ым, брезгливым взглядом он стоит перед пациентом во время процедуры-операции, словно ассенизатор выгребную яму вычищает… Отчасти, так оно и есть. Но ведь это его работа. И не просто работа, а эта грязь для него – золотая жила. Он так и живет – очень богато и вольготно. Однако последнее не мое дело, как говорится, каждому свое. И что ни говори, моя жизнь в последнее время зависела от врачей, а именно от этого доктора. И я, как и все остальные больные клиенты (но не пациенты), ненавидел его, но перед ним невольно голову склонял, как подданный перед господином. И он как господин к нам относится. Правда, в последнее время, то есть с тех пор как моя дочь стала за меня (но не за лечение) на его личный счет валюту высылать, он со мной стал значительно корректней. Вот и на сей раз, на удивление всем, он меня самолично провожает, и я киваю ему головой, а он вдруг для чего-то достал блокнот и ручку. Обычно с блокнотом и ручкой мы бегаем за ним, и он, если захочет, читает, а более мимо проходит, вечно занят поиском новой клиентуры. А носит он блокнот лишь для того, чтобы нам написать расценку за медуслуги, с учетом инфляции (вслух редко говорит – кругом камеры). И я взял его блокнот и почему-то, не раздумывая, написал – «Свинья!». Если бы вы видели его лицо. Как он хотел бы меня ударить. А как я хотел бы плюнуть в его лицо. Но он не посмел, и я не мог, точнее, не могу. И скажу честно, я тогда думал, что вижу его в последний раз. Просто я так хотел, а как реально получилось?..
…Позже я думал, почему я так поступил? И почему до этого так не сделал? Ответ, может, сугубо субъективный, но лишь один – это из-за того, что начал писать. Литература (вот такая у меня самооценка) заставляет тебя быть честным, смелым и откровенным. К тому же и образ Зебы перед глазами стоял. По правде, после я переживал. Ведь если далее буду жить, то все равно катетер регулярно чистить надо… Другого доктора искать? Для дочери новые проблемы.
Однако, в целом, жизнь прекрасна, и смысл жизни мне теперь вроде бы понятен – это когда есть добрый след и перспектива будущего. И если взять, например, жизнь Зебы, то он, безусловно, оставил добрый след, а его перспектива – это светлый коридор в сознании многих и многих людей. А сколько таких, кто вроде и сады посадил, и дома построил, и детей нарожал. Ну и что?.. Как говорится, чтобы мир не пустовал. А другой пример – я сам. Почти ничего не сделал. Лишь дочь осталась. Зато я рад… Хотел бы написать, что даже очень рад, но это в моем состоянии почти невозможно. Хотя когда я впервые в жизни прилетел в Европу и увидел дочь, я все позабыл и очень обрадовался. Обрадовался, что у меня есть дочь, скоро станет матерью (теперь уже стала – у меня внук), значит, есть будущее, значит, оставлю после себя какой-то след.
А смысл моей жизни?
Черту подводить рано. Вот такой я оптимист. И гордиться есть чем и кем. Мне Маккхал показал почти все записи последних концертов моей Шовды. А потом, ночью, когда остался один, я вновь включил видео – как я плакал! Особенно при исполнении старинных чеченских песен. И почему-то я вспомнил 1995 год. Какое было счастливое время. А ведь шла война. И все равно время было счастливое. Потому что все были живы. Но я тогда об этом не думал. Помню, я об этом уже писал, вырвался я из-под бомбежек Грозного. Руслана вывез. Вроде жив, вроде здоров, вроде вне войны. А жить все равно тяжело – денег нет. Поехал я к Максиму просить денег в долг, а он про Зебу напомнил, конечно, помог, как друг и брат помог. Полетел я в Москву. Я знал, что из-за нехватки денег жена сняла другую квартиру – на краю города, в каком-то захолустье, и метро рядом нет. Я долго добирался. Поздно вечером их нашел. А квартира – обшарпанная конура. Как затащили эту роскошь – пианино, не понять. Голодные сыновья дома, а жена за дочкой в музыкальную школу поехала, что в центре Москвы. Конечно, мне, как отцу семейства, надо было бы быть сдержанней и во всем разобраться, зная, что денег я давно не высылал, а на что им жить? Но я голодный, уставший, грязный, нервный, а значит злой. И главное, меня не ждут и не встречают – музыкальная школа им важней!..
– Не будет моя дочка артисткой! Ты хочешь из нее шлюху сделать?
Жена попыталась что-то возразить – я ей оплеуху, и по пианино кулаком. Это было в первый и последний раз. И ныне я не хочу оправдывать себя, но это, безусловно, где-то результат войны. И страшные отголоски этой войны были и здесь, потому что, оказывается, на новом месте жительства моих детей не берут в местную школу, мол, прописки нет, мест нет. А мои дети – это, конечно же, заслуга моей жены – учатся очень хорошо, а Шовда круглая отличница, и не только в обычной школе, но и в музыкальной.
На следующее утро я пошел в школу. Настрой у меня был решительный, тем более я уже знал от жены, что по закону города Москвы (это не Чечня) школьников, особенно граждан Российской Федерации, обязаны принять в школу по заявлению родителей. Оказывается, в школе охрана, и меня с грозненской пропиской не хотят пускать – с чеченцами Россия в состоянии войны… Лишь после скандала я попал в кабинет директора. И так я был рассержен, а тут еще директор, уже пожилая женщина, стоит, чтобы и я не сел, и мне сходу говорит:
– У моей сестры в Грозном чеченцы квартиру отняли, просто вышвырнули из республики…
Она еще что-то хотела сказать, но я не выдержал, перебил:
– А у нас у всех, и чеченцев, и русских, не только квартиры и дома отняли, жизни отняли, все разбомбили и бомбят, и вы это видите по телевизору. Кто это делает?
Она села на свое место. Долго молчала. Потом лишь жестом предложила и мне сесть и сквозь зубы:
– Документы.
Я отдал выписки из других школ. Оказывается, среди них была и выписка из музыкальной школы.
– А это что? – все еще недоволен голос директора. – Ваша дочь с отличием заканчивает музыкальную школу?.. Это в Москве?
Этой темой я почти не владею, лишь киваю, а она к ней прицепилась:
– Кстати, у нас скоро праздничный вечер в честь 8 марта. Будут важные гости. Может ваша дочь, раз она так музыкальна, принять участие?
– По этой части у меня жена, – все как есть выдал я.
На следующий день дети пошли в школу, и я по их настроению вижу, как им тяжело осваиваться в новом коллективе: младший уже подрался – бандитом назвали, и жена ходила разбираться – пригрозили, что для начала поставят подростка на учет. А дочь уже приглашает меня в школу на концерт, она выступать будет.
– А меня пустят? – хотел я отстраниться, не одобряю я этот артистизм.
А она мне ласково:
– Конечно. Родителей выступающих пустят… приди, посмотри. А то они нас дикарями представляют. Видишь, братьев бандитами называют.
Купил я цветы (жена подсказала), пошел в школу, к директору. Она меня за цветы поблагодарила и ни слова больше, даже дежурной улыбки нет – как бы очень занята и озабочена. Под стать новой школе – большой, красочный зал. Я сел в самом конце, в углу. По транспарантам понял, что это не просто школьный предпраздничный концерт, а финал конкурса-фестиваля художественной самодеятельности школ города Москвы. Тут жюри из известных артистов. А почетные гости – мэр Москвы и министр культуры. Я особо не вникал, но знал, что жена, всю жизнь болеющая сценой, тщательно к этому мероприятию готовилась: взяла то ли напрокат, то ли еще как какое-то вечернее платье и туфли для дочери (купить у нас денег нет). Знал, что готовился репертуар и они отрабатывали варианты. Знал, что жена, в отличие от Шовды, в последние дни этим болеет и очень волнуется. И вот я мельком увидел их возле сцены: жена пунцовая, суетится, и это волнение передалось через весь зал и мне. Правда, когда начались выступления, мое волнение улеглось. Детская непосредственность, простота и искренность пленили зал. Казалось, а может, так и было запланировано, что каждое новое выступление все интереснее и привлекательнее. Здесь и танцы, и песни, и хоровое исполнение, и небольшие юмористические сценки, и чтение стихов. И вдруг в самый разгар выступлений в динамиках стали появляться какие-то режущие слух шумы. А потом и вовсе звук пропал. Наступила заминка. Кто-то забегал. Пауза затянулась. В зале поднимался все возрастающий гул голосов. На сцену вышла взволнованная директор. Подошла к микрофону, а он не работает, и она, повышая голос:
– Прошу простить. У нас технический сбой… Сейчас все устранят, и мы продолжим наш вечер.
Прошло пять, десять минут. За это время динамики не раз включались, начинали противно скрипеть и вновь замолкали. В зале начался шум, смешки. Кто-то встал, некоторые стали покидать зал. И тут самое важное – высокие гости тоже встали, всем своим видом показывая, что им тоже пора. Вновь на сцену буквально выбежала директор.
– Товарищи! Юрий Михайлович, – это лично мэру. – Простите… Неисправность обнаружили. Перегорел предохранитель, его сейчас заменят. А наш вечер продолжается. Сейчас вне конкурсной программы выступает ученица нашей школы Азимова Шовда, – директор последнее очень тяжело произнесла, особенно имя дочери, и как бы устав именно от этого, она, словно заранее оправдываясь, виновато улыбаясь, добавила. – По правде, я сама ее не слышала. Но рекомендуют.
Я напрягся, ухватился за подлокотники кресла, словно меня кто-то пытается оторвать, и чувствую, что даже руки мгновенно вспотели. А в зале гул не утихает. И главное, мэр не садится, смотрит на часы – он явно торопится. И в это время на сцене появляется Шовда. Даже я ее сразу не узнал. Как-то она повзрослела, совсем уже девушка. В бежевом, красивом платье, под цвет платья и лакированные туфли на каблуках. Она уверенно и грациозно вышла прямо на авансцену и, глядя не в зал, будто он пустой, а в бесконечность, и не крича, но звонко и четко объявила:
– Петр Ильич Чайковский. «Времена года». Фрагмент.
Также уверенно, даже невозмутимо, она двинулась к роялю, что стоял в углу сцены. Села, спина прямая. Она на мгновение застыла, потом коснулась клавиш, выдав какие-то аккорды, как бы примеряясь к инструменту и привлекая внимание зала. И вдруг очень тихо и ласково, как набирающий силу горный родник, полилась сладкая, завораживающая мелодия. Тут я заметил, как на лице еще стоящего мэра появилось удивление, а взгляд уже прикован к сцене, и он, не отрывая его, медленно опустился в кресло. Как по приказу, сели все. И теперь в этом зале господствовала лишь музыка, и я понял, что такое настоящее, великое искусство, потому что я более не волновался, не думал, ничего не ощущал – я попал под власть мелодии, и она меня унесла в какую-то благодатную даль, где я позабыл о войне, о проблемах, даже тяжести своего тела не чувствовал, словно летал. И только аплодисменты вернули меня в реальность, и тут вновь строгий, звонкий голос Шовды: