– Милости просим. Свежей заварочки? Задумался, что ль, сынок? – услышал Редактор трескучий голос деда.
– Задремал вроде, – ответил он, – Плесни покрепче, а то не ровен час сморит. А что, Продюсер опять погулять пошел?
– Да его чего-то на двор все тянет. Медом там, что ли, крыльцо намазали? – хитро сощурился, ответил ветхий дед.
Продюсер действительно вышел на крыльцо. Огляделся. Солнце стояло еще высоко. Оператор работал в коридоре тюрьмы. Редактор оживленно беседовал с дедами, разбалтывая их на всяческие байки. Все шло по накатанной колее, как не раз бывало в экспедициях. Он решил еще раз осмотреть двор с рябиной в клетке и голубятней на шесте. Огляделся, пытаясь найти рябину и голубятню, с удивлением понял, что их нет во дворе. Отвернулся и стал смотреть в ворота, выходящие во внутренний двор крепости, в створе которых виднелись руины Собора. Со спины послышался негромкий свист. Продюсер повернулся, и первое, что увидел ― скособоченную голубятню и кружащихся над ней белых и сизых голубок. По двору к нему приближался старец с длинными до плеч седыми волосами, с аккуратно постриженной окладистой бородой. «Экий аббат Фария», – подумал Продюсер, непонятно почему сравнивая незнакомца с возникшим в памяти образом узника замка Иф. Чуть поодаль он различил силуэт солдата надзорной команды, но не удивился этому. Старец приблизился к крыльцу и спокойно спросил:
– Который теперь год? Кто в Польше? Что в Польше? – подождал и, не дождавшись ответа, продолжил, – Позвольте представиться, Валериан Лукашинский. Здесь меня все называют Шлиссельбургским старцем. Вы не стесняйтесь, молодой человек, ноне величайшим разрешением мне и со мной позволено общаться. После тридцати лет заточения в крепости они решили, что я окончательно выжил из ума, – старик хохотнул, но отнюдь не смехом умалишенного. – Так что представьтесь, коли вас не затруднит.
– Шварце Бронислав Антоний…
– Поляк?
– Да. Но родился и вырос во Франции. Отец эмигрировал после подавления польского восстания…
– Я понял. Я знаю, – перебил его старик, – Прошу прощения продолжайте.
– Публицист.
– И что ж, сюда за статейки угодили? – глаза у старца словно насмешничали.
– Представьте, нет, – как-то сразу поддавшись его обаянию, поддержал тон Продюсер, – Был руководителем революционного крыла «красных спартаковцев»…
– Простите за глупый вопрос, но я давно не в теме. Кого?
– Тайное общество карбонариев. При аресте в Варшаве оказал вооруженное сопротивление. Приговорен к смертной казни. Казнь заменена вечной каторгой, – вспомнив вопрос старца, добавил: – На дворе 1863 год. Польша в составе Российской Империи. На троне Александр II Освободитель из династии Романовых.
– И за что батюшку царя Освободителем нарекли? – глаза старца опять заискрились смехом.
– Ну, кому как больше нравится. Крестьянам вольную дал, ― раз, – Шварце загибал пальцы, – Декабристам и петрашевцам амнистию, ― два. Польским повстанцам амнистию, ― три…
– А вас, значит, упрятали им на смену, – старик хрипло рассмеялся, – Извините, господин Шварце, пойду, пора. Вон ангел-хранитель манит, – он показал на тюремного солдата, – Ну да ведь, не на век расстаемся. Говорите вечная каторга… Выходит, нам здесь встречаться вечно, – он опять хохотнул, – До видзенья – и пошел прочь, напевая под нос: – Освободитель, освободитель…
Встречи их стали частыми. Почти ежедневно, а то и два раза на дню они встречались в маленьком дворике цитадели. Иногда старец кормил голубей, и они курлыкали у его ног, будто разговаривая с ним о чем-то. Порой Лукашинскому, в отличие от других заключенных, разрешали выходить за кованые ворота между Королевской и Мельничной башней, ведущие на узкую полосу прибоя, туда, где свинцовая Ладога методично колотилась о такой же серый карельский гранит острова. Старец в такие часы стоял один на ветру и долго смотрел на бегущие волны. Даже его личный надзиратель не мешал ему созерцать вечный бег воды. Шварце не окликал старика в такие минуты, не отвлекал ни от голубей, которых старец называл своими душами, ни от созерцания бега времени. Однако все равно времени у них доставало на все. На разговоры о Польше, о революции, о тайных обществах, о человеческой мудрости, о загадках познания… да мало ли о чем могут говорить два арестанта. Один, который отсидел уже более трети века, второй, у которого впереди вся жизнь, но жизнь на тюремных нарах.
В одну из таких встреч старец завел разговор о Вселенной, о созвездиях, о вечном движении звезд и о музыке их танцев на небесах.
– Дорогой Бронислав, – старец называл его так, когда беседовал о душе. Когда же они говорили о политике, он высокопарно называл его Антоний, – Вы слышите, как шепчут звезды?
– Я слышу, как они поют, когда танцуют, – попытался отшутиться юноша.
– О, если бы вы услышали, как они поют, вы бы оглохли, Бронислав. Мы можем слышать только шепот звезд. Матушка природа, спасая наши уши и наш мозг, не дает нам слышать музыку небес, – голос его был серьезен.
В этот раз они долго проговорили о музыке. В последующие несколько недель старец рассказал собеседнику про музыку сфер и про умение слушать ее и воспроизводить на инструментах, секрет изготовления которых знали легендарные герои древности, а теперь он утерян. Они побеседовали об Орфее и Пане, о сказочном Баяне и мифических скальдах и бардах. Старец поведал о чудесных превращениях душ под воздействием звуков волшебной музыки. А Шварце припомнил произведения последних лет: «Волшебную флейту» австрийского гения Моцарта, оперы Вагнера и кое-что по малости из новейших опусов.
– Не знаю, не знаю, – задумчиво протянул старец, – Может, они были частично посвящены в тайну. Мне это напоминает историю Сент-Жермена и Паганини.
– В какую тайну? – встрепенулся Шварце.
– Пожалуй, не сейчас… чуть позже… я буду готов скоро… но не сейчас, – старец задумчиво тер лоб.
Шварце распрощался с Лукашинским и пошел в дом в сопровождении солдата. За дверью сразу натолкнулся на выходящего ему на встречу Редактора.
– Пора сворачиваться. Почти все отсняли, – потянувшись, сказал он.
– Пора, так пора, – согласился Редактор.
– А скажите, деды, – спросил Продюсер, входя в кухню, – Заключенным разрешали всякую живность держать?
– Разрешали сынок, – отозвался ветхий дед, – Они тут и кроликов разводили, прямо в энтом дворе. А еще голубятню держали. Кажись, от Лукашинского это повелось? Ась?
– От него, от старца Шлиссельбургского, – подтвердил второй дед, – Он первый их и завел. Его солдатик голубятню и ставил. Тогда Валериан рябинку посадил у стены. Все говорил, она ему капли крови пролитой за свободу напоминает, когда ягодами покроется. И голубятню просил поставить. Откуда он голубей приманил, так ведь никто и не узнал, – в глазах его запрыгали хитринки, – А зачем спросил-то?
– Да так, интересно, – махнул рукой Продюсер, – Сидели сидельцы годами. Надо ведь о ком-то заботу иметь.
– Энто правильно, – вздохнул ветхий дед, – Были у них голубки сизые и белые. Так привыкали к своим хозяевам, что прямо в камеры влетали сквозь решетки. Влетали свободно и вылетали свободно. Такой вот дух свободы, – он тоже быстро спрятал за ресницами хитро блеснувшие глаза, – А Шварце того отправили из крепости, – неожиданно начал он рассказ, будто кто его попросил, – через два года, как Шлиссельбургский старец ушел из жизни. Оставил юдоль земную. Его и похоронили здесь, в крепости.
– А что, и могила есть? – Встрепенулся Издатель.
– Могилу потеряли. Да может, ее и не было никогда, – неопределенно пробурчал второй дед, – Перестали отчеты о старце поступать к царю батюшке… и пропал он из жизни этой навсегда.
– Так вот, Шварце через два года опосля энтого дела, как о старце забыли все, отправили в ссылку в крепость Верный, что на границе с Китаем. А тюрьму тут закрыли и более никого сюда не привозили, аж десять лет. Покликайте товарища вашего, пусть придет чайку попьет. Там, в коридоре, сырость промозглая, застудиться того гляди.
– Оператор! Оператор! – крикнул в коридор Продюсер.
Оператор в эту минуту находился не в коридоре. Он сидел на разостланном ковре в тени развесистого абрикосового дерева на берегу арыка неподалеку от крепости Верный. Компания собралась небольшая, но теплая. Кроме ссыльного Шварце, бывшего польского повстанца, участника последнего восстания, приговоренного в Варшаве к смертной казни, отсидевшего семь лет в Шлиссельбургской крепости и отправленного сюда волею высочайшего государя, за цветастой скатертью-дастарханом, на которой стояли блюда с кочевым вяленым бараньим мясом и овечьим ноздреватым сыром, лежали гиссарские лепешки, отливали белым в кувшине густые как сыр каймок-сливки и ожидала своего часа бутыль русской водки-араки, сидело еще трое бывших офицеров, теперь таких же сосланных, как и сам Шварце. Сегодня они ждали нового товарища, приехавшего из цивилизованных Европ к ним в азиатчину. Это был новый начальник реконструкции крепости Верный. По иронии судьбы его назначили строителем тюремного замка, в котором томился его соратник по польскому восстанию Бронислав Шварце и другие, сидящие нынче за достарханом. Ожидание было недолгим. Размашистым шагом военного к ним приближался штатский. Подойдя, склонил голову и представился:
– Иван Иванович Поклевский. Ян Козелл – Поклевский, полковник французской армии.
– День добже, Ян, – улыбнулся ему Шварце, – Проше пану до достархану.
– Дзенькую бардзо, – в тон ему ответил пришедший, усаживаясь на высокие мягкие подушки.
– Разрешите представить малость пошире славный путь нашего нового знакомца, – на правах хозяина, произнес Шварце и, дождавшись кивка от Яна, продолжил: – Ян из старой дворянской фамилии Козелл-Поклевских, ведущих свой род от воеводы Козла из Руси. Герб их один из старейших в Польше. Дай бог памяти… Да, наверное, так… – он призадумался, но потом скороговоркой выпалил: – «В красном поле на краю серебряного полумесяца три стрелы: одна в середине и две по бокам. Над шлемом в короне три страусиных пера». Коротко он имеет название «Меч и стрелы». Я прав?