Он не рассеивался от света фар. Не колыхался от движения воздуха. Просто висел плотной стеной в пятидесяти метрах впереди, словно кто-то провёл границу и сказал: «Дальше нельзя».
В кабине пахло машинным маслом, металлом и кофе из термоса. Привычные запахи привычного утра. Но сегодня к ним примешивалось что-то ещё. Что-то сладковатое, гнилостное, неправильное. Запах, от которого першило в горле и слезились глаза.
— Диспетчерская, это поезд 4017, — Джереми нажал кнопку связи. — Видимость нулевая. Запрашиваю разрешение на снижение скорости.
Статика. Долгая пауза, заполненная шипением и потрескиванием. А потом — голос. Но не диспетчера Майкла, с которым Джереми работал последние пять лет. Голос женщины. Молодой. Испуганной.
— Поезд 4017… помогите… они здесь… в туннелях…
— Диспетчерская? Это диспетчерская? Говорите чётче!
— Не входите в туман… ради Бога, не входите… они ждут… голодные…
Связь оборвалась. Джереми уставился на рацию, чувствуя, как холодный пот выступает на лбу. За двадцать лет службы он никогда не слышал, чтобы кто-то перехватывал частоту метро.
Поезд продолжал двигаться по инерции. Сорок… тридцать… двадцать метров до стены тумана.
Джереми потянулся к рычагу экстренного торможения. И замер.
В тумане что-то двигалось. Тени, слишком большие для человека. Слишком быстрые. Слишком… неправильные.
Последнее, что увидел Джереми Колфилд перед тем, как его поезд нырнул в туман — лицо. Бледное, с пустыми глазницами, прижатое к стеклу снаружи. Лицо женщины в форме довоенного кондуктора. Её рот открывался в беззвучном крике.
А потом туман поглотил всё.
Три часа спустяАгентство «Последний шанс», Бейкер-стрит09:45
Артур Блэквуд проснулся от настойчивого стука в дверь спальни. Первая мысль — всё приснилось. Битва в подвале, спасение семьи, победа над Жнецом Душ. Просто очередной кошмар в бесконечной череде кошмаров.
Но нет. Руки были живыми, человеческими. На запястье всё ещё светилась сеть рун — следы пробуждения истинной силы рода. А в углу комнаты, прислонённый к стене, стоял меч. Клык Стража, навсегда изменённый прошедшей ночью.
— Мистер Блэквуд! — голос Элеоноры был взволнованным. — У нас посетитель. Срочное дело!
Артур накинул халат и спустился. В гостиной его ждал знакомый — инспектор Томас Грейвз из Скотланд-Ярда. Давний друг, один из немногих, кто не отвернулся после пожара.
Грейвз выглядел так, словно не спал несколько суток. Седина в висках казалась ярче, морщины — глубже. В руках дрожала чашка с кофе.
— Том? Что случилось?
— Артур… прости, что так рано. Но у нас… ситуация. И начальство в растерянности.
— Присядь. Говори толком.
Грейвз опустился в кресло, поставил чашку на столик. Руки дрожали сильнее.
— Поезда исчезают. В метро. За последние три дня — четыре состава. Все на Северной линии, между Кингс-Кросс и Олдгейт. Входят в туннель и… всё. Не выходят с другой стороны.
— Аварии? Теракты?
— Если бы. Поезда просто… пропадают. А потом находим пассажиров. Но не в метро. По всему городу. На скамейках в парках, в телефонных будках, просто на улицах.
— Мёртвых?
— Хуже. В коме. Все до единого. Врачи в тупике — никаких травм, отравлений, вообще ничего. Просто… спят. И не просыпаются.
Артур нахмурился. После событий прошлой ночи он был готов к новым странностям. Но масштаб происходящего настораживал.
— Почему пришёл ко мне? У Ярда свои специалисты.
— Потому что… — Грейвз замялся. — Есть свидетели. Те, кто видел поезда перед исчезновением. Они говорят о тумане. Неестественно плотном. И о тенях в этом тумане. Тенях, которые двигаются сами по себе.
В дверях появилась Элеонора с подносом. Но увидев Грейвза, она замерла. Её лицо побледнело, глаза расширились от ужаса.
— Олдгейт… — прошептала она. — Северная линия… О Боже, нет. Только не снова.
Поднос выпал из рук. Чашки разбились, чай растёкся по полу. Но Элеонора не обратила внимания. Она смотрела в пустоту, словно видя что-то за гранью реальности.
— Элеонора? — Артур встал. — Что вы знаете об этом?
— Мой Реджинальд… мой муж… — голос женщины дрожал. — Он предупреждал. Говорил, что старые туннели опасны. Что там, глубоко под землёй, есть места, которых не должно быть на картах. Станции, которые построили, но никогда не открывали. Пути, которые ведут… не туда.
— Куда именно?
— В Нижний Лондон. Город под городом. Место, где правят иные законы. Где время течёт по-другому. Где обитают те, кто был здесь до основания Лондиниума.
Грейвз смотрел на неё как на сумасшедшую. Но Артур знал — после прошлой ночи он готов был поверить во что угодно.
— Есть конкретное место? Станция? Что-то, с чего можно начать поиски?
Элеонора кивнула.
— Олдвич. Заброшенная станция. Официально закрыта в 1994 году, но на самом деле… её никогда по-настоящему не открывали. Она была построена как якорь. Точка соединения между верхним и нижним городом.
— Якорь для чего?
— Для удержания границы. Чтобы те, кто внизу, не поднимались наверх. Но якоря слабеют. Печати стираются. И граница становится проницаемой.
Грейвз встал.
— Артур, это бред. Мне нужна реальная помощь, а не сказки о подземных городах.
— Том, подожди. Ты же сам сказал — свидетели видели нечто необычное. Почему бы не проверить?
— Потому что у меня сотни пропавших людей! Мэр требует ответов, пресса в истерике, а я сижу тут и слушаю байки о призраках в метро!
— А что, если это не байки? — Артур посмотрел другу в глаза. — Что, если четыре года назад, в том складе, я видел только верхушку айсберга? Что, если Крамер был симптомом, а не болезнью?
Грейвз помолчал, обдумывая слова.
— Ладно. Допустим. Что ты предлагаешь?
— Спуститься в Олдвич. Посмотреть, что там. Если найдём что-то — отлично. Если нет — по крайней мере, исключим один вариант.
— Хорошо. Но я иду с тобой. И возьму отряд быстрого реагирования.
— Нет, — Элеонора покачала головой. — Нельзя брать много людей. Нижний город реагирует на вторжение. Чем больше нарушителей, тем сильнее ответ. Максимум — трое. И один должен быть проводником.
— Проводником?
— Тем, кто знает пути. Кто может читать знаки. Кто несёт метку старого договора.
Она закатала рукав. На предплечье пульсировала татуировка — сложный узор, похожий на карту метро, но с линиями, которых не было ни на одной официальной схеме.
— Редж передал мне это перед смертью. Сказал, что однажды понадобится. Что кто-то придёт, и я должна буду показать дорогу.
Артур и Грейвз переглянулись.
— Значит, втроём, — решил Артур. — Ты, я и Элеонора. Когда выдвигаемся?
— Чем раньше, тем лучше. С каждым часом пропадает всё больше людей. Последний поезд исчез сегодня утром. Сорок три пассажира.
— Дай мне десять минут на сборы.
Заброшенная станция Олдвич10:30
Спуск в недра лондонской подземки напоминал погружение в прошлое. С каждой ступенькой воздух становился гуще, холоднее, древнее. Запах машинного масла смешивался с ароматом гниения — влажного дерева, ржавчины, чего-то органического и давно мёртвого.
Фонари высвечивали граффити на стенах — но не современные теги, а символы, которые причиняли боль глазам. Некоторые были свежими, другие — настолько старыми, что въелись в камень.
— Держитесь позади, — Грейвз шёл первым, сжимая пистолет. — И смотрите под ноги. Третий рельс под напряжением.
Артур надел очки Истинного Зрения. Мир преобразился. Стены туннеля были покрыты не просто символами — живыми рунами, пульсирующими слабым голубым светом. Защитные печати, но многие повреждены, некоторые полностью уничтожены.
— Стоп, — Элеонора подняла руку. — Слышите?
Все замерли. В тишине туннеля звучало далёкое эхо — не поездов, не механизмов. Пение. Множество голосов, сливающихся в диссонансный хор.
— Что это? — шепнул Грейвз.
— Зов, — Элеонора закрыла глаза. — Нижний город поёт. Приманивает новые души. Мы должны торопиться.
Они двинулись дальше. Через десять минут показалась платформа Олдвич.
Станция замерла во времени — реклама пятидесятых годов, деревянные скамейки, покрытые толстым слоем пыли. Но в центре платформы…
— Господи Иисусе, — выдохнул Грейвз.
Идеально круглая дыра диаметром три метра зияла в бетоне. Края оплавлены, словно камень расплавила чудовищная температура. Из глубины поднимались струйки чёрного тумана — того самого, что поглощал поезда.
— Портал, — прошептала Элеонора. — Прямой проход в Нижний город. Кто-то или что-то открыло его изнутри.
Артур подошёл ближе. Через очки он видел больше — не просто дыру, а водоворот энергии, засасывающий реальность. Пространство искажалось, время текло иначе. И где-то в глубине, едва различимые, мелькали огни. Много огней. Целый город.
— Пассажиры там? — спросил Грейвз.
— Их души — да. Тела остались наверху, пустые оболочки. Но сознание, сущность — утянуты вниз.
— Как их вернуть?
— Нужно спуститься. Найти якорь, удерживающий их. Разрушить связь.
— И что, просто прыгнуть в дыру? — скептически спросил Грейвз.
Элеонора покачала головой. Достала из сумки моток верёвки — но не обычной. Канат светился изнутри, словно сплетён из лунного света.
— Нить Ариадны. Редж хранил её для особого случая. Она запомнит путь наверх, не даст потеряться в лабиринтах Нижнего города.
Она обвязала один конец вокруг массивной колонны, другой — вокруг пояса Артура.
— Вы первый. Как страж, имеете больше шансов выжить при переходе. Мы последуем за вами.
Артур кивнул. Достал меч — Клык Стража тускло светился, чувствуя близость опасности.
— Если не вернусь через час…
— Вернётесь, — твёрдо сказала Элеонора. — У вас есть предназначение. А судьба редко отпускает своих избранных так просто.
Артур шагнул к краю дыры. Заглянул в бездну. И бездна заглянула в него.
Внизу простирался город. Но не отражение Лондона — нечто более древнее, более чуждое. Здания из чёрного камня, улицы, вымощенные костями, реки густой, как смола, жидкости. И везде — огни. Тысячи огней, каждый — пленённая душа.