Балка предпочла промолчать мне в ответ, с нескрываемым презрением игнорируя мою жалкую попытку пошутить. К слову, она оказалась последней преградой на пути к вожделенному гребню завала. Наконец, добравшись до самого верха, я замер, распластался в мокрой грязи на пузе, жадно вглядываясь сквозь тактические очки в редеющий туман перекрестка…
Перекресток был пуст.
Глава 2
Смок, при таком морозе нужно срочно просушить ноги.
Мне до смерти необходим источник тепла.
Эта мысль преследовала меня, жужжа в мозгу, словно китайский мотороллер. Если я хочу выжить, мне нужно двигаться, а чтобы двигаться, мне стоило отдохнуть. Возможно, даже подремать часок-другой. Спать же в такой холодной сырости, какой был пропитан до сантиметра мертвый город, — граничило с безумием. Значит, мне нужно отыскать укромный уголок, где я смогу передохнуть темное время местных суток — часов шесть-семь, — и мне стоило позаботиться о том, чтобы там горел огонь. Хоть какой-нибудь. Хоть из чего-нибудь… И значит, мне нужно найти какое-то подобие дров.
Мне не хотелось идти искать дрова или какой-нибудь дровозаменитель. Мне казалось, что если я выберусь из города, то на окраине меня будет поджидать автопоезд, где — горячий чай, бутерброды, удобная мягкая полка…
Только у меня не было никаких сил на то, чтобы пройти несколько километров через развалины города.
Значит — отдых, костер, дрова…
— Как же мне неохота вас искать! — раздраженно пробурчал я, обращаясь к гипотетически где-то существующим дровам. — Вот бежал бы мимо какой-нибудь Буратино недоструганный… Я бы его оприходовал в костерчик и спасибо даже сказал бы…
Но буратины отчего-то никак не желали пробегать мимо: видимо, догадывались об уготованной им незавидной участи и предпочитали скрываться где-то в своей стране дураков: хоть дурак, да не в костре!
И мне, несостоявшемуся Карабасу, пришлось, постанывая от боли в изможденных ногах, карабкаться вдоль завала, жадно заглядывая в зияющие, после обрушения стен, проемы комнат.
Однако мне повезло: не пришлось палить автопокрышки или еще что-то наподобие, не менее вонючее: жители Пиона, видимо, ценили деревянную мебель, и я заметил среди обломков бетона довольно-таки большой, но порядком изломанный то ли шкаф, то ли шифоньер. Фактура изломов его стенок говорила о дереве, а не пластике или еще каком материале, и я благодарно потащил куски этого шифоньера к ближайшему от вершины завала помещению.
Это был где-то четвертый этаж тридцатиэтажного дома. Одной стены у помещения не было начисто, а в стене, находившейся напротив отсутствующей, виднелась какая-то дверь, что сначала искушала меня заглянуть за нее, да оказалась запертой. Сил выламывать ее у меня не было, к тому же я не хотел рисковать, поднимая шум: кто знает, сколько еще пауков могло затаиться в этом таком мертвом с виду городе, где в любой момент улицы могли очнуться, чтобы подавить любое проявление иной, не похожей на них, жизни.
— Так… вытащить кинжал, нарезать им тончайшие стружки (кинжал резал дерево, как режут мягкое масло острым лезвием)… этим же кинжалом разрезать пополам патрон из автоматного рожка… засыпать порох из патрона стружками…
Я сопровождал все свои действия словами, комментируя последовательность для того, чтобы не дать сознанию отойти в сторону от выполнения задачи первостепенной важности, чтобы не отключиться, пока не будет гореть согревающий огонь.
Зачем столько манипуляций? Ответ прост: у меня не было зажигалки. Так часто бывает, что такая маленькая вещь оказывается способной сохранить человеку жизнь. Или отсутствие этой вещи ведет к потере жизни.
Я аккуратно установил отрезанное донце патрона на порошинки, поставил подобранную неподалеку железку острым углом на кружок пистона и ударил обломком бетона по этому импровизированному бойку. Джек Лондон не подвел: пистон с тихим треском воспламенил порох, а тот — зажег стружки. Я аккуратно подкладывал кусочки шифоньера, который оказалось легче нарезать кинжалом, чем ломать руками или куском бетона. Руки не хотели напрягаться, да так и тише выходило.
Я развел довольно большой костер в углу комнаты, не жалея дерева, тем более что в этом полуобрушенном помещении оказался еще и деревянный стол. Пока костер прогорал, я сделал жалкие попытки хоть как-то оградить этот угол кусками бетона, потом сгреб угли к выходу из этого импровизированного убежища, кинул какую-то влажную картонку на прогретый бетон — ничего, высохнет! — и улегся сверху, положив несколько деревяшек так, чтобы рукой сдвигать их в костер по мере сгорания.
Буквально через минуту я спал.
Разбудил меня холод: руки и ноги замерзли так, что я с трудом распрямил их, разгибаясь из того калачика, в который я свернулся во сне. Костер совсем потух, и даже тончайшая струйка дыма не поднималась над влажным пеплом. За время сна — а проспал я, судя по наручным часам, около четырех часов — дождь сменился снегом, что покрыл тонким покрывалом бетонные развалины. Было достаточно светло: то ли из-за снега, то ли из-за того, что начинался новый короткий день этого розового мира, но видимость была приемлемой и без тактических очков. Тихонько кряхтя и охая, я проплелся к краю комнаты и выглянул наружу.
Не могу сказать, что снег придал красоты мертвому городу, — это только лес становится наряднее, когда белый пушистый ковер скрывает грязное безобразие поздней осени. Здесь же кричащая разница между розоватым снегом и черными провалами в стенах домов, полными снежной каши лужами и искореженными балками создавала полное ощущение ядерной зимы. Этакий постапокалипсис.Послеоткровение,если уж быть точным в переводе.
Я бы не удивился, услышав треск счетчика Гейгера: настолько привычной, знакомой по различным компьютерным играм казалась картина. Только вот счетчик у меня отсутствовал. Да и не было здесь никакой радиации, как показали ранее сделанные замеры. Мой жилет «личного медика» тоже молчал. Впрочем, у меня все более складывалось мнение, что «медик» просто отключился, исчерпав свой ресурс действия. Хотя он грел. Грел сильнее, чем просто жилет из мягкого пластика, — видно, какой-то энергетический ресурс у него еще был. Можно сказать, что я не замерз до смерти только благодаря этому подогреву.
Нужно было двигаться. Двигаться, чтобы разогреть руки и ноги, чтобы не пропустить шанс выбраться из этого треклятого города и постылого мира.
Я выбрался на гребень завала и замер, разглядывая улицу по обе стороны от себя. Одна мысль смутно беспокоила меня, не давая продвинуться дальше. Мысль о том, в какую сторону идти. Нет, не подумайте, что мне не хотелось идти вслед за «Сканией», — просто я понимал, что мне придется преодолеть не один километр мертвых заснеженных улиц, а здесь, на гребне завала, я ощутил силу и холод поднимающегося ветра: вот-вот могла заняться пурга, а я не был к этому готов. Сердце тянуло меня вслед за автопоездом, здравый же смысл говорил о том, что если бы друзья были неподалеку, или если бы они считали меня живым, то вернулись бы, чтобы поискать. Если, конечно, они сами были живы. Это несоответствие мыслей и желаний мучило меня все больше и больше. В конце концов, я взмолился к Богу, пытаясь услышать внутри себя ответ, но ответа не было. Ни знака, ни видения, ни гласа с небес.
«Если человек разговаривает с Богом, то это — молитва», — гласит старая пословица. «Если же Бог разговаривает с человеком, то это — диагноз».
Странно, как легко религия исключила диалог из взаимоотношений Бога и человека. То, что лукавый может нашептывать искусительные речи, подталкивая человека к гибели, вам расскажет любой священник. О том же, что Всевышний также свободен вкладывать мысли, ведущие к спасению, — говорят далеко не все, отделяя для таких моментов особых людей в особых обстоятельствах, при особых трудах и жертвах этих самых «просветленных» счастливцев. «Зачем человеку знать мысли Бога — мысли, которых ему все равно не постигнуть?» — с умным видом спрашивал один мой знакомый.
Вот его бы, умника-философа, в такую ситуацию, когда сидишь буридановым ослом на гребне завала, не зная, с какой стороны придет смерть, а с какой — спасение. Просто-таки богатырь на распутье: «Направо пойдешь — тепло и силы потеряешь, налево — к чудищу паучьему в лапы попадешь…»
— Прямо пойдешь — в стену уткнешься, — процедил я сквозь зубы и полез было вправо, но внутри все как-то сжалось, как будто я на краю пропасти оказался. Знак? Ожидаемый мною ответ? Но мне хотелось бы другого ответа: мы ведь всегда ждем, что получим более удобный и угодный нам ответ…
И я все равно спустился к перекрестку, оскальзываясь на покрытом снегом бетоне, пару раз чуть не сорвавшись вниз.
Улица оказалась пуста, насколько хватало взгляда. Даже следов от колес автопоезда не было видно: только несколько разорванных, издырявленных крабопауков свидетельствовали о том, что здесь поработал тяжелый пулемет. Я присел на колесо, оставленное Данилычем на месте ремонта, и застыл, глядя вдоль улицы. Глаза наполнились слезами. Меня бросили. Оставили, как ненужную уже вещь. Так бессовестные туристы оставляют на месте привала всякий уже не потребный мусор. Оставляют, не потрудившись даже зарыть его в землю. Я ощущал себя… выеденной консервной банкой. Идти дальше вдоль улицы? Какой смысл? Разве не ясно, что я ничего больше не найду? Мои напарники даже какой-нибудь «НЗ» мне не оставили на случай, если я живым окажусь.
Мой взгляд остановился на маленьком плоском параллелепипеде, лежащем на куске бетона возле колеса. Я поднял его, стряхивая снег. За параллелепипедом потянулся какой-то шнурок, разделился надвое…
Плеер с наушниками-вкладышами. Цифровой плеер Санька. Вернее, это был мой плеер, но Санек его настолько «прихватизировал», что я давно с ним попрощался. А вот теперь — смотри-ка! — вернулся ко мне… вывалился, наверное, когда штурмана в транспорт запихивали. Маленькая белая пластиковая коробочка китайского производства. Несколько гигабайт музыки всех направлений. Кроме, разве что, блатняка и русско-украинской попсы, коих Санек на дух переносить не мог. Как, впрочем, и я. И какой прок мне теперь от этого плеера? Джазом себе настроение поднимать? Спасибо, Саня. Не забыл друга — плеер оставил…