– Что мне делать дальше?
– Тебе уже ничего не нужно делать. Ты со своей задачей справился. С Торпом иметь дело буду я. А ты помалкивай. Историю с сонетами забудь. И про меня забудь. Если не получится забрать рукопись, я тебя навещу еще разок. Но думаю, что проблем теперь не возникнет.
Человек забрал книгу с собой. Хозяин лавки с сожалением подумал о том, что не догадался купить два экземпляра. Он почему-то был уверен, что после визита его собеседника в магазин Торпа там книг не останется. Он вздохнул и покачал головой. «А, может, не оставлять это дело? – подумалось ему вдруг. – Поискать кого-нибудь, кто сегодня успел купить книгу, например. Рукопись, конечно, хорошо иметь. Но и такую редкую книгу неплохо бы заполучить. Когда-нибудь простое ее переиздание будет иметь ценность. Особенно после смерти автора».
Хозяин лавки взял тряпку и начал протирать стоявшие на полках книги от пыли. Иногда он останавливался, почитать что-то его заинтересовавшее.
– Стихи, сонеты, поэмы, пьесы, – проговорил он вслух, – кто их читает? Зачем? И кто их пишет? Тоже вопрос.
Он прошел в заднюю комнату, нагрел колбы и начал сыпать туда травы. Затем сел за стол, взял чистый лист бумаги и написал заголовок: «Как лечить оспу наилучшим способом». Потом он посмотрел на варево, кипевшее на другом столе, усмехнулся и продолжил писать.
– Вот это раскупают быстро, – забормотал мужичонка, – еще рецептов десять и буду печатать. Никто не жаловался. А некоторые даже приходят и благодарят. «Передайте автору, помогло», – он наклонил голову и полюбовался на написанное. – Угу, добавим лепестки розы. Нет, слишком романтично. Лечить людей надо чем-то поотвратительнее. Шипы розы. Нет, корни розы. Ага, выкопайте куст розы, у которой лепестки черного цвета. Вместе с землей заварите ее корни…, – от усердия он слегка высунул язык, – и приложите на больное место, – последнюю фразу он, подумав, вычеркнул, – положите на лицо, покрытое оспой. Нет, тоже не годится. Примите вместе с отваром внутрь. О, так гораздо эффективнее!
Черный плащ развевался от ветра, становясь похожим на крылья большой, темной птицы. Человек приближался к магазину Торпа. В самом магазине свет не горел, но на втором этаже дома явно не спали. Он громко постучал и позвонил в колокольчик. Никто не открывал. Он забарабанил сильнее.
– Иду, иду. Кто там еще? – послышался голос из окна.
Не дождавшись ответа Томас захлопнул ставни и спустился вниз. Обычно он не открывал никому поздно дверь, не убедившись в том, что нежданный гость не представляет опасности. Но сегодня мысли об изданной книге занимали его голову полностью, не оставляя места для размышлений по другому поводу.
Томас открыл дверь и тут же об этом пожалел. Незнакомец втолкнул его внутрь.
– Тебе никогда не советовали не совать нос туда, куда не следует? – спросил человек в черном плаще и надвинутой на лицо шляпе.
– Советовали, – сознался Томас.
– А зачем суешь? Рыскал, рыскал и нашел рукопись. А зачем искать то, что искать не просят? Зачем печатать то, что уже один раз принесло издателю неприятности?
Томас с трудом успевал осознавать, что ему быстро говорит гость.
– Говори, откуда взял рукопись? – потребовал он.
– Переписывал сонеты по одному. – начал врать Томас, – за несколько лет собрал все.
– Неправда, – спокойно произнес незнакомец, – невозможно переписать сто пятьдесят четыре сонета.
– Я старался, – не отступал Томас. Ему совсем не хотелось расставаться с рукописью, а именно этого от него скорее всего и потребует пришедший.
– Итак, – человек железной хваткой сжал его горло, – от тебя ничего не останется, и от твоего магазина тоже, если ты не скажешь, откуда взял рукопись.
– Украл у графа Саутгемптона, – пролепетал Томас. – Вроде Шекспир был любовником его жены и посвятил ей сонеты. Графу сие было неприятно. Он их велел выкрасть. Или забрать. Короче рукопись хранилась у него в кабинете, в замке.
– Ха-ха-ха, – рассмеялся незнакомец, – ревнивый граф! Неплохо. Неси рукопись сюда, – потребовал он.
Томас надеялся, что рукопись все-таки оставят ему. Но жизнь была дороже, и он пошел к потайному ящику стола. Поковырявшись, вытащил стопку исписанных листков.
– Давай, – человек протянул руку.
Он просмотрел первые несколько страниц.
– Похоже, вроде, на мамин подчерк, – произнес он тихо, затем кинул рукопись на стол, взял стоявшую рядом свечу и поднес огонь к листкам.
– Что вы делаете? – Томас кинулся спасать рукопись, но был отброшен сильным ударом в угол.
Человек окинул взглядом помещение и провел свечкой по книгам, которые мгновенно вспыхнули. После он быстро пошел к выходу. У двери он обернулся. Томас пытался безуспешно тушить полыхавший пожар.
– Зря ты ее искал. Моя мать не хотела, чтобы сонеты, посвященные мужчине, которого она любила всю жизнь, издавали. Такова была ее воля.
– Кто была ваша мать? – внезапно отвлекся от борьбы с огнем Томас.
Человек снял шляпу и посмотрел ему прямо в глаза.
– Ее величество королева Елизавета Первая, – произнес он и вышел на улицу.
К тому времени его сигнал заметили и, как договаривались, подожгли дом с другой стороны.
На утро прохожие и соседи увидели лишь догоравшие головешки. Ричард Филд тоже вышел на улицу посмотреть, что произошло.
– Торп сгорел вместе со своим магазином, – объяснил ему знакомый. – Говорят, свечка упала на книги. Он стал тушить огонь, но не справился.
Ричард охнул и побежал к жене.
– За детьми следи! А то бегают тут. Упадет свечка и пиши пропало, – задыхаясь от быстрой ходьбы прокричал он Марте…
– Тут такая произошла история! – Филд ворвался в квартиру Уильяма, как ураган, сметая все на своем пути. – Не ожидал, что ты дома. Но раз дома, это хорошо.
– Не кричи, – Уильям удивленно посмотрел на друга, – садись и успокойся.
– Успокоиться? Не получится, – Филд плюхнулся на стул, чуть не свалившись на пол. – Такое произошло!
– Рассказывай. А то пока ты только причитаешь. Что у вас там? Еще один ребенок?
– Шутишь? Насмехаешься? Ладно, слушай. Вчера Торп напечатал твои сонеты. То есть напечатал, наверное, раньше. Но в магазине они появились вчера.
– Почему ты не пришел ко мне сразу? – заволновался Уильям.
– Я вчера приходил. Тебя дома не было. А в театр бежать времени не оставалось. Да и там ты не всегда бываешь.
– Записку бы оставил. Я бы сам к тебе зашел.
– Ну, не оставил. Ничего не соображал. Так был поражен тем, что случилось! Представляешь, столько лет прошло и вот они, сонеты. Нашлась рукопись все-таки! – тарахтел Ричард. – Уж мы думали, все! А вот и не все!
– Так, и что теперь делать?
– А делать ничего не надо, – заявил Филд, – история закончилась, не успев начаться.
– Что ты имеешь в виду? – Уильям не успевал осознавать информацию, которую на него обрушивал друг.
– Сегодня утром встаю и думаю: что-то пахнет дымом. Пойду, думаю, выйду на улицу, посмотрю, что случилось. И что я вижу? – Ричард замолчал, вопросительно глядя на Уильяма.
– И что ты видишь? – набрался терпения Шекспир.
– Вижу, что весь дом Торпа вместе с магазином и типографией сгорел! И сам Торп сгорел тоже. Случайно упала на книги свечка, Торп кинулся тушить огонь. Но было поздно. Дом вспыхнул и сгорел вместе с Торпом.
Уильям представил себе всю картину и недоверчиво покачал головой.
– То есть не стал выбегать на улицу и спасать себя, а спасал книги? Странно…
– Ничего странного. Тебе не понять, – возмутился Филд, – у него и отец печатал книги, и он печатал книги. Не мог он так взять и оставить все гореть.
– А то, что накануне он начал продавать сонеты, пропавшие много лет назад? Это не совпадение?
– В чем тут совпадение? – удивился Ричард. Уильям вспомнил, что друг ничего не знает о приходившем к нему человеке в черном плаще и его настойчивой просьбе сонеты не издавать.
– Нет, это я так. Сам не пойму, что пришло в голову. Ты прибежал и рассказал об этих двух событиях подряд. Я их и связал непроизвольно, – объяснил Уильям.
– Случайно так вышло. Хотел тебе и то и другое рассказать. Что делать будем?
– С чем? – переспросил Уильям. – С пожаром у Торпа, боюсь, ничего не сделаем.
– Я про сонеты. Опубликуем?
– Опять ты за свое. Нет, нельзя.
– Но книги, изданные Торпом, вчера уже кто-то купил. Какая теперь разница? Их больше не утаишь.
– Я обещал. И обещание собираюсь сдержать. Пусть их печатает кто-нибудь без моего участия и разрешения. Я тебе говорил, и буду повторять: сонеты печатать нельзя. Большая часть написана не мной. Пойми. Независимо от пожара у Торпа, а даже из-за него. Не судьба им быть изданными.
– Ты упрям.
– Сейчас ты попросишь новую пьесу. Я прав? – улыбнулся Уильям, чтобы подбодрить друга.
– Давай. Не возражаю, – Ричард нахмурился.
– Дописываю. Будет готова, принесу.
Когда Ричард ушел, Уильям задумался. Вся эта история с пожаром ему совсем не нравилась. Книги кто-то преднамеренно уничтожил. И Уильям догадывался, кто. Интересно было, конечно, где раздобыл сонеты Торп. Вот ведь, искали как минимум трое, а нашел именно он. Уильям вспомнил про свой сундук в Стрэтфорде. Хорошо, никто о нем не знает и не ищет первый экземпляр, считая, что его попросту не существует.
Догадки Уильяма подтвердились вечером. К нему во второй раз наведался незнакомец в черном плаще.
– Я пришел предупредить вас, – начал он, не поздоровавшись, – история с рукописью закончилась. Ее больше не существует. Ваши сонеты сгорели.
– Я знаю. Ко мне приходил мой друг и рассказал о пожаре. Я сразу догадался, что рукопись сгорела вместе с хозяином типографии.
– История закончилась, – повторил мужчина, – и не думайте ее написать заново. Например, достать откуда-нибудь часть сонетов и отдать своему другу. Сгорит и он.
– Даже не думал, – искренне заверил гостя Уильям. – Ричард знает, что ему придется довольствоваться изданием пьес. Не беспокойтесь.