— Последние два года я была домохозяйкой, а до этого — библиотекарем.
— Да, не самая востребованная профессия. Хотя в этом есть и плюс.
— Думаешь, мне разрешат стирать пыль с книжек в тюремной библиотеке?
— Тебе не надо ни за что цепляться, проще начать все сначала. Ты кем хотела стать в детстве?
В детстве я хотела стать второй Джейн Остин. Нет, даже первой. Хотя бы на один день поменяться с ней местами. Научиться взмахом пера создавать целый мир, придумывать персонажей и превращать их в живых людей. Однажды даже представила, что я и есть Джейн. Села за стол в углу читального зала и целый день писала. Какой получился сюжет, точно не помню, знаю только, что рассказ был о любви. Весь день я чувствовала себя счастливой — впервые после смерти родителей. От воодушевления дрожали руки, хотелось вскочить со стула и объявить всем, что я стала настоящей писательницей.
Вечером, когда читальный зал закрылся, а рассказ был дописан, я вышла из библиотеки совсем в другом настроении. Работа целого дня показалась мне бесполезной. Кому интересно читать сочинения детдомовской девочки, ничем не примечательной сироты, не сумевшей завоевать даже внимание сверстников? Я испугалась, вдруг кто-то узнает о моих попытках. Листки жгли руки. Я постаралась как можно скорее от них избавиться. Ветер растерзал порванную в клочья бумагу и утопил в грязных лужах обрывки моей мечты. Всю дорогу до детского дома я проплакала. Тихонько проскользнула в ванную и умылась. Пугали не столько издевки, сколько жалость. Меньше всего хотелось попасться на глаза Ире. Я всегда доверяла ей секреты, но этот был слишком личным, даже постыдным. Игорю тоже лучше о нем не знать.
— Никем не мечтала, — пожимаю плечами настолько непринужденно, насколько могу. — Что мы имеем против шефа?
— Красная «Мазда»-тройка, чехлы в виде панд, — загибает пальцы и поворачивается ко мне Игорь, — бабский костюм в полосочку…
Это говорит мужчина с гардеробной и пилочкой для ногтей. Я машинально закатываю глаза, но тут же исправляюсь. Игорь не должен заметить насмешку, у меня на его счет большие планы.
— Вот-вот! — киваю, с трудом сдерживая улыбку.
— Весомые аргументы, ничего не скажешь. Что будем делать?
— Есть у меня одна идея…
В свежий воздух лесопосадки вторгается запах бензина и выхлопных газов. Во рту появляется горьковатый привкус, я замолкаю. К остановке подкатывает автобус. С опаской оглядываю пассажиров. Никого знакомого или подозрительного.
— Поехали?
Игорь поднимается и, положив платок в карман, медленно идет к автобусу. Я запрыгиваю на ступеньки и жестом его подгоняю. Вместо того чтобы ускорить шаг, он на секунду останавливается. Может, в автобусе полицейский? Я оглядываюсь: все пассажиры одеты в гражданское. Игорь тем временем подходит ближе. Его взгляд, полный ужаса, останавливается на поручне. Вот в чем дело! Общественный транспорт — рассадник бактерий. Ничего, дома помоет руки.
Прохожу вглубь. Игорь залезает в автобус, не касаясь поручня, и неохотно идет следом. В салоне его мощное тело кажется неуместным, как пупс в домике для барби. Интересно, когда Игорь в последний раз ездил в общественном транспорте? Наверное, давно, раз один вид поручня ввел его в ступор. Бедняга, из-за меня он лишился уже двух мотоциклов. Я устраиваюсь на сиденье и похлопываю по дерматину. Игорь подходит, но перед тем, как сесть, расстилает носовой платок. Автобус трогается, платок соскальзывает на пол, а Игорь еле успевает ухватиться за поручень.
— Не бойся, — снова похлопываю по дерматину. — Здесь до тебя уже сидели.
Игорь пожимает плечами, как будто не понимает, о чем я говорю, но проводит рукой по кожзаменителю и осматривает ладонь. Чем дольше я наблюдаю за поведением Игоря, тем больше убеждаюсь в успехе своего плана.
Мы выходим на одну остановку раньше и добираемся до дома дворами. Полицейским вряд ли удастся достать новый ордер на обыск. Доказать причастность Игоря к моему побегу с кладбища невозможно — мотоцикл зарегистрирован на другого человека. Несмотря на это, проследить за домом они могут. Поэтому я останавливаюсь на заднем дворе, а Игорь отправляется на разведку. Секунду спустя кто-то хватает меня за запястье.
Глава 10Враг или близкий человек
Я взвизгиваю от ужаса, но испуг тут же переходит в ярость.
— С ума сошел?!
— Тише, — шепчет Игорь. — Всех соседей на уши поднимешь.
— Ты зачем меня за руки хватаешь?!
— Думала, наручники наденут?
Скорее, боялась встретиться с убийцей. Сказать это — значит признать, что он сильнее. Лучше промолчу. Мне надо верить в себя, чтобы победить.
— Не волнуйся, кроме кота, нас никто не ждет. Пойдем, — обнимает меня за плечи Игорь, — я вас обоих накормлю.
Пока Игорь жарит сосиски, а кот трется о его ноги, я в очередной раз просматриваю записную книжку в телефоне Артура. Все сходится. Ни одно имя из списка владельцев красных «мазд» не забито в телефон. Номер начальника, значащегося в списке как Григорий Борисович Шавлюк, Артур записал под именем «шеф».
— Посмотри, — протягиваю я трубку Игорю.
— Хочешь позвонить?
— Хорошо бы договориться о встрече…
— По какому поводу? — переворачивает колбасу на сковороде он. — Предложишь обсудить убийство падчерицы?
— Не я.
Игорь отрывает взгляд от сковороды. На его лице появляется недоверчивое выражение. Кажется, он начал догадываться, о чем я собираюсь его попросить.
— А кто?
— Может быть, ты с ним поговоришь?
— Нет, давай лучше ты, — снова сосредотачивает все внимание на колбасе Игорь. — Женское обаяние, и все такое.
— На него скорее подействует мужское обаяние…
На этот раз он распрямляет плечи и всем телом поворачивается ко мне.
— Хочешь сказать, я должен прикидываться голубым?!
— Не должен, — качаю я головой, плечи Игоря расслабляются. — Но мог бы, ради меня.
— Ты хоть представляешь, о чем меня просишь?! — подбоченивается он. — Это же… мерзко!
— Что мерзкого в разговоре двух людей? — хлопаю я ресницами.
— Ничего, если это мужчина и женщина.
— Какая глупость.
— И правда! Подумаешь, закадрить мужика. Ерунда! А о моем психическом здоровье ты подумала?
— Подумала.
— Тебе все равно, — скрещивает он на груди руки и отворачивается к окну.
— Вот и нет, — просовываю руку ему под мышку и грудью прижимаюсь к локтю. — Я залечу все твои раны. Обещаю, я буду очень заботливая и нежная со своим любимым пациентом.
— Снова предлагаешь поиграть в медсестричку? — деланно равнодушным голосом спрашивает Игорь, но блеск в его глазах выдает интерес.
Я киваю и кладу голову Игорю на плечо так, чтобы мое дыхание касалось его шеи. Никогда раньше мне не приходилось прибегать к таким приемам. Что там, я даже не знала об их существовании. Последние два года я мечтала оказаться на месте мужчины, чтобы обладать его силой, а теперь почувствовала преимущества женственности. Секс из проявления слабости превратился в потенциальную власть. Эта метаморфоза вселила одновременно уверенность и чувство вины.
— Надеюсь, ты понимаешь, что это неравноценный обмен?
Его голос звучит мягче, чем того требует смысл слов. Я пытаюсь собраться с мыслями и ответить, но навязчивый запах гари мешает мне сосредоточиться.
— Чем это пахнет?
— Пахнет? — отвлекается от грез Игорь. — Черт!
Пока он отковыривает пригоревшую колбасу, мы с котом тремся об него с двух сторон и с надеждой заглядываем ему в глаза.
— Сначала поедим, — говорит Игорь и, пока я не начала прыгать от радости, добавляет, — а потом все обсудим.
Я тут же подключаюсь к готовке: мою овощи, нарезаю салаты, высыпаю коту полпакета сухого корма и выдавливаю два пакетика «Вискаса». Втроем, как настоящая семья, мы принимаемся за еду. Несмотря на голод, я почти не чувствую вкуса еды и, не жуя, заглатываю содержимое тарелки. Игорь же отрезает крошечные кусочки и хорошенько прожевывает каждый из них, как будто тщательно обдумывает детали предстоящего разговора. Наконец я не выдерживаю.
— Поговори с шефом, пожалуйста! Ты же знаешь, как это важно.
Я замолкаю, а Игорь, сосредоточенно жуя, крутит в воздухе вилкой. Я принимаю этот жест за поощрение.
— Тебе необязательно представляться голубым. Достаточно только намекнуть на интерес.
От моих слов у Игоря кусок застревает в горле, он начинает кашлять. Я заботливо похлопываю его по спине и жду. Наконец он откашливается и спрашивает:
— Как ты, говоришь, его зовут?
— Шефа? — на радостях не сразу понимаю, о чем речь. — Шавлюк Григорий Борисович. Гриша, — протягиваю Игорю мобильный.
— Не так быстро, — отстраняет он трубку. — Для начала надо найти информационный повод для звонка.
— Что найти?
— Повод. Пойдем ко мне на работу. Пробью по своим источникам, — Игорь встает из-за стола и выходит в прихожую. — Хм… Гриша…
Я покрепче сжимаю мобильный телефон Артура и вприпрыжку бегу следом. Как приятно добиваться своего! Полдела сделано. Осталось выманить шефа и подобрать Игорю правильный костюм. К сожалению, до мотосервиса придется идти пешком. Лишние полчаса потерянного времени. На окольных тропках меньше шансов встретить знакомых или попасться на глаза полиции, но и тут нет стопроцентной гарантии. Интересно, у Игоря на работе еще остались бесхозные мотоциклы?
На этот раз вместо улыбки на лице Батона появляется хмурая гримаса. Остальные «рабы» тоже не проявляют особой радости при нашем появлении.
— Она еще жива, — увидев меня, замечает мужик в шапке.
Я безрезультатно пытаюсь вспомнить, как его зовут. Суровые испытания вытеснили из головы все имена.
— И вам добрый день, — говорю, переступая порог. — Почему должно быть иначе?
— Из-за вас Игорь потерял свой мотоцикл. Думаете, этого мало?
И не только свой, думаю я, но вместо ответа хлопаю ресницами.
— Поверьте, это шок. Скоро он отойдет и все вам припомнит.
— Мстя его будет сурова, — кивает Батон.