– Тоже верно, – кивнула она и достала из шкафа бутылку портвейна. Я вдохнула, скосила глаза на настенные часы. Котик должен был уже как минимум час, а то и два ходить по моему дому из угла в угол и крыть меня последними словами.
– Наливай. – Я достала из шкафчика стаканы и блюдечко с карамельками. Наша старинная неизменная закусь.
– Ты уж извини, но я считаю, что ты должна продолжать свою работу. Ее не у нас надо публиковать, а диссертацию писать. Это я тебе как редактор говорю.
– Хорошо тебе как редактору говорить, у тебя муж – банкир. Я бы тоже занималась исключительно наукой, если бы за спиной у меня сидел толстый кошелек.
– Да что ты! – Подруга залпом отхлебнула почти все содержимое бокала. Я последовала ее примеру.
– Конечно, а ты как думала. Мне и самой интересно, да и дела там – море. И не только с этими чертовыми гениями, которых и нет почти. Я бы занималась развитием креатива в чистом виде. Вот что интересно! – поделилась я планами. – Но на это же нужны деньги. У меня одна обработка данных занимает месяцы! А в России эти исследования вообще никому не нужны.
– Почему? – опешила та.
– Да потому! Зачем нужна технология вычисления людей с нестандартным оригинальным мышлением, когда у нас все ищут именно стандартных людей. Мы же – страна исполнителей. Русским бизнесом управляют не те, кто умеет, а те, кто приходится директору двоюродным братом. И карьеру делают не способные и инициативные, а сговорчивые и удобные. В России никому не нужны результаты. Только откаты. Так что мне либо уезжать за границу, где я уж точно никому не нужна, либо искать толстый кошелек.
– Но что тебе мешало, когда ты сидела за Яшкиным кошельком? Что-то я не помню, чтоб ты тогда хоть одну статью мне привезла. Хотя я у тебя их чуть ли не раз в неделю просила. А тут – у тебя денег на портвейн не хватает, а статья за статьей. И какие! – Она от избытка чувств налила нам еще по бокалу. Тянуть с ними мы не стали.
– Знаешь, что это? – немного осоловев, спросила я.
– Что? – поинтересовалась она, разворачивая карамельку.
– ПА-РА-ДОКС! – медленно по слогам произнесла я и заглотнула карамельку целиком. Портвейн приятно согревал кровь, а голодный желудок спешил поскорее впитать весь целебный бальзам.
– До дома-то доедешь? – заботливо поинтересовалась однокашница, пополняя пустующую тару.
Я усмехнулась:
– А в универе ты мне таких вопросов не задавала!
– Потому что в универе всегда был кто-то, кто бы тебя дотащил до койки! – хохотнула она. Я покраснела. Н-да, в юности я была бешено популярной среди прыщавых подростков, на моем фоне любой из них смотрелся великаном. Это уже потом в моду вошли тощие шнуркообразные малолетки с анорексией.
– Да, а что там этот твой бандит? – запоздало вспомнила подруга.
Я мгновенно помрачнела.
– Он не бандит. Но больше не звонит, мерзавец.
– Так позвони сама! – пьяненько развела руки в стороны она. – Тоже мне, проблема.
– У него телефон не отвечает.
– Пошли эсэмэс! Когда-нибудь он же его получит, – рационально предложила она. Я сглотнула слюну. Раньше мне это в голову не приходило.
– И чего написать? Он мне, собственно, кто?
– Кто? – сощурилась она.
Я выпила остатки портвейна и долго трясла рюмку, требуя еще капельку.
– Никто! – выдохнула я.
– Тогда так и напиши. «Ты мне никто, подлец!» – предложила эта мастерица редактуры. Мне в голову пришла смутная мысль, что для голодного человека я уже несколько перебрала с портвейном. Но мысль растворилась в воздухе, как дым от моей сигареты. И я достала телефон. Снова (в сто сорок первый раз за эту неделю) выбрала в телефонной книжке имя «Григорий Олигарх» и нажала на вызов.
– Абонент временно не отвечает, – снова отбрил меня робот.
– И что, так всегда? – удивилась подруга.
– Нет. – Я взмахнула рукой, скинув на пол все оставшиеся карамельки. – Иногда он просто не берет трубку.
– Тогда пиши.
– Что писать? – С трудом найдя в меню нужный пункт, я сосредоточилась на буквах.
– Пиши: я тебя люблю!
– Это неправда, я его максимум хочу! – запротестовала я.
– Пиши тогда: я тебя хочу! – не стала упираться та. Я замотала головой. В результате долгих усилий, которым сопутствовало допивание открытой бутылки шотландского ликера «Кероланс», был выработан следующий текст послания: «Гриша, нам очень надо поговорить. Не знаю, на что ты обиделся, но я ни в чем не виновата (на этой фразе я настаивала сильнее всего). И в тот день я сначала звонила тебе, но не дозвонилась!!! Так что не будь дебилом (на этом настаивала она), и давай просто поговорим. Целую, твоя Ксения (на этом настаивали мы обе)». С трудом впихнув сие слезливое послание в формат одного простого СМС, я перекрестилась и, уже догадываясь, что делаю глупость, нажала «Ок». Подружка требовала послать вдогонку ММС с фотографией меня в кружевном нижнем белье, но я испугалась, что у него ММС просто не настроен. Или что ему не понравится мое белье. Он же в свое время говорил что-то про пеньюар!
– Ладно, сойдет и так, – согласилась она.
СМС улетела, а я допила ликер и отправилась домой. И если честно, о том, что дома меня ждет бывший муженек, жаждущий похвастать ремонтом проводки, я напрочь забыла. Я немного пришла в себя по дороге, тупо играя на телефоне в «шарики», чтобы не уснуть. Когда я подошла к квартире и услышала за дверью какие-то странные шипящие звуки и громыхание, у меня, что называется, упало.
«Воры!» – осенило меня в первый момент. Я приняла рабочую стойку и сжала кулаки. Потом прислушалась и поняла, что воры ведут себя как-то странно и вообще слишком для воров нагло. Время еще детское – семь часов вечера. Кругом живые люди, многие из которых имеют телефоны. А некоторые, как, например, Михаил Анатольевич из квартиры подо мной, и сами в некотором роде из милиции. – «Маньяк?» – уже с осторожностью предположила я. И была не так далека от истины. Потому что в эту минуту открылась дверь и на моем пороге оказался мой бывший муж – в своем лучшем костюме, в своей лучшей белозубой улыбке и со своим лучшим букетом алых роз в руках.
– Что же ты не заходишь? Я же слышал, как ты подошла и топчешься, – с интересом присмотрелся он ко мне. Я выпрямилась и разжала кулаки. Ну не рассказывать же ему, в самом деле, что я выпила и забыла о том, что мы с ним договорились встретиться. Но что это, позвольте спросить, за вид? Что за галстуки и крахмальные воротнички? Мы что, будем сниматься на семейный портрет? Но, во-первых, мы же в разводе. А во-вторых, я совершенно не одета. И не причесана. И не накрашена. И не трезва. И в грязных сапогах.
– Я… я задумалась о… о моей будущей работе, – непонятно зачем ляпнула я. – Я была на собеседовании. Мне предлагают место психолога на телевидении.
– Здорово! А я решил, что нам не помешает хороший ужин. – Котик аккуратно снял с меня мое тоненькое весеннее пальто. Я вынимала руки из рукавов, стараясь не дышать на него. И вообще дышать поменьше.
– Ужин, как мило! – Я с трудом стояла ровно на подкашивающихся ногах. – В честь чего это?
– А разве завершение ремонта – не повод?
– Повод! – примирительно кивнула я. И правда, поесть мне сейчас не помешало бы. Заодно проблему портвейна и ликера я бы заглушила. Интересно, он заметил? Впрочем, когда Котик разыгрывает красивую сцену с розами и красным вином, он замечает только себя. Если бы было можно, он вместо стен налепил бы со всех сторон зеркала. Интересно, что подумает Гриша, когда ему на голову свалится моя эсэмэска? Что я сошла с ума? Вряд ли это его удивит.
– Я приготовил твой любимый салат, – проникновенно сообщил мне Яшка. Я скосила глаза. Да, действительно. Как-то я имела глупость сказать, что люблю салат из огурцов и арахиса. И вот, пожалуйста. Опять эта смесь на моем столе.
– А что ты там жарил? Я слышала, как что-то шипело на моей сковородке.
– Ай, лиса, – улыбнулся Котик. – Все так же любишь мясо!
– Тащи! – взмахнула руками я. Ну, как я могла отказаться? Он же, по первым прикидкам, занимался этим ужином весь день. Естественно, из чистой тактичности я набросилась на Яшкины яства. И, надо сказать, в конечном итоге и ореховый салат своей участи не избежал. Да, Котик готовить умел всегда. За одно это (если бы я была Зоей с черным поясом по чему-то там) я увела бы его у жены и посадила бы на короткую цепь. Мы пили красное вино (мне было бы лучше обойтись без него, но не говорить же Яше, что я уже успела сегодня перебрать), говорили о Лиле, о нашем прошлом. О том, как мы познакомились и какое вообще это было славное время, когда мы были юными и боялись не сдать зачет. И, наконец, когда я уже совсем расслабилась и размечталась, что пронесло, Яша вытер губы салфеткой, взял мою руку в свою ладонь и выпалил:
– Знаешь, я иногда думаю, что оказался последним дураком, когда тебя отпустил.
Глава четвертая,весьма травматическая
Кажется, кто-то из великих сказал о двух самых страшных трагедиях. Одна из них – это разрушенные, разбитые в прах мечты. Кто бы спорил, нет ничего печальнее человека, у которого была мечта, и у него ее отняли. Скорбно опустив голову, влачит свое существование такой человек, и не расправляет больше крылья его фантазия. Максимум его амбиций сводится к тому, чтобы вытрясти у местного жэка несправедливо начисленные долги по квартплате. Плохо? Конечно! Обидно? А то! И все-таки (как сказал кто-то из великих) есть еще более страшное зло на земле. Это зло именуется «исполнение желаний». Именно так! Нет ничего хуже разрушенной или исполненной мечты. По мнению великого, это однофигственно. Тут уместно будет вспомнить старика Хоттабыча, этот эталон доброго до идиотизма волшебника, от чудес которого ничего, кроме проблем, так и не случилось. Даже контрольную не смог решить так, как надо. Что уж там говорить о его «виртуозном» решении задачки на футбольном матче. Каждому по мячику, и все в итоге свободны, потому что играть больше не во что. А если вспомнить небезызвестную старуху, которая в самом начале сказки предстает перед нами сидящей перед разбитым корытом и философски обдумывающей вопрос: «Кто виноват?» Думается мне, что до этого она наверняка ходила в гости к своим подружкам – соседкам по берегу моря, они пили чай, ели караваи и обсуждали, какой же все-таки непутевый достался старухе дед.