– Думал, город вам покажу, пообедаем как люди… – попытался вернуться он к первоначальному плану.
– Как-нибудь в другой раз, – сухо сказал Андрей – в самолете он наелся некоего подобия макарон по-флотски и мечтал как можно быстрее съесть еще одну порцию – уже на обратном пути. Но, увидев расстроенное лицо сержанта, сжалился: – Или вечером.
Сержант радостно вскинулся, что твой щенок, закивал:
– Можно и вечером! Я ж холостой, никуда торопиться не надо. Мы вам и номер взяли в ведомственной гостинице, оттуда до центра города – два шага. Там недавно ресторан открыли, «Венеция» называется, слыхали?
Андрей покосился на сержанта, втопившего под сто – машина, немолодой уже «Фольксваген», старчески подрагивала.
– Нет, не слыхал, – наконец ответил он. – А вот про ИК-51 я бы послушал.
– Так это… – явно удивился сержант вопросу. – ИК как ИК, все на месте: километрах в пяти от Серовского тракта, деревня Верхние Ляли – смешное название, да? Там автобус ходит, от автостанции до зоны. Ну и поездом можно. Строгий режим. Там всех тварей по паре – и убийцы, и насильники, и ворье-рецидивисты. Начальник – полковник Анищенко, врать не буду, лично не знаком. Но у нас тут, на Урале, тюрем… – Он махнул рукой. – Еще с пересыльно-каторжных времен. Мало кто не сидел, а если сам не сидел, то в семье-то точно… Что еще? «Промка» – там, где зэки работают, большая, как на 12-й в Тагиле, – там и столовка имеется для зэков трудящихся. От жилой зоны – «жилки» – КПП отделена, как положено. В жилке – столовая, баня, медсанчасть, ну и бараки, конечно. Они еще между собой поделены, чтобы особенно не пересекались, между ними тоже КПП с охраной. В бараке по отряду – человек сто двадцать – сто пятьдесят.
– Чем они в промзоне занимаются? – Андрей смотрел на безрадостный пейзаж, проплывающий за грязноватым окном. Из города они уже выехали, индустриальный ландшафт сменился лесом, но прелести большой не приобрел – повсюду еще лежал не осевший, как в Москве, а все еще в силе, будто и не мартовский, снег. В Сибири стояла зима без намеков на весеннее баловство в виде солнца и ручьев с капелью.
– Да чем? Ширпотребка по деревяшкам, что-то вроде автосервиса, ну и так, по железякам малость. Дохода не приносит, так что иски, если подают, платят из маминого кармана.
– И многие выходят по условно-досрочному? – заинтересовался Андрей.
– По УДО-то? Не… Так из этой колонии и выйти практически невозможно. Ну, или если только ты законченный «козел», или подвязки неплохие на свободе имеешь. Или бабла, на худой конец, ну, в смысле, на адвоката.
– Ясно, – кивнул Андрей, глядя на кривые узловатые ветви сосен, тянущиеся, как нищий за податью, к грязной дороге в разломах асфальта.
Он вспоминал рассказ полковника Чугуновой – «огненного Славика», садиста-пиромана, кочующего аудитора, посадили пять лет назад. Сидеть ему еще в этой колонии и сидеть – убить антиквара и шахматиста он явно не мог.
– Но ты не поверишь! – сказала ему тогда Чугунова, провожая к дверям, а этажом выше уже проснулись тройняшки и, судя по звуку, с яростным ором бросались на стены. Да так, что выглядевший поначалу вполне солидным дом, казалось, сейчас развалится к чертовой матери. Однако полковник и бровью не вела. – Про Славика стали писать журналюги. Парень-то был – не придерешься, не парень, а мечта девушки на выданье. Положительный, денег много домой приносил, с дочками возился, не пил, не курил даже! Никто и заподозрить не мог, что у него было за хобби в придачу к престижной профессии. На суде вел себя, надо сказать, достойно: не истерил, не оправдывался, не рыдал, пытаясь вызвать жалость присяжных, и то, когда показали фото сгоревших детей и старух, вряд ли это сработало бы. А он умный был, сволочь, зря энергию не расходовал! – Чугунова нахмурилась, помрачнев. Андрей, держась за ручку двери, ждал продолжения. – Так вот, из-за газетной шумихи парень стал вроде как героем для этих, головой страдающих, – пироманов. Сайт ему посвятили, в чате делились способами «от Славика», как это дело проворачивать, как сделать так, чтобы ярче горело да громче взрывалось. Пожары ему посвящали – тьфу! Даже вспоминать противно. Правда, постепенно все утихло. Но, знаешь, может, остался у него какой особенно стойкий фанат? Что тебе теперь жить не дает? Ты бы съездил к нему, к Славику-то? Побалакал – может, с ним переписывался кто или приезжал даже? Он же, если выгоду для себя увидит, продаст их, убогих, за здорово живешь, это я тебе обещаю!
И Андрей поехал. А что ему оставалось делать? Разрабатывать связи шахматиста отдал на откуп Камышову. Но тот, уж на что был дотошный малый, к моменту Андреевой командировки так ничего и не наковырял. Кроме того, он и сам себе не хотел признаться: в Москве с отъездом Маши в сторону Европы ему стало совсем тоскливо. И не просто потому, что она уехала. А оттого, что понимал: наличие Европы в Машиной жизни было естественным. Европа Маше подходила, а он, Андрей, нет.
«Найдет себе, – мстительно заявлял он Раневской по утрам, – пса благородной породы – борзую или там чихуахуа. И забудет тебя, дурака, вот!»
А Раневская, казалось, смотрел на него с сочувствием – мол, не дрейфь, хозяин! Не найдет твоя Маша никого – ни мне на замену, ни тебе!
Но Андрей все равно боялся. С самого начала все понимал и с самого начала боялся, поэтому и связываться не хотел с этой столичной штучкой. Но ведь связался и ни разу не пожалел, даже сейчас, когда с тоски сбежал со своей дачки и от своего Раневской. И куда, в какие, понимаешь, райские кущи?
Он вздохнул, глядя на открывающиеся ворота исправительного учреждения. За ними виднелось трехэтажное здание с подслеповатыми окнами. Рядом со зданием были свалены бетонные плиты, похоже, завезенные для какой-то перестройки, а теперь навечно забытые, и стояли столбы с обвисшими проводами. Еще дальше торчали покатые длинные крыши бараков и караульные вышки. «Смотри, вот она какая, твоя жизнь, никакого гламура», – сказал себе мрачно Андрей.
Основной цвет здесь был серый, будто возведенный в принцип бытия: серые здания, серые бревна забора, серое небо, серый снег, серая, пучками проглядывающая из этого снега сухая трава. Ветер гнул ее, качал провода, перебирал голые ветки тонких блеклых берез, высаженных рядом с начальническим корпусом. Андрей попытался представить этот ландшафт, облагороженный летней зеленью, – и не смог.
Охранник тем временем проводил их в кабинет начальника лагеря – полковника Анищенко, чье лицо было, пожалуй, единственным светлым пятном в этом сером царстве. Точнее, пятном розовым. Чуть лоснящимся, радостно румяным и в целом доброжелательным.
– Значит, московские гости? – потряс он Андрею руку, с трудом высвобождая из-за стола объемный живот. – Чудесно-чудесно, присаживайтесь! Чаю будете?
Андрей помотал головой:
– Спасибо, мы ненадолго. Хотелось бы сразу побеседовать с одним из ваших заключенных.
– Как величать? – улыбнулся полковник.
– Станислав Сидюхин.
– Статья? – бодро спросил Анищенко.
– Сто пятая.
– Подождите-ка. – Лицо полковника омрачилось. – Станислав… «Огненный Славик», что ли?
– Что ли, – кивнул Андрей.
На лице лагерного начальства отразилось искреннее огорчение.
– Что-нибудь не так? – нахмурился Андрей.
– Вот же растяпы! Неужели в документах не исправили?
– Не исправили что?
– Заставили приехать человека аж из Москвы! – Полковник сокрушенно покачал головой.
– Что случилось? – заледенел лицом Андрей.
– Да нет Славика-то! Уже год как.
– Перевели в другую колонию?
Анищенко покаянно развел пухлыми руками:
– Нет, в смысле – погиб он.
Андрей опустился на стул:
– Как погиб?
– При пожаре… Жуткая история! Ее даже наши местные газеты освещали – мол, пироман-поджигатель сам погиб в огне! Ну, да вы нашей местной прессы не читаете!
Андрей ошарашенно помотал головой – нет, мол, не читаю. А Анищенко смущенно кашлянул.
– Тут у нас такая неразбериха случилась – погиб-то не только Славик! Ведь он за собой весь барак утащил! Двери были заперты изнутри, а пожарная часть наша – на промзоне которая – вышла из строя: ни запаса воды, ни пожарных рукавов, ни один огнетушитель не сработал.
Андрей тупо смотрел в расстроенное лицо полковника. Зря. Он прилетел через всю страну зря. Потому что какой-то придурок поленился сделать правки в списках. Андрей крякнул, встал.
– Может быть, у него были какие приятели на зоне? Я бы хотел с ними поговорить.
– Сейчас позвоню, – с виноватой готовностью потянулся к телефону полковник. – Но если и были в его отряде, то сгорели ж все живьем. Если б вы слышали, как они орали… И запах этот… – Анищенко сглотнул, лицо из розового стало серым – в тон остальному местному колору. – Месяц не мог выветриться – над лагерем, как облако, стоял. Ничего ему не делалось…
Получасом позже Андрей сидел в комнате для свиданий наедине с Синеньким – мелкой зэковской сошкой, парнем с сизым носом, внушительной дулей свисающим до верхней губы. От дули, философски прикинул Андрей, очевидно, и пошло прозвище. Синенький вызвался поговорить со столичным следаком, поскольку, по его словам, именно он на «промке» приятельствовал со Славиком. «Очевидно, – подумал Андрей, – начальник лагеря, чувствуя свою вину за общее разгильдяйство, пообещал Синенького поощрить в обмен на сотрудничество».
– Прикурить не дашь, начальник? – отлаженной фразой начал Синенький вместо «здрасте» и, ловким жестом заложив предложенную сигарету за ухо, вновь вопросительно поглядел на Андрея.
Тот усмехнулся, молча вынул пачку, положил на стол:
– Угощайся.
– Вот это спасибочки! – Синенький оживился, прикурил, держа сигарету цивильно – между указательным и средним пальцем. Выглядело это крайне светски, учитывая траурную кайму вокруг плоских, наполовину изъеденных грибком ногтей и сами весьма заскорузлые пальцы. – Так что вы про Славика знать-то хотите?