— Как тебе, Белова? По кайфу?
Снег забивается за ворот моей куртки, холодит спину, попадает в рот, щиплет щёки, пальцы и, кажется, в полёте я потеряла свой сапог.
Над головой раздаётся раскатистый смех Чернова, который и не думает мне помогать. Не знаю, где он нашёл такую кучу снега, но одна я в ней купаться не собираюсь.
— Помоги, — прошу почти плача и протягиваю ему ладонь.
Я его совсем не вижу, потому что ещё не полностью очистила залепленное лицо, а в глаза то и дело попадают капли тающего на ресницах снега.
Чернов обхватывает мою руку своей и дёргает вверх. Но вместо того чтобы помочь ему и оттолкнуться пятками, я упираюсь в землю и тяну его на себя.
Миша, чертыхаясь, падает прямо на меня, придавливая к земле. Оказывается сверху, опираясь на локти возле моей головы, и лицо у него при этом такое шокированное, злое и вместе с тем восторженное. Столько эмоций намешано, что я опять начинаю смеяться.
Выдыхаю холодный воздух прямо ему в губы, которые оказываются всего в десяти сантиметрах от моего лица и, спохватившись, замираю.
— Ты что творишь? — тихим вкрадчивым голосом интересуется Миша, но при этом продолжает лежать прямо на мне. — Я тебя сейчас прикопаю прямо здесь.
Смотрит на меня каким-то странным взглядом, который я не могу сразу прочесть. А у меня от него бабочки в животе начинают просыпаться и трепетать. Те самые бабочки, которых полгода назад я травила дихлофосом, чтоб они сдохли уж наверняка.
— Уверен, что хочешь именно этого? — спрашиваю сипло.
Миша сжимает губы так, что на его лице проступают точёные скулы, словно он прикусил щёки изнутри. А в следующий момент он уже стоит, возвышаясь надо мной. Рывком поднимает меня и несколько раз встряхивает, избавляя от излишков налипшего снега. Достаёт из сугроба мой сапог и, постучав им по своему бедру, ставит передо мной.
— Идём в машину. Тебе надо согреться.
Чернов отворачивается и, засунув руки в карманы кожанки, высматривает свой «порше кайен».
Я правда начинаю замерзать, поэтому совсем с ним не спорю. Стуча зубами, иду за своим сводным братом, пытаясь понять, что сейчас между нами произошло. На какое-то мгновение весь мир словно замер, а потом крутанулся на сто восемьдесят градусов назад, в корне изменившись.
Вперившись взглядом в спину Чернова, могу поклясться на чём угодно: он тоже это уловил.
— Миш.
— В машину, Белова. Куртку снимай, она мокрая вся.
В салоне пахнет едой, я оглядываюсь по сторонам и замечаю на заднем сиденье большой крафтовый пакет с логотипом одного из тех ресторанов, что были в торговом центре.
Моя футболка тоже оказывается мокрой, а от этого ещё и прозрачной. Поэтому, когда Чернов пакуется с хмурым видом на водительское кресло, я остаюсь в куртке, но начинаю постукивать зубами.
— Я же сказал: снимай её, — резко мотнув головой, произносит Миша, и врубает печку на полную мощность.
— Я мокрая.
Чернов как-то обреченно стонет и опускает голову на руль, несколько раз стукнувшись лбом.
— Чего, твою мать? — сипло произносит он.
— Футболка мокрая, а я без белья… — решаю пояснить, — поехали уже домой, а?
Не говоря ни слова, Чернов опять вылезает наружу и, взяв что-то в багажнике, возвращается спустя несколько секунд. В меня летит верх от его футбольной формы и, попав прямо в лицо, приземляется красной массой на колени.
Растерянно разглядываю яркую ткань в своих ладонях.
— Переодевайся.
Прежде чем дверь с грохотом закрывается, я успеваю уловить тихий бубнёж своего сводного брата о том, что именно он думает о мокрой одежде, отсутствии белья и полуголых девицах в его тачке.
Мои щёки начинают пылать. Расстегнув молнию, я скидываю куртку и беру в руки футболку с номером «16» на спине.
Глава 8
— С днём рождения, Анна, — обнимаю мачеху, похлопывая одной рукой её спину и целуя воздух около её красиво уложенных светлых волос.
Именинница выглядит сегодня как актриса старого голливудского кино. В длинном красном платье, с густо накрашенными ресницами и красной помадой. Кулон и браслет, которые украшают её шею и запястье, переливаются сотнями огней в искусственном свете ресторана. Думаю, они стоят пару сотен тысяч. Не рублей.
— Спасибо, дорогая, — произносит жена моего отца и отстраняется.
Вручаю небольшой букет из розовых роз и нежной белой эустомы, обернутых в крафтовую бумагу. Утром пришлось заказать цветы и съездить за сертификатом в её любимый салон красоты. Думаю, она и сама может себе его оплатить, но получать подарки всегда приятно. Тем более я знаю её не слишком хорошо, чтобы выбрать что-то более личное.
А у Чернова спрашивать не хотелось, потому что вчера, вернувшись с нашей снежной прогулки, мы разошлись по своим комнатам в полном молчании. Всю ночь я ворочалась и никак не могла уснуть. В крови кипели адреналин и возбуждение.
Спала от силы несколько часов, и, когда встала, Чернова дома уже не было. Не то чтобы я пошла его искать, просто знала, что проснулась одна.
И я понятия не имею, где он и чем занимается.
Может, на тренировке или…
В общем, мне не нравится, что я о нём думаю. Где, с кем, зачем, когда вернется…
— Пахнут потрясающе, — говорит Анна и, обернувшись к моему отцу, который сидит за столом, с улыбкой демонстрирует букет. — Володя, смотри, какая красота от Катюшки.
Он в ответ приподнимает бокал с шампанским и, переместив взгляд на меня, холодно кивает, отвернувшись назад к своему собеседнику. Я давно привыкла к такому отношению, поэтому оно меня совершенно не задевает. Портить праздник его жене я не собираюсь. Когда он только ушел от нас, я могла выкинуть что-то такое, за что ему пришлось бы краснеть. Но не сейчас. Сейчас я в образе хорошенькой девочки, примерной дочери и падчерицы.
Позорить никого не собираюсь и весь праздник планирую отсиживаться в уголке, потягивая минералку.
— И вот небольшой презент. — Протягиваю мачехе сертификат в подарочном конверте, и она опять расплывается в улыбке, прижимая меня к себе.
— Спасибо-спасибо! Никак не доберусь до массажа, теперь точно схожу! — восклицает она. — Дай-ка я на тебя погляжу… Катюшка, какое чудесное платье! Шифон?
— Наверное.
На мне лёгкое платье чёрного цвета, которое доходит до середины икроножной мышцы. Ткань вверху просвечивает, поэтому фасоном предусмотрено ещё одно — нижнее — покороче, из плотной, облегающей, чуть шелковистой ткани. На лице у меня лёгкий макияж, который подходит случаю. Я знаю, что выгляжу в них — платье и макияже — хорошо и мило.
— Нам надо с тобой как-нибудь выбраться на шопинг вдвоём. Девочками. Посекретничаем.
— Эээ… ладно, — немного теряюсь и переминаюсь с ноги на ногу.
— А Миша не с тобой? — спрашивает Анна, вытягивая шею и смотря за мою спину, словно её сын мог спрятаться за мной, а она — этого не заметить.
— Нет.
— Хм. Ладно. Беги за детский столик.
— Детский?
Мои брови взлетают вверх и лицо, наверное, приобретает странное выражение, потому что Анна вдруг откидывает голову и заливисто смеётся, похлопывая меня по плечу.
— Не пугайся ты так! Мы просто отсадили всех детей, чтобы вам не было скучно вместе с нами. Это для меня вы дети, а так там все примерно твоего возраста. Злата! — успокоив меня, подзывает администратора. — Проводи Катюшу… Отдыхайте, веселитесь. И ешь там давай! Креветки — просто чудо!
Бросив ещё один взгляд на отца и убедившись, что моя персона его ничем не интересует, иду за девушкой по имени Злата.
Я могла бы дойти и сама, сложно заблудиться в пяти столах в одном банкетном зале. Радует только то, что «детский стол» находится в отдалении от праздника. Словно пришедшие сюда друзья семьи Черновых хотели как можно дальше отсадить от себя своих отпрысков. И я не могу их за это осуждать.
— Всем привет! — говорю, взмахивая ладонью и оглядывая свою будущую компанию на этот вечер, привлекая их внимание к себе.
Трое незнакомых мне парней, две девушки, которых я тоже вижу впервые, и… мой недавний знакомый из клуба. Тот самый, которого Надя пожалела и вручила ему свой номер. Увидев меня, парень теряется и округляет глаза. Стул рядом с ним как раз свободен, и я, не задумываясь, направляюсь к нему.
— Какая встреча, — произношу, укладывая сумку на колени и поворачиваясь к своему соседу по столу. — Признавайся, ты за мной следишь?
— Я… я… нет! Ты что! — поспешно заверяет меня парень, густо краснея.
— Расслабься, это была шутка, — усмехнувшись, тянусь за бутылкой минералки, стоящей в центре стола.
— Ал, неужели это твоя подружка? — усмехается сидящий напротив меня парень, откинув со лба чёрные волосы. Смотрит исподлобья с интересом и каким-то превосходством.
Одет в чёрную рубашку, несколько верхних пуговиц небрежно расстёгнуты, а изо рта у него торчит острый кончик зубочистки. По бокам от него пристроились две девушки, и если мне сначала показалось, что одна из них пришла с кем-то ещё, то сейчас я понимаю: они обе его.
Фууу.
— А что, ему запрещено иметь подружку? — спрашиваю, смотря прямо в лицо незнакомцу.
С шипением откупориваю бутылку и наливаю пузырящуюся воду в высокий стакан для вина.
— Такую подругу поиметь захотел бы даже я, — оскаливается парень.
— Силенок-то хватит, ковбой? — киваю на сидящих по обе стороны клонированных блондинок.
— То есть ты даже не возражаешь?
— Не уверена, что ты сможешь меня хоть чем-то удивить, — говорю, поведя плечом, и поворачиваюсь к онемевшему Альберто. — Так какими ты тут судьбами, чудо-пикапер?
— С мамой пришёл.
— Прекрасно. Продолжай.
— А ты здесь как оказалась, пиранья? — смеётся любитель тройничков, опять перетягивая внимание на себя. — Это закрытая вечеринка только для своих. А тебя я раньше в нашей компании не видел, да, ребята?
— Ага.
— Хочешь лично проверить мой пригласительный? — интересуюсь, продолжая мило улыбаться. — А если я пробралась сюда тайком, сдашь меня охране? Или всё-таки подождёшь, пока я съем пару канапешек?