Светловолосый мужчина за рулём беззаботно пожимает плечами.
— Мелкая сказала: ты собираешься сюда, за тачкой. Вот я и решил убедиться, что всё получится.
Если я для него — малая, то мелкая — его младшая сестра.
— Ааа… — протягиваю ответно.
Мы проезжаем уже несколько кварталов, и до моего вопроса Костя всю дорогу молчал. Далее — тоже не спешит заводить новый разговор. Он в принципе всегда, сколько я его знаю, отличается немногословностью, так что ничего особенного для меня не происходит. Ровно до момента, пока мы не останавливаемся перед промышленным зданием с табличкой “Заводская, 47/3”. Припарковавшись и заглушив машину, старший брат школьной подруги разворачивается ко мне всем корпусом, смеривает задумчивым взором оттенка небесной синевы, а после довольно жёстким тоном интересуется:
— Ты с ним спала?
Хорошо, в данный момент тут муха не пролетает, а то у меня рот от удивления, как открылся, так и не закрывается.
— Эмм… — выдавливаю из себя невнятное. — Это тебе Лена сказала?
А то вдруг реально сказала, или же сам услышал, а я тут отмазываться собираюсь. Почему именно отмазываться, а не сознаваться? Как-то разом стыдно становится.
— Нет. Не Лена. Сам догадался, — хмыкает встречно Костя.
Недобро так хмыкает.
— Это как? — уточняю осторожно.
Ни у меня, ни у Смоленского на лбу не висит никакого соответствующего клейма, ни о чём таком мы с ним не разговаривали. Сегодня. И поэтому Наумов не может знать наверняка.
— Он тебе нравится. И сильно, — будто не слышит мой вопрос блондин.
Мой рот снова самопроизвольно открывается. На этот раз от чистейшего возмущения. Но выразить всё своё негодование вслух не успеваю.
— Я тебя помню ещё сопливой девчушкой, которая частенько падала с велосипеда. Ты мне тогда едва до пояса в росте доставала. И ни на одного мужчину в жизни ты прежде не смотрела… Так. До талого, — поясняет с усмешкой Костя. — Влюбилась?
Предел моего возмущения моментально взлетает до небывалых высот.
— Я не настолько долбанулась, чтобы сохнуть по первому встречному мужику, который только и делает, что имеет всё, что движется!
Тут я, вероятно, преувеличиваю. Но да ладно.
Зарабатываю ещё один задумчивый взгляд от Кости.
— То есть, реально влюбилась, — интерпретирует на свой лад моё высказывание, заметно нахмурившись.
Всё, я сдаюсь!
— Ну, конечно, как нет-то, — фыркаю наигранно радостно. — Именно поэтому у него не только одна машина от столкновения по встречке разбита. Голова тоже разбита. Бутылкой. И колесо на другой тачке проткнуто, — перечисляю все свои былые подвиги. — Три колеса, — поправляю саму себя, вспомнив близнецов. — Это я ему свою любовь таким образом выражаю, ага. Чтоб навсегда запомнил, какая я вся внезапная и неподражаемая, — фыркаю повторно, отвернувшись от водителя.
Оглядываю стоянку. Она просторная, но автомобилей на ней не так уж и много. Пикапа нет. А ещё почему-то из всего перечисленного мною Костя заинтересовывается одним-единственным.
— Почему три колеса? — переспрашивает он. — Четвёртое не успела что ли? — дополняет насмешливо.
Мои губы тоже трогает насмешка.
— Одно — это я сама, садовыми ножницами. Ещё два… Он к нам в усадьбу приехал. А там… Близнецы взяли с меня пример. Неудачный, — вздыхаю уже в раскаянии.
— Похоже, Смоленскому можно поставить памятник за терпение, — расценивает по-своему Костя, и тут же переключается на то, с чего начали. — Так что там с моим первым вопросом, малая? Ты так и не ответила.
И не отвечу!
— Наумов, ты меня начинаешь пугать глубиной участия в моей личной жизни! — перевожу тему, округляя глаза в притворном ужасе.
Очередное разглядывание стоянки в поисках машины отчима ничем не помогает, поэтому я хватаюсь за дверную ручку, выбираясь наружу.
— Пошли уже, найдём этот грёбанный пикап.
Костя не отвечает, но оказывается на улице без всяческого промедления. Как и я, некоторое время он изучает окружающее. Само здание, напротив которого мы находимся, вмещает в себя автомойку на несколько постов, шиномонтаж и довольно крупный автосервис. Оценив обстановку, блондин направляется к началу стоянки, где располагается будка охраны. Я иду следом, но слегка отстаю, поэтому не разбираю содержание короткого разговора капитана полиции с невысоким мужчиной в чёрной униформе, по итогу которого последний указывает рукой в направлении автосервиса.
“Неужели?..” — закрадывается переполненное сомнениями.
А вот Наумов хмурится, бросает в мою сторону нечитабельный взгляд, после чего мы оба идём к четвёртому боксу.
— Сколько? — ворчливым тоном озвучивает Костя.
— Сколько — что? — тоже хмурюсь, не понимая о чём речь.
— Сколько раз ты с ним спала? — сухо поясняет собеседник.
Голос звучит сурово. Как если бы я провинилась. Учитывая тот факт, что подобное ощущение меня посещает не впервые от вопросов старшего брата школьной подруги, то и вовсе… паршиво.
— Какая разница, спала я с ним или нет и сколько раз? — отзываюсь намного резче, нежели планирую изначально, останавливаясь, требовательно уставившись на блондина.
Не нравится мне эта его внезапная настойчивость.
— Разница в том, что, если я прав, тогда на возвращении пикапа всё не закончится, — тоже останавливается Костя.
Он складывает руки на груди, глядя на меня сверху-вниз в каком-то нездравом превосходстве с ноткой осуждения. Будто насквозь видит. Да и ответ давно знает. Последнее он мне уже не раз продемонстрировал. Вот и не вижу больше никакого смысла отрицать.
— Пару раз.
Собственная память тут же подсовывает каждое из воспоминаний, связанное с этой самой “парой раз”. И если изначально я имею ввиду обозначение по местоположению “Кухня” и “Кабинет”, то потом мозг услужливо напоминает о том, что технически та же кухня в домике, расположенном в лесу, уже сама по себе включала “два захода”, а значит…
— Может быть три, — поправляю саму себя. — Или…
— Понятно, — перебивает Костя.
Становится ещё более хмурым. На меня больше не смотрит. Сосредотачивается на нумерации, выведенной на приоткрытых воротах бокса.
— И ты не прав. На возвращении пикапа всё как раз и закончится, — выдаю порывистое.
Зачем оправдываюсь?
Или уговариваю…
Кого из нас двоих больше — тоже вопрос.
— Уже закончилось. Ещё этим утром, — бурчу себе под нос, отворачиваюсь от Наумова и иду дальше.
Приходится немного пригнуться, чтобы оказаться внутри. Если снаружи светит яркое солнце, то внутри царит полумрак. Само помещение — просторное, выложенное блекло-серой плиткой. По центру пространства высится платформа на четырёх колоннах с подъёмным механизмом. Именно на нём красуется то злосчастие, с которого начались все мои нынешние приключения. Пикап выглядит… как новенький. А я почему-то не удивлена даже. Хотя должна ведь! С чего это Смоленскому так расщедриться?! Если только для того, чтобы предъявить мне ещё более высокий счёт.
При мысли о последнем становится особо тошно.
Может быть игра в кошки-мышки с владельцем “Атласа” и заканчивается, но это не отменяет шестизначную сумму, которую я ему задолжала за всё.
И лучше бы мне приготовить её до того момента, как мужику взбредёт в голову начать справлять с меня данный долг. Если не прямо сейчас. Как минимум за ремонт тачки отчима.
— Добрый день, — как отражение моих далеко не радужных мыслей, доносится незнакомый голос из глубины бокса.
Его обладатель появляется спустя несколько секунд, вынырнув из-за стеллажа с инструментами у восточной стены. Сутулый седой мужчина восточной наружности разглядывает меня с неподдельным любопытством, пока идёт мне навстречу.
— За пикапом, да? — интересуется, приблизившись. — Зафар, — представляется следом.
Его руки испачканы, он вытирает их тряпкой, которую приносит с собой, после чего протягивает мне руку. Жест я принимаю.
— Настя, — отзываюсь, цепляя дружелюбную улыбку, пожимая чужую ладонь. — Да, я за пикапом, — отвечаю запоздало на его вопрос.
Костя тоже находится рядом. Но на него механик не обращает никакого внимания. Пускается в длительный рассказ о том, какая работа проведена.
— …бампер, крыло, радиатор и передние стойки заменили, лонжероны и капот выправили, из-за смещения капота лобовое стекло тоже пришлось заменить, там пошла трещина…
Ко всему обозначенному плюсуется множество мелочей, название которых я как услышала, так благополучно и забыла. Ещё была произведена покраска и полировка, замена фильтров и масла. А по мере того, как список проделанной работы множится и растёт, сумма за оказанные услуги в моей разболевшейся голове тоже вырастает. Ровно до момента, пока…
— Хорошо. Я расплачусь, — удивляет меня старший брат школьной подруги.
Вряд ли молодой капитан полиции располагает при себе подобными суммами. Если только не подготавливается к подобному заранее.
Но это ещё ничего…
— Так ведь уже оплачено всё, — удивляется встречно механик.
А вот я уже не удивляюсь. И кстати, зря.
— Угу. А сумма ремонта-то какая? — уточняю.
На лице Зафара расплывается загадочная улыбка, а сам мужчина с самым невозмутимым видом пожимает плечами.
— Я вас, между прочим, со вчерашнего утра жду, — нагло переводит тему, нажимая кнопку подъёмника, опуская пикап. — Хорошо, что до обеда успели. У меня очередь расписана, а оставлять машину на улице сами не захотели…
Он говорит что-то ещё. Его голос сопровождает натужный скрежет опускающегося подъёмника. Вместе с тем и в моей голове с ментальным скрипом работают шестерёнки, в свете новой информации посылая очередную догадку.
Получается, вчера Тимур собирался забрать меня и привезти… сюда?
За пикапом.
Но потом всё пошло наперекосяк.
Впрочем, всё то, что случалось с нами прежде, нормальным тоже не назовёшь.
— Всё, хозяйка, забирай! — вырывает из пелены раздумий голос механика.
Подъёмник опущен. Остаётся только сесть за руль и выехать из ремонтного бокса. Что я и делаю, выруливая на стоянку перед автосервисом. Далее приходится выйти из машины и дождаться Костю.