Но тоска не оставила Кристин и после пары бутылок пива в веселой компании. Друг Роя то и дело намекал на то, что они могли бы хорошо провести вместе время, и, чем больше пива он выпивал, тем менее прозрачными становились его намеки. И еще этот хип-хоп! Его бит. Тук-тук. Тук-тук. Тук…
– Пойду, проветрюсь, – сказала Кристин, убирая с плеча руку Стивена. – Одна.
Она вышла на улицу. Низкие тучи плыли по ночному небу. Где-то вдалеке проехали роллеры. По автостраде на бешеной скорости пронесся мотоциклист.
– Какая-то нездоровая тишина. Правда?
Кристин обернулась. Парень был худым и неестественно бледным.
– Я тебя знаю? – спросила Кристин.
– Я друг твоей сестры. Не знаешь, где она?
– Думаю, она сейчас не настроена на любовные встречи.
– А ты?
– Боюсь, ты слишком молод для меня.
– Дай мне шанс.
– Я, пожалуй, пойду.
И снова Стивен со своими объятиями. И снова хип-хоп. И снова проникающий в легкие бит. Тук-тук. Тук-тук. Тук… Кристин выбежала на улицу.
– У тебя есть машина? – спросила она худощавого парня.
– У меня есть все, что ты можешь пожелать. И даже больше.
Тишина. Дождь и тот перестал барабанить в окна. Тучи на небе замерли. Ни звука. Ни шелеста. Брэдли вышел на улицу. «Может быть, так пахнет смерть?»
Кевин. Железные ворота были открыты. Мысли в голове путались. Прятаться за деревьями. Ждать. Следить. Он чувствовал себя загнанным зверем. Голодный волк, ведомый собственным страхом. Но у страха была плоть: нежная, теплая. Может быть, так и приходит безумие? Незаметно. На цыпочках. Подкрадывается со спины и хватает тебя за яйца.
Брэдли узнал его. Невысокий, сутулый, руки в карманах потертых джинсов. Он никуда не спешил. Шел прямо к Брэдли, опустив голову. И это лицо. Лицо из газеты. И глаза: серые, с потерянным взглядом.
Вот он, виновник этого безумия! Смотрит на него. Оценивает.
– Ты Брэдли, да?
– А ты Смит.
Вот этот дом. Серый. Безучастный. «Никогда не заходи в него», – сказала Джесс.
– Я не убивал ее.
– Это твоя жизнь.
Жизнь. Это слово показалось Кевину каким-то неестественным, нереальным, далеким от истины его бытия. Всего лишь сон. И сон во сне. И дальше. Глубже. Мысли снова спутались. Слова. Фразы. Джесс. Тепло. Смерть.
– Я должен сказать тебе… Она… Он… Оно… Велело… Жизнь. Моя. Нет. Твоя. Да. Твоя… Она больше не принадлежит тебе, – домой. Назад. В подвал. В тепло. К Джесс. – Ты убил ее… Да. Ты. Но не одну… Будут еще. Кажется. Будут… Оно… Она… Она хочет тебя, Брэдли… Да. Так она сказала… Тень. Гм. Хочет… И ты. Нет. Я… Мы. Все. Да… Мы все в одном. В этом… Понимаешь?
Брэдли молчал.
«Домой. Назад. К Джесс. Тепло», – думал Кевин.
– Ты дрожишь, – сказал Брэдли.
– Нет.
– В доме есть кофе и пара полотенец.
– Нет.
– Тебе нужно согреться.
– Нет.
– Кевин? – позвал его суккуб.
– Да?
– Дом проклят.
– Да.
– Вернись в свой подвал.
– Да.
– Там тепло.
– Да.
Тишина. Небо. Ворота.
Кристин. Маккейн привез ее в свой дом.
– Ты здесь живешь? – спросила она.
– Да. Нравится?
– Не знаю. Может быть, когда линия города доберется сюда, то… А так, как-то одиноко.
Они обогнули старый фонтан.
– Твоя сестра частенько приезжала сюда.
– Вот как?
– И Фэй. И Джесс.
– Джесс?
– Да. Они с твоей сестрой были хорошей парой.
– Что?
– Ты разве не знала? – улыбнулся Маккейн.
– Нет. – Они вошли в дом. – Но теперь я понимаю… – Маккейн включил свет, но Кристин была слишком занята своими мыслями, чтобы восхищаться внутренней роскошью. – Понимаю, почему Тэмми приняла все так близко к сердцу.
– По-моему, это нормально.
– Если бы ты знал, что она вбила себе в голову! – Кристин наконец-то огляделась. – Не слишком много места? Напоминает ангар для самолетов.
– Выпьешь?
– Да, пожалуй.
– Так что там с твоей сестрой?
– С Тэмми? – Кристин посмотрела на старое кресло. – На это можно садиться? Не развалится?
Маккейн поморщился.
– Вот твое вино.
– Ах, да. Спасибо.
Они выпили.
– Еще?
– Хочешь напоить меня?
– Мне это ни к чему.
– Вот как? Думаешь, прокатил меня на дорогой тачке, привез в этот дом и все? Я твоя?
– Нет.
– Есть что-то еще?
– Картины.
– Что?
Маккейн поднялся на ноги.
– Пойдем. Обещаю, они не разочаруют тебя.
– Боюсь, я не очень разбираюсь в искусстве…
– Этого и не нужно. В мире есть много вещей, к которым невозможно подготовиться заранее. Они просто случаются и все. Понимаешь?
– Боюсь разочаровывать тебя, но я уже выросла из подобных речей.
– Правда?
– Ага, – Кристин снисходительно улыбнулась.
– Нет.
– Что нет?
– Ты ошибаешься. Из этого невозможно вырасти.
Утро разогнало тени, развеяло, растворило в томных лучах, пробившихся сквозь дождевые тучи. Маккейн остановил машину. Кристин помахала ему рукой.
Брэдли.
– Я видел его, – сказал он, дождавшись возвращения брата.
– Кого? – Маккейн был хмур.
– Кевина Смита. Он приходил сюда, пока ты был в городе.
– Кристин сказала, что ее сестра, Тэмми, тоже видела Смита… – Маккейн помолчал и добавил, – и Джесс.
Брэдли кивнул.
– Смит сказал, что она не была последней. Будут еще.
– Из-за тебя?
– Да.
– Нужно было вызвать полицию.
– Ты же знаешь, что она не поможет.
– По крайней мере арестует Смита.
– Но эти твари…
– Они не всесильны, Брэдли.
– Что?
Маккейн промолчал. Кристин. Он все еще чувствовал тепло ее руки в своей ладони. Видел мозаичный пол у них под ногами. Слышал шепоты. Видел, как оживают рисунки на окруживших их стенах. Чувствовал теплое дуновение ветра. Запах нарисованных цветов…
– Она видела их, Брэдли.
– Кто?
– Сестра Тэмми.
– Ты говоришь о картинах?
– Ты знаешь, что это больше чем картины.
– И что?
– И ничего.
– Разве такое возможно?
– Я не знаю. Эта сука просто смотрела на них и видела лишь масло.
– Может быть, она притворялась?
– Никто не может притворяться там. Это наш мир. Наша семья. Наша власть! – Маккейн подошел к окну. – Что, черт возьми, происходит, Брэдли?!
– Ты имеешь в виду сестру Тэмми?
– Я имею в виду все: ты, Смит, Джесс, теперь эта сука Кристин!
– Я не знаю.
– Так не должно быть, Брэдли! Наша власть… Она… Она… – Мак-кейн в бессилии сжал кулаки. – Черт возьми, иногда мне кажется, что мы всего лишь слуги чего-то большего, необъяснимого… И ему наплевать на нас. Оно служит нам до тех пор, пока мы служим его интересам, его целям… А потом оно отвернется от нас, забрав все, что дало… И это будет конец… Конец нашей жизни. Понимаешь, Брэдли?
Глава третья
Благотворительный детский дом имени Джерома Хопкинса. Семилетний мальчик с темными коротко стрижеными волосами.
– Дядя Клайд! – просиял он и бросился со всех ног на встречу. Кинг нагнулся, позволяя ему повиснуть на своей шее.
– Ну, здравствуй, Томас. Здравствуй, – Кинг поднял его на вытянутых руках. – Ох, а ты потяжелел! – поставил на ноги. – И подрос!
– Тебя не было месяц. Я не мог вырасти за это время.
– Еще как мог! Дети в твоем возрасте растут очень быстро!
– Правда?
– Ну, конечно.
– Как думаешь, моей маме понравилось бы?
– Конечно, понравилось. Дети должны расти. Это нормально.
– Мэтт сказал, что если я буду расти, то когда моя мама поправится, она не узнает меня и не захочет забирать отсюда.
– Кто такой Мэтт?
– Мой друг.
– Скажи ему, что это неправда, и твоя мама никогда не забывает о тебе, потому что у нее есть все твои фотографии…
– А еще Мэтт говорит, что она никогда не поправится. А если и поправится, то не сможет меня забрать.
– Это еще почему?
– Потому что тогда ее посадят в тюрьму.
– Это тоже Мэтт сказал?
– У него есть газета… – мальчик опустил голову. – Дядя Клайд, а это правда, что мама убивала людей?
Кинг не ответил.
– Она поправится, Томас, и вы снова будете вместе.
– Обещаешь?
– Обещаю, – Кинг взял его на руки. – А этот твой друг… Мэтт, да? – он огляделся, желая убедиться, что их никто не слышит. – Дай ему по яйцам, чтобы не болтал лишнего.
Друзья. Рой любил друзей, особенно когда их было много, и они были рядом. Улыбки, шутки, воспоминания – зачем нужна радость, если ей не с кем поделиться?
– Ведь так?! – Рой обнял Кристин за плечи и поцеловал. – Теперь все будет по-другому, – пообещал он. – Совершенно все! – борясь с заплетающимся языком, Рой начал строить картины светлого будущего: оптимистичные, надуманные.
– Болтун, – подметила Кристин.
– Я сделаю тебя королевой.
– Всего лишь болтун, – она высвободилась из его объятий.
– Мы теперь больше чем любовники! – Рой поднял бутылку пива. – Не забывай об этом, моя прелесть!
Кристин не ответила. Ладонь, в которой был зажат мобильный телефон, вспотела. Сколько прошло времени? Пять минут? Десять? Полчаса? Мак-кейн не нужен ей как мужчина. Может звонить сколько угодно, это ничего не изменит. Но вот сестра… Кристин прикусила губу, жалея, что рассказала Рою о ночном похождении Тэмми. Если он зацепится за эту историю, если использует ее в своих грязных журналистских целях, то она никогда не простит себя за это… Кристин проталкивалась сквозь толпы людей. Конец недели. Новая работа Роя. Чей-то день рождения. Чья-то депрессия… Мужчины, женщины… Кристин вышла на автостоянку. Машина Маккей-на выглядела неприлично дорогой на фоне остальных автомобилей.
– Я думал, ты не придешь, – сказал он.
– У меня есть вопросы, – Кристин закрыла дверку.
– О картинах?
– О тебе.
– Вот как? – Маккейн напрягся.