56. Дама из Шербура
– Что теперь будем делать? – спросил Билл.
– У нас осталась одна ниточка. Семицветов.
– Есть идеи, как его найти?
– У меня есть знакомый художник, некто Вестфеллер. Я недавно совершенно случайно узнал, что он работает в Шербуре. Это Квебек, на границе с Вермонтом. Может быть, он знает что-то про Семицветова.
– Поедешь в Шербур?
– Сначала попытаюсь узнать, действительно ли этот Вестфеллер в Шербуре.
– Чем мы можем тебе помочь?
– Пока ничем.
– Ты бывал в Шербуре?
– Нет. Но наслышан про шербурские зонтики.
– Дождливое место?
Я не стал просвещать пытливого американца рассказом о печальной истории, которая произошла под великолепную музыку Мишеля Леграна в том Шербуре, что находится не в Квебеке, а во Франции.
– Сначала я позвоню.
В списке художников Шербура имени Вестфеллер не значилось.
Я решил поговорить с кем-нибудь из местных живописцев: может быть, он что-то знает про своего коллегу Вестфеллера.
Я выбрал салон с многообещающим названием «Salon de grandes espérances», что означало «Салон больших надежд». Где-то я слышал, что в отличие от маленьких надежд большие иногда сбываются.
Высокий женский голос прокудахтал:
– Алло.
Не поняв, на каком языке это «Алло», я начал разговор по-французски и, как можно в более доступной форме, объяснил, что приехал издалека, из самой Франции, и что мне нужно найти господина Вестфеллера.
Ответом мне было «Почему вы позвонили мне?» по-французски. Хоть с языком не ошибся! В Квебеке это важно. Не на том языке начнешь разговор, на том же языке можешь сразу окончить, таковы дружеские отношения между двумя языковыми комьюнити.
Я хотел было начать разъяснения по поводу господина Вестфеллера грустными словами: «Дело в том, что я…», но был остановлен неожиданно разговорившейся собеседницей:
– Вы, наверное, абсолютно лишены представления о живописи! Знаете ли вы, что…
И дальше пошла оценка различных направлений живописи и крайне нелестная оценка творчества господина Вестфеллера.
Я решил отойти от диспута о живописи:
– Я хотел бы найти мадам Анжелику Вестфеллер или, может быть, она еще Анжелика Дижон. Она тоже художница. Знаете такую?
– А ее все знают. А что касается «художница»… Вас интересует, что она рисует руками или ногами?
Кики не меняет своих привычек, удовлетворенно оценил я, и хотел было внести ясность, но мадам «Большие надежды» продолжала кудахтать:
– Может быть, у вас во Франции ее творчество и назвали бы произведением искусства. Я в прошлом году была в Париже и лицезрела художников на Пигале. У нас таких бы забрали в полицию за издевательство над вкусом. Да, да.
– Рисунки господина Вестфеллера меня не интересуют, – решительно заявил я.
– А он и не рисует. Рисует она, эта, как вы ее назвали «Анжелика», мы ее звали просто «Кики», а ее муж, этот Вестфеллер трижды идиот. Во-первых, он верит, будто все верят, что рисует он, а не эта Кики. Во-вторых, он считает, что она гениальна.
Мадам замолчала. Я подождал и спросил:
– А в-третьих?
– Я еще не придумала, – честно призналась кудахтающая мадам.
Я воспользовался ее замешательством:
– Меня не интересует творчество мадам Анжелики Вестфеллер.
– А что вас интересует?
– Меня интересуют документы, связанные с продажей ее дома в Онфлере.
– Дома? – удивилась мадам.
– Да, дома. Документы, связанные с продажей ею своего дома.
– Она что? Мошенница? – В голосе дамы явственно прозвучал отзвук больших надежд.
– Нет, нет, – поспешно прервал ее я. – До решения суда нельзя ничего утверждать.
– Суда… – Теперь ее голос почти пел. – Ее посадят?
– В интересах следствия я не имею права что-либо сообщать.
– А ее мужа тоже посадят?
– Пока еще трудно что-либо утверждать, но, я думаю, худшее может произойти.
– Его незачем сажать. Он дурак.
– Это, вероятно, то третье, о чем вы забыли упомянуть, характеризуя его? – предположил я.
– У нас в Квебеке за мошенничество сажают надолго.
– Во Франции тоже, – успокоил я ее. – Но с начала мне нужно найти мадам Анжелику Вестфеллер, урожденную Анжелику Дижон. Я был бы вам признателен, если бы вы помогли мне в этом.
– Вы ее найдете в Монреале на улице Сан-Поль.
Конечно, улица Сан-Поль. Я помнил эту улочку в старом Монреале недалеко от порта. Художники обретаются именно там.
– У них там салон?
– Какой салон! Маленькая каморка. Картин они продают мало. Но Кики рисует.
– Руками и ногами, – подсказал я.
– Именно так. Он же, этот Вестфеллер, полный идиот. Она здесь спала со всеми. Кроме председателя торговой палаты. Да и то потому, что он… он…
– Любит мальчиков, – подсказал я.
– Если бы! Он в детстве упал с карусели и отшиб себе, сами понимаете что. Я это точно знаю.
Я ей поверил.
– Простите, я не знаю вашего имени, мадам.
– Моя фамилия Вольтер. Я Жаклин Вольтер.
В том, что она Вольтер, я не сомневался.
– Спасибо, мадам Вольтер. Вы нам помогли.
– Я всегда рада помочь полиции. Я уважаю полицейских и всегда смотрю про них сериалы.
– Дело в том, – немного замялся я. – Я не полицейский.
– А кто? – посерьезнела мадам.
– Я налоговый инспектор.
– Должна признаться, я не люблю налоговых инспекторов. Но в настоящее время полностью поддерживаю вашу работу.
Через три дня я уже был в Монреале. За те десять лет, которые я отсутствовал, улица Сан-Поль совершенно не изменилась. Салон Вестфеллера я нашел быстро. С пару минут постоял перед витриной, немного посомневался, ибо на вывеске имени Вестфеллер упомянуто не было. А потом вошел.
Первое, что я увидел, был большой портрет перед входом. И я сразу понял, что попал по адресу. Ибо на портрете был изображен… я. В полный рост.
57. Тех лет душевной полноты
Автор картины появилась сразу.
Да, она стала полнее, но форм не потеряла, блеск глаз оставался тот же. И голос:
– Я торопилась. Думала, не успею к твоему приезду.
– Ты меня ждала?
– Живописцы так же болтливы, как и секретные агенты. Когда до меня дошло, что налоговый инспектор из Франции разыскивает меня по поводу мошенничества с продажей дома, которого у меня, кстати, никогда не было, я поняла. Кроме тебя, такая глупость не могла прийти в голову никому, и принялась читать местные газеты.
– Зачем?
– Искала, кого в последнее время убили. Ты ведь без покойников не можешь.
– Но…
– Не нашла. Значит, всё впереди.
– Но я…
– Когда неожиданно объявляется поклонник, который исчезал на десять лет, то…
Она на минуту задумалась, а потом пошло, как в былые годы:
– Американка решает, что он стал коммивояжером и пришел продавать новые пылесосы. Немка уверена, что он разбогател и решил отдать долг – сто пфеннигов, которые ему по ошибке дала ее покойная мать. Итальянка уверена, что это божественное провидение, и теперь она бросит своего мужа, уедет в Америку и там будет тосковать по своей матери, у которой оставит пятерых детей. А француженка просто спросит: «Что тебе от меня надо?»
– Мне надо решить одну проблему.
– Одну?
– Одну.
– Если ты не изменился, у тебя должны быть две проблемы. Сначала мы пойдем пообедаем, после обеда спокойно займемся второй проблемой, а потом ты мне изложишь первую.
Я еще раз осмотрел ее с головы до ног и решил, что такой распорядок дня меня устраивает. А она, не дав мне опомниться, продолжала:
– Здесь через два квартала есть кафе. Называется оно «Сташ Кафе». Ты его легко найдешь. Я должна закончить ведомость и через десять минут там буду.
Найду ли я «Сташ Кафе»!
Лет тридцать назад я случайно зашел туда. В центре зала висел огромный портрет Маяковского, а на стене плакат «Нигде кроме как Моссельпроме». Кафе оказалось польским, а кухня понятной. Там был «шницель веденский» и «шницель швабовый», один из телятины, другой из свинины. Оба прекрасно приготовлены, и оба с чудесным, как когда-то говорили в России, «сложным» гарниром. Когда я бывал в Монреале, я обязательно заглядывал в это кафе.
В кафе была одна уникальная странность: туалеты. Чтобы туда попасть, надо было выйти из зала через малоприметную дверку за баром, подняться по лестнице, затем спуститься еще по одной лестнице. На дверях туалетов висели рисунки, по которым трудно было догадаться, какой из них для дам, какой для мужчин. В первый раз я ошибся и, влетев в дамский туалет, попал на двух дам, одна стояла у умывальника, другая сидела на диване.
– Мы вам всегда рады, – холодно приветствовала меня дама на диване.
После чего я стал извиняться и говорить:
– Я пойду.
– Заходите еще, – с такой же холодной приветливостью напутствовала меня дама у умывальника.
И вот снова «Сташ кафе».
Тот же Маяковский. То же меню.
Кики не заставила себя ждать.
Я давно заметил, что если после долгих лет отсутствия встречаешь женщину, с которой у тебя были, скажем так, близкие отношения и которую ты не прочь рассмотреть с точки зрения продолжения этих отношений, то возраста ее не замечаешь. Не замечаешь ни пополневшей талии, ни спрятанных под макияжем морщин, видишь ее только такой, какой она была тогда. «Так весь обвеян дуновеньем тех лет душевной полноты…»
Кики, конечно, Тютчева не читала, но поняла мой взгляд правильно.
– Когда американка ловит такой взгляд, она думает: «Боюсь, у него дурные мысли в отношении меня». Немка говорит себе: «Изнасиловать себя не дам. Но, если будет настаивать, уступлю». Итальянка клянется мадонной, что никогда не изменит Антонио, которого очень любит, ну, а если изменит, то в последний раз.
– А француженка?
– А француженка спросит: «Дотерпишь до кровати или прямо здесь?»
– Прямо здесь, – быстро ответил я.
– Похвально, – оценила мою решимость Кики. – Похвально.
Я вспомнил про диван в дамской комнате.
– Если, конечно, не убрали диван в дамской комнате…
– А, ты и про диван знаешь!
– Знаю.
– Будем рассматривать диван в качестве запасного аэродрома. А раз уж ты знаток этого кафе, подскажи, что надо заказывать.
Я ткнул пальцем на Sznycel wiedenski.
– А! Escalope de veau panée. Знаю.
Незаметно подошедшая официантка стояла рядом.
– Proszę przynieść, pani, sznycel wiedenski. – гордо произнес я почти по-польски.
– Escalope de veau panée, s'il vous plaît, – распорядилась Кики и, повернувшись ко мне, добавила: – А ты будешь есть то, что произнести невозможно. И учти, здесь надо говорить только по-французски, а то примут за англофона.
– Но я вообще-то по-польски… – начал оправдываться я.
– Здесь всё, что не по-французски, всё по-английски.
Я хотел заказать бутылку красного.
– Красное здесь отвратительное. Впрочем, и белое тоже.
– Что скажет американка, если ей принесут плохое вино, – начал было я, но, настоящая дочь Франции, Кики к вину относилась серьезно:
– Все скажут, что плохое вино – это плохое вино.
Принесли шницели. К моему удивлению, мой sznycel wiedenski отличался от кикиного escalope de veau, у меня в гарнире была мелко наструганная свекла, у Кики свеклы не было.
– Не любишь свеклу? – спросил я.
– Темно-бордовое пятно портит цветовую композицию на тарелке.
Я решил, что начну излагать свою просьбу за кофе. Но от кофе Кики отказалась:
– Кофе будем пить в другом месте. И не забудь про свою привычку платить за дам в ресторане. Только, пожалуйста, не оставляй больших чаевых. Я здесь бываю часто и не хочу, чтобы меня принимали за даму, у которой поклонник – идиот.
Я отплатил счет:
– Теперь куда?
– Идем, – и повела меня к знакомой мне дверце в углу зала.
«Неужели все-таки диван», – подумал я.
Мы поднялись по известной мне лестнице. Потом, теперь уже по лестнице мне неизвестной, спустились на три этажа, и, поблуждав по узкому коридору, уткнулись в дверь. Кики вынула ключ, открыла дверь:
– Входи.
Я оказался в комнате, которая, скорее всего, использовалась как фотостудия. В центре стояла тумбочка с прожектором, три стены были покрашены в темно-серый цвет, на четвертой размещалось панно с видом Монреаля. В одном углу – шкаф и маленькая кухня, в другом – диван.
– Здесь делают фото обнаженных девиц? – спросил я.
– И обнаженных тоже. Но я занимаюсь прическами. Я сначала рисую макеты причесок, потом в салонах стригут по моим макетам. А здесь я фотографирую то, что получается.
– Это прибыльно?
– Куда больше, чем порнография. Женщины чаще думают о прическе, чем о сексе.
Она подошла к кухне, достала из ящика пакет кофе. Высыпала кофе в кофемолку.
– Будем пить кофе, – догадался я.
– Нет. Сначала мы займемся второй проблемой, а потом будем пить кофе, и ты мне расскажешь про первую проблему.
– А зачем ты мелешь кофе сейчас?
– Я люблю запах молотого кофе. Это вносит во вторую проблему особый аромат.
А что!
– Я хочу тебя поблагодарить за то, что в полиции ты не нарисовала ничего такого, чтобы могло доставить мне неприятности.
– А как еще?! Американка, если ее попросят донести на любовника, потребует разрешение суда на допрос. Немка всё расскажет и на следующий день прибежит в полицию добавить, что забыла. Итальянка так намешает правду с абсолютно несусветным вымыслом, что следователь на следующий день ляжет в больницу для душевнобольных. А француженка всё расскажет, но забудет про самое главное. Так что у тебя за проблема?
– Мне нужно найти русского, который продает картины какого-то латиноамериканского художника.
– И всего-то!
– Ты знаешь его?
– Его зовут Игорь?
– Да. Его фамилия Семицветов.
– Ты решил доконать меня сложными словами на иностранных языках.
– Что ты о нем знаешь?
– Он продавал картины художницы из Латинской Америки. Фамилию не помню, но имя сейчас вспомню. Этна. Как вулкан. Мы сначала думали, что кто-то рисует под латинку. Но потом увидели, что новых картин у него нет. Значит, латинка действительно настоящая. У него было два салона, здесь, в Монреале и где-то в Америке. Последние пять или шесть картин он продал какому-то американцу и закрыл дело.
– Где он сейчас?
– Он купил дом на озере около Сант-Агаты.
Я помнил это озеро:
– Там очень дорогие дома.
– Он хорошо заработал на картинах. Эта Этна очень неплоха. Даже талантлива. Краски у латинов всегда яркие желтые и красные. У нее тоже. Но столько оттенков желтого! А оттенки желтого это очень непросто. А вот теперь…
Она подвела меня к шкафу, открыла его:
– Здесь хранятся мои картины. Я тебе хочу подарить одну картину. Посмотри.
Она вытащила холст, на которой были изображены какие-то странные люди. Их было много, но все они были разные. Объединяло их то, что все они торопились и у всех были лица предприимчивых и озабоченных людей.
– Эту картину я назвала «Фокусники». Понимаешь… Все мы в этой жизни фокусники. Только у одних фокусы получаются, у других нет. Некоторые повторяют один фокус по нескольку раз. Только все фокусы ограничены во времени. У всех есть начало и есть конец. Фокусов без конца не бывает. Возьми эту картину. Хочешь, я тебе ее подпишу «Гойя» или «Рафаэль». Хотя по жанру, – она посмотрела на картину. – Хотя по жанру это, скорее, Дали. Хочешь?
– Пусть будет Дали.
Она взяла кисть и аккуратно подписала картину.
– А это моя любимая картина.
Она вынула рамку, на которой не было холста.
– Но здесь ничего нет.
– Она называется «Время». Мы не можем увидеть время, но оно существует. Мне уже скоро сорок. И все сорок лет время существовало, но я его не замечала. Я могу часами смотреть на эту картину. И вижу тех, кто есть, и тех, кто были. Плохие, хорошие, но были. Сначала у меня портится настроение, но потом чувствую прилив сил. И хочется работать. Ты торопишься?
– Нет.
– Тогда самое время приступить к повторению решения второй проблемы.
Картину «Фокусники» я повесил у себя в кабинете в Орландо. Как-то один джентльмен, глядя на нее, изрек:
– Это хорошая копия. Она мало чем отличается от подлинника. Где же я видел подлинник? Ну, конечно, в новом музее Дали во Флориде. Я не ошибся?
– Увы. Подлинник находится в Испании, в Фигерасе, – поправил я.
– Ну да, конечно, в Фигерасе! Как я мог ошибиться!
Фокусники. Очень много фокусников!
Я часто думаю: если бы у меня была картина «Время», я бы тоже часами смотрел на нее. И видел бы тех, кто есть, и тех, кто были. Плохие, хорошие, но видел бы всех. Кажется, Вирджиния Вульф написала: «Если живет, значит, это обязательно». У Маяковского сложнее: «Если звезды зажигают, значит, это кому-нибудь нужно». И я тогда вспоминаю портрет Маяковского в «Сташ-кафе» и художницу с рамкой без холста.
58. Правда и жизнь
Через день Билл узнал адрес дома, который купил Самоцветов.
Из гостиницы я выехал в десять утра. Дорогу в Сант-Агату я помнил; будучи в Монреале, я пару раз ездил туда в немецкий ресторан на берегу озера. Около двенадцати я свернул с трансканадской дороги на улицу «Принсипаль», действительно главную улицу маленького живописного городка Сант-Агата де Мон. Повернул сначала на «Нантель» потом на «Норманди» и остановился около дома, номер которого назвал мне Билл.
Дверь открыла женщина лет тридцати в легком пестром платьице и в тапочках.
– Игорь дома? – небрежно бросил я. Так спрашивают друзей, которых не видел дня два.
– Дома, дома. Сейчас позову.
Из комнаты появился Игорь.
Я не видел его лет двадцать, а то и больше. Но узнать его было можно. Он посмотрел на меня и начал соображать, кто я.
– Лонов. Не узнал?
– Женька. Сразу не узнал, а вот присмотрелся… Годы.
– Годы, – согласился я. – Я тебя на улице не узнал бы. А вот тоже присмотрелся…
– Заходи, заходи. На веранду.
Женщина стояла рядом и улыбалась.
– Марфуша, нам бы отметить встречу, – распорядился Игорь. – Это мой бывший коллега. Женя Лонов.
Мы прошли на веранду. Полукруглой формы, она выходила на озеро. В этом месте озеро было нешироким, и был виден другой берег.
Появилась Марфуша с бутылкой коньяка, поставила на стол между креслами и удалилась.
– Как ты меня нашел?
– Случайно. Узнал, что некто Игорь Семицветов торгует картинами. Спросил адрес у одной дамы в Монреале.
– Верно-верно, – заспешил Игорь. – Только вот «не торгую», а «торговал»… Давай за встречу. На обед останешься?
– Останусь.
– Вот и отлично.
Он открыл дверь. Позвал:
– Дуняша.
Снова появилась его супруга, на сей раз в туфлях.
– Женька у нас останется. Давай готовь обед.
Она ушла.
– Как ее зовут? – удивился я. – То Марфуша, теперь Дуняша.
– Вообще-то ее зовут Тамара. Марфуша она потому что «Марфуша наша веселее всех». А Дуня, потому что «Дуня, давай блинов с огня». Это чтобы не забывать корни. Этимология.
Я не понял, почему «этимология».
– Это не она, случаем, картины рисует?
– Какие картины? – не понял Игорь.
– Мне рассказали, что ты продаешь картины какой-то художницы, которую выдаешь за латиноамериканку. А кто рисует на самом деле…
– На самом деле это настоящая латиноамериканка. Этна Валарде. Ты ее, конечно, не знаешь?
– Не знаю.
– А вот мужа ее знаешь. Хорхе дель Прадо. Бывший генсек перуанской компартии. Юрий Владимирович дал команду поддержать его жену. Она художница. Кстати, очень хорошая. Жила и работала в Мексике. И я получил задание купить ее картины. И купил три десятка картин.
– Контора оплатила?
– Ни одного песо. У меня была в Перу одна компания. Мы с ней проделывали всякие номера. Понимаешь, какие.
Я понимал.
– Я купил картины через нее. А тут арестовывают местного министра. А я с ним имел дело. Пришлось срочно улетать. Давай выпьем за те годы.
– С удовольствием.
– Три года назад я нашел ребят из этой компании. Они по-прежнему занимаются тем же. И по крупному. Картины у них числились как моя собственность. Валялись где-то на чердаке. Но аккуратно завернуты и хорошо сохранились. Они мне их сразу отдали. Твое – бери. Я открыл салон в Вермонте. Скажу тебе, Женя, открыл не для прибыли, а для легализации в Америке. Сначала картины не покупали. Потом понемножку. А потом… Веришь, Женя, последние шли по сто тысяч долларов. А когда я приехал в Монреаль, американец заплатил за лот из трех последних картин пятьсот тысяч. Я купил этот дом. Отошел ото всех дел. Живу в свое удовольствие.
– Ты продал все картины?
– Все. Почти все. Одну картину оставил. Пойдем, покажу.
Вы вошли в комнату, тоже выходящую на озеро. В центре стоял письменный стол, у стен – шкафы с книгами.
– Это мой рабочий кабинет. Смотри.
Между шкафами висела картина. Две женщины со строгими лицами.
– Эта картина называется «Правда и жизнь». Кто из этих женщин – правда, кто – жизнь, не знаю. Но это неважно. Посмотри.
Женщины были похожи друг на друга, одинаковые прически, одинаково одеты. Единственное, что их отличало, – глаза. Взгляд одной был мудр и печален, другой – насторожен и упрям. Правда и жизнь.
– Я никогда не продам эту картину.
Появилась Дуня-Марфа:
– Мальчики, к столу.
За обедом Игорь рассказывал, какая у него жена кулинарка, а та говорила о погоде. Словом, светская беседа.
Когда Игорь начал говорить о соседях, я спросил его, плавал ли он на экскурсионном кораблике по озеру.
– Плавал.
– А гид рассказывал, кому принадлежали виллы на том берегу?
– Рассказывал.
– И про Риббентропа рассказывал?
– Нет.
– Это потому что у тебя плохой французский.
– Испанский у меня лучше. А что французский, то уж понять я всё пойму.
– Дело не в этом. Перед тем как отплыть, гид интересуется, все ли на борту франкофоны. Если все, то он показывает две виллы и рассказывает, что одна из них принадлежала отцу немецкого министра иностранных дел Риббентропу. В годы prohibition, запрещения спиртного в Штатах, тот тайком поставлял туда шампанское. А соседняя вилла принадлежала некоему Бувье. Он нелегально поставлял в Штаты виски.
– Ну и почему это он рассказывал только франкофонам? – удивилась Марфа-Дуня.
– А потому что Джон Бувье – отец Жаклин Кеннеди.
– Ну и что?
– А то, что жена президента США дружила в детстве с родственниками фашистского министра, очень не нравилось англофонам. Более того. Я был в Монреале, когда она умерла, и сам видел по местному телевидению портрет четырнадцатилетней Жаклин с большой свастикой на груди.
– Ужас какой! – покачала головой хозяйка. – Девочка со свастикой.
– Вот-вот. А я видел фотографии одной женщины, которая снималась в эсэсовской форме так, для забавы.
Игорь никак не отреагировал.
Потом хозяйка подала настоящий клюквенный кисель, после которого прогнала нас на веранду, куда через пять минут принесла кофе и бутылку «Мартеля».
Мы удобно уселись в кресла, Игорь разлил коньяк по рюмкам:
– А теперь расскажи, зачем ты приехал и где ты работаешь. Если хочешь что-то узнать, не темни.
– Я работаю на бразильскую службу борьбы с наркотиками.
Игорь не удивился.
– Мы напали на след одного очень странного наркотика. Под действием этого наркотика люди совершают необдуманные поступки. Он изменяет характер поведения. Его синтезировали в России. Его используют для сексуальных игр.
– «Мефистофель»? – спросил Игорь.
– «Мефистофель».
– Ты говорил о женщине в эсэсовской форме, ты имел в виду мою сестру?
– Да.
– Тогда понятно, почему ты меня нашел. Она тебе дала мой адрес.
– Она сказала, ты продаешь картины в Вермонте.
– Ты знаешь, чем они с Аликом Тизанниковым занимались?
– Знаю. Но меня это не интересует. Меня интересует «Мефистофель». Откуда они его достали?
Я думал, Игорь не ответит. Но ошибся.
– Это я ей дал.
– А у тебя он откуда?
Игорь налил еще по рюмке коньяка:
– Твое здоровье. Как тебе моя Дуня?
– Красивая. Хозяйственная. И, по-моему, тебя любит.
– Заметил ты главное. Любит.
Выпили. Игорь продолжил:
– После Перу Андропов меня определил в научно-исследовательский институт под крышу.
– Я слышал об этом.
– Я там спокойно работал. Точнее, делал вид, что работаю. Получал зарплату и у них в институте, и у нас в конторе. Жена была довольна. Потом началась эта перестройка, будь она проклята, и потом пришел Ельцин. Ты жену мою знал?
– Не приходилось.
– Считай, что повезло. Но в разводе виноват я. Она уехала в командировку, а я домой бабу привел, в магазине познакомились. Сели, выпили. А она подлила мне в бокал клофелин. И я заснул. Так она, наверное, потому что в бумажнике у меня денег оказалось меньше, чем предполагала, по злобе на моем служебном пропуске написала фломастером «мудак». И отправила пропуск в наш отдел кадров. Ценной бандеролью! Стерва. А теперь даже смешно. Да я и тогда особо не переживал. Из конторы выгнали, с женой развелся, а в институте остался. Ушел жить к сестре. У нее тогда был роман с кандидатом из нашего института, тот работал с этим «Мефистофелем». Они-то и придумали продавать «Мефистофель». Уехали в Лондон и там начали дело. А я оставался в Москве, регулярно воровал этот «Мефистофель» из сейфа директора института и привозил им в Лондон. Парень ее – ученый был невеликий, степень получил потому, что был племянником директора института. И пил по-черному.
Смутная догадка промелькнула у меня в голове:
– Как его звали?
– Вадим. Вадим Бойко.
– Ты сказал, пил. Он что, помер?
– Да. Напился до чертиков, и сердце не выдержало.
– И что дальше?
– Сестричка моя к тому времени нашла этого Алика Тизанникова. Ты ведь видел мою сестричку?
– Видел.
– Скажи мне, что в ней мужики находят?! Тощая, страшная. Смотреть не на что! Баба Яга в молодости. А от мужиков нет отбоя. Сначала охмурила журналиста. Потом этого Бойко.
– Начитанная очень, – подсказал я.
– Не без этого, – согласился Игорь. – Кто из них придумал дело с похудением, не знаю. Но им понадобился мой «Мефистофель». Весь запас хранился в сейфе у директора института. А тут я услышал, что директор собирается слинять в Англию, и испугался, как бы он не увез весь запас. Словом, в очередной раз я открыл сейф и, вместо того, чтобы отлить малость, забрал все – и к Елизавете в Париж. Она тогда обосновалась с Тизанниковым в Париже.
– Она, может, и Бойко убрала, чтобы ей свободней было с Тизанниковым?
Игорь замахал руками:
– Нет. Убивают те, кто не умеет манипулировать живыми людьми. А она умеет. Теперь стала баронессой. Я ей в шутку сказал: «Похлопочи, чтобы и мне титул дали». А она, знаешь, всерьез: «Сейчас не получится. Может, потом». Нужны мне эти титулы! А как ты вышел на «Мефистофеля»?
– Директором института, где ты работал, был Янаев?
– Был такой зануда.
– Он умер у меня на руках. В Бразилии.
– Как он попал в Бразилию?
– Там растет трава, из которой он делал этот наркотик.
– Какая трава? – удивился Игорь.
– Он нашел, что «Мефистофель» можно синтезировать при помощи травы «уту», которая растет только на юге Бразилии. Поэтому он перебрался туда и продолжил там свои эксперименты.
Реакцией Игоря было:
– Наливай.
Налили. Выпили.
– Это все туфта, Женя. Туфта. Он – пустое место. Как было дело… В Германии после победы реквизировали бочонок этого «Мефистофеля»…
– Прямо-таки бочонок?
– В сосуде, похожем на бочонок.
– Вроде «грузите «Мефистофель» бочками».
– Верно. Задача состояла в том, чтобы самим его синтезировать. Передали проблему в Институт ядохимикатов и назначили руководителем Янаева. А он тупой, Женя. Поверь мне, тупой. Он ничего и не мог сделать. Работал его племянник. Бойко. Этот что-то соображал. А он… Как, говоришь, называлась трава?
– Уту.
– Все это дело – ту-ту. Ничего у них не вышло. Они потом пытались найти в Германии кого-нибудь, кто знает секрет. Искали-искали и раскопали какого-то недобитого нациста аж в Намибии. Очень древнего и очень хитрого. Этот тип продал им текст, который они купили вслепую, потому как написан он был по-немецки. А когда прочли, оказалось… Не догадаешься ни в жисть.
– Почему же. Попытаюсь. Оказались «Приключения Буратино».
Игорь выпучил глаза:
– Это ты, что ли, его вез?
– Увы, – вздохнул я.
– Надо еще выпить.
Он налил рюмки:
– Тебе, правда, понравилась моя Глафира? Отличная баба.
– Как ты ее нашел?
– В Москве. В метро. Как увидел, сразу влюбился. Знаешь, она такая домашняя. У нее такие полные губы, она просто не может не улыбаться. И, правда, я ни разу не видел ее злой. Жизнь я ей обеспечил, и ей, и себе. Купил квартиру в Монреале. Сдаем. На всякий случай я ей всё по завещанию оставил. Мало ли что.
– Квартиру купил на деньги от картин?
– Не только. Знаешь, какое дело. Когда я еще жил в Монреале, ко мне в ателье пришла одна женщина. И предложила продать ей весь запас «Мефистофеля», который у меня оставался. А я не сомневался. Взял и продал.
– Весь?
– Весь.
– И себе ничего не оставил?
– А зачем он мне! Всё. Я мирный простой человек. Наркотики – это не по мне.
– Откуда она взялась, эта женщина?
– Это уж вопрос к моей сестричке.
– Среднего роста, волосы светлые, до плеч. Зовут Наташа? Так?
Я думал, он не расскажет. Но и здесь ошибся.
– Точно, она. Она предложила двести тысяч наличными. Наличными. От такого не откажешься.
– И ты отдал ей весь бочонок?
– Какой бочонок! Пузырек из-под одеколона. И тот на три четверти. Всё, что осталось. Немного поторговался. Сошлись на двухстах десяти. Пригласил ее к себе. Ехать сюда она отказалась. Предложила обмен в ресторане на пешеходной улице в Берлингтоне.
– Пешеходная улица – это понятно.
– Конечно. Выйдет через какой-нибудь переулок, а там уже стоит ее машина. Не поставишь же в каждом переулке по машине!
– Она специалистка.
– И я тоже. Я нанял в Монреале одну компанию. Посидели мы с этой Наташей в ресторане. Честно произвели обмен. Я пошел в одну сторону. Она в другую. Мой человек последовал за ней. Она вышла в переулок, он за ней. Она села в машину.
– А он, проходя мимо, поставил маячок.
– Верно. Через несколько дней компания представила мне отчет. Машина с маячком доехала до Тикандероги, это на севере Нью-Йорка, и остановилась там. В каком доме маячок, точно определить не смогли. Она оставалась там один день. Потом выехала, доехала до какой-то точки, и там маячок перестал работать. На следующий день я объехал всю Тикандерогу. Домов там с пару сотен. Найти дом, где она остановилась, нельзя. Тогда я стал искать точку, где маячок исчез. Это оказалась одиноко стоящая мастерская.
– По покраске машин? – подсказал я.
– Не ошибся. За сто долларов хозяин рассказал, что перекрасил «Гольф» в светло-серый цвет. И обрисовал хозяйку машины.
– Наташа, – подсказал я.
– Наташа. И это всё.
Я понимал, что это всё. Больше ничего я не узнаю. В это время появилась Дуняша:
– Мальчики, вам не скучно? Пойдем лучше гулять. Там вы продолжите вашу беседу.
Выпив еще по одной рюмке, мы пошли гулять. О деле, которое меня интересует, больше не говорили.