— Можно глянуть? — говорю.
Старичок кивнул, я листок взял. Заголовок на полстраницы: «Ужас на станции!»
И понизу крупным шрифтом — «диверсия или случайность?!»
Ого, журналисты подсуетились... «Срочный выпуск!.. Наш корреспондент... своими глазами... кошмарное зрелище!.. Гора окровавленных тел, весь цвет нашего города... Его превосходительство господин губернатор прикован к постели... Кто виноват?!»
Корреспондент так кровищу расписал, прям резня бензопилой в Техасе. И внизу статьи — жирно: «Кто ответит за содеянное? Наша доблестная полиция потеряла голову... в лице его высокородия господина полицмейстера...»
Чего?!
«Господин полицмейстер лежит на скорбном одре. Его правая рука — заместитель полицмейстера — тяжело ранен при ужасном взрыве. Кто найдёт убийц, кто возьмёт на себя сию ношу?»
Фу-у, блин, журналюга! А я-то уж подумал...
«Неужели инороды настолько распоясались, что во имя мести принялись взрывать поезда? Или это члены небезызвестной организации „Народ и воля“ совершили кровавое дело? Кто поможет, кто защитит население в этот тяжёлый и страшный час?»
Ну ничего себе газеты отжигают...
Отдал я листок, а старичок-полицейский спрашивает:
— Верно говорят, что вы там были, господин стажёр?
— Верно, — отвечаю.
— И что, правду в газете пишут али врут?
— Да как сказать... Корреспондентов я там не видал.
— Вона как, — старичок закивал. — Врут, значит.
— Язык — он без костей, — говорю. — А где все?
— Да как же, — отвечает старичок. — Едва рассвело, его благородие господин Бургачёв облаву объявили. На инородов. Все там. Ежели догнать хотите, так только бегом...
***
Выскочил я из участка, за мной подпрапорщик Кошкин бежит. С нами двое рядовых, Банник и Шнитке.
По улице как Мамай прошёл. Окна лавок и магазинов закрыты, двери захлопнуты. У некоторых лавок окна выбиты, двери снесены с петель. Стекло под ногами хрустит. Какие-то клочки и тряпки валяются. Чем дальше от центральной улицы, тем больше. Пробегаю мимо одной лавки, там двери вообще нет, а поперёк входа застрял сундук, здоровый такой. Встал поперёк, и не пройти. То ли вытащить хотели, то ли вход перекрыть. У сундука крышка сорвана, внутри пусто. Хотя нет, не пусто — воняет там, как из сортира. Блин.
Бегу, одна мысль в голове: хоть бы мою квартирную хозяйку облавой — или что тут случилось — не зацепило. Хорошая тётка, хоть и гоб. И дочка у неё, мелкая пигалица, ещё не всё мне рассказала. Насчёт того, кто моего котика ножом пырнул насмерть.
Котик магический оказался, но гада это не спасёт. Когда я до него доберусь.
Я опоздал.
Подпрапорщик за мной поднялся в квартиру, двое солдат внизу остались.
Смотрю — на лестнице ветер гуляет. Дверь в квартиру скрипит туда-сюда, хлопает. Зашёл я, по углам посмотрел — пусто. Нет никого.
В моей комнате всё перевёрнуто, стекляшки на полу, осколки блестят. Форточка разбитая хлопает, сквозняк.
Где в прошлый раз мелкая пигалица пряталась? Заглянул под кровать, пусто. За сундуком и кошке не укрыться. Хотя...
Глянул за сундук, смотрю — пусто, только пыль одна. И книжка какая-то. Она между стеной и сундуком завалилась. Сунул я руку, достал книжку. Да это мой учебник, из тех, что я пигалице подарил! Точнее, не я, а другой, прошлый Димка Найдёнов.
Взял я книжку. Вот и всё, что осталось. Кто опоздал — тот не успел.
Тут под окном как заорут — я аж дёрнулся. Звук, будто одна толпа гопников другую метелит.
Выскочил на улицу, гляжу — и правда толпа несётся. Ну как толпа, человек десять. Впереди девчонка бежит, торопится, чуть не падает. Ясен день, почему — у мужиков, что за ней гонятся, палки в руках. И рожи зверские. Я бы тоже побежал.
Девчонка меня увидела, заметалась. А я вижу — лицо знакомое. Да это же моя медичка! Молоденькая гоблинка, на врача учится.
— Сюда! — кричу.
Она на меня глянула, узнала. Метнулась ко мне, я её в охапку подхватил. У ней уже ноги подгибались.
А мужики на нас бегут, сейчас налетят. «Держи её! Хватай! Бей!» — орут как бешеные.
Подлетели, морды красные, глаза пьяные. С утра подогрелись, видать. Первый подскочил, девчонку — хвать, и к себе тянет. «Бей!» — орёт.
Не видят, гады, с кем связались?
А тут уже и остальные подскочили. Глаза дикие, будто обкурились чем.
Кричат: «Инороды проклятые! Воду отравили, траву пожгли, младенцев сожрали!»
Крикнул я на алкаша, чтоб лапы свои убрал. Тот не слышит, дёрнул девушку, у той аж платье затрещало.
Выхватил я свой револьвер и дал гаду рукоятью в лоб, как кастетом. Мужик отшатнулся, из брови разбитой кровища брызнула. Его дружбан мне с размаху палкой по башке — хрясь! Ладно, я увернуться успел, по плечу попало. Девушку собой закрыл. Крикнул:
— Кошкин! Отогнать!
Тут мой подпрапорщик и пальнул в воздух из револьвера. Команду рявкнул, прямо над ухом у меня.
Хороший голос у Кошкина. Как в той байке про мужика с собакой и прохожим. «Лежать!!» — и все легли, кроме собаки...
Рядовые Банник и Шнитке винтовки выставили, а там штыки примкнутые — страшное дело. Даже у самых обкуренных мозги на место встанут от такого.
Отбежали мужики, недалеко правда, и давай возмущаться.
— Нечестно! — кричат. — Инородка наша, давай сюда, вашбродь, мы ей покажем!
Ну, Кошкин послал их куда следует. Покричали он, нас обложили добрым словом, и ушли.
— Молодец, подпрапорщик! — говорю. — Хорошо сработал.
А Кошкин обернулся ко мне, хмуро так, и буркнул:
— Рад стараться, господин стажёр. Разрешите спросить?
— Спрашивай... те.
— Для чего мы эту гобку спасали? Его превосходительство господин полковник на плацу совсем другое читал. Что от гобов и оргов одни беды. Что чем меньше их, тем лучше.
Опаньки... Ничего себе заявки.
Глянул я на девушку, а та ко мне прижалась, дрожит вся. На солдат смотрит, на Кошкина, и трясётся.
— Это мой агент, — говорю. — Штатный агент тайного сыска. Понятно?
— Так точно, господин стажёр. Понятно, — отчеканил Кошкин.
Глянул на девушку, как на мусор, и отвернулся. А девушка глазами сверкнула, из рук моих вырвалась и давай платье отряхивать. Брезгливо, как кошка — когда её цапнешь за помытое. И на меня смотрит, хуже чем прапор — на неё.
— Куда тебя отвести? — спрашиваю тихонько.
Гоблинка нос задрала, говорит:
— Домой.
Сказала она адрес, я присвистнул. Кошкин сморщился — злорадно.
— Нет там никого уже, — говорю. — Облава прошла. Я сам видел. Окна разбиты, дверь болтается.
Она охнула, пошатнулась, на шею мне бросилась:
— Дмитрий Александрович! Ради всего святого... Спасите моего отца!
Глава 4
Когда девушка обнимает — это хорошо, приятно. Если девушка симпатичная, ещё лучше. Говорю ей:
— Пошли в участок, посидишь у меня.
Тут все обнимашки и закончились. Выпрямилась гоблинка, платье оправила, и холодно так:
— Я арестована?
Вот как тяжело с ними, девушками...
— Облава идёт, — отвечаю. — Участок сейчас самое безопасное место. Может, и отца твоего там найдём.
— Нет.
Вижу, мой подпрапорщик уже косо смотреть начал. Уж больно я цацкаюсь со своим агентом.
— Тогда отведу как арестанта! — говорю девчонке, жёстко так. — Или на квартиру.
Про квартиру я только сейчас придумал. Должна же быть у сыщика квартирка для встреч с агентами?
Испугалась девчонка, уже нос не задирает.
— Дмитрий Александрович, я знаю место, где безопасно. Дом старейшин. Может, и отец там?
— Хорошо! — рыкнул я для острастки. — Нам как раз туда надо. В целях расследования.
Нет, видать, не мой день сегодня. Дом старейшин, то есть место, где живёт глава общины гоблинов, я заметил издали. Домишко в два этажа, стоит особняком, выкрашен в зелёный цвет до самой крыши, у входа знак — козья морда на шесте. Дверь распахнута, и на крыльце полицейские толпой.
Вся гоблинская безопасность накрылась медным тазом...
Только мы подошли, а из дома уже мой начальник Бургачёв выходит. Перчатки поправляет, важный такой. За ним здоровенные полицейские гоблинов престарелых волокут. Кого под руки, кого за шкирку. Гоблины упираются, верещат что-то. Про права свои инородские. Но куда там!
Мы ведь, пока сюда торопились, мимо дома старейшин оргов прошли. Вот там было веселье. Домишко у оргов похожий на гоблинский, тоже в два этажа и особняком стоит. Только краской солнечного цвета выкрашен, и перед входом рога бычьи торчат на палке.
Вот там без драки не обошлось. Орги, хотя и немолодые, брыкались как бешеные. Но супротив полиции ничего не смогли. Вытащили болезных, в телегу кинули и повезли в неизвестном направлении.
Гоблины брыкаться не стали, силёнки не те. Свели их с крыльца, а там уже телега стоит, дожидается.
Тут моя девушка как закричит: «Папа!» — и к дому кинулась. Там за старейшинами ещё парочку гобов ведут. Девчонка к одному подбежала, за руки ухватила. Полицейский, что гоба вёл, девчонку толкнул, она отлетела.
А я смотрю — да это же тот самый гоблин, что фотки на месте преступления делал. Фотограф, доверенный гоб моего шефа и вообще мастер на все руки. Тот самый, которого я с этой вот девушкой в ювелирном бутике недавно встретил. Вот так штука. Мне же тогда показалось, что это её папик. Ну, типа престарелый любовник. Да-а, ошибся ты, Димка.
Да и папаше не повезло, под раздачу попал. И что теперь делать?
Подошёл я к Бургачёву. Тот мне:
— А, стажёр. Вижу, нашёл себе значок?
— Ваше благородие, разрешите обратиться! — говорю ему. — Выдайте мне задержанного гоба.
И пальцем на папашу моей девчонки показываю.
Его благородие нахмурился — сейчас откажет. Я тут же:
— Под мою личную ответственность!
— Для чего? — спрашивает, и видно, что злится.
— В целях расследования! — отвечаю, а сам вытянулся, глаза выкатил, прямо горю на работе. — Имею ряд вопросов по делу! Вы знаете, по какому...