— Не скажу. Не сегодня, — отзываюсь неуверенно.
Его пальцы, прежде ласково поглаживающие чуть выше поясницы, с силой впиваются сквозь ткань платья. Смоленский совершенно точно злится.
— В таком случае, не только сегодня, золотце, — проговаривает со скрытой яростью, разворачивается обратно к двери вместе со мной, приподнимая, впечатывая меня в деревянное полотно спиной.
Не целует. Грубо сминает мои губы. Отбирает мой кислород. Словно наказывает. Властвует. Обладает. Подчиняет. Лишает последней возможности прекратить это безумие. Вынуждает обнять его обеими ногами за торс. Придавливает собой, позволяя ощущать внутренней стороной бедра твёрдость его члена. Поддерживает одной рукой под ягодицы. Ногой отшвыривает мешающий пиджак, который умудряется зацепить ботинком при нашем перемещении. Нетерпеливо стягивает сперва одну лямку моего платья, затем другую вместе с бретелями бюстье. От самого белья не избавляется. Отгибает кружевную ткань, высвобождая грудь. Ласкает тоже грубо, изредка пощипывая, посылая микроразряды тока по моему телу.
С моих уст срывается тихий стон. Тимур поглощает его столь же безжалостно, всё ещё не отрывается от моих губ, терзает голодно, ненасытно. Я зарываюсь пальцами в тёмные волосы, глажу по широким плечам, затылку, ничуть не стесняясь своей алчной потребности прикасаться. Каждый раз втягиваю в себя воздух как можно глубже, пока лёгкие пропитывает терпкий запах древесно-цитрусового парфюма. Выдыхаю рвано, с новыми стонами. Их он также неумолимо присваивает, снова и снова одаривая своей жестокой лаской. И я принимаю всё, что он даёт. Да что уж там. Желаю всего этого ничуть не меньше, нежели он сам. Может быть даже гораздо больше. Потому что именно так, в эти моменты я чувствую себя, как никогда нужной, желанной, действительно живой.
Меня бьёт дрожью. Во рту пересыхает. Я не в силах перестать смотреть в глаза цвета хвои. Не желаю даже попробовать. Ведь знаю, пытаться бесполезно. Я окончательно тону и пропадаю. Вязну в пронзающем насквозь ощущении жёсткого толчка, растягивающей изнутри плоти. Вскрикиваю намного громче, чем прежде. А Тимур вдруг замирает. И я кусаю губы, откровенно не понимая, почему он медлит, почему не двигается, унимая и вместе с тем распаляя нашу общую агонию до предела освобождения. Должно быть, оставляет мне возможность привыкнуть. Хотя…
— Тебе не обязательно сдерживаться, — шепчу хрипло.
Член во мне, правда, чувствуется так, будто разорвёт изнутри, если протолкнётся ещё хотя бы на миллиметр. Но я не собираюсь его разочаровывать. А он…
— Не хочу, чтобы тебе было больно. Из-за меня. Снова.
Новый поцелуй — неспешный, тягучий, столь томительно-сладкий и нежный, что я почти готова хныкать от недостаточности остроты этих ощущений. Впиваюсь ногтями в мужские плечи, веду по мускулистой груди. Капризно хнычу уже вслух, слегка раскачиваясь ему навстречу.
— Ты, кажется, не имеешь ни малейшего представления, как действуешь на меня, да, упрямица моя? — с хриплым рычанием проговаривает Тимур, фиксируя мои бёдра, не позволяя продолжить начатое.
— Вообще-то я думаю, что хотя бы немного, но представляю, — усмехаюсь ответно, вновь обнимая брюнета за шею.
Его встречная ухмылка наполнена снисхождением.
— Нет, ты в самом деле не представляешь, — тяжело выдыхает он.
Ладони, сжимающие мои бёдра, знакомо сдавливают на грани с болью. Смоленскому определённо требуется немало усилий, чтобы продолжать наш диалог. И я точно знаю, брошу ему вызов снова — вытащу наружу зверя, который не станет останавливаться. Даже если действительно буду в этом нуждаться или умолять. Впрочем, именно на это я и рассчитываю сейчас.
— Тогда покажи мне, — бросаю встречно в открытом требовании.
Хватка на моих бёдрах исчезает. Тимур отодвигается, оставляя ощущение опустошённости. Обхватывает левой рукой за плечо, смотрит пристально, неотрывно. Ничего не делает больше, просто смотрит. А потом… срабатывает включатель. За всё то время, что мы проводим в спальне, зрение хорошенько привыкает к темноте, поэтому свет ламп с потолка ослепляет.
Я зажмуриваюсь, отмечая, что портьеры на окнах всё же задёрнуты. И в тот миг, когда снова открываю глаза, готова задохнуться… от того множества эмоций, что пылают в хвойном взоре, от того, насколько явно сдвигаются его желваки, с какой силой сжаты челюсти. Я вижу миллион невысказанных слов, они горят вместе с его взглядом. Но всё это испаряется в одночасье, как только Тимур сдвигается в сторону, увлекая за собой и меня. Буквально вытряхивает меня из платья, оставляя в чулках и туфлях. Швыряет на середину кровати, сам останавливается у изножья.
Пиджак давно валяется в углу комнаты. К нему отправляется и футболка. Мужчина по-прежнему смотрит мне в глаза. Не прерывает зрительный контакт и после того, как расстёгивает ремень, скидывает свою обувь, наручные часы, вышагивает из своих брюк, оставляя их на полу вместе с боксерами. В считанные секунды на нём не остаётся ровным счётом ничего.
А я…
Я бессовестно любуюсь его массивной фигурой, крепким телосложением, переплетением шрамов и татуировок, стальными мышцами.
Долбанный. Мой. Идеал.
Если бы у меня кто-нибудь спросил, каким должен быть мужчина, то я бы однозначно указала на Тимура Смоленского. И его огромный, гордо стоящий член, перевитый проступающими венами.
Больше никакого промедления. Тимур обхватывает за лодыжки, тянет ближе к краю постели, закидывает мои ноги себе на плечи, оставляя меня в провокационной позе.
Толчок.
Я вскрикиваю, прогибаюсь в спине.
Боли нет.
Но я вздрагиваю, дрожу, задыхаюсь.
В чистейшем наслаждении.
Мужчина склоняется ниже, углубляя проникновение, заставляя меня ещё отчётливее чувствовать его внутри себя, упирается кулаком о постель совсем рядом с моим лицом.
Второй толчок.
Столь же резкий.
Третий.
Четвёртый.
Частый, почти безжалостный темп быстро стирает восприятие реальности. Я и не стремлюсь остаться в ней. Закрыв глаза, я комкаю пальцами покрывало, стараясь сдерживать свою громкость. Получается откровенно плохо. Совсем скоро волны тёплых судорог сковывают каждую клеточку моего тела и выворачивают наизнанку в нахлынувшем оргазме…
Глава 15
В голове царит пустота. Тёплая. Уютная. Почти родная. Как и объятия, в которых я лежу, бессовестно распластавшись на мужчине. Отодвинуться бы, но никаких сил не остаётся даже на то, чтобы просто пошевелиться. Глаза и вовсе сами собой слипаются, меня клонит в сон.
С удовольствием бы и дальше поддавалась всему этому, слушая мерный стук чужого сердца, согреваясь мужским магнитизмом, но раздавшийся в коридоре детский крик напоминает о том, что подобная роскошь не позволительна, так что решительно отстраняюсь. Ненадолго.
— Куда? — притягивает обратно к себе Тимур.
Не сопротивляюсь, вновь прижимаюсь щекой к его груди.
— К братьям. Я же обещала Тимофею показать награды по плаванию его друзьям, — вздыхаю тоскливо.
Никуда идти действительно не хочется. Лишь продлить момент этой неги как можно дольше. По всей видимости, не мне одной.
— Позже покажешь, — отзывается мужчина.
Он ласково поглаживает пальцами вдоль линии позвоночника, соблазняя в очередной раз расслабиться. И я почти мирюсь с этим обстоятельством. Но пауза длится недолго.
— Сперва соберёшь свои вещи.
Вся моя сонливость пропадает в одночасье.
— Вещи? — переспрашиваю, приподнимаясь, удивлённо уставившись в глаза цвета хвои.
Не удаётся различить в них ровным счетом ничегошеньки, что могло бы мне подсказать необходимое. Смоленский по-прежнему лениво разглядывает потолок, заложив одну руку за голову, второй гладя мою обнажённую спину.
— Зачем мне собирать вещи? — добавляю настороженно.
— Ты не останешься в этом доме. Ко мне переедешь.
Вот так просто. Словно самой собой разумеющееся. Конечно же, абсолютно не поинтересовавшись моим мнением на этот счёт.
— Это тебе прямо сейчас пришла в голову это «несомненно» гениальная идея? — резко отстраняюсь от брюнета, усаживаясь на постели. — А ты точно всё учёл? Ничего не забыл, нет?
Да, я закономерно начинаю злиться.
Я. Но не Тимур. Его, похоже, всё действительно устраивает.
— Уверен, если и забыл, ты меня сейчас по этому поводу обязательно просветишь, — ухмыляется он с довольным видом.
Моя злость только растёт и крепнет.
— То есть, моё мнение не учитывается? — выдаю сквозь зубы, подтянув простынь, прикрываясь.
А вот Смоленский до сих пор обнажён и его это нисколько не смущает. Как и не особо волнует то, что я злюсь. Наоборот. Кажется, даже странным образом забавляет.
— Почему не учитывается? — фальшиво удивляется Тимур с мягкой улыбкой. — Я учёл тот факт, что с твоим мудаком-отчимом тебе живётся менее комфортно, чем отдельно от него.
Что сказать…
Весомое обстоятельство.
Но оттого менее возмутительным оно не становится!
Хотя все желание ругаться и дальше подозрительным образом исчезает.
— Я не могу уйти, — качаю головой. — Не могу оставить близнецов.
Уж не знаю что такого забавного я говорю, но улыбка Тимура становится шире.
— Чему ты улыбаешься? — напрягаюсь снова.
— Знал, что ты так скажешь, — пожимает плечами Смоленский.
— И? — не сдаюсь я.
— И? — отзеркаливает мою тональность собеседник, явно наслаждаясь моими мучениями. — Ничего, — вновь пожимает плечами. — Их вещи тоже соберёшь. Возьмём их с собой.
Я ослышалась?
Или у меня галлюцинации?
Моргаю пару раз, чтоб уж наверняка…
Но исходящая от Тимура уверенность никуда не девается.
— Если бы я могла вот так просто собрать вещи и уйти вместе с близнецами, поверь, я бы давно это сделала, — вздыхаю вяло.
В голове до сих пор не укладывается, что Смоленский в принципе предлагает подобное.
Ну, как предлагает…
Ставит перед фактом.
— Раньше не могла. Теперь можешь. Я всё улажу. И с опекой, и с отчимом твоим. Не вижу в этом нерешаемой проблемы.