— Надо разбиваться на мелкие группы и отходить к основным силам. Местность здесь открытая, значит, только мелкими группами. Три-шесть человек. И главное, увидели колонну пендосов — обстреливайте, но в ближний бой не ввязывайтесь. Пусть побегают. Это им темп собьет.
В группу Максимова помимо верного Постышева вошло трое. При первой же засаде их убило. Тогда их дальнобойными гаубицами быстро накрыли. Только успели пару минут пострелять, как им на голову прилетело. Связь у американцев, как обычно, на уровне и даже выше. Шага без артиллерийской поддержки не ступят. Подавив ПВО русских, они теперь на коне. Давят дистанционно, только кровь брызжет.
«Только не знают, суки, с кем связались! ВДВ — это не только пьянки и когда башкой кирпичи крушат», — подумал Максимов и начал свою личную войну. Снайперскую…
Хоть и говорят, что сержантский корпус в морской пехоте США якобы может и без офицеров воевать, Валера в это не верил. Офицер он и есть офицер. Если какого-нибудь их комбата шлепнуть, то шуму будет много. Очень много.
Костя Постышев, выслушав командира, начал свою любимую песню. Про снайперскую винтовку:
— Вот «англичанку» бы найти, командир. Вот мы бы здесь устроили…
— Угу, а чего, «драгунов» уже беспонтовый? Или ты решил мне сейчас на мозг капать? Не советую, Постышев.
Костя смутился, шмыгнул носом и сказал, что видел у спецназовцев из сорок пятого полка вожделенные винтовки.
— И чего? Где мы их теперь найдем? У проходящих пендосов будем спрашивать? Вы не видели, где здесь спецназ ВДВ? Ах, извините, мы у других спросим. Совсем сбрендил? Контузило, что ли?
— Есть вариант, командир. Помнишь, позавчера «Ми-8» американцы сшибли и он вынужденно сел.
— Ну помню, и чего?
— Так там спецы летели! Их еще третья рота вытаскивала. Думаешь, они под обстрелом и оружие спасали?
Максимов остановился и посмотрел на снайпера:
— Вот черт глазастый. А ведь верно. Их парни покойного Бочарова тогда вытаскивали. Сколько дотуда?
— Километров семь. По прямой.
Валерий задумался. Семь километров в тыл к американцам — не самый лучший вариант. С другой стороны, в брошенном, поврежденном вертолете спецназа можно всегда неплохо поживиться. Не только снайперской винтовкой. Там и батареи питания для ПНВ или рации, а может, и сами рации. Не говоря про боеприпасы или продукты. Спецназ — он всегда с солидными запасами летает. На всякий пожарный. Нам это все очень пригодилось бы.
— Ладно, уговорил. Как стемнеет, пойдем.
Ночью не приходилось по каменистому плато на плохо изученной местности передвигаться? Сразу сказать можно, ощущения не из приятных. Как у космонавтов на неизвестной планете. Не дай бог, ногу подвернешь или в расщелину угодишь. Лучше после этого сразу самому застрелиться. Чтобы обузой не быть.
Одно хорошо: американцы сейчас вперед рвутся и 9/10 своих сил в первом эшелоне размещают. В тылах якобы группы из MARSOC шастают с местными проводниками, но их пока никто не видел. Может, и нам повезет, проскочим.
Действительно, проскочили. Только без доли везения не обошлось. Напоролись на разбитую еще неделю назад БМД. Метрах в четырех от нее чуть присыпанная землей валялась термоизоляционная «накидка», свернутая в рулон и слегка обгоревшая. С помощью ножа Максимов ее раскроил, и получилось две индивидуальные маскировочные одежки. Уже лучше, с тепловизоров не засекут. Вот так до вертолета и доковыляли. Дважды им попадались патрули морпехов, но расходились мирно. Видимо, «накидка» их путала. Издалека хрен поймешь, что там за пятно в прицеле…
— Слушай, может, зря идем? — во время очередного короткого привала спросил Постышев, с наслаждением вытягивая ноги.
— У тебя, Костян, семь пятниц на неделе. Как у моей бабки, покойной.
— Да думаю, может, американы там все обшмонали и себе забрали. Вертушка там уже скоро пять дней как валяется.
— Не… Они мин боятся. Мы их к этому сразу приучили.
— Точно, — хихикнул Постышев. — Значит, ничего не тронули. Все нам достанется.
— Ага. Если тебя нашей же миной не порвет. А то спецы из сорок пятого — мастера на такие дела. Мне вот рассказывали, что лет пять назад на грузинской границе, когда экипаж «Крокодила» от духов отбивали, эти орлы из сорок пятого полка там за пятнадцать минут таких сюрпризов наставили, что духи потом это место год стороной обходили. Так что, Постышев, тебе придется внимательно смотреть, когда в вертолет полезешь.
Утром они вышли к вертолету «Ми-8АМТШ», лежащему на краю обрыва. Издалека вертолет напоминал гигантское доисторическое насекомое, чудом заброшенное в холодную Исландию.
Остановились, осмотрелись. Нет, спецназ ВДВ точно на минах помешан. Помимо ожидаемой растяжки в дверях еще мина в кабине пилотов и одна в транспортно-десантном отделении. Под «РПГ-27». Дернешь — шарахнет будь здоров!
Пока мины снимали, пропотели насквозь. Будто в бане. Но пот и риск стоили того, что они нашли в вертушке. Лохматый снайперский камуфляж «Леший», очки ночного видения, коробку с консервами и, наконец, вожделенную Accuracy International L96 A1/Arctic Warfare, да еще с глушителем и ночным прицелом. Мечта, а не винтовка.
Первый, кого Постышев отправил к праотцам, — толстый майор из инженерной роты морской пехоты. Обычно американцы — мужики подтянутые, а этот словно боров. Пуля вошла ему между краем каски и воротом бронежилета. Как в тире, твою мать, с четырехсот метров, несмотря на ветер. Жирненький сапер отлетел обратно к дверце «Хаммера» и сломанной тряпичной куклой упал на землю.
Вторым был артиллерист из рекогносцировочной группы. Он вместе с группой других сержантов и офицеров изучал окрестности для лучшей установки батарей М777. Дальнобойных, мобильных гаубиц. Судя по тому, как вокруг этого подполковника крутились, шишкой он был большой. Не меньше командира дивизиона.
И тут Валерий увидел главную цель. Колонну из четырех бронированных «Хаммеров», которая доставила ближе к передовой рослого широкоплечего чернокожего офицера, ходившего в окружении целой толпы подчиненных.
— Похоже, что генерал, не меньше. — Костя изучал прибывших, стараясь не высовываться из-за гранитной глыбы.
— Да. Черномазый. Похоже, что сам Тулан. Завалить сможешь?
— Посмотрим, командир…
Генерал-майора Корпуса морской пехоты США Тулана по прозвищу Ротвейлер с самого утра мучили дурные предчувствия.
«Все очень просто. Очень. На русских это не похоже, — думал он, изучая через многослойное стекло унылый исландский пейзаж. Лучше бы воспользоваться вертолетом, но сейчас все вертолеты заняты — вывозят раненых и перебрасывают на передовую дефицитные высокоточные боеприпасы. Ладно, обойдемся, доедем на „Хаммерах“».
— Что задумался, Шеридан? — обратился генерал к сидевшему рядом командиру десятого артиллерийского полка КМП.
— «Иваны» что-то придумали, сэр. Уверен. Они сейчас обречены, но драться будут до конца. Скорее всего, возможен Гуамский вариант.
— Думаешь, они готовы пожертвовать почти тридцатью тысячами своих десантников? Это слишком даже для Стрельченко и его генералов.
— Думаю, они готовы пожертвовать нами, сэр. Пусть авиация и НОРАД держат ухо востро.
Тулан согласился. Наступление 2MEF развивается успешно, и ничем, кроме ядерного удара или электромагнитного импульса, русское командование своей обреченной группировке помочь не сможет.
Неожиданно колонна штабных автомобилей стала притормаживать.
— Что там, Кирби?! — прикрикнул генерал на своего адъютанта, склонившегося над радиостанцией.
— Мины, сэр. Впередиидущий LAV-25 подорвался. Из второго разведывательного батальона.
— О черт! Ладно, останавливаемся. Осмотримся, пока дорогу очистят.
— Осторожнее, сэр, — предупредил Шеридан. — Здесь рядом, в шести милях, вчера командира третьего батальона из моего полка убили. Снайпер.
— А, вы про Визина? Бедняга Сальваторе! Я его хорошо помню по Эль-Фаллудже. Храбрый был офицер. Его убил снайпер?
— Так точно, сэр. Один выстрел, точно в голову. Поэтому прошу об осторожности. Стрелков, действующих здесь, еще не поймали.
— Ерунда, полковник. Мы уже три часа в пути, и ничто не заставит меня сидеть хотя бы еще десять минут в четырехколесной консервной банке. Пойдем подышим…
Летящий над Гренландией Е-3 Sentry из девятсот шестьдесят второго эскадрона воздушного контроля одиннадцатой армии ВВС США засек многочисленные воздушные цели около часа дня. Четыре десятка мощных русских истребителей Foxhound и Flanker сопровождали восемь стратегических бомбардировщиков BlackJack, направляющихся в сторону Исландии. Если на борту у «стратегов» были дальнобойные ракеты «Х-101», то один «Ту-160» мог нести до двенадцати таких опасных штуковин. Командование НОРАД сразу подсчитало, что может быть, если север или восточное побережье накроет волна русских крылатых ракет, и срочно мобилизовало всю имеющуюся в наличии авиацию, поднимая самолеты и бросая их навстречу неумолимо приближающемуся русскому воздушному клину. Первое знакомство американцев с «Х-101» закончилось образованием огромной бреши в противовоздушной и противоракетной обороне Северной Америки, которую до сих пор не удалось залатать. По всему восточному побережью гнусно завыли сирены воздушной тревоги, повергая и без того задерганное население в настоящую истерику. Но на сей раз русское командование мало интересовалось побережьем США и мегаполисами. Их интересовали скопившиеся у Исландии транспортные суда ВМС США и наступающие на Рейкьявик морпехи.
— Кого валить будем, командир? — наконец спросил Постышев, еще раз выглянув из-за валуна. — Черного или белого?
— Вали черного. Может, это сам генерал Тулан. Считай, по ордену на грудь получим.
— Или по пуле от пендосов.
— Пулю ты и так от них можешь получить, Костя… без ордена. Ладно, хорош болтать.
Генерал-майор морской пехоты США Остин Тулан по прозвищу Ротвейлер, младший сын развозчика молока из города Мобил, штат Алабама, даже не почувствовал, как тяжелая пуля из снайперской винтовки угодила ему в подбородок, мгновенно убив. Стоящий рядом Шеридан и адъютант Кирби едва успели подхватить падающее тело и вместе с ним упали на холодную щебенку проселочной дороги.