На работе Тимуру неплохо платили и это позволяло ему приносить домой подарки для Милены, наполнять вкусностями холодильник и даже начать снова копить на машину. А мне это дало возможность не спешить с поисками новой работы и позволить себе небольшую перезагрузку впервые за последние двадцать лет.
Я видела, что сын часто засиживается за ноутбуком до утра и сама вызвалась ему помогать. Уже несколько раз я набирала для него тексты на компьютере, искала информацию в интернете и даже составляла некоторые графики. Я пока так и не сумела понять, чем хочу заниматься дальше, но вдруг почувствовала, что у меня точно нет желания ходить на работу в серых или коричневых костюмах, похожих на те, что я выбросила при уборке шкафа.
Когда-то давно у меня появилась мечта открыть маленький магазинчик здоровых десертов и конфет без сахара. Мы даже обсуждали это с Кириллом Павловичем и планировали, что я запущу такое направление на фабрике, но планы остались планами, а теперь в одиночку я точно не потяну. Я не стала думать об этом и решила, что искать работу начну только после того, как вернусь из поездки, дата которой приближалась и начинала пугать своей близостью.
Несколько раз я начинала писать Эмину чтобы рассказать, кто я, предложить встретиться в том самом городе, где все когда-то началось. Желание вырваться из тени было таким острым, что пальцы сами находили нужные буквы, а я почти не могла этому противостоять. Но каждый раз страх разрушить то хрупкое волшебство, что возникло между нами, оказывался сильнее. Я стирала буквы и слова, будто никогда их не писала, я отводила руки от клавиатуры, как от чего-то обжигающего и захлопывала крышку ноутбука.
Я снова наполнила чашку согревающим напитком. Понять какое наслаждение в том, чтобы остаться дома одной, заварить чашку чая или кофе и, потягиваясь лениво, подставлять лицо и открытые плечи лучам весеннего солнца через стекло в окне собственной квартиры, может только тот, кто живет не один.
Я улыбалась, когда приоткрыла ноутбук и, не торопясь, набрала название маленького городка, по улицам которого прямо сейчас гулял мой сын. «Новогрудок. Город замков и легенд», – прочла я и засмотрелась на величественные стены на вершине изумрудно-зеленого холма. Страница подгрузилась, и меня тут же обдало дыханием другого времени: старые узкие улицы, брусчатка, маленькие разноцветные домики и какой-то особый уют и очарование, какое бывает только в старинных городах, где каждый камень наполнен памятью о рыцарях и королях, о королевах, сражавшихся за свою любовь и простых горожанах, которые сидя на маленьких балконах всматривались в звездное небо, вспоминая тех, кого любили… или думая о тех, кого любят до сих пор.
«Вот, наверное, сейчас по этой улице идет Тимур с Мэтом…» – подумала я. Сын написал мне, что уже на месте и бабушка Елена Васильевна ждет их на обед, но они решили сперва пробежаться по городу, чтобы Тимур смог почувствовать его атмосферу.
На видео мелькнула красивая улочка с желтыми фасадами и старинный храм. Фотоателье и магазинчики с вывесками в стиле ретро. Солнечные пятна ложились на мостовую, как акварель. Я закрыла глаза и попыталась представить, как пахнет там воздух. Как звучат шаги. Как они смеются.
И вдруг на центре экрана появилось сообщение от Эмина.
«Привет! Что делаешь?»
Чашка чуть не выпала из рук. Сердце вздрогнуло, как и каждый раз, когда он писал, хотя писал он почти каждый день. Я ответила сразу:
«Погружаюсь в историю одного маленького городка. Туда уехал мой сын в гости к другу и его семье. А я же должна знать, где мой взрослый ребенок.»
Эмин не заставил себя ждать.
«Какой город?»
«Новогрудок. Город замков и легенд», – набрала я. «На удивление красивый маленький городок в Беларуси. Сейчас вот смотрю на фотографии и думаю, каково там вживую. Городу 980 лет, если верить летописям.»
Прошло всего несколько секунд – и на экране появилось:
«Даша, а давай прогуляемся по нему вместе? Мне понравилась наша встреча в книжном.»
Я усмехнулась. Конечно, он снова предлагал мне то, что могло существовать только между строк – наш собственный мир, в котором время подчиняется фантазии, а пространство создается из слов.
“У меня нет планов на сегодня. Почему бы и нет?”– написала я.
“Ты идешь справа, я слева?”
“Да, мне удобно. Мы пойдем к замку?»
“ Дай мне пять минут и сама не забудь надеть куртку и теплый шарф. Я уже вижу, что замок на высоком холме и там могут дуть ветра.”
Мне вдруг захотелось заплакать – от чего-то щемящего в груди. Как будто меня коснулись не только словами, но и тем вниманием, которого так не хватало. Но я не успела, потому что почти сразу прилетело новое сообщение:
“Ты слышишь, как звучат наши шаги на старинной брусчатке? Они отражаются от маленьких домиков и их уносят порывы ветра. Когда я был маленький, то обожал воображать такие улицы с брусчаткой, фонарями и красивыми фасадами низких домиков. А когда приехал в Париж не мог насытиться прогулками в таких местах. Так что ты выбрала на сегодня прекрасное место.”
Мне было страшно, как бывает в первый день в чужом городе. Но и тепло от того, что он рядом. Хоть я и знала, что это только в письме.
“Куда мы идем, Эмин?”
“Наверх. К Замковой горе, где остались руины одного из самых неприступных замков тринадцатого века. Но давай сперва погуляем по площади, покормим голубей и пройдем по улице, где в камнях прячется шепот столетий. Ты слышишь колокольный звон?”
Я загрузила картинку площади и заметила башни храма.
“Я слышу”, – написала я, и в моей голове по-настоящему зазвучал колокол. По коже побежали мурашки – будто его звон раздавался в самой груди, оповещая, что в моей жизни что-то бесповоротно меняется. И я не могла – да, и не хотела – этому помешать.
“Зайдем в Фарный костел?”
“Четырнадцатый век?” – моментально ответила я и загрузила фотографии архитектурной жемчужины города, в котором никогда не была.
“Там венчался Король Ягайло и Софья Гольшанская”. Я не знаю, как сложилась их жизнь, но мне всегда интересно прикасаться к таким местам – как будто через камень можно услышать эхо чужих чувств.”
“Теперь идем в сторону замка?”
“Подожди, я кажется тут кое-что заметил, дай пять минут.”
“Я зайду выпить кофе, если не возражаешь?”
“Возьми и мне, мы будем гулять по городу и пить кофе вместе.”
“А тебе какой?”
“Возьми, как себе”
“Я пью черный без сахара”
“Отличный выбор, ты понимаешь кое-что во вкусах”
“Мы можем идти дальше?”
«Конечно, только одна просьба. Как профессор литературы, я просто не имею права пройти мимо музея Адама Мицкевича», – написал Эмин.
Я усмехнулась, уже чувствуя, куда он клонит.
“Разве ты не по французской литературе?” – ответила я.
“Тем интереснее. Мицкевич – ключевая фигура романтизма, а без польского и белорусского романтизма не понять французский. Он восхищался Байроном, его эпические построения – словно мост между Востоком и Западом Европы. Мне это всегда было близко.”
Я рассматривала фотографии уютного музея с цветущими пионами у входа во дворике и почти чувствовала дух этого места. Я представила, как мы могли бы стоять под кронами деревьев с Эмином, и я бы слушала его голос, затаив дыхание – такой, каким он становится, когда говорит о поэзии.
“Я жду экскурсию, господин профессор, хотя бы маленькую.”
“Я не особо силен в том периоде, когда он жил здесь, в Новогрудке, но могу рассказать о том, что Мицкевич тоже был профессором литературы в Париже, только не французской, а славянской. Его знаменитые "Лекции о славянской литературе" на французском языке были очень популярны и вызвали резонанс – он пытался показать особую миссию славянства в духовной истории Европы."
"Я не знала об этом, но зато я уже в курсе, что он состоял в переписке с Пушкиным. Ты не представляешь сколько мне пришлось узнать о городе и его жителях с тех пор, как мой Тимур познакомился с парнем из этих мест."
"О, жители маленьких городов, они всегда такие. Люди, влюбленные в улицы, на которых живут! Они хранят традиции многих поколений и умеют бережно относиться к истории своей семьи."
Я вздохнула, вспомнив как разорался отец, когда Тимур все-таки позвонил ему и рискнул спросить о женщине, которая была моей мамой и его бабушкой.
“Да, в маленьких городах все по-другому. Я рада, что мы с тобой выбрались именно сюда,” – написала я.
В этот момент завибрировал телефон. Сообщение от Тимура:
“Привет, мам. У меня все хорошо. Бабушка Мэта, Елена Васильевна, отвела нас в музей Мицкевича. Я только что прослушал историю его жизни – Елена Васильевна рассказывает так, будто лично с ним знакома. А сейчас нас пригласили на чай прямо здесь, в беседке. Не могу больше писать – постараюсь вечером набрать тебя.”
К сообщению была прикреплена фотография: Тимур и Мэт – улыбаются на фоне музея Адама Мицкевича, изображение которого все еще было открыто у меня на ноутбуке. Рядом с ними стояла уже немолодая, но по-прежнему красивая женщина в черном пальто с голубым шарфом.
Лицо ее было светлым и открытым, глаза – удивительно ясными, почти юными, несмотря на возраст. Но в этой ясности вдруг почувствовалась тонкая трещина – такая, что заметит только тот, кто сам когда-то терял.
Я не могла отвести взгляд. Что-то в этой женщине отзывалось глубокой, знакомой болью, и вдруг меня пронзило чувство благодарности – за то, как она смотрела на моего сына, с какой сквозящей сквозь экран заботой держала рядом с собой этих двух мальчишек.
Может быть, это и правда – то, о чем говорил Эмин: в маленьких городах люди умеют беречь традиции. Умеют беречь и тепло.
Или это что-то очень белорусское. Я не знала. Но я уже любила эту Елену Васильевну – за ее глаза, за чай, за музей, за то, как легко Тимур оказался для нее не чужим.
«Даша, ты куда свернула? Я потерял тебя в музее», – прилетело от Эмина.
Я не сразу ответила. Потом набрала:
"