Ухожу не далеко. Да и что уж там, добраться до уборной — и то подвиг. Низ живота скручивает острой судорогой, будто кто-то вяжет из моих внутренностей морские узлы, и я вынужденно цепляюсь за край одного из умывальников, чтоб не упасть, а то ноги подкашиваются.
Как некстати заканчивается действие обезболивающих!
Проглатываю две таблетки. Потом, немного погодя, прикинув минимальное количество времени, которое в любом случае придётся потратить на некоторых мудаков, и то, что лимит суточной дозы я превышаю ещё днём… глотаю дополнительную парочку. Скорее всего, не напрасно, потому что от новой волны боли у меня не только ноги подкашиваются — пузырёк с таблетками предательски вываливается из рук, и содержимое вываливается в раковину.
По-хорошему, всё это было бы неплохо запить стаканом молока, но и вода из-под крана тоже сойдёт, я не привередливая. С удовольствием бы умылась, но макияж потечёт, поэтому просто прикладываю холодные мокрые ладони к шее, мысленно отсчитывая уходящие секунды и свои вдохи-выдохи в ожидании, когда станет чуть легче… Легче не становится. Наоборот. Дверь в женскую уборную хлопает, а я замечаю в зеркалах массивную мужскую фигуру.
Ну да, только его “не хватает” в данный момент для всей полноты спектра моего “счастья”!
— А я всё стою и думаю, когда же ты придёшь? — комментирую чужое появление в откровенной язвительности.
Да, несу полнейший бред. Лишь бы брюнет не обратил внимания, как я цепляюсь за край умывальника с новой силой, стараясь не кривиться от боли. Он и не обращает. Смоленский останавливается за моей спиной, хмуро оглядывает устроенный мною беспорядок.
— Ты что, под кайфом? — интересуется мрачно.
— Ага, мало того, что шлюха, так ещё и наркоманка, — огрызаюсь, с сожалением разглядывая скатывающиеся вместе с водой в слив таблетки. — Всё ещё хочешь подписать контракт с моим отчимом? — добавляю, снова концентрируюсь на отражении в зеркале. — А то, мы, пусть и не родственники, но среда обитания-то одна. Вдруг это ещё похуже, чем совпадение по генам? — ухмыляюсь ядовито.
Мои слова Тимур пропускает мимо ушей. Подбирает пустой пузырёк, вчитываясь в этикетку. Едва заметно, но в зелёном взоре проскальзывает облегчение, после чего мужчина критически оглядывает меня с головы до ног и обратно.
— Тебе плохо?
Хочется сообщить о “гениальности” его дедукции, а также посоветовать, куда ему с этим несомненным “талантом” деваться по-жизни, но на деле я молчу. Прислушиваюсь к внутренним ощущениям и пытаюсь определить, смогу ли выйти из туалета, вернувшись за столик, или же позорно свалюсь где-нибудь по пути, переломав себе ноги с высоты собственных каблуков.
— И я не называл тебя шлюхой, — дополняет подозрительно мягко Смоленский, так и не дождавшись моего ответа.
Вот оно…
Последняя капля. То, от чего я моментально закипаю.
— Да ладно? — резко разворачиваюсь. — А ночью тогда что это было? Или скажешь, не ты затащил меня в несусветную глушь, а потом поимел на кухонном столе так, будто это последний трах в твоей в жизни? — вскидываю голову, глядя на него с вызовом, попутно вспоминая все сопутствующие обстоятельства. — Ты ведь уже тогда знал, кто я такая, когда увидел документы, да? — задаю вопрос, но не жду ответа, продолжая уже на повышенных тонах: — Знал! И вовсе не в фотографиях дело… Что, отчим поимел твою любимую секретаршу, и ты решил вернуть ему должок, отымев меня? Это извращённая форма мести такая, да? — выдаю следом все нехитрые выводы. — Всё, сполна насладился? Ты ведь нас сюда за этим пригласил? Почувствовал удовлетворение? Доволен? Теперь я свободна? Больше нет необходимости наблюдать твою самодовольную рожу? — разворачиваюсь на выход.
Но уйти не удаётся. Мужчина крепко обхватывает за плечи, удерживая около себя. Дёргаюсь вбок, однако попытка избавления заканчивается тем, что Тимур подаётся вперёд, прижимая собой к умывальнику, и склоняется ближе, позволяя ощущать его дыхание на моём виске.
— Да, я знал кто ты. И да, именно поэтому забрал с собой. Но в остальном ты не права, золотко. Если забыла, напомню, ещё во дворе я тебе сказал, что собираюсь лишь поговорить с тобой. А потом дождаться, когда твой отчим за тобой приедет. Я тебя ни к чему не принуждал. Ты сама этого захотела, — проговаривает убийственно спокойно, почти миролюбиво.
А я замираю. Дышу — и то через раз. Просто потому, что терпкий аромат его парфюма снова творит со мной что-то невообразимо неправильное. И мне почти уже никуда не хочется. Только бы дышать им снова и снова, позволяя себе мысленно проваливаться в дьявольски уютную пустоту.
Разве так бывает?
Будто я не об его голову бутылку разбила, а об свою.
С ума схожу…
Надо срочно возвращаться в реальность!
— Да я решила, что ты конченный психопат и всё равно меня изнасилуешь, а потом прикопаешь где-нибудь! — возмущаюсь уже вслух.
— Ммм… — протягивает ответно Смоленский, немного отстраняется. — Так вот почему… — не договаривает, только двумя пальцами прикасается к пластырю на своей голове. — И, кстати, на будущее… — вновь склоняется надо мной, прижимаясь губами к моему виску. — Про “последний раз” ты совершенно точно погорячилась. Я всегда так трахаюсь, золотко.
Хорошо, он распрямляется не сразу. А то мои глаза округляются, подобно десятирублевым монетам.
— В любом случае, теперь ты мне должна не только за разбитый “Aston Martin”, — дополняет Тимур.
— А иначе?..
В хвойном взоре вспыхивает то самое непонятное предвкушение, которое я уже замечала этим вечером.
— Где твои братья?
— Эмм… — теряюсь от внезапности смены темы разговора. — В гостях. До понедельника. А что?
Не отвечает. Зато, наконец, отстраняется. Впрочем, от его близкого присутствия это не особо спасает. Ничуть не интересуясь моим мнением, он ловит мою руку, а затем подталкивает прочь из уборной. Пока иду через весь зал обратно на террасу, идёт следом.
— Контракт, — ничего не выражающим тоном произносит глава “Атласа”, как только мы оказываемся рядом с моим отчимом и Пелагеей. — Все детали уже прописаны. Изменений не будет, — передвигает красную папку с одного края стола к другому, ближе к Фролову. — Требуется лишь подпись и заверение печатью. Жду их к утру, не позже десяти.
То есть, всё-таки будет мстить…
Долго. И со вкусом.
Неспроста ж на его физиономии снова блуждает эта довольная непонятно чем по-жизни улыбочка, когда он усаживается на своё место, после чего вновь разглядывает меня, будто под микроскопом.
— Ты ведь на экономическом учишься, верно? — слегка прищуривается Смоленский.
Я тоже прищуриваюсь. И вкладываю во встречный взгляд: “Тебе-то какое дело, мудак ты этакий?!”. Особенно если учесть, что мужчина и без всяческих уточнений прекрасно знает не только мою специальность, но и номер курса — видел же студенческий. Явно ведёт к чему-то конкретному, не просто так интересуется.
— Верно, — отзывается за меня отчим. — Настёна второй курс заканчивает. Скоро у неё практика начнётся. Собирался взять её себе под крыло. Но она против. Считает, что лучше добиваться всего самой, и самостоятельность пойдёт ей на пользу.
На пользу мне пойдёт отсутствие регулярного общения с самим отчимом, а то он и на работе частенько напивается до чёртиков, а потом все его работнички жмутся по углам — совершенно не хочется стать одной из них. Но об этом я, конечно же, молчу.
— Я бы на твоём месте тоже в отцовскую контору не пошёл. Трудно с родственниками работать, — поддерживает на свой лад Тимур. — Может быть пойдёшь ко мне?
Да я лучше удавлюсь! Прям здесь и сейчас!
Или к отчиму работать пойду.
Жаль, не успеваю все эти предпочтения выразить вслух.
— А что? — широко улыбается Фролов. — Очень хорошая идея!
Тоскливо вздыхаю, мысленно запихивая эту “хорошую идею” ему в… пусть будет, обратно в голову.
— Позвоню своему юристу, пусть заберёт документы, чтобы к утру всё успеть подписать, — не замечает моих мысленных стенаний отчим.
Он хватается за папку и собирается подняться на ноги.
— К чему такая спешка? — не позволяет ему завершить начатое Пелагея. — Вечер ещё только-только начинается, — мягко перехватывает его руку и “ненавязчиво” возвращая папку с контрактом обратно на стол.
Должно быть, она его споила недостаточно, раз он не ведётся сразу. Сперва хмурится, потом призадумывается, со скепсисом скосившись на экран своего телефона, который успевает достать из кармана пиджака.
— К тому же, вы мне ещё обещали “Лунную сонату”, — томно улыбается обольстительница, невинно хлопая ресничками.
При этом строит настолько щенячье-просительное выражение лица, что у отчима не остаётся никакого выбора, как согласиться.
— Хорошо. Обещания нужно сдерживать, — сдаётся ей на милость Фролов. — Сперва соната, потом дела.
На самом деле я всегда поражалась этому его качеству. Нет, не вестись на первую попавшуюся юбку. Будучи конченным мудаком по отношении к женскому полу, заядлым пьяницей и всё в этом роде, у него существует дар настолько феерично подчинять клавиши фортепиано, что не заслушаться просто невозможно.
Неудивительно, что в скором времени, как только парочка перемещается с террасы в основной зал, который, помимо всего прочего, украшает шикарный чёрный рояль, даже гул посетителей становится тише. Звуки тихо льющейся мелодии мягко обволакивают не только моё сознание. И это, кстати, очень даже зря. Расслабляюсь я, в смысле. Едва ли проходит две минуты, соната ещё не приближается к середине исполнения, а Смоленский поднимается со стула. И меня тоже на ноги поднимает. Затем и вовсе… меня саму подхватывает! Да с такой лёгкостью, словно я не вешу свои сорок семь килограмм, а как та тоненькая красная папка.
— Ты что делаешь? — вскрикиваю от неожиданности, повиснув на мужском плече.
— Догадайся, — в полнейшем безразличии отзывается Тимур, усиливая хватку.
И да, направляется прочь с террасы. Но не через зал. Оказывается, покинуть это место возможно с помощью отдельной лестницы, ведущей на другую сторону здания, где располагается ресторан. А я, сколько ни возмущаюсь, ни колочу по его спине, пинаюсь, извиваясь в отчаянных попытках освободиться, так и не добиваюсь ничего толкового. Смоленского мои жалкие попытки сопротивления абсолютно не волнуют. Будто и не замечает их, продолжая невозмутимо шагать в задуманном направлении. Его не задевает и тот факт, что я не успеваю даже столовые приборы на столе оставить, так и сжимаю в руке позолоченные вилку и нож. Разве что зарабатываю шлепок по своему многострадальному заду. Ровно в тот момент, когда начинаю задумываться о том, чтобы если не нож, так хотя бы вилку в него воткнуть.