— Вышло, как видишь. Он даже женат был, но вот там как раз не срослось.
— Ох, я помню, сколько девчонок он успевал поменять, когда к тебе в гости приезжал. Ты не удивил меня.
Егор усмехается и подливает вина — мне и себе, хотя к своему бокалу еще не притронулся.
— Как твоя мама? — спрашиваю его.
Я знаю, что ей всегда было непросто. Тянуть сына одной во все времена было делом нелегким. И я очень надеялась, что после отца Егора она встретит кого-то достойного, но та, казалось, намеренно игнорировала существование других мужчин.
— Мама хорошо, — о матери Егор говорит сдержаннее, контролируя каждое слово. — Живет за городом.
— Одна? — осторожно интересуюсь я.
— С Боингом.
— Боинг! — Я даже подпрыгиваю на диване, вспомнив это лохматое чудо. — Он, наверное, вырос?
Конечно вырос, глупая. Прошло столько лет.
У Егора даже глаза будто бы загораются, когда он лезет в телефон и с гордостью показывает мне фотографии пушистого черно-белого пса, больше похожего на медвежонка. Очень смешные фотки, где огромный Бо пытается влезть в кошачью лежанку или с испуганными глазами убегает от курицы.
Мы смеемся. На пару. Чисто, искренне и по-настоящему.
Боже, это не мы. Это не можем быть мы — Аврора Невская и Егор Сталь. От нас давным-давно остался лишь пепел.
Боже, прошло всего несколько дней, как Егор ворвался в мою жизнь (ну или я в его), а все так изменилось. Мне даже страшно представить, что будет дальше, если все происходит так быстро, стремительно, словно на перемотке.
Страшно, но представляется.
Егор всего лишь накалывает вилкой кусочек сыра с плесенью и обмакивает его в мед, а я уже машу на себя ладонями, списывая горящие щеки на вино.
— Жарко? — забирается в самые укромные уголки моего разума низкий шепот.
Сталь, не дожидаясь ответа, тянется к пульту на столике и щелкает кнопками, после чего сверху на плечи опускается блаженная прохлада. Он возвращает синий взгляд ко мне.
— Бо только много внимания требует. Как ребенок. Но я рад, что матери есть чем заняться, иначе бы просила внуков вдвое чаще.
— Не только дети и собаки требуют особого ухода, — ухмыльнувшись, я вспоминаю Рому, который не мог даже чашку помыть без моей помощи. — Я про бывшего мужа.
Зря я, наверное, ступаю на скользкую тропинку, но из-за вина — или не из-за него — мне так легко и уютно с Егором. Жарко — да, тоже, но при этом комфортно.
— Почему вы расстались? — прямо, как любит делать, спрашивает Егор.
Издевается? Я же говорила, что Рома меня бросил.
— Он ушел.
— Почему?
В смысле? Я теряюсь от его вопроса. Почему мужчины уходят?
— Не знаю.
— Все всегда знают ответ. Только притворяются, что не знают, — рубит Егор правду, убивая мое настроение, потому что претензии Ромы и уколы в мою сторону разом всплывают в голове.
— Может, я неряшлива, не люблю убираться и мыть посуду, — цитирую список, который мой бывший муж озвучил мне, пожелав развода.
— Есть посудомоечные машины и роботы-пылесосы. Можно вызывать уборщицу раз в неделю. Это не причина, а повод. Что еще?
Вот прямо сейчас миллионы женщин тают от слов Егора. А я наоборот… злюсь.
— Может, он считал меня скучной.
Рома и правда бросил что-то подобное в пылу ссоры, и это было обидно, но…
— Ты никогда не была скучной.
Егор прав, потому что я молчу о сути. Я делаю глоток, не чувствуя вкуса вина, но оно приятно покалывает горло и тепло обволакивает изнутри.
Егор прав, потому что Рома хотел детей, но я не могу и не хочу говорить об этом. Я иду в наступление.
— Та девушка, которая открыла мне, — почти семь лет назад, — в той футболке, на которой я оставила пятно. — Егор смотрит на меня, чуть приподняв брови, и прекрасно понимает, о какой «такой» девушке я говорю, но молчит. — Ты… — Он ждет, а я пытаюсь разродиться вопросом. — Ты с ней спал?
Я ведь многое надумала себе тогда: что он просто хотел сделать мне больно и прогнать, но на самом деле у них ничего не было, что у него были причины поступить так жестоко, что во всем этом имелся двойной смысл.
— Не задавай вопросы, на которые не хочешь слышать ответы, — звучит тихое, почти неуловимое за дуновением воздуха из кондиционера. Или я опять себе придумываю?
— А как же член в штанах? — Я кривлю губы. Мне чертовски не нравится, куда завернул наш диалог, но, кроме самой себя, в этом некого винить.
«Я сделал это, потому что так было лучше для тебя, а не потому что не сумел член в штанах удержать»
— Рори, тогда прошло время.
Ро-ри. Он не называл меня так много лет.
— Вот именно, — шепчу я, — две недели.
Всего две чертовых недели. Пока я исцарапывала руки в кровь и билась затылком о стенку, молила, умоляла родителей пустить меня к нему, у него оказалось… просто две недели.
Я трясу головой и возвращаюсь — хватит тонуть в прошлом. Бесполезно злиться, обижаться. Уже точно ни к чему. Сейчас имеются проблемы поважнее. Отставив бокал, я подгибаю под себя ноги и облокачиваюсь одной рукой на диван.
— Ну и что нам делать с этой Круэллой в очках? Чего она хочет? Чтобы мы изображали пару усерднее? Целовались на камеру?
Мой голос звучит слишком бодро, я это понимаю, слишком «наигранно», но пусть лучше так. Егор, правда, моего энтузиазма не разделяет.
— Нет, хотя она права. Ты не должна бояться меня.
— Я не боюсь, — эти слова кажутся слишком громкими для маленькой комнаты.
Егор касается моего лица, и я тотчас вздрагиваю.
Черт возьми! Это было нечестно! Слишком неожиданно, слишком резко, я была не готова.
— Вот об этом я и говорю.
Нет, он не выиграет в этом споре.
Я успеваю ухватить его ладонь, зависшую в воздухе, и прижимаю ее к своей щеке. Крепко. Прикрываю глаза, мирюсь с разницей температур — прохладная кожа Егора остужает мой жар. Это приятно. Я мурлычу, как кошка, и медленно выдыхаю.
— Так? Должно быть? — Я застаю Егора врасплох. Потому что играю. А он, кажется, подумал… — Или вот так?
Я чуть двигаюсь навстречу и кладу руку на его грудь. Смотрю исподлобья и улыбаюсь ему.
— Или…
Договорить мне не дают. Егор, дернув меня за локоть, обхватывает мое лицо ладонями, впечатывается губами в мои губы и мгновенно наводит беспорядок в волосах.
Глава 25
Я задыхаюсь — от любви, от ненависти, от всех чувств сразу. Кусаюсь в ответ, но при этом позволяю опрокинуть себя на диван и придавить мускулистым телом. Я глажу, боже, наконец глажу его бритые скулы и на контрасте резко дергаю за волосы — а вот не нужно было давать им отрасти!
Это очень глубоко. Егор проникает в мой рот языком и напоминает, что этот бой мне не выиграть — всегда проигрывала. Он вылизывает мои щеки изнутри, втягивает до вскриков мои губы, целует подбородок. Я выгибаюсь под ним, трусь всем телом, как будто оно зудит, как будто это поможет избавиться от одежды, и подставляю ему шею. Уверена, там останутся следы, потому что он поступает очень жестоко, мучая меня — чередуя легкую боль от укусов с невозможным удовольствием от его губ.
— Ты… — хочет он что-то сказать, едва ли не с силой отрываясь от меня.
Я не хочу слышать, мы и так много болтаем. Снова тянусь к Егору и, обняв его за плечи, возвращаюсь к поцелуям, которые с каждым вздохом и стоном становятся откровеннее. Еще чуть-чуть, и я начну сосать его язык, как член. Он это тоже чувствует — резко отталкивается руками и садится. Медленно — слишком медленно — расстегивает запонки. Сначала на левом рукаве, потом на правом. Затем переходит к рубашке, а я все это время почти умираю без него.
Плевать.
Дергаю его воротник в разные стороны, и пуговицы со звонким стуком рассыпаются по полу. Плевать, у него целый шкаф таких же. И уборщица, скорее всего, раз в неделю приходит. Переживет. А вот если я прямо сейчас не расцарапаю ему спину и не утону в его запахе — сдохну.
Егор лишь ухмыляется уголком губ, на рубашку, по всей видимости, ему тоже — с высокой колокольни. Он нависает надо мной, заглядывая в глаза. И я почти догадываюсь, что будет дальше. Все помню.
Да, кажется, и он тоже.
Он растягивает и без того широкий вырез на моей блузке и оставляет длинную мокрую дорожку языком вдоль ключицы.
— А-а, — вырывается у меня первый стон.
Егор прикусывает краем зубов где-то за ухом — в месте, о котором он один, сволочь, знает, потому что с Ромой такого фокуса не получалось, хотя я намеренно подставлялась ему. Он тянет губами мочку, чуть сдавливает и отпускает, чтобы поймать второй восторженный вздох.
И как только я начинаю нападать в ответ, выгрызать удовольствие зубами с его уже ярко-красных губ, Егор надавливает мне между ног всей пятерней.
— Боже, да, — вылетает из груди то ли крик, то ли плач.
Да, я хнычу, потому что до одурения хочу еще. Чтобы также. Чтобы рвало фейерверками голову. Чтобы забыть, кто мы такие и как нас зовут. Чтобы кончить ярко, как когда-то давно, потому что секс — это прекрасно, секс был у меня и отличный, но секс с Егором — это другое. Нечто космическое, нечто за гранью разумного, почти животное и при всем магия в чистом виде.
— Еще, — прошу я его, а ему не нужно повторять дважды.
Уже через пару мгновений Егор срывает с меня брюки, в два счета одолев скрытую змейку. Мои кружевные трусики летят туда же — на пол. Следом — его штаны вместе с бельем. И да! Господи, да! Я в своих влажных фантазиях ничего не преувеличивала. Егор божественно красив, сексуален и мужественен.
Он одним движением раздвигает мои ноги, вторым опускается на меня.
— Дыши, — напоминает, потому что мне всегда было больно от его размеров. Поначалу.
Так выходит и сейчас.
— Твою ж…
Он затыкает меня. Как всегда делал.
Жесткий поцелуй и плавные покачивания во мне дают незамедлительный результат. Боль испаряется, исчезает, и я сама толкаю бедра к нему, сама насаживаюсь и запрокидываю голову, потому что все это так… слишком? Слишком круто, слишком остро, слишком… невозможно.