Кто-то тронул Черягу за плечо: следователь обернулся и увидел мужчину лет пятидесяти, в кожаной куртке, блестевшей под дождем. У мужчины был рыхлый красный нос и несчастные глаза алкоголика. На Черягу пахнуло дешевым винным духом.
— Вы кто такой? — сказал мужчина, и конец его вопроса потонул в раскате грома.
— Следователь Генпрокуратуры, — честно ответил Черяга. — Денис Черяга. В отпуск на свадьбу приехал.
— В Чернореченск?
— Да. А что случилось? Где пикет?
— Расстреляли пикет.
— Что?! — Черяге показалось, что он ослышался.
— Расстреляли пикет, — повторил человек в кожаной куртке, — подъехала тачка, высунулось дуло автомата, плеснули по пикету, развернулись и уехали.
— О Господи! — только и мог сказать Черяга, — и сколько…
— Два убитых, трое раненых. Да гут еще ни черта не ясно, что произошло, вон, стоят голубчики, перепуганы до посинения.
— Кто? — не понял Черяга.
— Да пикетчики! Как дороги перекрывать, так ради бога, а теперь в штаны наложили, все разбежались, вон трое осталось, — и Кожаная куртка ткнул туда, где под автобусным козырьком томилось несколько темных фигур.
— Кстати, — сказал мужчина, — Петраков, Ваня. Зам начальника городского УВД.
Черяга смотрел на дорогу, туда, где из неподвижной кучи тряпья глядело в небо белое лицо.
— А кого убили-то? — спросил Черяга.
— Да вон один, а второй в канаве.
— Не похож на шахтера.
— А?
— Не похож на шахтера, говорю: кроссовки фирменные и куртка дорогая.
Петраков повернул голову и позвал одного из сотрудников:
— Васька! Подь сюда.
Васька поспешно подкатился к начальству.
— Кто такие, установили?
— Тот, который в канаве- паспорта нет, по словам свидетелей, зовут Иваном Завражиным, а второй — вот паспорт.
И Васька вынул из кармана красную книжицу.
Черяга взял книжицу и раскрыл ее на первой странице. Там была фотография улыбающегося паренька и надпись: Черяга Вадим Федорович.
Денис долго смотрел в красную книжечку. Потом тихо прошел несколько метров и остановился над неподвижным телом в добротной кожаной куртке. Мертвые серые зрачки глядели на мир удивленно и строго. В правой руке, неловко завернувшейся за спину, вдруг тускло блеснул «ТТ»: видимо, Вадим пытался отстреливаться или хотя бы вытащил ствол.
Денис опустился на колени в слегка розоватую лужу, щедро разведенную дождевой водой.
— Эй, Денис Федорыч! — позвал майор, — ты чего? Паспорт отдай! Или это знакомый? Черяга поднял на майора серые глаза.
— Брат, — сказал Денис. — Знаете, мы не виделись десять лет. Я даже не узнал его.
Спустя час Черяга с Петраковым подъехали к зданию городского УВД. «Труповозка» за Вадимом так и не пришла — как объяснил Петраков, не было бензина, и Денис с младшим лейтенантом в конце концов погрузили тело на заднее сиденье роскошного «мерса», рядом с газовой плитой, предназначавшейся ему в подарок на свадьбу.
В здании еще горели окна: еще бы, ЧП! Вокруг деревянного забора, окружающего здание УВД, толклись журналисты: не так чтобы толпой, но все же во вполне раздражающем количестве. При виде «мерса» журналисты заволновались и защелкали фотовспышками.
Заслышав шум въехавшей в ворота машины, на крыльцо вышел дородный мужик предпенсионного возраста. Даже без полковничьих звездочек на накинутой поверх плеч форменной куртке в нем легко было угадать главное милицейское начальство.
— Привет, Ваня, — сказал человек, — отвезли?
— Да, Александр Иваныч.
— А это кто? — кивнул на Черягу Александр Иванович.
— Я брат Вадима, — сказал Денис. Александр Иванович очень внимательно окинул взглядом роскошный внедорожник.
— Что, яблочко от яблони недалеко падает? — спросил он.
— Денис Федорович — следователь Генпрокуратуры, — сказал Петраков, «важняк».
Черяга молча прошел в дверь.
Городское УВД помещалось в небольшом двухэтажном домике и выглядело весьма небогато: за входной дверью начинался длинный коридор, не коридор скорее, а целый квадратный зал, с крашеным деревянным полом и цементными стенами, и в этот зал выходила целая куча дверей. Одна из них была широко распахнута, из дверного проема лился свет и слышался возбужденный голос.
Черяга подошел к двери.
Внутри за письменным столом сидел коренастый милиционер, а напротив него захлебывался рассказом мокрый человек в дырявых кроссовках. У человека были коричневые, почти черные руки, угольная пыль въелась в уголки его глаз, и если бы не сгорбленные плечи и скверная одежда, он был бы похож на гомосексуалиста с подведенными глазами.
— Значит, вы не помните номера машины? — спрашивал милиционер.
— Да он грязный был, номер, оно как было дело. Они подъехали, развернулись и полетели назад. И вдруг с заднего сиденья высунулись и начали стрелять.
— Они в кого-нибудь целились?
Шахтер почесал огромной пятерней голову.
— Да кто ж их знает? — сказал шахтер.
— Вы можете предположить, кто был в джипе?
— Да утрешние, наверно, — сказал мужик.
— Какие утрешние?
— Утром ехала иномарка, такая крутая — круче, чем вареные яйца. Ну, мы ей загородили дорогу. Вылез из-за руля шофер, ряшка- во! Дайте, говорит, проехать. Ну, народ-то злой, а иномарка богатая, мы в нее стали всякой дрянью кидать. Шофер сел в машину, говорит: «Мы еще вернемся, козлы угольные». Развернулся и уехал.
— Номер иномарки запомнили?
— Я вам что, бухгалтер, номера запоминать? — удивился шахтер.
— А марку?
— Да вроде «мерседес». Черяга вошел в кабинет.
— А убитые вам знакомы? — спросил он.
— Завражин-то? — через два дома жили. Он мне тридцать рублей должен остался. Уж не знаю, отдаст жена или нет.
— Другой убитый.
— А как его?
— Вадим Черяга. Молодой парень.
— А, это из спонсоров.
— Из каких спонсоров?
— Ну, ездили тут у нас, еду возили. Мы их всех спонсорами кличем.
— И много таких спонсоров?
— Да кто хочет, тот и приходит, — разъяснил шахтер, — люди приходят, кто кусок хлеба принесет, вечером бабка пришла с пирогом. Казаки муку возят, вон из городской администрации тоже машина приезжала, на железную дорогу.
— А Черяга от кого приехал?
— Мы что, знаем? Приехали «Жигули», вышли два парня, хлеб вынесли и колбасы два батона.
Шахтер замолчал, как будто припоминая.
— Ну точно, — сказал он, — вот как они колбасу доставали, так тут этот джип и подлетел. Мы еще на колбасу смотрели, а на джип — нет.
— И куда же делась «шестерка»? — спросил Денис.
— Да бог с вами! Как стрельба началась, там второй парень внутри сиделвдарил по газам, и привет! Багажник не успел закрыть.
— Эта «шестерка» раньше приезжала? — спросил Денис.
— Да вроде, да.
— Черягу вы первый раз видели?
— Может, и видел, — неуверенно сказал шахтер, — да, точно видел! Он еще с нами водку пил вчера. Невеста у него!
Зевнул и сказал:
— Вы чего нас-то задерживаете, а? Вы бы тех гадов задержали, которые по рабочему народу стреляют! А то сидят, директоров охраняют. А директора нашу кровь сосут!
— А что же вы тогда директоров-то не громите? — спросил Черяга, — вы бы не на рельсы ходили, а к особнякам.
— Ага! К особнякам! — сказал шахтер. — У них там бандиты и менты купленные. А на рельсах мы вроде как хозяева.
Денис вышел из комнаты, поманил за собой пальцем Петракова, который слушал весь диалог, прислонясь к косяку. Из кармана зам. начальника УВД торчала бутылка водки, и никто ему не делал замечания. Видимо, привыкли.
— Насчет утренней иномарки — это правда?
— Да, — сказал Петраков, — уже пятый человек то же рассказывает. Иномарка была крутая — видимо, «мерседес», но некоторые говорят — «БМВ». Номеров никто не запомнил…
— Не так много «мерседесов» в городе, — с усмешкой сказал Черяга.
— Но номера были не наши. Ахтарские. Там народу втрое против нашего…
— А сколько километров до Ахтарска?
— Девяносто кеме… считай, сто.
— Вы что тут забыли, товарищ москвич? Журналистов нам мало?
Черяга обернулся. Позади него, широко расставив ноги, стоял начальник УВД.
— Я не журналист, — сказал Черяга. — Я следователь. И у меня убили брата.
— А ты знаешь, — спросил в упор начальник УВД, что твой брат за три месяца два раза привлекался- один раз за вымогательство, другой — за пьяную драку в ресторане?
— А что, это имеет значение? Его не поэтому убили.
— Не возил бы от братвы хлеб шахтерам, — вот и не убили бы.
— Я хотел бы помочь вам в расследовании, — сказал Черяга.
Начальник УВД широко улыбнулся.
— А пошел ты на хрен, москвич! — заявил он.
Звонок о расстреле пикета застиг чернореченского мэра Курочкина в самую неподходящую минуту: Курочкин, несмотря на мирное свое происхождение (в советской жизни он был бухгалтером, а после того владел сетью магазинчиков), страстно любил оружие, и не далее как сегодня вечером один из угольных бизнесменов обрадовал мэра заграничной игрушкой — Аграм-2000. У «Аграма» был красивый, на манер турецкой сабли изогнутый рожок, удобная пластиковая рукоять с выдавленными ложбинами для трех пальцев и короткое тупое рыльце, приспособленное под мощный натовский девятимиллиметровый патрон.
Курочкин сначала вертел автомат в руках, а потом поспешил во двор, прицелился и выстрелил. «Аграм» стрелять не захотел, и Курочкин было разобиделся, но тут оказалось, что господин мэр спьяну просто не довел до конца рукоятку затвора, и подвижные части умного механизма автоматически блокировались.
Курочкин передернул затвор, и вскоре обширное мэрское подворье огласилось хриплым лаем автоматной очереди, так что встрепенулись и загавкали псы в соседних домах, а бдящие соседские охранники, наоборот, прислушались и тут же расслабились: опять товарищ мэр изволил пулять в нарисованного на стене Гайдара.
— От так! — приговаривал Курочкин, точными очередями, по два-три патрона, высаживая обойму в кирпичную стену, освещенную прожектором, — от так!