Смотрю на Дашкин хрупкий затылок и копну темных волос. Она на фоне ночного города – вот это красиво.
Делаю микрошаг, буквально на десять сантиметров ближе. Втягиваю носом ее запах и шумно выдыхаю.
Даша еле заметно вздрагивает, обернувшись, смотрит через плечо куда-то в область моей шеи.
- Говори.
Срываюсь. Подаюсь вперед и рывком прижимаю ее к себе.
Стрельцова трепыхается, пыхтит, пытаясь избавиться от моего захвата, а я, как наркоман, зарываюсь носом в густые волосы и жадно ей дышу.
- Саша, ты меня обманул, да? – обиженно звенит ее голос.
- Нет, не обманул… Я просто сильно соскучился, Даша.
- Врешь!
Трусь об нее лицом, целую все, да чего могу дотянуться. Волосы, висок, ушко. Она подозрительно затихает, и тут в отражении я вижу, как блестят ее глаза.
Плачет, что ли? Напугал, долбоеб.
Беру себя в руки и немного отстраняюсь, не переставая при этом прижимать ее к своей груди.
- Прости…
- Я так и знала, что никакого разговора не будет!
- Прости за то, что наш первый раз был ужасным. Я урод.
Дашка закусывает губы и судорожно всхлипывает. Ловлю ее взгляд в отражении – она плачет.
- Даш, я не знаю, что мне сделать, чтобы ты простила. Я ревную…
- Ревнуешь? – усмехается неверяще, - меня?
- Смешно, да? Сам в шоке.
Дашка не верит. Смотрит на меня в отражении настороженно, будто подвоха какого-то ожидает. Но хотя бы больше не плачет.
- Ты мне нравишься… Не получается о тебе не думать.
- Почему? – спрашивает тихо.
- Приворожила?
- Если только мама… - хмыкает она.
Упоминание ее мамаши как нельзя кстати. Объясниться надо.
- Ты прости меня за мое поведение… тогда… на кухне, - тяжело вздыхаю, потому что говорить об этом пи@дец, как трудно, - просто… твоя мама… она…
- Невыносима?.. – подсказывает Даша.
На языке вертится «конченная», но пусть будет невыносимой.
- Да. Я тоже язык за зубами держать не умею…
- Почему ты поменял мнение обо мне? Или не поменял?..
- Я много думал, - пожимаю плечами, не отпуская ее взгляда в отражении, - ты не похожа на нее.
Мы замолкаем. Дашка о чем-то размышляет, глядя в окно, я неотрывно смотрю в её лицо и невероятным усилием не даю волю рукам. Хочу ее трогать, касаться ее всем телом, вжиматься, врезаться…
Бля-а-а-ть!..
Член в штанах дергается, аж в глазах темнеет.
- Это все? Я могу идти?
- Куда?.. – не сразу понимаю.
- В общежитие.
Инстинктивно сжимаю ее крепче. Какое, нахрен, общежитие? Я вообще не хочу, чтобы она там жила.
- Нет, не все!
- Что еще?
И тогда я решаю задать вопрос, который не дает мне покоя уже в течение двух месяцев.
- Расскажи о нем.
- О ком? – спрашивает недоуменно.
- Об однокласснике своем.
Эта тварь не выходит из головы. Я постоянно думаю об их отношениях. Представляю все в мельчайших подробностях – как они общались, гуляли, целовались, трахались…
Как часто и в каких позах. Что она при этом чувствовала. Нравилось ей или нет.
- Зачем тебе?
- Просто расскажи и все. Я хочу знать… Какой он, как долго встречались, почему расстались. Только честно…
Дашка часто дышит, немного краснеет и, кажется, снова готова заплакать.
Вспоминать больно? Все еще любит?..
- Любишь его? – выдавливаю я.
В груди режущая боль, но я клянусь себе держаться. Что бы она сейчас не сказала.
- Игоря?.. Нет.
- Правда?
- Мы дружили, - начинает она негромко, - почти год. Сначала он провожал меня со школы, потом мы вместе на дополнительные занятия стали ходить. Потом – вместе готовиться к экзаменам.
Вообще не похоже на то, что я себе успел напридумывать. Я представлял ее возлюбленного в образе дерзкого мальчика, возможно, на папиной тачке. Который таскал ее по клубам и задаривал подарками.
А она мне ботана какого-то описывает.
- Он мне нравился, - продолжает Дашка тем временем, - он симпатичный, умный, веселый. А вот мама Игоря совсем не любила.
Ну, хоть в чем-то у нас с Полиной есть согласие, потому что мне Игореша тоже очень и очень не нравится.
- Она ругалась, когда видела нас вместе, - грустно улыбается, - приходилось встречаться тайком.
- И где же вы встречались? – спрашиваю, с трудом изображая добродушие.
- Пока мамы не было, у нас, а когда не было его родителей – у него.
Ох, Даша, что ж ты маму свою не слушала?
- Как же он тебя в постель затащил?
Даша дергается, и я понимаю, что перегнул. Психую я.
- Прости… мне, правда, надо знать, чтобы самому ничего не додумывать. У меня богатая фантазия.
- Я заметила, - отвечает ворчливо.
- Долго вы встречались перед тем, как… ну…
- Переспали? Почти год, я же говорила.
- Год?..
Дашка, наверное, незаметно для себя самой расслабляется. Дышит размеренно, и голос звучит спокойно.
- А почему ты удивляешься? Все как у нормальных людей. Сначала гуляли, общались, потом первый поцелуй…
- Понравилось тебе?
- Что?.. – поднимает брови.
Снова меня несет. Переоценил я свои силы. Зачем мне это знать? Было и было… Главное, что до меня, тогда, когда я даже имени ее запомнить не мог.
- Целоваться понравилось с ним? – спрашивает за меня ревность.
- Это личное, - после секундной заминки сухо отвечает Дашка.
Глава 43.
Саша снимает с меня руки и, отвернувшись, отходит. Я смотрю на его спину через отражение в окне. Он стоит, широко расставив ноги и ероша пальцами волосы. Даже так я чувствую его состояние.
Он кипит. Пытается себя контролировать, но, очевидно, не справляется.
- Мне не с чем было сравнивать, - проговариваю еле слышно.
- Ты голодная? - вдруг переводит Саша тему, - у меня шаром покати, но могу заказать. Ты что любишь?
Развернувшись ко мне, растирает лицо руками. Хочет изобразить беспечную улыбку, но она выходит похожей на оскал. В глазах лихорадочный блеск.
- Я поеду, ты же обещал.
- Нет, Даш… Останься, ночь уже, тебя не пустят.
- Я Свете позвоню, она попросит, чтобы мне открыли.
Обходя его по дуге, выхожу в прихожую и достаю из сумки телефон, чтобы вызвать такси. Мне срочно нужно уехать. Срочно! Саша столько наговорил, что мне и за месяц этого не переварить.
У меня буря внутри сейчас, в голове вакуум. Я напугана. Боюсь его такого до чертиков.
За спиной слышатся тихие шаги, а в следующее мгновение мои плечи накрывают его ладони.
- Даш, я серьезно. Оставайся, я лягу на диване, ты меня даже не увидишь.
Я упрямо молчу. Глядя в экран телефона, стою, как истукан.
- Если хочешь, я маме позвоню, скажу, что ты ночуешь здесь…
- Зачем?
- Бл@ть, Даша, да потому что я уже не знаю, что сказать и что сделать, чтобы ты поверила! – восклицает он, резко меня разворачивает и прижимает к себе так, что выбивает из легких весь воздух.
- Са-а-аш… - успеваю вымолвить перед тем, как он затыкает меня поцелуем.
Жадным, на грани грубости. Совсем как в старые добрые времена. Впечатав меня спиной в стену, одновременно врывается языком в рот.
Запрещенный прием.
У меня не получается не реагировать, я же живая. Ловлю ритм его языка и чувствую, как нас обоих затягивает в омут. Там, где не хватает кислорода и здравого смысла. Но мои руки сами его отталкивают.
- Ты что творишь?! – спрашиваю, жадно хватая воздух губами.
- Я по-другому объяснять не умею! – заключает мое лицо в ладони и впивается взглядом, - давай отмотаем назад! Начнем с самого начала! До того пи@деца!
- Я не хочу ничего!
- Даш, дай шанс…
- Я не собираюсь переживать это снова! – вырывается с надрывом, - я не шлюха, ясно!
- Я знаю.
- Я на тебя никогда не охотилась! Мне от тебя ничего не нужно! – продолжаю выкрикивать, - и с мамой я ничего не планировала и ничего ей не рассказывала!
- Я это понял.
- А ты меня… Ты меня… - судорожно всхлипываю, - я не заслужила! Понятно тебе?!
- Да, - кивает Саша, - я сильно виноват, Даша. Прости. Но просто так отпустить тебя я тоже не могу.
Вот же баран упрямый!
- Влюбился я, понятно?!
- В кого?
Он выразительно закатывает глаза и усмехается. Я, неосознанно копируя его мимику, тоже. Все еще не веря в услышанное, кружу по его лицу глазами.
- В тебя, Даша. Прикол, да?..
- Угу…
Напряжение между нами ощутимо спадает. В Сашиных глазах больше нет дикого огня, да и мне дышать легче становится. Только от слов его в груди печет и лицо пылает.
- Дашь мне еще один шанс?
- Что это будет значить? Если соглашусь…
- Сделаем вид, что только познакомились. На свидания будем ходить…
- На свидания? – переспрашиваю со смехом, - ты?
- Ну, да… Давай попробуем, Даша.
- А… что на счет… ммм… - сглатываю я, - интима?
- Тут сложнее, - играет он бровями, - но я клянусь держаться. Ничего не будет, пока ты к этому не будешь готова.
- Верится с трудом… - бормочу под нос.
- Даш… - Саша приближает свое лицо, целует в лоб, висок, - я представляю, что ты обо мне думаешь после того раза…
- Даже не представляешь.
- Такого не повторится. Обещаю, - скользнув губами по скуле, коротко целует в губы, - я умею быть нежным. Шанс только дай.
- А как же «самая большая ошибка в жизни»? – вспоминаю его же слова.
- Считай, что у нас будет работа над ошибками.
Я отвожу взгляд, смотрю в сторону, давая себе небольшую паузу на приведение мыслей в порядок.
Я не могу так сразу дать Саше ответ. Вернее, могу, конечно, но не хочу. Опасаюсь. Не до конца доверяю, все подвох какой-то мерещится. Да и обида вот так, по щелчку пальцев, никуда не денется.
Но.
У меня тоже не получается о нем не думать. Не получилось вытравить его из сердца. Не счесть, сколько раз он мне снился, и сколько раз я потом в подушку ревела.
- Дашунь, - вдруг говорит ласково, - я не тороплю, думай.
- Хорошо, я подумаю.