Он понял, что, когда научится читать и писать, будет путешествовать. Покинет Святилище и посетит все острова Мириеда. Будет повсюду собирать истории и хранить их, прежде чем они успеют померкнуть в памяти человечества. Люди в этих историях будут жить вечно.
– Как насчет тебя? – окликнул кто-то Харка, когда песня поцелованной морем женщины закончилась. – Расскажешь нам что-нибудь сегодня?
Все хотели услышать историю Катаклизма из первых рук, или рассказ о странной дружбе Собирателя Духов с призраками фонарей, или легенду об украденной священником пряди волос, отрезанных у Сестры Рассвета, пока та спала. Конечно, он расскажет одну из этих легенд и собравшиеся будут зачарованно его слушать.
Но не сейчас. Он вгляделся в толпу людей, увидел знакомые лица, которые набирались храбрости, чтобы подать голос. Старуха с татуировкой в виде трех субмарин на худощавой руке. Вежливый мужчина средних лет с медалью жителя континента, скромно пришпиленной под воротником. Молодой человек, нервный и печальный, без своего мундира легионера.
Истории, которыми они хотели поделиться, горели в их глазах. Нужно было всего лишь небольшое усилие, чтобы разговорить их.
– Чуть позже, – ответил Харк. – Я пока слушаю.
КОНЕЦ