Она находит фильм с нелепым иллюстрированным постером, напоминающим старые фантастические романы 70-х годов.
Это классическая история о «портале в другой мир». Я смотрю его, как смотрю все - осторожно, как будто потом будет тест.
— Ты считаешь, что это глупо, — говорит Мара, доедая последние ягоды и высасывая сок из кончиков пальцев.
— Нет. Я понимаю, почему тебе это нравилось, когда ты была маленькой.
Мара кивает.
— Я бы сделала все, чтобы исчезнуть в другом мире. Сейчас я смотрю на это, и мне кажется, что это жутковато, когда она - ребенок, играющий с игрушками, а Дэвид Боуи - взрослый мужчина. Я думала, это было романтично. Наверное, мне хотелось, чтобы у меня был кто-то сильный, кому было бы не наплевать на меня.
Я смотрю на ее дикий, эльфийский профиль - бесплотный, как у Дэвида Боуи, и не мягкий, как у юной Дженнифер Конноли.
— Он не совсем заботится о ней, — замечаю я. — Он соблазняет ее. Манипулирует ею.
Мара поворачивает голову и пристально смотрит на меня своими радужными глазами с металлическим отливом.
— Я не хочу, чтобы обо мне заботились, — говорит она. — Я хочу, чтобы меня видели.
Мое сердцебиение учащается, как это бывает только с Марой. Не тогда, когда я злюсь. Не тогда, когда я жесток. Только для нее.
Я был хищником из засады. Я жил, скрываясь и маскируясь.
Каково это - раздеться догола?
Это похоже на уничтожение. Как истребление.
А что, если я ошибаюсь?
Может ли удовольствие от близости перевесить опасность?
Это вопрос, стоящий на обрыве. Я найду дно, только спрыгнув.
Мара смотрит прямо на меня, свирепо, беззастенчиво. Она уверена в том, чего хочет и как это получить.
Я никогда не отказывался от того, чего хотел.
Не ради морали. Не ради законов. Будь я проклят, если сделаю это из-за страха.
Я отнимал жизнь, но никогда не делился ею.
Я чувствую, как моя рука поднимается над одеялом, пересекает пространство между нами, обхватывает изящный изгиб ее челюсти, а мой большой палец ложится на ее полную нижнюю губу.
— Я вижу тебя, — говорю я.
— Я знаю, что видишь, — тихо отвечает Мара. — И я хочу видеть тебя.
— Будь осторожна в своих желаниях.
Она не моргает и даже не колеблется.
— Это не желание. Это требование.
32
Мара
Коул отвозит меня домой рано утром. Я планирую поспать пару часов, а потом отправиться в студию и поработать.
Близость между нами хрупкая, но реальная, как тонкая полоска льда на озере. Я еще не знаю, достаточно ли он прочен, чтобы выдержать вес... но я уже иду по нему.
Он подъезжает к обочине, разворачивает машину так, чтобы я могла выйти с пассажирской стороны.
— Ну, спасибо за... что бы это ни было, — говорю я, наполовину улыбаясь, наполовину краснея.
Я трогаю ручку двери, собираясь вылезти.
— Подожди, — говорит Коул, берет меня за шею и затаскивает обратно внутрь. Он целует меня, глубоко и тепло, с намеком на укус, когда его зубы захватывают мою нижнюю губу, прежде чем отпустить меня.
От поцелуя у меня кружится голова. Его запах прилипает к моей одежде: стальная стружка, машинное масло, холодный рислинг, дорогой одеколон. И сам Коул. Человек и монстр. Сложенные вместе, как осадок, как пирог.
— Увидимся позже, — говорю я, задыхаясь.
— Обязательно увидимся, — говорит Коул, на его губах появляется намек на улыбку.
Осознание того, что он наблюдает за мной в студийную камеру, вызывает у меня извращенное возбуждение. Интересно, что он сделает, если я буду медленно раздеваться во время работы. Если я буду рисовать совершенно голой. Придет ли он ко мне?
Я взлетаю по покосившимся ступенькам к дому.
Еще так рано, что я не слышу ни одного человека, скрипящего на верхних этажах. Еще нет запаха горящего кофе.
Все в порядке - я слишком устала, чтобы болтать. Я с трудом поднимаюсь по двум лестничным пролетам в свою чердачную комнату. Возможно, мне придется поспать больше пары часов. Мое тело настолько разбито, что мысль о матрасе и подушке становится крайне эротичной.
Я берусь за старинную латунную ручку и поворачиваю ее. Она проскальзывает сквозь мою руку, жесткая и неподатливая.
— Что за хрень, — бормочу я, снова поворачивая ее.
Дверь заперта. Изнутри.
В моем затуманенном сном мозгу проносится мысль, что я случайно заперла ее, когда уходила, или что ручка сломана. В этом доме все настолько обветшало, что душ, печь, розетки и плита постоянно выходят из строя. Мы уже давно научились не пытаться дозвониться до хозяина. Либо Генрих чинит то, что сломалось, либо мы просто живем с этим.
В этом случае я, возможно, смогу починить его сама.
Упираясь краем ногтя большого пальца в замок, я покачиваю ручку, пока не слышу щелчок тумблеров.
— Да, — шиплю я, толкая дверь с заунывным скрипом.
Я торопливо вхожу, предвкушая долгое падение на матрас, но что-то останавливает меня.
Кровать уже занята.
Не просто занята - залита. Простыни, одеяла и матрас намокли и капают. На голых досках вокруг - лужи воды.
И там, на подушке... Эрин. Рыжие волосы рассыпались ореолом, влажные и волнистые. Кожа бледнее молока. Цветы обрамляют ее лицо: зеленые ивовые ветви, алые маки, незабудки, такие же голубые, как ее широко распахнутые глаза.
Я пересекаю пространство, падаю рядом с ней, чувствую, как вода впитывается в мою юбку, когда я поднимаю ее холодную белую руку.
Я смотрю ей в лицо, почему-то веря, что она все еще видит меня, что я могу вернуть ее, если буду продолжать звать ее по имени.
Мои крики эхом отдаются в крошечном пространстве, но не оказывают на нее никакого влияния. Она не сжимает пальцы. Даже ресницы не дрогнули.
Она мертва. Прошло несколько часов. Уже начала застывать.
Я отбрасываю ее руку, ошеломленная ее резиновым холодом. Она больше не похожа ни на Эрин, ни на что-то, связанное с ней.
— Что происходит? — говорит кто-то с порога. — Почему ты кричишь?
Я поворачиваюсь к Джоанне. Она стоит там в пижаме, волосы по-прежнему укутаны шелковым шарфом для сна. Я благодарна, что это она, а не кто-то другой, потому что она поддерживает наш дом в рабочем состоянии, она всегда знает, что делать.
Только не сейчас.
Джоанна смотрит на Эрин с тем же ошеломленным выражением лица, что и я. Она окаменела на месте, десять тысяч лет пролетели в одно мгновение.
Она не спрашивает, все ли в порядке с Эрин. Она увидела правду раньше, чем я. Или она была более готова принять ее.
Фрэнк подходит к ней сзади, не видя ее, потому что Джоанна загораживает дверной проем.
— Что ты… — начинает он, перегнувшись через ее плечо.
— Не подходи, — рявкает Джоанна. — Нам нужно вызвать полицию.
Я вместе с остальными жду на лестнице, напрягая все тело в ожидании звука сирен.
Кэрри прижалась к Питеру и тихонько плачет.
Фрэнк решил, что мы его разыгрываем, и не спускался вниз, пока мы не позволили ему заглянуть в комнату. Сейчас он сидит у окна, его кожа цвета цемента, обе руки прижаты ко рту.
Мелоди продолжает вышагивать по комнате, пока Генрих не приказывает ей остановиться.
Никто из нас не разговаривает. Возможно, это шок, а возможно, по той же причине Джоанна смотрит на меня из другого конца комнаты, мрачная и молчаливая.
Они знают, что это моя вина.
Никто этого не говорил. Но я чувствую напряжение, взгляды в мою сторону.
Мне не нужно обвинение, чтобы чувствовать себя виноватой. Эрин мертва из-за меня.
Это сделал Шоу, я знаю. Должно быть, он пришел сюда в поисках меня. И когда он нашел мою комнату пустой... Эрин была в соседней комнате.
— Почему она была в твоей постели? — спрашивает Джоанна, прорываясь сквозь тихое хныканье Кэрри.
— Я не знаю.
Здесь не настолько жарко, чтобы Эрин легла туда спать. Шоу, должно быть, отнес ее туда, до или после того, как он... сделал с ней все, что, блядь, он еще сделал.
— Кто-нибудь из вас что-нибудь слышал? — спрашиваю я остальных, не встречаясь взглядом с Джоанной, хотя ее комната находится рядом с комнатой Эрин.
— Я слышала стук, — жалобно говорит Кэрри. — Но я не знала - все постоянно так шумят. Я ничего не подумала, просто легла спать.
Она снова разражается рыданиями, прижимаясь к плечу Питера. Она вымазывает соплями весь его рукав, но Питер просто притягивает ее ближе, обнимая рукой ее затылок.
— А ты? — Генрих обращается к Джоанне.
— У меня были затычки в ушах, — раздраженно отвечает Джоанна. Она всегда раздражительна, когда расстроена, предпочитая гнев уязвимости. Именно поэтому с ней никто не возится.
— Где ты была? — спрашивает меня Мелоди.
Мелоди - новая соседка по комнате, и я не знаю ее так хорошо, как остальных. Она худая и щуплая, ее короткие черные волосы торчат во все стороны, а тапочки шлепают по линолеуму, когда она снова вышагивает.
Не знаю, хотела ли она высказать обвинение, но теперь и она, и Джоанна, и Фрэнк, и Генрих смотрят на меня.
— Я была в студии Коула Блэквелла, — признаюсь я.
— Всю ночь?
Мелоди упорствует, ее голова дергается в мою сторону, как птица, натасканная на червяка.
— Да, — жестко отвечаю я. — Всю ночь.
Обычно это вызывает шквал назойливых вопросов со стороны Фрэнка. Только такой уровень ужасности мог заставить его замолчать.
Две последние соседки по комнате, Джосс и Бринли, спускаются по лестнице, сонно моргая. Сестры одеты в одинаковые халаты, одинаково потрепанные и одинаково полные дыр.
— Что происходит? — спрашивает Джосс.
— Как так получилось, что в нашу комнату капает вода? — говорит Бринли.
Прежде чем кто-то успевает ответить, перед нашим домом останавливаются два крузера, за ними следует машина скорой помощи. Фары включены, но сирены не возвещают об их прибытии.
— Какого черта? — говорит Джосс.
Мой телефон вибрирует в кармане. Вытащив его, я вижу на дисплее имя Коула.