Дрема решительно взялся за металлическую ручку массивной входной двери бункера, распахнул ее с пронзительным скрипом давно не смазанных петель.
- Кто б там ни был, а Угрюмого мы отыщем, - заявил он, словно убеждая себя самого.
Я уже было решил, что главные трудности позади, и всем нам предстоят неспешные, безопасные поиски дорогостоящего оборудования в заброшенных пыльных помещениях. Однако все переменилось в один миг. Теперь, после донесшегося из бункера вопля - неожиданного, странного и оттого страшного, мое спокойствие и уверенность, что все идет как надо, исчезли без следа. Страх – вот что завладело моими мыслями и чувствами. Страх, и еще явное нежелание спускаться в пугающую пустоту бункера, навстречу непонятной опасности. Да сколько же можно? Пройден немалый путь, не раз и не два я мог лишиться жизни, а теперь снова риск, снова пугающая неизвестность впереди. Нет, братцы, кто куда, а я домой хочу. Вы тут воюйте, разбирайтесь с неведомым чудищем, или что еще там воет, разыщите Угрюмого и собирайте урожай брошенной армейской аппаратуры. А я потихоньку, по своим следам – назад, к ближайшему блокпосту военных – сдаваться. Вот что я чувствовал и что готовился сказать своими спутникам, тревожно вглядывающимся в темный провал лестницы, ведущей вниз, внутрь бункера.
- Серега, ты с нами? – внезапно обернувшись, будто прочитав мои мысли, спрашивает Дрема.
Под дружелюбным, но пристальным и твердым взглядом его серых глаз мое окончательное, бесповоротное решение не ввязываться в новое дело таяло, как мороженое на солнце. Я просто не мог выговорить слово «нет», язык у меня не поворачивался отказать в помощи и бросить этих людей вот здесь, сейчас. К тому же Угрюмый, не сказавший мне за все время знакомства и десяти слов, дважды спас мою жизнь, прикрыв от атакующей болотной твари, и еще раз, в недавнем бою. Так что я поудобней перехватил автомат, от полноты чувств едва сумев выговорить:
- Я – с вами.
Сергей Семенов.
3 апреля 2…9 года.
Влад Чирин - «Вызов судьбе»
Судьба — самый гениальный поэт.
Цвейг С.
Мудрый борется с судьбою, Неразумный унывает.
Руставели Ш.
Я спускался по скрипучей деревянной лестнице бара "Аномальный рай", с недавних пор появившегося на нейтральной территории, которая была занята сразу после того, как при одном из выбросов исчезли аномалии, преграждавшие путь в этот старый чернобыльский поселок. Единственными, кто нарушал здесь нейтралитет, были военные, да изредка посещавшие это место псы и снорки. Поселок находился в трехстах метрах от научно-исследовательского института "Агропром", занятого с недавних пор "Свободой". Произошло это благодаря тому, что Писатель выложил в сталкерскую сеть короткий рассказ о смерти генерала Крысенко, являвшегося лидером военных сил Украины в этом районе. Почти все группировки, как стервятники ждали, когда же свершится написанное, ведь НИИ являлся лакомым кусочком, который все уже очень давно хотели ухватить у военных. В то же мгновение, когда на ПДА у всех сталкеров прозвучало оповещение о смерти генерала, начался штурм, в котором участвовало большинство сталкерских группировок: "Мародеры", "Сталкеры", "Свобода", "Долг", наемники и некоторые другие, небольшие и малоизвестные сталкерские братии. В результате оказалось, что лучше всех были подготовлены сталкеры "Свободы", которые додумались незадолго до дня "икс" заплатить наемникам немалую сумму, а также возможность безнаказанно находиться на территории института и часть от того, что они найдут на складах поверженных вояк. Что поделать, новый лидер "Свободы" был куда мудрее предыдущих в военном деле и не позволял моральным принципам препятствовать успешному выполнению операции. Так что неудивительно, что анархистам удалось одержать победу, пусть пришлось ею поделиться с "синими". В любом случае, лидер "свободовцев", Кузнецов, считал, что "Агропром" того стоил. Жаль, он не подумал о том, что произойдет, когда его сменят на посту лидера. К тому же далеко не все члены клана были довольны политикой своего воеводы.
Хм, как странно это звучит… Столько серьезных группировок приняло решение о штурме базы военных, лишь прочитав рассказ какого-то там "Писателя". Не задумывался об этом раньше, настолько мне подобная чушь стала привычна. Еще полгода назад я бы откровенно посмеялся над такой идиотской выдумкой. Но сейчас отношусь к этому без капли веселья. С Писателем все очень серьезно. Этот монстр (Некоторые склоны думать, что он даже не человек, ведь человек на такое не способен, а мутации в Зоне бывают разные.) уже около шести-семи месяцев сводит с ума своими рассказами многих сталкеров. Дело в том, что он пишет вовсе не о загадках и легендах Зоны, чем занимаются некоторые сталкеры-фольклористы, в его рассказах всегда фигурирует одна основная личность. Рассказы эти всегда заканчиваются смертью главного героя. Сначала никто даже не обратил внимания на то, что у героев рассказов имеются реальные прототипы, которые являлись живым воплощением персонажей рассказов. Однако примерно через неделю-две сталкеры начали замечать неладное. Все, что происходило с персонажем рукописи Писателя, происходило с его реальным Альтер-эго. И так же, как и в рассказе, заканчивалось гибелью несчастного. Вскоре Писатель навел страх почти на всех в Зоне, кроме клана "Монолит", который уверовал в то, что их жизни будут отданы во славу этого треклятого камня. Однако, несмотря на то, что теперь каждый сталкер постоянно в панике проверял, не появился ли рассказ о нем, лидеры группировок быстро смекнули, что к чему и начали использовать его рассказы, как информацию, необходимую для разработки правильной тактики. Именно это и случилось перед штурмом "Агропрома". Нет, конечно, Писатель не описывал смерть каждого бедолаги-сталкера. Непонятно, как он вообще мог видеть то, что произойдет в будущем. Но в любом случае, возникало ощущение, будто он просматривает все грядущие смерти в Зоне и выбирал из них самую красивую, важную, интересную… Причем он всегда руководствовался разными критериями, ведь далеко не каждый день генералы Крысенко выпадают из окна в новоиспеченный "Трамплин". Да-да, именно так он и умер, а уж как он выпал из окна, так это вообще смех… Оказалось, что он заказал новые окна, потому что старые все были изрешечены пулями. Он зашел как раз в тот момент, когда пара солдат-контрактников уже демонтировала старое окно, но еще не установила новое. Причем генерал этого даже не заметил и облокотился на отсутствующее стекло… Кто знает, может быть если бы он хоть один раз забыл о солдафонских принципах, которые заставляли его ненавидеть все, что связано с "мерзкими, грязными сволочами и мародерами" и залез бы в сталкерскую сеть то этот рассказ мог бы и не появится. Судьба - штука трудная…
Неожиданно кто-то оттолкнул меня к стенке, в тот момент, когда я уже добрался до конца лестницы. Перед глазами мелькнула красная грудная пластина и вышивка в виде прицела такого же цвета. Я неудачно врезался в стену плечом и, охнув, схватился за него. Будучи в плохом настроении, я взглянул на своего обидчика, рассчитывая превратить зарвавшегося урода в котлету, чтоб тот навсегда запомнил, что не стоит мешать дяде Оксу, когда тот думает о серьезных вещах. Однако желание набить наглецу морду пропало сразу, как только я вгляделся в вышивку на капюшоне сталкера, которая помимо прицела еще и изображала надпись, указывающую на его принадлежность к группировке "Долг". За наглецом топало еще пять человек в красных комбинезонах. Долговцев я никогда не любил, уж слишком они воинственные… Можно подумать, что "Свобода" стала бы с ними воевать, если бы они не начали втюхивать всем в Зоне свою политику. Лидер "Свободы" с великим трудом согласился на подписание мира с ними на этой территории, но лишь при условии того, что они не увидят ни одного "должника" ближе, чем в ста метрах от "Агропрома". Правда, уже очень скоро этот "мир" стал попахивать тухлятинкой. Очень странно, но из бара вышли все находившиеся там долговцы. Проклятье, это очень нехорошо, сталкеры уже давно поговаривали о том, что "должанам" было бы намного удобнее вынести базу "Свободы", чем топтаться в каком-то никчемном баре. Но, учитывая, что "Агропром", ко всему прочему, занимают еще и наемники, это было слишком даже для неплохо экипированных бойцов "Долга".
Я вошел в задымленное помещение бара, в котором стоял сильный запах алкоголя, перегара и еще какого-то дерьма, отдающего рвотой. Не исключено, что это она и была. В дальнем конце комнаты, под доской объявлений сидел Дот, мой старый друг, анархист до корки мозга. Обычно он сидит на вышке в обнимку с пулеметом, охраняет базу. Сейчас видимо кончилась его смена, вот он и пришел расслабиться. Здесь, с его слов, кормят и поят намного лучше, чем у них на базе. Приметив меня, Дот подозвал меня к себе жестом руки и, хлебнув пива из большой кружки, предложил присесть рядом на колченогий табурет. Я, в отличие от него, пива не пью - пробовал как-то перед ходкой, а оно ж, тварь, мочегонное очень, и мы, как назло, тогда на стайку тушканчиков нарвались… Те, кто со мной тогда в ходке был до сих пор со смехом вспоминают тот случай. Опозорился я тогда страшно, хорошо хоть все свои были, никому не разболтали. Да и, в отличие от водки, радиацию не вымывает, слишком слабое. Ну а Дот ничего, пьет. Он в далекие ходки не ходит, а до его пулемета враги редко добегают, обычно разбиваются о первую линию защиты. Так что ему пиво пить не опасно, захочет - сходит куда надо, у них на базе все обустроено для удобства клана… и наемников…
Я подошел к деревянному, самодельному столику, отодвинул небольшую скрипучую табуретку, сел на нее и сложил руки на столе. Дот допил пиво, втянул воздух носом и провел пальцем по своим усам. Затем нагнулся к столу и с ухмылкой произнес:
- Ты тоже заметил, да?
- Да, но чего странного? Возможно, их просто вызвали на серьезное задание или что-то вроде того, - ответил я, сразу смекнув, о чем говорит анархист.