– Снял у одной старухи дом – в сентябре это сделать легко.
– И дешево, наверное?
– Конечно – сезон-то почти кончился…
Они помолчали.
– А у вас здесь дача? Или постоянно живете?
Кажется, уже что-то личное… Выходящее за рамки пустой болтовни. Мужчина Даше нравился. Когда она смотрела на него, то забывала о Борисе. Пусть будет личное! Пусть этот человек познакомится с ней, заставит ее забыть обо всем!
– Нет, – ответила Даша. – Я живу у сестры. Она пригласила меня погостить. У нее здесь дача…
– А, понятно. – У него были тонкие, длинные пальцы. Он все время переплетал их, стискивал, сгибал, разгибал… – О чем вы думали?
– То есть? – вздрогнула она.
– Когда я увидел вас, вы думали о чем-то таком… Или мне показалось? – Он смотрел в упор – странный, смешной, очень обаятельный человек. Взрослый ребенок – как определила для себя Даша.
– Да, я думала о чем-то таком… – она кивнула с усмешкой, теперь уже ни секунды не сомневаясь, что мужчина хочет с ней познакомиться. – Я думала о смерти.
– О смерти?!
«Он чем-то похож на Марата. Глаза, волосы, пальцы… Мой типаж. Очень, очень мне нравится».
– О смерти? Среди этой красоты? – Мужчина повел подбородком.
– А что? Умереть хочется среди красоты, а не на свалке какой-нибудь! – весело возразила Даша.
– Ну вас… Перестаньте! – шутливо рассердился ее собеседник. – У вас есть причина думать о смерти?
– У всех есть. Или вы собираетесь жить вечно? – Даша подняла брови.
– А, догадался – у вас депрессия городского человека, обычное дело… У меня тоже, кстати. Не сплю, не ем, сам себе противен. Надеюсь, что тут это пройдет. Вас как зовут? – С этими словами мужчина весело и с явным интересом посмотрел на Дашу.
– Дарья Михайловна, – проговорила она. – Можно просто – Даша.
– И давайте на «ты», чего уж там… А я – Герман. Герман Вершинин, – он произнес свое имя отчетливо, со странным выражением – лицо стало неподвижным, отстраненным. Так говорят, когда нечего терять… Впрочем, через мгновение Герман вновь с интересом уставился на Дашу.
– Очень приятно.
– А уж мне как! Даша, ты… ты кто?
– По профессии? Я сценарист, – с улыбкой сообщила Даша и пожала плечами, показывая, что да, и такое бывает. – И драматург. Слова, слова, слова… Одни слова.
– Как здорово! А я работаю в банке. Цифры, цифры, цифры… Одни цифры! – с отвращением произнес Герман. – Скука смертная. Я – типичный яппи, и ненавижу себя за это.
– Почему? – искренне удивилась Даша. – Чем плохо быть яппи?
– Потому что на самом деле я хотел быть великим путешественником. Первооткрывателем. Конкистадором! Мыть свои ботфорты в Тихом океане… Хотел рубиться на шпагах, защищая честь прекрасной дамы. Хотел быть ученым-алхимиком. Или – астрономом, как Джордано.
– Чтобы на костре потом сожгли?
– Обязательно, – серьезно кивнул Герман. – Я хотел гореть. Чтобы жизнь была яркой, красивой, интересной! А вместо этого…
– Ты родился не в то время.
– Увы! И совсем не те люди вокруг. Жадные, циничные, лживые.
Чем дальше, тем сильней этот человек нравился Даше.
– Ты не любишь людей? Ты мизантроп!
– Нет, понимаешь, я хочу любить! Я очень хочу любить! – Герман сжал пальцы так, что даже косточки побелели.
Даша отвернулась. Она инстинктивно чувствовала, что на эту тему говорить еще рано. И Герман, видимо, тоже опомнился, замолчал.
Мимо по тропинке деловито прошли двое в спортивных костюмах – но сразу было понятно, что это не те, кто действительно занимается спортом. Их костюмы покупались на китайском рынке. Какие-то работяги, местные скорее всего…
Герман проводил их взглядом.
– Даша, а вы… а ты еще долго собираешься тут пробыть?
Она пожала плечами:
– Еще недели две-три, может быть…
– Отлично. Значит, еще встретимся? Я каждое утро тут бегаю…
Даша ничего не ответила, только улыбнулась. Она как драматург прекрасно знала, что можно говорить, а что – нельзя. Если бы она согласилась – да, встретимся, это было бы слишком откровенно. Стала бы отнекиваться – прозвучало бы как-то неискренне… В данном случае надо было просто промолчать.
– Ну, вперед? – Герман вскочил со скамейки, улыбнулся – застенчиво и одновременно задорно. Эта игра противоречий ужасно нравилась Даше.
– Господи, я и не знаю, как отсюда выбраться… Я бежала с той стороны, но, наверное, возвращаться придется долго, – она указала направление. – Тоже не рассчитала сил… Теперь могу только идти, да и то медленно!
– Есть короткий путь. Там тропинка – прямо к асфальтированной дороге… Вдоль озера, конечно, приятней, но…
Герман повел Дашу за собой. По дороге они встретили старика – тот палкой ворошил траву, искал грибы… Минут через десять действительно вышли на дорогу. Проехало несколько машин. Начинался день. Еще минут через двадцать Даша и Герман входили в дачный поселок – но с противоположной стороны.
– Все, я сориентировалась! – обрадовалась Даша. – Мне в ту сторону, спасибо…
– А я здесь живу, – Герман указал на старый двухэтажный домик за забором из штакетника. – Старуха, хозяйка, наверное, опять уехала, а я ключи забыл… – он похлопал себя по карманам.
– Как же ты попадешь в дом? – испугалась Даша.
– А тут все просто! – засмеялся Герман. – Смотри…
Он просунул ладонь между досок, откинул изнутри пальцами крючок.
– Вот и все… А там еще проще – дверь на себя и чуть вверх! Ой, давай я тебя провожу… – спохватился Герман.
– Нет-нет, я сама… – замотала головой Даша.
– Я провожу! – Герман даже как будто огорчился ее отказу.
– Нет. Не хочу.
– Тогда – до завтра? – В его темных глазах плескалась настоящая, всамделишная тревога, которая очень польстила Даше. Значит, человек и вправду хочет продолжить знакомство.
– Я постараюсь.
– Нет, ты точно… Вместе будем бегать. Вместе – веселей!
– Да, да… – Даша на ходу еще раз обернулась, помахала рукой. Герман стоял у калитки и смотрел ей вслед – с интересом, удивлением, восхищением.
Дальше Дашу ждал еще один сюрприз – у ворот Натальиного дома стоял огромный черный джип, довольно старый, но такого угрожающе-бандитского вида…
А во дворе Наталья беседовала с… Варварой.
– Варька! – обрадовалась Даша. – Приехала?! Ох, молодчина! Это твоя там машина?
– Моя машина, – буркнула Варвара, по обыкновению закутанная в черные бахромчатые одежды. – Слушай, ты где пропадаешь, я час тебя жду…
– Даша, что же ты не предупредила, что к тебе подруга должна приехать! – с веселым укором, несколько наигранно воскликнула Наталья. – Я и не знала…
– Ничего, я ненадолго.
– Нет-нет, вы располагайтесь!
– Да я ненадолго!
Варвара была мрачна, а Наталья выглядела как-то кисло, улыбка на ее замученном лице выглядела приклеенной. Сестре явно было не до гостей.
На дорожке появился Борис. На Дашу и Варвару он не обратил никакого внимания.
– Натах, ты чего? – с мрачным раздражением произнес он. – Дети голодные… Ты вообще соображаешь что-нибудь?
– Сейчас… Мог бы и сам их покормить!
Борис ответил Наталье таким взглядом, что у Даши все внутри екнуло. Ей вдруг стало очень неловко от того, что она столь легкомысленно пригласила сюда Варвару. «Господи, какая я дура! Нужен им в доме чужой человек… И Варваре тоже не по себе!»
– Наташ, ты иди, мы сами с Варькой разберемся…
Наталья пожала плечами и ушла.
– Могла бы телефон включить! – обрушилась на подругу Варвара.
Они сели в свежепостроенной беседке. Даша предварительно прикоснулась к дереву пальцем – лак уже высох…
– Это Борис сделал.
– Беседку эту? Хлипенькая какая-то…
– А я сейчас спортом занималась, бегала вдоль озера… Ой, Варька, я тебя поздравляю с покупкой! Такая замечательная машина…
– Ага, теперь на каждом посту меня тормозят, документы проверяют, – мрачно буркнула Варвара. – Обратно другой дорогой поеду.
– Почему проверяют документы? – удивилась Даша.
– Потому что думают, что бандюган едет… А это я!
– Ничего, это мелочи… Вспомни, как ты ненавидела общественный транспорт!
Варвара достала огромную сигару, принялась сосредоточенно раскуривать ее.
– Значит, это твоя сестра, Наталья? А раскрасавец тот – ейный муж, Борис?
– Да, он очень, очень красив… – рассеянно пробормотала Даша, стараясь думать не о Борисе, а о своем новом знакомом.
– А кто он, Борис?
– Бывший спортсмен. Потом, после травмы, работал учителем физкультуры в школе, с весны нигде не работает, ищет новое место… А что?
– Так… Интересно за людьми наблюдать, – Варвара выпустила кольцо дыма. – А она, значит, архитектор, трое детей… А старуха – кто? Мать?
– Ты, наверное, видела Фелицу Юрьевну. Нет, она просто нянька, за младшими приглядывает…
– А готовит кто? Домработница у них есть?
– Нет. Наташка все сама делает… – вздохнула Даша. – Кстати, как тебе дом? Это она проектировала, интерьеры придумывала… Кстати, Наталья ко мне очень хорошо относится! Она действительно считает меня родной сестрой, ничего для меня не жалко…
– До интерьеров меня не допустили – мы во дворе беседовали, – Варвара выпустила очередное кольцо дыма. – А вообще, я вот что думаю: твоя сестра – типичная мещанка.
– Варька! – очнулась Даша от своих мыслей. – Ты что такое говоришь?.. Она очень интересный, образованный, энергичный человек, и… Нет, ты не права! Называть ее мещанкой…
– А ты думаешь, мещанство – это когда семь слоников на комоде? – хмыкнула Варвара. – Нет, подруга моя, против семи слоников я как раз ничего не имею… Мещанство – это когда для тебя существует только твой дом и твои близкие.
– И что в этом плохого?
– А то, что для мещан другого мира нет. Они даже когда путешествовать уезжают, то словно круг какой вокруг них очерчен…
– Не понимаю… Все так живут! Если бы у меня была семья, я бы тоже так… Разве можно не любить своих близких, не считать их самыми главными?
– Но другого мира, других людей для них