пальцами, — Человек, называющий женщину тварью либо полный кретин, либо… я не знаю даже. В бабах, конечно, много дерьма, но ничуть не больше, чем в некоторых из нас. Ты что же, считаешь свою мать тварью?
— Конечно, нет, — Сергей покраснел, — но они говорили не о матери.
— Верно, — кивнул Гарин, — но любая, даже самая последняя шлюха — мать. Может быть, она ей была уже, может быть, будет — без разницы. Это существа, которые умеют даровать жизнь. В отличии от нас, кстати, — он повернулся и посмотрел своими пронзительными глазами казалось в душу. — Ты знаешь, что такое тварь на самом деле?
— Что?
Гарин задумчиво покрутил в воздухе ножом, и солнечные блики весело заиграли на узком стальном лезвии. Зайчики скользнули по машине, а глаза его потеплели и стали отстраненными.
— Тварь… — выговорил он, словно пробуя слово на вкус, — это человек, которого вскрываешь. В моей жизни их было много, чересчур много. Не приведи тебе господь пройти мой путь. Если ты думаешь, что вскрыл доброго, хорошего и порядочного человека — ты ошибаешься. Понимание этого приходит не сразу, но оно приходит рано или поздно, понимаешь? Любой вскрытый становится тварью. Только надо хорошенько подумать, для того, чтобы перевести человека в этот разряд. Если уверен — давай. Если сомневаешься, даже не пробуй. Потому что потом не сможешь забыть его хрип, преследующий по ночам.
— А ты… — внезапно севшим голосом произнес Сергей. — Ты ошибался?
Сверкающее лезвие с тихим шелестом резало пустоту. Внезапно Гарин поймал его и, сложив нож, убрал в карман. Лицо его потемнело.
— А ты как думал? — горько усмехнулся он. — Понимание приходит с опытом. А пока его нет…
— Но зачем тогда?… Зачем ты это делал?
— А ты знаешь, сынок, что такое четверо вечно обосранных братьев в однокомнатной квартире и мать-алкоголичка, постоянно таскающая в дом пьяных ублюдков? — взгляд его сверкнул ненавистью. — Ты знаешь, что такое мусорный бак, в котором роешься по уши в дерьме в полной темноте, потому что это стыдно делать днем? Роешься в надежде найти хоть что-то поесть не для себя, нет, хотя желудок от голода уже сросся со спиной, а для младших братьев, один из которых инвалид с рождения, а двое других еще сами не могут забраться в этот гребанный бак? А знаешь, что происходит, когда очередной мамашин ухажер выбрасывает самого маленького с четвертого этажа? Что ты, маменькин сынок, можешь знать об этом? — он гулко сглотнул и Сергей увидел в глазах, холодных убивающих глазах Гарина странный блеск. — Ты ничего не можешь знать об этой жизни. Боготвори своих родителей за лучшую долю, доставшуюся тебе.
Несколько секунд они смотрели друг на друга, потом Сергей молча завел машину. В голове его царило смятение. Надо же, разговорился… Мистер Киллер разговорился… Да, не повезло ему в жизни. Он мельком глянул на сосредоточенного замкнувшегося Гарина. Не повезло… Ну и что, в конце — концов? Если б все дети алкоголичек становились Гариными… Что ж тогда нам, простым и рядовым оставалось бы делать? Он представил такой рай на земле, и ему стало не до смеха. Слишком грустная получалась картина, безысходная.
Не отрываясь от дороги, он попытался просмотреть Гарина, но наткнулся на глухую стену. Виктор очень редко отделялся, запираясь в своем мире, но когда отделялся, Сергей оказывался бессильным. Не помогала даже многолетняя практика.
Однако Гарин всегда четко улавливал попытки взлома его внутренней стены.
— Не выходит? — спросил он на этот раз. — Завязывай со своими телепатическими штучками.
— Но почему? — спросил Сергей. — Почему все-таки убивать людей? Наверняка, можно было придумать что-то получше. Ты, конечно, не телепат, но при определенной тренировке…
— Я не волшебник, я только учусь, — пожал плечами Виктор. — И вообще, следи лучше за дорогой.
Произнес он это во время. Сергей глянул вперед и еле успел ударить по тормозам, увидев фатально быстро приближающийся зад впереди идущей серебристой «Ауди». Они остановились буквально в нескольких сантиметрах.
— Осторожнее, — сказал Гарин, — Бамперы к «Авдотьям» дорогие.
— Знаю, — кивнул Сергей и перевел дух.
Светофор стал зеленым.
Сергей приказал себе выкинуть всю ерунду из головы и начал внимательно следить за дорогой. Время было плохое: обеденный час, сплошные пробки, аварии и заторы. Машины метались из стороны в сторону, как стая рыб, несущихся на нерест и ищущих глубокие проходы меж камней. Лица водителей за стеклами были в большинстве своем сосредоточенные и насупленные, ежесекундно готовые разразиться отборным матом. Только у нас так, мельком подумал Сергей. Только у нас человек, который садится за руль, выезжает на бой. Езда становится не удовольствием, а битвой за выживание.
Он вспомнил, как ездил во время отпуска по Турции, поражаясь вежливости на дороге и доброжелательности каждого ко всем. Даже закаленные в московских битвах сердца расслаблялись. Там русские ездили, как все, интеллигентно и спокойно. Но дома…
Гарин включил радио, и голос Цоя наполнил салон. Тоже вот, подумал Сергей. Жертва нашего родного вождения. Сейчас его стали крутить все реже и реже. Забывают за безголосыми нескончаемыми Фабриками звезд…
— Жаль тезку, — задумчиво сказал Гарин, а Сергей покосился на него с подозрением — не научился ли и он мысли прослушивать? — Хорошо пел. Про говеную нашу жизнь. Тебе Цой нравился?
— Он тогда всем нравился.
— Тогда… — протянул Гарин. — А знаешь, все забывается… Вот Меркьюри… Когда пел, — все было замечательно. А сейчас… Новое поколение, выбирающее «пепси» его, поди, даже не знает. А лет через пять? Будут помнить лишь, что он был «гомиком», умершим от СПИДА. Или возьми Леннона. Многие уже сейчас не помнят, кем он был и что делал. Зато знают, что его застрелили. Или Бон Скотт… Примеров море. Чувствуешь, к чему я клоню?