Попробовать реанимировать дуру? Искусственное дыхание, ё-моё. Как это делается, Иван-Альберт, само собой, знает… Не, нафиг! Умерла так умерла.
Уже с холодной головой он перетаскивает тело в разделочную, водружает на верстак. В первый раз — всё в первый раз. Никакой подготовки. Тело нужно будет вынести с участка, спрятать, раскидать по миру — небольшими порциями. Когда-то ему попался на глаза учебник поваров для студентов техникума. Там были шикарные страницы по технологии разделки мяса, очень ему это понравилось. Запомнил схемы. Теперь попробует сам — на человеке. Почему бы нет? Человек-то уже не человек вовсе, а та же туша… Как на всё это посмотрит отец? Лучше не думать… Блин, а чего я должен всего бояться, сердится Иван-Альберт. Резать мясо — почти такой же кайф, как и тот, что был только что. Или больше? Конечно, больше! Лучше бы, конечно, мясо было живое, с эмоциями. С паникой в глазах…
Опять он испытывает эрекцию.
С чего начать? Мальчик застывает в нерешительности.
— Сперва надо слить кровь, — раздаётся за спиной голос папы.
Тихо вошёл — ни скрипа, ни шороха.
— Кровь — первым номером, — продолжает глава семьи, отодвигая сына от стола. — Потом — потроха. Нутровка, ливеровка. — Он коротко гогочет. От него изрядно шибает пивом. — Шкуру в данном случае снимать не обязательно.
Старший и младший смотрят друг на друга. Мальчик, не выдержав, опускает взгляд.
— Ну что, карапуз, ты стал мужчиной, — произносит папа.
Миссия третья, кремлёвская
Никогда не дерись со стариками. Старик слишком слаб, чтобы драться, он тебя просто застрелит.
Я не столько проснулся, сколько очнулся. По щекам ползли слёзы…
Единичные, как написал бы любитель канцелярита. Скупые, поправил бы искушённый литератор… Чёрт, самое время для иронии. Я что, плакал во сне?
В раздражении я смахнул предательскую влагу, промокнул под глазами носовым платком. Не вовремя расклеился. Заметили, нет? Ведётся за мной наблюдение или вправду — оставили временно в покое? С этой их современной техникой я готов ко всему. Хотя в таком месте — это про Сенатский дворец, — любое наблюдение, скорее всего, нуждается в самой высокой санкции, тем более в кабинетах ближайших подельни… пардон, сподвижников. Надеюсь, я хотя бы не кричал, не скулил…
Опять кошмар.
Этот — впервые. Понятно, что навеян материалами по маньяку, получившему в девяностых кодовое обозначение «Пьеро». Я успел почитать бумаги, освежая в памяти то давнее дело, пока сидел в своей «шестёрке» и ждал момента, когда следует пойти к памятнику в Александровском саду. Приехал существенно раньше, чем планировал, оттого и достал с заднего сиденья пакет с распечатками, сделанными для меня Ортисом. Хорошее развлечение, ага.
Дело, вытащенное Льдовой из архива и зачем-то переснятое ею, числилось закрытым. Хотя очень сомнительно, что найденный в двухтысячном труп принадлежал серийному убийце. Думаю, сверху надавили, и следствие против воли (а может, с облегчением) объявило об успехе, за что начальство получило свои призы. Тем более, судя по документам, жертв маньяка с тех пор перестали находить; впрочем, это уже без меня было, Ушаков к тому времени доблестно утонул по пьяни.
Кодовое обозначение «Пьеро» этот псих получил из-за внешнего вида тел, которые он оставлял после себя. Маньяк выпускал из жертв кровь, превращая их в восковые куклы, и проделывал это, по предположению медэкспертов, максимально медленно, а главное — с живыми ещё людьми. Очевидно, получал от этого процесса большое удовольствие. Созерцал, как из человека вместе с кровью уходит жизнь. Поначалу среди жертв преобладали женщины со следами сексуального насилия (серийник был чрезвычайно аккуратен, его биоматериалами следствие не располагало), но постепенно прибавились и мужчины — неосквернённые, если можно так выразиться. В пропорции не менее чем пополам. Да и тела женщин стали обнаруживаться нетронутыми, лишь обескровленными… Как известно, любой маньяк, по крайней мере начинающий, убивает и мучает ради сексуального наслаждения, это азы. Кайф состоит в том, что чисто физиологическое вожделение подкрепляется мощным чувством: ненавистью, ощущением боли жертвы, её беспомощностью и т. п. Только в этом варианте и наступает качественная разрядка. Иначе психу убивать неинтересно. Однако в случае с Пьеро, похоже, плотская составляющая на каком-то этапе была щедро разбавлена эстетической, а позже и заменена ею…
Согласно психологическому портрету, он происходил из обеспеченной семьи и не подвергался в детстве насилию (крайняя редкость для маньяка), кроме того, отец в его жизни играл куда более значимую роль, чем мать. Каким он был в детстве, разумеется, достоверно не известно, и, к сожалению, не установлено, кто стал его первой жертвой (иначе, возможно, вычислили бы гадину).
Моё подсознание в форме сна-видения показало мне один из вариантов.
Да, в будущем мальчик превратился в Пьеро, в монстра, который наслаждается, наблюдая за угасанием жертвы, но начать он должен был только так, нелепо и некрасиво. Первое убийство всегда лишено больной эстетики. Первое убийство — оно просто больное.
Что касается Светланы Шевченко, задушенной воображаемым Иваном-Альбертом, то имя это фигурировало в списке пропавших девушек, чьи тела не нашли, но которые по всем параметрам соответствовали предпочтениям молодого Пьеро. Упомянутая Светлана была самой ранней из них, бесследно канув аж в далёком 1980-м.
Абсолютно понятно, кстати, почему мальчик-монстр в моём видении был толстым и крупным, хотя истинная внешность серийного убийцы осталась неизвестной (поверим Льдовой в том, что он до сих пор на свободе). Полагаю, в силу личных причин я перенёс на будущего маньяка своё отношение к Боссу, который как раз и был в точности таким здоровенным жиртрестом. И который тоже монстр, как ни крути. Непонятно другое — почему Льдова заинтересовалась этим старым делом, и какое к нему отношение имеют нынешние события? Впрочем, я ведь не просмотрел и трети распечаток, так что успею понять…
Я встал и потянулся.
Кабинет по меркам дворца, наверное, был невелик и небогат, но простолюдина вроде меня не мог не впечатлить. Стены зашиты панелями из морёного дуба, выше которых — золотистый шелк. Высокий сводчатый потолок, тяжёлая филёнчатая дверь с золочёным обрамлением (распахнутая настежь и без таблички), наборный паркет с рисунком, поверх которого уложена широкая ковровая дорожка. Массивная бронзовая люстра с семью матовыми светильниками белого цвета. Из мебели — ничего лишнего (рабочий стол, по левую руку от которого тумбочка с телефонами, стол для переговоров на четыре места, примыкающий к основному столу, застекленные стеллажи с папками и книгами), если не обращать внимания, что всё это антиквариат. Окна капитально закрыты портьерами; очевидно, это помещение не знало дневного света.
Над столом — герб и обязательный портрет Первого, как они все тут называют Президента…
Если верить часам, прошёл час с тех пор, как подчинённый Иван Иваныча провёл меня через Боровицкие ворота и сдал с рук на руки другому пехотинцу. Возле Оружейной палаты ждала машина, на ней и довезли меня до Сената. В конце Большой Никольской улицы, у дальнего края дворцового комплекса, я заметил скучающую «скорую помощь». Реанимобиль. В бытность прежнего Президента, я знаю, «скорая» здесь дневала и ночевала — на всякий случай. Неужели за столько лет в кремлёвских порядках ничего не изменилось? Однако настоящим потрясением в этой короткой поездке стало то, что с территории Кремля исчез Четырнадцатый корпус. Не было больше славного здания, свидетеля стольких исторических событий, вместо него — пустота, какой-то дурацкий пустырь. Я даже воскликнул: «Куда вы Четырнадцатый корпус подевали, сволочи?» Водитель только плечом дёрнул и промолчал.
Меня привели сюда, в это помещение, и попросили подождать. Усадили в «дружественном уголке», оставив дверь нараспашку. Открытая дверь — это нормально, знак недоверия. А «уголок» — это два кресла плюс круглый низкий столик на резных ножках. Над столиком — бра. Кресла тоже низкие, глубокие, коричневой кожи (тканевые в этих местах не приняты); провалился я в одно из них… а ведь встал-то рано, с утра боролся на матах с двумя молодыми бычками, потом наматывал по Москве круги, весь день под напряжением, опять дрался, но уже всерьёз, а в полседьмого — поистине выматывающий разговор с защитником Конституции… как тут не заснуть? Конечно, заснул…
Если Иван Иванович не стал забирать у меня мобильники, то местные потребовали, чтобы сдал. Предвидя такой ход, я ещё в машине вытащил сим-карту из секретного мобильника, которым снабдил меня Марик.
Итак, я встал, потянулся…
В этот момент он и вошёл. Я его сразу опознал, хоть и по фото.
Возрастом около шестидесяти пяти. Ростом скорее не вышел, чем среднего, но впечатление, что крупный. Из породы «кирпичей», шкаф на ножках. Седой бобрик на голове, краситься считает ниже своего достоинства. Лохматые брови. Короткая толстая шея. В двубортном пиджаке в тонкую полосочку с небольшими лацканами и костяными пуговицами, который сидит на нём не как пиджак, а как китель. Галстук с сапфировой булавкой. Туфли ручной работы с перфорацией и дополнительным подкроем (оно и понятно: широкая нога, только на заказ). И непременный значок на лацкане: сине-голубой овальный «ромб» с молотками, Ленинградский горный институт.
На лбу написано — кадр из партхозактива.
Каста.
Костюм, кстати, тёмно-серый, полосочка светлая. Не синий, как у Президента (и как у ФСОшника в авто). Этому не надо никого копировать, он сам почти президент, только огромной промышленной империи.
Обнаружив, что я стою, хозяин кабинета быстро оценил ситуацию и махнул рукой:
— Да вы садитесь.
Один-ноль в его пользу.
Неужели и вправду — свой кабинет в Кремле?
Он проследовал к столу, небрежно бросил папку, включил вентилятор и постоял в струе живительного воздуха, молча созерцая бесконечность. Тщательно вытер платком вспотевшую шею и лоб. Затем повернулся ко мне: