— Егорыч, я в порядке.
— Если чего надо, скажи.
— Ничего не надо.
— Ну, тогда, твою мать, кто работать будет?!
Этот бодрящий матерок привел Зубенко в чувство.
И к вечеру он решил — будь как будет.
Следующие дни ждал стука в дверь — боялся, что опять на пороге возникнет Грек в своих очках и длинном плаще, похожий на стильного убийцу из западных фильмов. Но тот все не появлялся. И Зубенко начал истово надеяться, что само все рассосется.
Несколько дней его никто не трогал, Зубенко почти вернул себе душевное спокойствие. Жена возвратилась из рейса и опять укатила на Дальний Восток. Оно и лучше — в такое время ему без нее спокойнее.
Вечером в пятницу, когда он выходил из краснокирпичного праздничного старинного здания депо, его дернул за рукав пацаненок лет тринадцати, сунул в ладонь бумажку и тут же растворился в толпе. Зубенко развернул ее. Руки дрожали, и с трудом удавалось с ними справиться. Он знал, от кого это. И что там будет написано.
Так и есть — от Грека. Он всегда приходил за своим. Тем более если это свое ему очень нужно.
Вернувшись домой, Зубенко обхватил голову руками, да так и просидел с час. Думал, думал, думал.
С годами он во многом стал раскаиваться. Больше всего в том, что снабжал бандитов оружием, которое стреляло в людей, хотя сам не любил насилие. Успокаивало, что стреляли в основном друг в друга — у вора судьба такая быть подстреленным. Говорят, в Древнем Риме люди жили лет двадцать пять, в основном их убивали. Вот и вор — это как римлянин, своей смертью не сдохнет. А женщины и дети гибнуть не должны от пера и волыны… Эти фотографии с убитым ребенком. Они что-то сдвинули в нем.
Ночью Зубенко не спал ни секунды. Пришел на работу осунувшийся. Мастер даже устал его материть. Только и сказал:
— Шел бы ты домой. Я тебе отгул поставлю.
— Ничего, — заверил Зубенко. — Я в порядке.
На обед он пошел к табельщицам, в углу комнаты у которых стояла тумбочка с новеньким пластмассовым желтым телефоном.
— Позвоню, девчата? — спросил, придавая голосу игривые нотки, но не вызвал даже тени улыбки — слишком был осунувшийся, с каким-то лихорадочным блеском в глазах.
— Никак заболел, Вася? — спросила табельщица.
— Просто устал.
— Знаем мы эту усталость… Звони.
Он набрал номер. На том конце ответил Поливанов.
— Он придет, — произнес Зубенко, прикрывая трубку ладонью, чтобы никто не слышал. — Завтра…
Глава 49
На ВДНХ из прикрепленных на столбах репродукторов лились бравурные песни.
Земля для счастья станет тесною,
И станут люди все дружить,
И станет жизнь прекрасной песнею,
И мы в то время будем жить!
Как и положено в погожий субботний день, здесь было яблоку негде упасть. На Выставке достижений народного хозяйства любили отдыхать и сами москвичи, и гости столицы.
Наверное, первоначально архитекторами было задумано создать здесь эдакую модель города будущего. Ажурные, затейливо украшенные лепниной, шпилями, фигурами павильоны, огромные фонтаны с золотыми статуями, бьющие вверх струи воды. Что говорить — архитекторы с задачей справились блестяще. В сказочных очертаниях их строений жило ощущение праздника. А еще тут возникало истинное чувство единства всех советских людей, неважно, в каком городе и республике живешь. Какая-то настолько доброжелательная атмосфера царила в этом месте, что ленинградец, горьковчанин, киргиз или украинец ощущал себя здесь дома.
— Выставка достижений народного хозяйства — это передовой край науки и техники СССР, представленный в тематических павильонах… — вещал между песнями репродуктор.
— Как раз с дочкой здесь собирались в выходные побывать, — сказал Маслов. — На аттракционах покататься.
— Планы сбылись наполовину, — усмехнулся Поливанов. — Дочке пришлось остаться дома.
— Эх, тяжела доля милицейская. Вот, босс, скажите, крепостные всегда именовались по хозяину? Мол, шереметьевские, голицынские.
— Без понятия.
— А я из поливановских буду?
— Ты из балаболов будешь, — ответил Поливанов.
— Эх, разорюсь, — Маслов пристроился в небольшую очередь к голубому контейнеру на колесиках с надписью: «Мороженое».
Взяв у мороженщицы в белом халате, колпаке и белых нарукавниках два эскимо на палочке за одиннадцать копеек каждое, Маслов протянул одно начальнику:
— Не от голода, а только конспирации ради. Все вокруг с мороженым, а мы что, милиционеры, что ли?
— Уговорил, — Поливанов взял эскимо Московского хладокомбината.
Они отирались около фонтана «Дружба народов» уже битый час. Задача была одна — следить за сигналом, который даст сотрудник службы наружного наблюдения. И тогда начнется работа. А сейчас ожидание. Кстати, порой ожидание и есть основная работа. Особенно во время засад, когда ждешь сутками и кажется, что это не закончится никогда. И одна мысль — придет фигурант, или ты проводишь время впустую?
Маслов присел на гранитный бортик фонтана и опустил ладонь в воду.
— Уважаемый товарищ, вы не подвинетесь? — вежливо произнес рыжебородый узбек в халате и тюбетейке.
Около фонтана выстроились трое его детей и жена — все в ярких национальных костюмах. Сам узбек сжимал в руке фотоаппарат «ФЭД».
— Ну, если вы меня не хотите фотографировать, — Маслов поднялся с бортика фонтана.
— Могу и вас, уважаемый, — радушно предложил узбек.
— Да нет, спасибо…
Узбек что-то пропел по своему, наверное «улыбочка», семейство улыбнулось, как по команде. Щелк. Все, теперь остается поработать проявителем, закрепителем, взять фотобумагу, и в увесистом семейном альбоме в квартире многоэтажного дома где-нибудь в Бухаре или Самарканде появится фотография с надписью под ней: «1964 год, Москва. ВДНХ».
— Время уже вышло, — сказал Поливанов, поглядев на часы.
— Да здесь он где-то, гад, — Маслов баскетбольным броском уложил в урну скомканную фольгу от мороженого. — Чувствую. Присматривается. Осторожным стал.
— Будешь осторожным, когда на тебе вышка.
В записке, которую Грек прислал Зубенко, было сказано, что за товаром придет в субботу в одиннадцать часов, к павильону «Радиоэлектроника и связь» на ВДНХ. За каждый патрон пообещал пятнадцать рублей — цена более чем подходящая. Затребовал десять патронов.
Патроны Зубенко выдали на Петровке — внешне они были вполне пригодными, но стрелять ими было невозможно, эксперты специально привели их в негодность. Рисковать было нельзя. А вдруг Греку опять удастся уйти, и получится, что милиция сама его вооружила?
— Есть! — воскликнул Маслов с ликованием.
Неприметный, по виду обычный паренек с заводской окраины подал условный сигнал. Это означало — объект в поле зрения, готовность номер один.
Разведчики почти прошляпили в толкотне Грека. Зубенко, поглядывая на часы, терпеливо прохаживался перед павильоном «Радиоэлектроника и связь», который еще недавно именовался «Поволжье» и был исполнен в античном стиле с многочисленными статуями работников, колхозниц, солдат, но потом его обшили алюминиевыми панелями, сделав похожим на радиоприемник и явив образец советского и, что греха таить, достаточно уродливого модернизма.
Мимо Зуба прошла толпа туристов, судя по говору, откуда-то из Болгарии — все как на подбор в солнцезащитных очках, увешанные фотоаппаратами. Они закрыли Зубенко от наружки, а когда толпа схлынула, он судорожно провел ладонью по лбу. Это был условный знак: посылка передана, контакт состоялся.
Состоялся? Только с кем?
Разведчик огляделся и увидел идущего в сторону от толпы болгарских туристов гражданина. Никогда бы не опознал в нем Грека. Последний раз видели его с бородой, но теперь он ее сбрил, оставшись с пышными усами. На нем была белая соломенная шляпа, широкие парусиновые брюки и вышиванка. Походил он на среднестатистического украинца откуда-нибудь из-под Запорожья. Он еще раз подтвердил свою славу человека, отлично умевшего маскироваться.
Поливанов подбежал к ближайшему разведчику.
— Вон, пошел в глубь парка, — сообщил тот. — Наши за ним прочно держатся. Но если он там через кусты в сторону Останкино дернет, можем не удержать.
— Как отойдет от скопления народа — берем, — кивнул Поливанов.
Оперативники миновали похожий на огромный храм, увенчанный высоким стеклянным куполом, павильон «Машиностроение» — до создания сельскохозяйственной выставки это был ангар для дирижаблей. За павильоном раскинулся сквер, справа от которого представлено сельское хозяйство — комплексы «Рогатый скот», «Свиноводство», где уютно устроились какие-то нереально огромные хряки. Там же стучали копытами лошади на ипподроме. Опера забрали левее, прошли мимо павильона «Мясная промышленность», на верхушке которого возвышалась статуя атлета, гордо держащего за шкирку гигантского быка, как Тесей Минотавра.
За сквером начинались деревья, и Поливанов увидел около них человека в белом. Прибавил ход.
Грек обернулся. Окинул взглядом преследователей. Все понял. И припустил вперед.
— За ним! — Поливанов выдернул из кобуры под пиджаком пистолет, передернул на ходу затвор.
Рванул он на дистанцию, как на чемпионате мира. Вспомнил свою спортивную молодость и поблагодарил себя самого за то, что не забывал о физических нагрузках и держался в форме. Маслов отстал — давал знать о себе избыточный вес.
«Не уйдешь», — мелькнуло в голове Поливанова.
Расстояние сокращалось. Теперь его с Греком разделяло каких-то несколько десятков метров. Бандит перепрыгнул через кусты.
Грек налетел на гражданина с портфелем, упал. Вскочил. Потом рванулся к девчонке лет семнадцати, облизывающей сосредоточенно мороженое. Та успела отскочить, уронив мороженое и испуганно, во весь голос завизжав.
«Черт, — прикинул Поливанов. — Выродок сейчас начнет хватать людей, чтобы прикрыться ими и уйти!»
Грек устремился к кустам, за которыми начинался пруд. Спортсмен из него был никакой. Бронхиты, воспаления легких, истерзанное травмами тело. Не добегая до пруда, он сдох. Выкашливая воздух, обернулся. В руке его чернел вороненый потертый «наган».