Михаил Афанасьевич! Как же вы были правы:
Сквозь столетия люди всегда остаются людьми.
Те же цели, задачи, стремленья, пороки и нравы.
Просто люди они. Не меняются. Мыслями
Устремляются к Б-гу они, если плохо дело,
Но на Воланда бал королева приходит опять.
Подставляя колено свое, обнажая тело…
И кто знает, что могут за это ей дать?
Михаил Афанасьевич! Как вам, скажите, сегодня?
Где обитель свою вы нашли и куда письма слать?
В дом со ставнями и витражами, где солнце заходит,
Иль на лунную тропку, где Иешуа ходит опять?
Михаил Афанасьевич! Здесь вас уже оправдали
И печатают тоннами книги, цитаты звучат…
В школах учат, как жили вы и как любили…
И стихи я писала про Маргариту в чат…
А в квартире, где жили вы долго, вот там, на Садовой,
Нынче есть ваш музей, и толпятся поклонники там,
И цитатами пишут на стенках по краске по новой,
Ведь разруха все так же бытует, простите вы нам.
Михаил Афанасьевич! Я так люблю ваши книги!
Вы особенным стали, поверьте. Прошли по судьбе.
На Андреевском спуске, тринадцать, в музее я видела мистерию…
И цветы покупаю весною лишь желтые себе.
Михаил Афанасьевич! Как вас теперь не хватает!
Вот бы новую книгу сейчас вашу мне! Про разлуку и взгляд…
Но вы так далеко, за пределами, в Вечности… Знаете,
Я письмо к вам сожгу. Знаю, рукописи не горят.
Михаил Афанасьевич! Вы хоть во сне приходите!
Навестите меня, вас прошу, хоть бы раз.
И идею романа великого мне подарите,
Мне раскройте ваш дар так писать – и чтоб не на заказ.
Михаил Афанасьич! Посланье свое завершаю.
С днем рождения вас! Успехов, побед! Для всех нас,
Знаю, в Вечности пишете вы свой роман, точно знаю.
Я когда-то его прочитаю – в назначенный час.
А пока догорает свеча, и пишу я вам строчки
С поздравлением этим сегодня для вас, и еще жду ответ…
Он придет мне во сне неспокойною лунною ночью.
Жду ответа от вас. До свидания!
Анна П., Назарет.
17.01.2021 – 15.04.2021
Здравствуй…
В который раз пишу тебе
И рву листы…
Что значишь
Ты в моей судьбе, сейчас
Где ты?
Я рассказать тебе хочу.
Но ты молчишь…
Стихи опять всю ночь пишу,
Ты не звонишь…
Здравствуй…
А может…
Скорее, прощай…
Раз ты молчишь…
Так ведь лучше…
Не отвечай…
Мастер и Маргарита —
Вечный сюжет…
Радует только одно —
Снова рассвет.
Лето 2001 г.
Ночь.
Я опять не сплю,
Словно Пилат в Иршалайме…
Прочь
От себя гоню мысли…
Хочу к маме…
Нет…
Ну зачем так
Ты поступил гнусно?
Слышишь?!
Дай мне ответ.
Вновь на душе пусто.
Жизнь – круговерть слов…
Люди вокруг в масках,
Снова усну без снов,
Жаль, что живу не в сказках.
Ты недостоин меня,
Ты лишь игрок,
Нет в тебе жизни, огня.
Выдержать ты не смог…
Мысли мои все
Рифмами захлестнуло,
Я наяву – как во сне…
Что то в душе уснуло.
Спит беспробудным сном
То, чем жила вчера,
Больно осознавать,
Что жизнь – игра…
Каждый
В ней должен играть
так, как заведено…
Как же хочу знать,
Что мне отведено…
Кто я?
Зачем?
Когда?
Многое не понять…
Вот так бывает всегда,
Если всю ночь не спать.
Лето 2001 г.
Мы встречались и в прошлых жизнях, многократно меняя лица…
Сознавая капризы Кармы, не могла я в Тебя не влюбиться.
Лишь увидев и вспомнив тут же предыдущую жизнь с Тобою,
Принимала счастливый случай, вновь подаренный мне Судьбою.
Я и в этой Тебя узнала, заглянув раз в глаза поглубже.
Сколько б жизней я ни меняла, лишь один Ты мне в мире нужен.
Сколько раз я Тебя теряла, как и вынесла все, не знаю,
За Тобою в мирах скитаясь. Вновь смеялась в лицо Карма злая…
Был ты Зевсом, шла рядом Смелой, что однажды спалил Ты гневно…
Был Орфеем, я Эвридикой, что в Аиде осталась бессменно.
У семитов Ты стал Ваалом. Родилась в ту же ночь как Анат.
Был Ты Воландом. Я была Геллой, с волосами с картин Тициана.
Был Ты Мастером, был Ты гением, про Га-Ноцри написавшим,
Я была Маргаритою, тенью его, за него Сатане душу давшую.
Был Ты Понтием, был Пилатом Ты, вечно Иешуа ожидавшим
Лунной ночью в горах когда то… Я – собакой, у ног спавшею.
В этот год, в сочельник Рождественский, я желание загадаю:
Быть с Тобой в этой жизни Женщиной, отдавать свое сердце, зная,
Что меня Ты узнал нынешнюю, вспомнил Вечность мою с Тобою…
Чтоб назло всем моим соперницам вновь назвал бы меня Женою.
21 12 2009, по дороге из Назарета
451 градус по Фаренгейту – это 233 градуса по Цельсию,
температура горения бумаги
Я сжигаю их, все мои стихи,
Что Тебе пишу, как мои грехи…
Я опять дышу, отступает боль…
В пепел превратил все мои слова
Золотой огонь, быть же по сему,
Горсткою золы Тешится молва,
Что любила я.
Сердце одному в жизни отдала,
Разум лишь Тебе…
Диалог в душе
Продолжается
Видно, это все
Было неспроста… Карма, Рок, Судьба…
Год прошел уже…
Я пишу и жгу… Воланд говорил,
Не горят они в золотом огне.
233 градуса в аду… Я прошла его
По своей судьбе.
Я налью елей на ноги Тебе…
Шелком кос своих нежно промокну…
И слезу утру, тихо по щеке
Дланью проведу и уйду к утру…
Я пишу стихи… Я пишу Тебе…
Трудно говорить, голос мой дрожит…
А потом я их предаю огню,
Рукописи те… Каждый дорожит
Тем, что у него могут отобрать,
Тем, что горше слез, слаще, чем тот мед…
Вновь пишу стихи… Предаю огню…
Может быть, однажды Воланд их вернет…
04.12.2019
Цвет ночи…
Какой он? Кто скажет, какой?
Где тот однозначный ответ?
Похоже, над этим корпят умы
Которую тысячу лет.
Один: «Черный, угольный, смоляной,
Без проблесков в небесах,
И ночью, один на один, ты и боль
Да жизнь и смерть на весах…
Нет мочи, а впрочем, и смысла нет
Куда то дальше идти…
Зарыться б в подушку от боли и бед…
Не виден рассвет впереди…»
Другой, подумав, ответит: «Нет
У ночи цвет голубой…
Когда море плещет, и тысячу лет
Целует берег прибой…
Когда в бесконечный простор опять
Твои улетают мечты…
Ты можешь о главном здесь много понять
У этой седой воды…»
А третий ответит: «Да нет же, друзья,
Моя ночь – лимонно лунная,
Когда нет покоя, отдыха, сна,
Звезда загорается юная.
Она светит в окна тебе и мне,
Манит и сверкает искрою —
И,кажется, скоро луну затмит
Своими лучами чистыми…
В такие вот ночи я не сплю,
Пытаясь назло Вечности
Увековечить любовь мою
За кротость и человечность…»
Цвет ночи, какой он? Ответ простой —
Для каждого ночь изменчива…
Однако бывает ночь золотой,
Когда с тобой твоя Женщина.
13.06.2003
«Слаб человек в страстях своих…» Так говорил Чехов.
Жизнь обозначена пунктиром. Из пункта А в Б приехав
Однажды небесным челноком, мы ищем все оправдания
Словам, действам своим потом. Настройся на понимание!
Ночами приходят мои стихи… Судьбу свою переписывая,
Сегодня, читатель, честна с тобою!
Мысли мои неистовые…
Верю в души откровенный полет, сияние чистого разума…
Как когда то говорил Ницше,
Сделает сильнее то, что не убьет…
Любая философия банальна по сути… Моя – к Любви привязана.
К силе ее созиданья простого Выше в любви человек становится!
«Веру даруй через любовь…» – душа моя снова молится.
Снова пишу о добре и зле… Катары, на мой взгляд, правы.
За это сгорел Лангедок в огне… «О времена, о нравы…»
«Смерть достаточно близка, чтоб не страшиться жить»,
«Что делается ради любви, вне добра и зла» —
Добрый чудак Ницше! Вершить
Судьбы Б-гу дано одному, пусть даже посредством осла.
Сегодня, читатель, так много ослов в политике и миру,
Люди хотят в покое жить, а всюду война… Умру
Я однажды. Не завтра, нет… Когда то лет через сто.
Представ пред Б-гом, я дам ответ: что в мир принесла я? Что?
Задача поэта – будить души и бередить умы.
То, что сегодня пишу, послушай… Зачем в мир приходим мы?
Тебя призываю, читатель мой! Любить, созидать и жить
Не ради серебреников! Стой! Заповедям быть!
Любовью простой согревай близких, дай нищему на поесть…