– А ты, я смотрю, прямо знаток женщин, – усмехнулась Яна.
– Ты даже не представляешь насколько, – совершенно серьезно ответил Витольд Леонидович, посмотрев на Яну таким проницательным взглядом, словно она находилась под рентгеновскими лучами. – А ты что думаешь, Цветкова, что к нему бабы не пристают и не оказывают знаки внимания? – продолжал Витольд Леонидович. – Да с таким мужчиной флиртуют каждый день! Вопрос не в женщинах, которые всегда были, есть и будут вокруг него, вопрос в нем. Я думаю, что он давно свой выбор сделал. Я же видел, как он на тебя смотрел. Сейчас во взгляде на эту Василису у него нет и одного процента тех чувств, что вызываешь в нем ты, Цветкова. Только ты этого не ценишь.
– Я ценю, но я словно не могу переступить через какой-то барьер, – призналась Яна.
– Наберись смелости и перепрыгни.
– Посмотрим. У тебя борода отклеивается. Жир попал, наверное.
– Смотри, Мартин уже собирается уходить. Что-то он не очень долго беседовал с этой особой, – сказал Витольд Леонидович. – Не завязался у них интересный разговор. Что дальше-то?
– Продолжаем следить.
– Ты как это себе представляешь? Кто тебя в таком виде пустит к нему в офис? А если он сейчас на мотоцикле умчится? Ты знаешь, с какой скоростью он гоняет? Конечно, знаешь. Мы на моей колымаге и ста метров за ним не продержимся.
– И что же делать? – спросила Яна.
– Раньше надо было думать, когда ты всё это затеяла. Давай вернемся в морг. Нет, ты пойми, я бы с удовольствием тебя отвез к себе домой. Там не бог весть что, но хоть вода горячая есть. Но надо выполнять распоряжения начальства и сидеть там, где нам сказали. А самое главное, что-то мне подсказывает по виду твоего опечаленного принца, что он не выдержит, сейчас что-нибудь купит, чтобы растопить айсберг твоего сердца, например, охапку цветов, и обязательно заскочит к нам на огонек. И нам с тобой лучше находиться по месту назначения, чтобы его не нервировать.
– Ты так думаешь? – заулыбалась Цветкова. – Я с тобой полностью согласна. Доедай и быстрей поехали назад.
– Смотри-ка, как разрумянилась. – Витольд Леонидович еще раз бросил взгляд на Василису, которая разговаривала с какой-то официанткой, и полез в карман за кредитной картой.
Они вернулись в машину, Яна с трудом завела мотор под комментарии Витольда Леонидовича:
– Ну, давай-давай, детка. Наберись сил для последнего рывка.
Перед больницей Яна остановилась и достала из сумки ватные диски с едкой пахучей жидкостью.
– Что ты собираешься делать? – спросил патологоанатом.
– Грим снять. Ты же не хочешь в таком виде на работу заявиться? Напугаешь покойников.
Целый час Яна потратила на это ответственное дело.
– Тьфу! Этот клей у меня и в носу, и в ушах, снимать грим оказалось еще неприятнее, чем гримироваться, – капризничал Витольд Леонидович. – А этот едкий запах теперь будет преследовать меня в машине.
– А ты, как все артистические личности, капризен и впечатлителен, – заметила Яна.
– Я уже стал артистической личностью? Просто расту на глазах! – удивился патологоанатом.
– Ты великая личность! Монументальная! – подбодрила Яна, проводя ватным диском по его носу, словно ставя последнюю точку. – Олег Адольфович утверждал, что ты гений! А я ему верю, так как знаю много лет.
– Прямо-таки и гений? Я просто чувствую, как у меня начинает что-то расти, только пока не понимаю, что: то ли рога, то ли крылья, то ли копыта, – ответил Витольд Леонидович.
– Надеюсь, что крылья. Рогов вокруг и так достаточно, – вздохнула Яна. – Всё, пошли!
Грим-то они сняли, а вот одежда на них осталась прежняя, допотопная. Витольд Леонидович вместе с Яной направились к шлагбауму, сторожившему въезд на территорию больницы. Около входа в морг стоял крупный мужчина в белом халате и курил.
– Черт! Не успели проскочить, заметил, – задергался Витольд Леонидович.
Мужчина, увидев их, резко бросил окурок в сторону и понесся навстречу.
– Вот он! Витольд, ты с ума сошел? Мне с утра уже весь мозг вынесли! Что в твоем хозяйстве происходит?
– Матвей Григорьевич – наш главный врач, – успел шепнуть Яне патологоанатом, хотя она уже сама поняла, что это начальник.
– А что случилось, Матвей Григорьевич? К чему суета? – спросил Витольд Леонидович.
– Мне сообщили, что в наш морг привезли продукты, а буквально десять минут назад доставили два анатомических матраса. Что происходит, уважаемый? Это же не для покойников? Ты что, там вечеринки устраиваешь?
– Матвей Григорьевич, это спонсорская помощь. Матрасы для ночных дежурств, невозможно же на пластиковых сиденьях спать. А продукты для больных, я уже всё отправил по отделениям.
– Я буду разбираться! Если бы не твои заслуги перед отечеством, медициной вообще и моей больницей в частности… – многозначительно посмотрел главврач на патологоанатома и, казалось, только сейчас заметил его костюм. – А во что это ты вырядился? И кто эта дама? – Матвей Григорьевич наконец-то, выпустив пар, смерил Яну взглядом с головы до ног.
– Яна Карловна, – представилась она. – Я невеста Витольда Леонидовича.
Кустистые брови главного врача поползли вверх. Патологоанатом был человек не совсем обычный. Он был завидным женихом, но с большими странностями. С кем только его ни пытались познакомить. Сам Матвей Григорьевич однажды решил свести местного светилу со своей племянницей, тоже доктором-терапевтом. Девица звезд с неба не хватала, выучилась на платном и пристроилась в поликлинике исключительно благодаря связям дяди. На импровизированном свидании в кафе Витольд сидел с кислой миной на лице. Претендентка в невесты болтала без умолку, несла какую-то чепуху. Витольд скучал и нервничал. Он смотрел на раскрасневшуюся дурочку и думал: «Она будет гробить своих пациентов, а я буду их потом вскрывать и писать липовые заключения, чтобы прикрыть свою жену. Такой семейный подряд».
И вот на тебе! Невеста!
– Ну… поздравляю, конечно. Неожиданно, – растерялся главный врач. – Вы подходите друг другу, и лица у вас одинаково красные. Вы, случайно, не аллергики, нет? Ну, ладно, работайте, мне пора.
Главный врач отправился в административный корпус, три раза оглянувшись на странную парочку. Яна и Витольд Леонидович, взявшись за руки, мило улыбались ему вслед.
– Мы похожи на влюбленных голубков? – спросила Цветкова.
– Скорее на придурков, а лица у нас, действительно, как помидоры. Это от твоей гадости для снятия грима. Ладно, пошли. Быстро твой Ромео выполняет твои просьбы. Уже и матрасы прислал. Почему два?
– Про тебя не забыл, – хмыкнула Яна. – Мартин он такой, он обо всех позаботится.
– Ты укройся в дальней комнатке и займись, чем хочешь, там есть телевизор, чайку попей.
– Не хочу я чаю! Сколько можно есть и пить? – возмутилась Цветкова.
– А я люблю поесть, грешен. А чем еще заниматься в свободное от работы время? Кстати, о работе. Мне надо провести два вскрытия.
– Я поняла! Я из дальней комнаты и носа не покажу! – сразу же откликнулась Яна и убежала в указанном направлении.
Она включила телефон, поставила его на подзарядку и стала ждать звонка от Мартина. По телевизору фоном шел какой-то сериал про любовь. Может, сказалось нервное перенапряжение, предыдущая бессонная ночь на твердом диване или еще что-то, но Яна заснула, да еще так глубоко и хорошо, без всяких сновидений и кошмаров. Очнулась она оттого, что Витольд Леонидович тряс ее за плечо.
– Яна, проснись! Эй! Открой глаза! Темно уже. Что ты ночью будешь делать?
– А что случилось? Мартин звонил? Как же я уснула! – протёрла глаза Яна.
– Помоги мне. Следователю стало плохо. Только на секционный стол не смотри, а то нашатыря на всех не хватит. Не думал, что у нас следователи такие чувствительные. Посмотрел на труп – и в обморок. Хватай его за ноги.
– Ой, так это же Петр Иванович! – удивилась Цветкова, хватая следователя за ноги, а Витольд Леонидович подхватил бедолагу под мышки.
Они проволокли Петра Ивановича в комнату, где она спала, и опустили на еще нераспечатанный матрас в пластике. Ольшанский открыл глаза.
– Ой, что-то мне нехорошо, вроде видел трупы, и не раз, а тут что-то закачало меня…
– Ничего, бывает, – Витольд Леонидович открыл дверь и крикнул санитару: – Гена, закончи там, убери всё! И можешь быть свободен.
Петр Иванович присел, держась за сердце.
– Всё-всё, отпустило. У вас всё спокойно?
– Как в морге, – заверил его Витольд Леонидович.
– Яна, тебе Мартин не звонил? – спросил Ольшанский.
– Нет, а что? – Яна вытащила телефон. – Я тут заснула не вовремя. Господи!
– Что? – вскинулся следователь.
– Ни одного сообщения от Мартина и ни одного пропущенного! – воскликнула Яна. – Так никогда не было! С ним что-то случилось! Так и знала! Я чувствовала! Где он?
– Успокойся! Яна, возьми себя в руки, – подошел к ней Витольд Леонидович и встряхнул за плечи.
– Петр, ты приехал сообщить, что Мартин пропал?
– Да. Надеялся, может, он у вас. Телефон недоступен, его нигде нет, и он никому не звонил.
– Как так? В свете последних событий вы же знали, что ему грозит опасность! Надо же было охранять! – заплакала Яна.
– Да охраняли его. Была «наружка» у его клуба. Опытные сотрудники. И всё вроде было в порядке, пока после обеда он не выскочил как сумасшедший из ресторана и не уехал. Да! «Наружка» не справилась, он ушел от них профессионально на большой скорости, может, даже заметил слежку. Скорее всего, заметил. Он умеет профессионально уходить от слежки.
– Ну, как так-то? Ищите мотоцикл! Ищите машину! Вы хоть что-то делаете? – не могла себя взять в руки Яна. – Вы что, не понимаете, что каждая минуту на счету? Ему же кровь могут всю выкачать! Маньяк добрался до него!
– Конечно, мы работаем, – попытался успокоить Цветкову Петр Иванович. – У нас уже есть подозреваемые.
– Кто? Кто это? Я его знаю? Скажи! Может, я знаю, где его найти!
– Мартин обедал в ресторане. Рядом с ним находилась странная парочка. Ушли сразу же после него. Возможно, действовала банда, – сказал Петр Иванович и показал свой телефон. – Вот, служба наружного наблюдения прислала фотографию. Знаешь их? Хотя вряд ли. Не твоя возрастная категория.