Коротко мотнув головой, я со счастливым интересом смотрю, как крутятся шестерёнки в голове обычно быстро соображающего Яна. Обычно — да, но сегодня процессор подвисает, пока его взгляд не возвращается на нарисованную на футболке абстракцию. Где-то в районе живота.
— Ты?.. — Дёрнув подбородком, Ян встаёт и подходит ко мне. Растерянно, неверяще. — Девочка моя, ты…
Меньше всего я ожидала, что его настолько переклинит. Решив помочь, или добить окончательно, моя ладонь берёт его руку и прижимает к плоскому ещё животу.
— Ты шутишь! — Выдыхает он, кажется, даже не дыша.
— Ты кого хочешь, мальчика или девочку? — мягкая улыбка касается моих губ.
— Я хочу, чтобы ты была счастлива, — отчаянный, но искренний шёпот того, кто перехватывает инициативу.
Одна рука, едва касаясь, ложится на мою талию, вторая зарывается в распущенные волосы и Ян касается лбом моего лба.
— Я счастлива. — Тихо, словно нас кто-то может услышать. — И сделаю счастливым тебя.
В его глазах весь мир.
Мой мир.
Который я больше не променяю ни на какую свободу.
И знаю, чему научу дочь.
Верить.
И доверять.