Не хочу повторения той истории, что произошла с Графом у меня дома. Сейчас мне предстоит важная работа, а я слишком хорошо помню, какой умелый рассказчик Граф.
— Это моя история, Шахерезада, не перебивайте!
— Нет, это моя история!
Граф замолчал, и я уже пожалела, что не придержала язык за зубами.
— Хорошо. Тогда я расскажу свою историю, — его слова прозвучали, как угроза. Невольно я крепче прижала телефон к уху.
— В моей истории мы с тобой уже давно — пара…
— Тысячу и одну ночь, — вырвалось у меня.
Я бесшумно прикрыла за собой входную дверь и в темноте, скользя ладонью по отполированным перилам, поднялась по ступеням на второй этаж.
— Хм… Не так долго, — протестует Граф. — Скорее, сто и одну ночь. И все это время ты… задавала мне вопросы об издательстве, с которым я сотрудничаю. Вопросов было так много, что однажды я решил свозить тебя туда на экскурсию…
Улыбаясь его фантазиям, я подтягиваю стул к полкам, залезаю на него. Включаю на мобильном фонарик.
— …И вот в один из дней я заезжаю за тобой на такси, и мы отправляемся к бизнес-центру — самому высокому зданию в этом городе, — продолжает Граф. — Проходим через зеркально-хрустальный холл, в котором можно было бы насчитать десятки наших отражений, и вызываем лифт… Он слишком долго едет, а в холле, кроме охранника, никого нет, так что я прямо там начинаю расстегивать твое пальто, а затем — молнию на горловине твоей очаровательной, но слишком неудобной для моих замыслов кофточке… Хочу получить доступ к твоей шее. Хочу целовать ее — каждый сантиметр — хочу пройтись губами по твоему уху, засунуть язык вовнутрь и пройти им по контуру…
Я так и замираю — на стуле, с телефоном в руке, уже касаясь кодового замка. То, каким голосом Граф рассказывает свою сказку, то, о чем он говорит, воздействует на меня физически. Такие же сильные ощущения я бы, наверное, испытывала, если бы дул ветер или палило солнце.
— Вот мы в лифте, — продолжает эту пытку Граф. — Дверь еще не закрылась, а я уже прижимаю тебя к стенке и убираю твои волосы за плечи… Но как только я начинаю целовать твою шею, как только начинаю осуществлять то, о чем мечтал всю ночь, — ты берешь меня за волосы на затылке и оттягиваешь мою голову, чтобы поцеловать меня. Я не сопротивляюсь, я знаю, что скоро все равно мои губы будут там, где хочу я. Нажимаю на кнопку отмены — и лифт зависает где-то между этажами. Все, теперь я не собираюсь отдавать тебе инициативу. Теперь я — главный. Снимаю с тебя пальто и бросаю его на свой рюкзак, туда же летят моя куртка и твоя кофта. Одной рукой сцепляю твои руки у тебя над головой, второй — залезаю тебе под блузку, нахожу сосок и сжимаю его. И опять приникаю губами к твоей шее, провожу языком по всей длине, потом повторяю тот же путь губами. Ласкаю твое ухо, шепчу в него: я хочу тебя, хочу услышать твои стоны… Твои руки все еще подняты над головой. А я опускаю голову, нахожу губами твой сосок через блузку, прикусываю его. Он такой твердый, такой ощутимый… Задираю блузку и начинаю ласкать твою грудь, проводя языком вдоль кромки лифчика. Всасываю сосок, покусаю его… Потом резко разворачиваю тебя, приспускаю твои брюки и вхожу в тебя. Ты такая влажная, что у меня просто сносит крышу, и я движение за движением привожу тебя к оргазму. В этом зеркальном лифте твои стоны звучат еще бесподобнее, чем на моей кухне…
Граф замолкает. Я прихожу в себя, но в первое время не понимаю, где нахожусь. Ощущение такое, что я только что побывала в том лифте.
Почему так: чем решительнее я собираюсь расстаться с Графом, тем четче и желаннее картинка нашего с ним будущего — которое никогда не произойдет?
— А как насчет вас, Граф?.. — охрипшим голосом, но с безразличной интонацией уточняю я. — Почему в нашей паре удовольствие получаю исключительно я?
— Тебя интересует мое удовольствие, Шахерезада?
Я будто вижу, как он улыбается.
— Допустим…
— В таком случае, почему бы тебе не придти ко мне домой и не решить эту проблему? Дверь открыта.
— Вы ушли на прогулку, не заперев дверь?! — удивление выражает даже мое лицо, хотя, к счастью, Граф не может его видеть. — Это безрассудно.
— Ты, Крис, делаешь меня безрассудным. А еще — беспечным и наивным. Единственная причина, по которой я оставил дверь открытой, — это надежда, что ты все-таки придешь.
— Не в этот раз, Граф… Я уже сплю! — последнюю фразу я произношу чересчур эмоционально — потому что только что завершила обыск сейфа — и не нашла кольца. Только бумаги — договоры, свидетельства, квитанции. — То есть почти сплю, — уже спокойно уточняю я. — Лежу в пижаме под одеялом.
— Ты же сейчас держишь меня под руку, — поправляет меня Граф. — Мы любуемся полной луной, которая в этот самым момент находится прямо над трубой завода и поэтому напоминает гигантский фонарь.
— Точно! — спохватываюсь я, закрывая сейф. — Мы словно попали в фэнтезийный фильм… Этот мистический лунный свет, эти огромные черные тени на голубом… — спускаюсь по лестнице в спальню Графа. Искать кольцо я решила оттуда.
— И тебе совсем не страшно?
— Конечно, страшно! Иначе, зачем я так прижимаюсь к вам?..
— Я думал, что по другой причине.
— И по другой причине тоже, — сдаюсь я, проводя рукой по атласному покрывалу его кровати. — Граф?..
— Да, моя Крис.
Я сажусь на его кровать — точно так же, как в ту ночь, когда рассказывала сказку в костюме Шахерезады.
— Граф, поцелуйте меня…
Молчание затягивается, и это возвращает меня в реальность. Сердце глухо бьется — видимо, я в чем-то ошиблась. Заигралась, замечталась…
— Я касаюсь пальцами твоей щеки — и ты поворачиваешь лицо ко мне… — звучит из телефона голос Графа.
Я включаю громкую связь и ложусь на кровать. Поворачиваю голову так, чтобы вдохнуть запах его подушки — запах Графа. Мне кажется, или от него у меня закружилась голова?
— …Я выучил твое лицо наизусть. Я знаю каждую его черточку. Знаю, как изменяются эти черточки, когда тебе грустно, когда ты смеешься, задумываешься, испытываешь удовольствие или врешь мне…
Я распахиваю глаза.
— …Да, Крис, я знаю, что ты мне врешь. Знаю, что игра, которую ты затеяла, не закончится хорошо. И знаю, что ты не остановишься. Но это не меняет того, что я чувствую к тебе. И я хочу поцеловать тебя так, чтобы ты поняла, о каком чувстве я говорю. Поэтому я проскальзываю пальцами дальше — по скуле, за ухо, пропускаю сквозь них твои волосы и кладу ладонь на твой затылок. Большим пальцем свободной руки я провожу по твоим губам. Я вижу, как они приоткрываются, и от одного их вида во мне мгновенно просыпается желание. Я склоняюсь к твоим губам — и замираю в миллиметре от них. Хочу насытиться твоим запахом — и насытить тебя своим… После я крепко прижимаю тебя к себе, касаюсь губами твоих губ. Сначала — легко, чтобы просто поверить в возможность поцелуя. Потом — проникаю между твоих губ языком… А затем… непонятно. Потому что я уже и не я, а пылающий факел — и твой ответный поцелуй только сильнее раздувает огонь. Я не знаю, биение чьего сердца я слышу, не знаю, день сейчас или ночь, и на какой планете я нахожусь… Вот, что я чувствую, Крис.
ГЛАВА 15
Я лежу в спальне Графа, на его постели. Свет выключен. На стене — косые полосы лунного света. В доме прохладно, но я не рискую завернуться в одеяло — чтобы потом чем-нибудь не вызвать подозрений у Графа.
Чувствую себя, словно в невесомости. Будто это не кровать, а воздушный шар. Или, может быть, шлюпка. Я во власти стихии — и больше ничего не решаю. Состояние, когда проще всего совершить ошибку.
— Почему ты молчишь, Крис? — раздается по громкой связи из телефона, лежащего на тумбочке, и у меня возникает ощущение, что Граф рядом, присел на кровати. Если он чуть наклонится, то попадет в полосу лунного света, — и станет настоящим. — Ты настолько ошарашена моим поцелуем? Или уснула?
— Нет, я не сплю. Я просто лежу на кровати… И думаю…
— О чем же?
— Что «не всякий огонь есть свет».
— Это из Гюго? Кажется, там дальше что-то о вероломстве… Снова избегаешь прямого ответа? И это после того, что я рассказал тебе. Да ты просто трусишка!
Пожимаю плечами. «Да, похоже на то».
— Ладно, Шахерезада. Бери меня под руку и рассказывай, что там происходит на вечеринке с Ксенией и Глебом.
Граф даже не представляет, каким бесценным даром он обладает: вовремя останавливаться.
Приподнимаюсь на кровати и намечаю в комнате пункты для обыска: полки, шуфлядки, тумбочка, карманы пиджаков…
— Пока что ничего не происходит. Лимузин только высадил нашу пару у широкого крыльца загородного дома…
— Где твоя маска?! — Ксения схватила Глеба за локоть.
— Да вот же она!
Глеб надел черную поливиниловую маску в виде летучей мыши и поправил на затылке резинки.
— Ты похож на мафиози, — Ксения ласково улыбнулась. — Отличная была идея уложить твои волосы гелем.
Она медленно провела ладонью по его щеке — такой долгий, несвойственный ей жест — да еще и на людях. Глеб едва не отпрянул, почувствовав подвох, но вовремя остановился.
— Не привык я к твоей щедрости, — ответил он на ее вопросительный взгляд из-под длинных и густых — словно кукольных — ресниц.
— Ты смутился?! — Ксения кокетливо тряхнула волосами.
— С чего ты взяла? — и Глеб звонко шлепнул ее по ягодицам.
Губы Ксения застыли соблазнительной буквой «о».
— Ты быстро учишься, Стрелок!
— А то!
Ксения взяла его под руку, и они поднялись по ступеням к высоким деревянным дверям.
— Ты готова? — шепотом спросил Глеб.
Вместо ответа Ксения сжала его локоть.
Глеб кивнул дворецкому — и тот распахнул дверь.
Нет, Ксения не была готова — она остановилась так внезапно, словно обо что-то споткнулась.
Они оказались в холле, который вовсе не выглядел просторным, как можно было предположить, судя по фасаду здания. При зашторенных окнах и погашенных лампах свет — то мерцающий, то режущий случайными вспышками — неоновыми, белыми, синими — превращал холл в подвал. Людей набилось столько, что, казалось, их тела выжали из помещения воздух. А музыка звучала так громко, что невозможно было разобрать приветственных слов хозяйки дома. Возможно, она нарядилась какой-то заморской принцессой, но Глебу эта женщина в радужном платье, пестрой маске и с перьями, торчащи