— И важны результаты, а не то, как ты их добиваешься.
— Раньше было так.
— А теперь — нет?
— Может, не в такой мере. — Он откинулся на сиденье. — Могила, видишь ли, предназначалась не для Маграта.
— Не для него?
Ребус покачал головой:
— Это могила Томаса Робертсона. В больнице я обмолвился о мелкой могиле. Это его напугало, и мы теперь знаем почему — его туда отвезли и показали. Он чуть не свихнулся от страха…
— Но Кристи его отпустил.
Ребус кивнул.
— Даррил не убийца, Шивон. О Маграте, наверно, позаботился бы кто-то из его ребят, а сам Даррил только махал лопатой. — Ребус, казалось, витал где-то далеко. — Ты понимаешь, что это значит?
— Не очень.
— То, что я был прав с этой чертовой песней.
Он выбросил сигарету, и Кларк включила зажигание.
— Что за песня? — спросила она, когда Ребус нажал на клавишу, чтобы поднять стекло.