Он изобразил лицом толпичку…
— Не ошибешься!
— А я понял, что плохи дела у народа, если он так активен во внешней политике.
— Какая внешняя политика, Доктор? Это наши внутривенные дела — Балканы и рядом! Мы царя и страну на этом съели! Мы такое можем, чего сами не знаем!
Мимо них пронесли гранатомет. Толпа после инцидента гомонилась выкриками. Кто узнал закамуфлированную «муху» и понял, в чем дело, уносил ноги, но таких было немного.
— Это провокация! — кричал высокий мужской голос.
Кто-то так же громко предположил, что подкинули завинченный болт с серой. Все потрясенно смеялись. Фома же почему-то думал, что взрыв организовала Вера — вот похожа она была на экстремистку!
Пронесся слух, что вот-вот появится установка «град» — то-то будет весело!
— Да вон уже! — ахнул кто-то, опять увидев «муху» в окне остановившейся рядом машины.
Толпа шарахнулась в сторону, спецназ — навстречу, завизжала горящая резина колес, началось столпотворение, завыли сирены, потом кто-то закричал, что гранатомет не выстрелил, осечка.
— Промазал, дура! — поправили его.
— Где промазал?.. По посольству?! Ты хоть выстрел-то слышал?
— Он его в газете прочитал!
Народ, отходя от испуга, шутил:
— Точно! Ворвался на сайт посольства из «мортал комбат»!
Что-то снова кричал Жириновский. Ощущение от происходящего у всех было немного тревожное, истеричное, и лучший друг Индийского океана опять выражал общее настроение. Фоме тоже захотелось заорать что-нибудь дерзкое, разрушительное, он уже набрал побольше воздуха в грудь, но тут увидел Сазоныча, мирно, как пастух, шествующего во главе небольшой процессии, что сохранила строй в данной ситуации благодаря малочисленности и запаху. Смешиваться с ними не хотел никто.
Архангельский мужик выглядел так же странно и диковато здесь, на шумной городской улице, как и у себя в кабинете: все тот же бродяжка, заблудивший в столице, все те же всклокоченные грива и борода и корявая, но забавная неуклюжесть, что появляется в городской тесноте у жителя сельских просторов.
Что могло привести чудотворца к стенам посольства, разве что желание пополнить запасы того, что вываливалось на американцев? В доказательство догадки на шее у Сазоныча болтался кусок гофрированного шланга, каким обычно откачивают избыток из канализационных колодцев. Не исключено, что целителя вызвали сами «штатники».
Процессия говноедов развернулась плакатом к посольству и что-то прокричала, но из-за шума их никто не услышал. Зато взорам присутствующих открылся призыв, что был начертан на плакате. Смысл его был загадочен и пугающ, более того, он был трансцендентен, как мировое зло, которое олицетворяли для митингующих США. То что он был написан на обоях и мог, как угодно длинно разворачиваться в пространстве, низводило всех присутствующих к общему знаменателю. И не сразу верилось — к какому!
«Пук — это холостой как! (гласила славянская, в угоду моменту, вязь). Рык — это заблудившийся пук, рвота — это заблудившийся как! Все в мире — как и пук! Не заблуждайтесь и не стреляйте вхолостую! Мы должны сами съесть свое дерьмо! Свободу пукоизъявлению Сербии!»
Такое мог написать только человек, отчаявшийся донести до людей аромат своего знания. Напор сокровенного идиотизма порождал вопросы.
— Они что с ума сошли?
— Кто эти засранцы?!
На фоне бушующей толпы, все это выглядело довольно странно, несмотря на упоминание Сербии, и вместе с тем воинственно. Но против кого и чего?.. Сазоныч уже получил пару раз своим же гофрированным шлангом, с вопросом: «Что значит, мы должны сами съесть свое дерьмо? Вы на что намекаете, пеньки вонючие?.. И что еще за пукоизъявление такое? Сербии?!»
Но похоже архангельский мужик не интересовался политическими намеками, его интересовал только «как», только будущее, в каковом счастливое человечество будет избавлено от мук голода. Сербия была приплетена в угоду моменту, это могла быть и Корея, и Иран, и Гондурас. Не в этом дело!.. Ведь достаточно один раз плотно поесть, кричал Сазоныч, отбиваясь шлангом, и ты обеспечен питанием на несколько дней…
Взрыв очередной шутихи разорвал толпу. Фомина прибило в тихую заводь, где продолжал шаманить Сазоныч. Они столкнулись. Помешательство целителя служило прекрасным фоном всему происходящему.
— Как дела? — поинтересовался Фомин на правах бывшего пациента.
Сазоныч глянул на него, и что-то вроде узнавания мелькнуло в его темных и диких глазах.
— Политика — это говно, — сокровенно поделился он с Фоминым.
— Да, — согласился тот, — для многих это единственный способ существования, как для глистов, например, или депутатов!
— Ты не понял, ты все еще ничего не понял! — горько вздохнул Сазоныч. — Политика — это говно для народа. В ней он излечивается, если берет среднюю порцию, а если жрет крайние куски, то умирает в бойнях и нищете!
— Сазоныч! — восхитился Фомин. — Это же очень оздоровительная теория! Какая мощь! Я все понял, добрый старик, — умеренный центризм! Крайние куски это же экстремизм, в них больше всего паразитов, правильно?
— Первая порция старая, она уже мертвая, в ней вирус смерти, а последняя слишком молода, в ней еще нет силы говна («сила говна, ахал Фома, песня!»), потому что это еще не говно, а разложившаяся пища. А в разложившейся пище много паразитов!.. И та, и другая части опасны, как для организма, так и для окружающих своим экстремизмом и паразитизмом, которых нет в средней порции…
Сазоныч воодушевился, найдя наконец человека сочувствующего и понимающего толк в дерьмовых политических технологиях общества, в его сокровенных отправлениях.
— Родит только средняя порция, именно в ней сосредоточена природная сила говна. И мне странны люди до сих пор этого непонимающие, юноша. Именно средней порцией — чистой, как слеза и благоуханной, как назём — должно удобрять землю крестьянину, тогда она родит ему благодарно и обильно! Так же и человек!.. Так же и общество!..
Он уже кричал.
— Сазоныч!.. — тронул его Фомин за плечо. — Пойдем отсюда. Здесь не поймут твою умеренность!.. Здесь же одни крайние куски!..
Теперь он проник сермяжную правду архангельского мужика. А ведь действительно, почему в фекалиях не может отразиться социум, если, говорят, что в одном человеке заключен весь космос? Если все — в одном?
— Все — говно, — подтвердил Сазоныч, словно услышал его крамольные мысли, что общество это дерьмо. — Ты разве этого не понял еще?
— Понял, родной!.. — Фомин поцеловал не узнанного пророка в лоб.
От того пахло, но это было неважно, это было исконное, действительно родное, откуда вышли и куда уйдем.
— Твое дело не умрет! — заверил он.
— Хе-хе! Как оно умрет? — старик бодро тряхнул косматой седой головой, перетянутой узким ремешком. — Говно-то останется!
И то верно. Фомин снова нырнул в толпу с твердой мыслью, что когда-нибудь человечество дорастет и попробует универсальную теорию Сазоныча на себе, коль скоро она так удачно ложится на все сферы человеческого бытия, политику, в особенности. Разве не симптоматично, что уже появился рэп? А рэп — это кал, об этом даже на заборах пишут, а на заборах что попало не пишут, это «книга бытия» народа, его «исход» и «числа». И когда изведут заборы, мысль Фомы пьяновато вильнула в сторону, не исчезнет ли и сам народ? Впрочем, есть стены — жив народ, не умрет!..
Через несколько дней Ирина застала Фомина дома.
— На кого ты похож? Чем у тебя тут пахнет? Опять с Доктором? По нему психушка плачет! И ты? Где ты был?..
На Фомина, еще не пришедшего в себя, обрушился град непростых вопросов. Захлопали форточки, зашумела вода, загремела музыка. Он открыл глаза.
— Что за лицо?!
Он провел рукой по лицу, пытаясь на ощупь определить, насколько длителен и велик был удар по печени, почкам, сердцу. Судя по той мятой и колючей подушке, что ощущали пересохшие ладони, удар был нанесен сокрушительный.
— А руки?! — ахнула Ирина. — Где ты ползал?
Это было уже возмутительно, он у себя дома, в конце концов!.. Фомин спрятал руки. Хотел спрятать и лицо, но не получилось, Ирина была безжалостна.
— Я… — Попытался он вспомнить, где и как времяпрепроводил. — Гулял.
— На карачках?.. Ты посмотри на свои руки — под ногтями грязь! — с отвращением произнесла Ирина, вытряхивая его из постели.
Действительно, под ногтями подло, буроокаёмисто и вальяжно, обреталась грязь. Как она туда попала? Он попробовал выковырять её непослушными руками — бесполезно.
— Быть можно дельным человеком, — сказал он тогда, — не помня о красе ногтей!
— Господи, дельный!.. Запой недельный! — отбрила его Ирина, в рифму.
Неделя?!. После сокрушительного поэтического поражения Фомин сдался.
Ирина отмыла, освежила и привела его в порядок ванной и контрастным душем…
— Ну, любо-дорого смотреть! — сказала она, и добавила а пропо:
— Ты знаешь, какое ощущение должно быть от хорошего белья?.. Как от поцелуя. Постоянного… И знаешь на что единственное можно поменять этот поцелуй?.. Да… да… да…
Потом повела его в театр, куда он сам приглашал несколько дней назад. Давали Гамлета…
В полутемном и прохладном, после душного зала, фойе Фомин с удовольствием выдохнул все, что накопилось.
— Сильно! — услышал он голос, приглушенный, грудной.
Дама с програмкой стояла у лестницы в позе рассеянного ожидания, лица ее не было видно из-за нагромождения теней авангардного интерьера.
«Капельдинерша, — догадался он. — Ну и черт с ней!..»
— Адекватно! — он был в раздражении от спектакля и оттого, что кто-то подслушал его. — Раз уж вы фиксируете сбегающих с вашего спектакля, то не подскажете где здесь теперь буфет?
— Ну, насчет фиксирования, вы зря… — Фомин услышал в голосе усмешку и понял, что дама не имеет никакого отношения к службе театра. — А буфет там же, только он на ремонте.
— Ну, это уже свинство: при таком спектакле — закрытый буфет!
— Теперь вы понимаете, что Гамлет это трагедия?